Der Wind heulte durch die öde Wüste. Die Spähtruppe des Sturmgottes hatte sich am äußersten Rand dieses gnadenlosen Terrains versammelt, wo die Dünen auf die zerklüfteten Klippen der dahinter liegenden Bergwüste trafen.
Die öde Wüste war von Hitze und Magie erfüllt, aber keiner der Soldaten des Sturmgottes wagte es, umzukehren. Ihre Mission war klar: Sie mussten Kent finden, einen Menschen aus den unteren Reichen.
Sturmritter Varos, in einen langen Umhang gehüllt, stand auf einem fliegenden Boot und sprach zu den Versammelten unter ihm. Sein durchdringender Blick schweifte über die Legionen von Soldaten, Magiern und Geistwesen, die auf seine Befehle warteten.
„Die öde Wüste ist weit und tückisch“, begann Varos, seine Stimme durch die elektrische Ladung seiner Aura verstärkt. „Niemand hat sie jemals vollständig kartografiert.
Der Sand verschiebt sich mit den Stürmen, und die angrenzende Bergwüste erstreckt sich endlos. Aber irgendwo in dieser verfluchten Weite streift Kent umher.“
Ein Raunen ging durch die versammelten Soldaten, die alle Waffen und Talismane trugen, die mit Sturmenergie erfüllt waren. Unter ihnen standen die Elite – die Himmelsbrecher, deren Speere vor Blitzen knisterten, und die Windrufer, Magier, die die Wüstenwinde formen konnten.
Im Zentrum der Formation saßen die Tempest Guard, die persönlichen Krieger des Sturmgottes, gekleidet in Rüstungen, die so dunkel waren wie Gewitterwolken.
Varos stieg aus dem Boot und hielt ein zerfleddertes Pergament hoch – eine unvollständige Karte.
„Wir werden uns in vier Bataillone aufteilen. Unser Ziel ist es, die äußeren Kreise der öden Wüste zu erkunden. Wir müssen Kent um jeden Preis finden. Aber verliert euch nicht im Wald, verstanden?“
Die Generäle traten gemeinsam vor und salutierten dem Sturmritter.
Während die erste Gruppe in die öde Wüste aufbrach, begannen die anderen, Lager rund um den Eingang zur Wüste aufzuschlagen.
Lagerfeuer flackerten im Lager, Zelte waren in kreisförmigen Formationen wie Sturmwolken angeordnet.
Unterdessen verbreitete sich der Name Kent schnell in der Geisterwelt.
In jeder Taverne und an jedem Versammlungsort wurde über die Suche nach einem Menschen namens Kent diskutiert. Selbst diejenigen, die seinen Namen nicht kannten, trugen nun Bilder seines Gesichts auf verzauberten Papierfetzen bei sich. Gerüchte verbreiteten sich wie ein Lauffeuer und wurden mit jeder Weitergabe immer ausgefeilter.
Bilder von Kent wurden an allen Tavernen in der gesamten Geisterwelt aufgehängt.
„Die Soldaten sagten, dass dieser Mensch der nächste Halbgott werden wird“, murmelte ein Tavernenwirt zu einer vorbeikommenden Gruppe.
„Unsinn“, erwiderte ein anderer. „Wie sollten Idioten aus den unteren Reichen den Status eines Halbgottes erreichen?“
„Warum hätte dann der Sturmgott selbst einen solchen Befehl erteilt?“ Der Gastwirt beugte sich vor und senkte seine Stimme zu einem Flüsterton.
–
Der öde Wald flüsterte, als die Nacht hereinbrach. Wachfeuer brannten entlang der äußeren Grate des Lagers und hielten Geisttiere fern. Hoch oben hingen Sturmwolken und blitzten lautlos in fernen Ausbrüchen.
Im Pavillon des Sturmritters lag eine große Karte auf einem runden Tisch ausgebreitet. Sie leuchtete schwach, verstärkt durch Zauber der Wahrsagerei. Varos und seine Generäle studierten sie und verfolgten mögliche Wege, die Kent genommen haben könnte.
„Das Meer der gefallenen Säulen“, überlegte Drath und tippte mit seinem Stab auf die Karte. „Wenn er Zuflucht sucht, wäre das der richtige Ort. Geister meiden ihn, weil sie die Echos vergangener Schlachten fürchten.“
Varos nickte. „Schickt die Windrufer aus, um die Gegend zu erkunden. Lasst nichts unüberprüft.“
Als Drath ging, kam General Liren auf den Sturmritter zu. „Glaubst du den Gerüchten, Varos? Dass Kent der nächste Halbgott sein wird?“
Varos kniff die Augen zusammen, das flackernde Kerzenlicht spiegelte den Sturm in ihm wider. „Ich beschäftige mich nicht mit Gerüchten, Liren. Aber ich weiß eines: Der Sturmgott würde seine Armeen nicht wegen eines einfachen Mannes rufen.“
Draußen trug der Wind Kents Namen weiter, als jede Armee marschieren könnte.
–
Öde Wüste…
Die Sonne hing wie eine geschmolzene Scheibe über der öden Wüste und ihre gnadenlosen Strahlen fielen auf endlose Dünen, die sich bis ins Unendliche erstreckten. Kent wischte sich den Schweiß von der Stirn, seine Finger zitterten leicht, als sie über die ausgetrocknete Haut unter seinen Augen strichen.
Drei Tage. Drei Tage, seit sie den Schrein der Ewigen Sande verlassen hatten, und der Horizont hatte sich keinen Zentimeter bewegt. Es war, als hätte sich die Welt selbst verschworen, sie in dieser öden Weite gefangen zu halten.
Jean rückte das Tuch zurecht, das sie um den Kopf gewickelt hatte, um sich vor der Sonne zu schützen. „Das ist Wahnsinn. Wir folgen seit dem Morgen dem Lauf der Sonne, aber wir drehen uns immer noch im Kreis. Ich schwöre, dass wir diese halbmondförmige Düne schon zweimal passiert haben.“
Kent atmete schwer aus. „Ich weiß. Aber es ist die einzige Möglichkeit, die wir haben. Wenn wir jetzt anhalten, verlieren wir komplett die Orientierung.“
Gunji Zing trat gegen den Sand, Frustration durchzuckte ihre Muskeln. „Es muss doch etwas geben! Ein Zeichen, eine Ruine, irgendetwas! Dieser Ort ist verflucht. Selbst Tiere streifen hier nicht umher. Was für eine Wüste ist das, in der nicht einmal Geier am Himmel kreisen?“
Aran Lam saß mit gekreuzten Beinen auf einer nahe gelegenen Düne und hatte die halbe Karte zur Musikhalle auf seinen Knien ausgebreitet.
Sein Blick wanderte zwischen dem abgenutzten Pergament und dem leblosen Horizont hin und her. „Die Karte … sie ist nutzlos.“
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„Was bringt dann diese verdammte Karte?“, fuhr Gunji ihn an und trat eine kleine Sandwolke auf. „Wir sind den ganzen Weg hierher gekommen und haben unser Leben riskiert, für nichts?“
Kent legte beruhigend seine Hand auf ihre Schulter. „Genug. Lasst uns hier eine Pause machen und nachdenken. Wir müssen etwas übersehen haben.“
Die Gruppe ließ sich unter einem zerklüfteten Felsen nieder, der etwas Schatten spendete. Sparky, das Baby-Drachenjunges, rollte sich neben Kent zusammen, seine schillernden Schuppen waren in der drückenden Hitze matt geworden. Selbst das sonst so fröhliche Tier lag schlaff da und keuchte schwer.
„Ich kann mich nicht erinnern, wann ich das letzte Mal etwas Lebendiges gesehen habe“, murmelte Aran und faltete die Karte sorgfältig zusammen. „Das ist unnatürlich. Nicht einmal Wüstenpflanzen oder Insekten.“
Gunji lehnte sich an Kents Schulter. „Glaubst du, wir sind in einer Art Illusion gefangen? Eine Fata Morgana, die sich über Tage erstreckt?“
„Möglich. Aber Illusionen zerbrechen irgendwann. Diese hier nicht“, antwortete Kent. „Und wenn es Magie wäre, hätte Sparky sie längst gespürt.“
Der Drache schnaubte leise, als er seinen Namen hörte, und hob den Kopf gerade so weit, dass er Kents Hand berührte. Diese Geste entlockte Kent ein schwaches Lächeln, das jedoch schnell wieder verschwand.
Jean rieb sich die Augen. „Ich hasse das. Wir können nicht einfach blind weiterlaufen. Wir brauchen einen Plan.“
Kent nickte und starrte in die Wüste. „Ruhen wir uns heute Nacht aus. Ich habe gerade eine Idee gehabt. Ich erzähle sie euch morgen früh.“
Da sie keine Energie mehr hatten, um sich zu beschweren, machten sich alle bereit, sich auszuruhen. Kent holte das Handbuch heraus, das ihm der alte Grizzac gegeben hatte. Er hatte wirklich eine verrückte Idee.
