„Ich verstehe“, murmelte er.
Aber war es wirklich so einfach für ihn, einfach so da zu stehen und zuzusehen, wie sich das alles abspielte?
Das war es nicht.
„Ich auch“, sagte Selphine leise und starrte das Mädchen an, das immer noch versuchte, nicht zurückzuweichen, als der Stiefel des Adligen näher kam. „Das heißt aber nicht, dass ich es gut finde.“
Aber so war die Welt, in der sie lebten. Hier, in der Hauptstadt, im Herzen des Reiches der Magie, war Gerechtigkeit ein abstraktes Ideal. Was zählte, waren Macht, Beziehungen und das Wissen, wann man einen Kampf aufnehmen musste.
Und diese beiden – dieser Baronjunge und seine Schwester – waren niemand. Zumindest noch nicht.
Die Menge auf der Terrasse hatte sich größtenteils abgewandt. Einige murmelten. Ein paar schauten unruhig zu. Aber keiner tat was. Denn niemand legte sich mit den Söhnen von Grafen an. Nicht, wenn ihre Blutlinien ganze Landgüter zerstören konnten.
Das Mädchen versuchte schließlich zu sprechen. „Bitte. Wir gehen schon – lassen Sie nur meinen Bruder …“
„Jetzt redest du“, sagte der Adlige und beugte sich weiter vor, wobei seine Finger zum ersten Mal ihren Ärmel streiften.
Selphine machte einen Schritt nach vorne – aber ihr bisher stiller Begleiter legte ihr leicht die Hand auf die Schulter. Nicht zwingend. Nur zur Erinnerung.
„Das ist nicht Ihr Krieg, meine Dame.“
Und dann passierte es.
MORPHS.
Eine Schulter rammte den Grafen, der dem Mädchen am nächsten stand.
Der Junge taumelte.
Die Münze, die er gedreht hatte, flog ihm aus den Fingern, klirrte auf den Boden und rollte in einen Abfluss.
„Hey!“, fauchte er und drehte sich abrupt um. „Was zum Teufel …“
Die Aufmerksamkeit der Menge richtete sich wieder auf ihn, als wäre sie ein gespannter Faden.
An der Stelle, an der es zu der Kollision gekommen war, stand eine Gestalt.
Seine Robe hing lang und locker um ihn herum, am Saum mit dem blassen Staub der Reise bedeckt, ihr Stoff in einem gedämpften Anthrazit, der sanft mit seinen Bewegungen schwankte. Sie trug weder ein edles Wappen noch ein Hauswappen. Keine auffälligen Goldverzierungen oder Edelsteinschließen. Schlicht. Unauffällig.
Aber wer genau hinsah – wirklich hinsah –, dem wurde klar: Die Robe war nicht nur gut gemacht. Sie war präzise gefertigt.
Die Art der Nähte war auf Bewegung ausgelegt, auf Überleben. An den entscheidenden Stellen verstärkt, so subtil verzaubert, dass man es kaum bemerken konnte, wenn man nicht schon einmal solche Kleidungsstücke getragen hatte. Eine Robe für Abenteurer, aus einer Linie, über die unter denen, die Monster jagten oder wilde Gebiete jenseits der imperialen Grenze erkundeten, nur hinter vorgehaltener Hand gesprochen wurde.
Dennoch benahm er sich nicht wie ein Jäger.
Seine Haltung war entspannt, sein Gewicht lässig auf einem Fuß verteilt, die Hand locker in der Tasche seiner Robe, als hätte er in einem überfüllten Flur nur jemandem die Schulter gestreift und auf eine Entschuldigung gewartet. Die Kapuze seines Umhangs hing tief über seinen Rücken und gab den Blick frei auf zerzaustes Haar, das träge zur Seite gekämmt war und sein Gesicht in ungleichmäßigen Strähnen umrahmte, die ihm das Aussehen von jemandem verliehen, der sich nie die Mühe gemacht hatte, es zu bändigen.
Ungezähmt.
Entspannt.
Und dann – diese Augen.
Tiefschwarz.
Nicht dunkelbraun. Nicht tiefblau, das man bei schlechtem Licht verwechselt.
Schwarz.
Unbeweglich. Unblinzelnd.
Und doch funkelten sie mit etwas Unlesbarem – wie die ruhige Oberfläche eines Brunnens, der keinen Grund hat. Die Art von Blick, die Menschen zögern lässt, nicht wegen Bosheit … sondern weil sie nicht wissen, was dahintersteckt.
Auf seiner Schulter lag eine Katze, reinweiß und zusammengerollt, als hätte sie kein Interesse an der Spannung, die sich in der Luft aufbaute. Ihre Ohren zuckten einmal, ihr Schwanz streckte sich und rollte sich wieder ein – bevor sie gähnte, dabei winzige Reißzähne entblößte und sich tiefer in die Halsbeuge des Jungen kuschelte, wie ein König, der auf seinen Thron zurückkehrt.
Der Grafenssohn, der geschlagen worden war, hatte sich erholt und schob sich nun mit finsterer Miene vorwärts.
„Du hast verdammt viel Nerven“, fauchte er. „Weißt du nicht, wer ich bin …“
Der Junge hob eine Hand.
Nicht schnell.
Nicht bedrohlich.
Er hob sie einfach – ganz beiläufig – und wischte imaginären Staub vom Rand seines Ärmels.
Als er sprach, war seine Stimme leise und ruhig. Amüsiert.
„Kein Interesse“, sagte der Junge mit trockenem, gemächlichem Tonfall – als würde er eine Fliege verscheuchen, anstatt drei Adlige anzusprechen, deren Mana unter ihrer Haut brodelte.
Er wandte seinen Blick langsam wieder dem Grafen zu und ließ ihn dann träge über die beiden anderen gleiten.
„Es spielt auch keine Rolle.“
Die Worte fielen wie leise Schritte im Schnee – aber etwas an der Stille, die darauf folgte, ließ sie schwerer wiegen, als sie eigentlich sollten.
Es wurde ganz still um die Zuschauer herum. Sogar der Wind schien zu warten.
Der Junge neigte leicht den Kopf, als würde er sie zum ersten Mal genau anschauen – seine schwarzen Augen waren scharf, aber distanziert. Unnahbar.
„Du bist wahrscheinlich der Sohn eines Grafen“, sagte er schließlich mit einem Grinsen im Mundwinkel. „Aus einer dieser stolzen Familien, die gerne von ‚Erbe‘ und ‚Reinheit‘ reden, obwohl sie noch nie einen Tag außerhalb eines Ballsaals gearbeitet haben.“
Der Adlige versteifte sich und öffnete den Mund – aber der Junge war noch nicht fertig.
„Lass mich raten. Du gehörst zu einem elitären Kreis. Du weißt schon, zu denen, die schwer atmen, wenn jemand „Abstammung“ oder „alte Magie“ erwähnt. Zu denen, die so lange verwöhnt wurden, dass ihr glaubt, Mana gehöre zu eurem Nachnamen.“
Der Münzwender knurrte. „Du kleiner …“
„Und jetzt“, fuhr der Junge fort und ignorierte ihn völlig, „seid ihr hier draußen, wedelt mit dem Schwanz und versucht, euch überlegen zu fühlen, weil ihr heute ein bisschen Kraft in euren Adern spürt. Endlich ein bisschen Macht. Also jagt ihr ein kleineres Tier. Etwas, von dem ihr wisst, dass es nicht zurückbeißt.“
Er nickte leicht in Richtung des Baronjungen und des Mädchens, deren Hände immer noch zitterten, wo sie auf dem Tisch ruhten.
„Beute. Das ist alles, was ihr seid.“
Der älteste Adlige trat einen Schritt vor, Mana flammte auf – Hitze stieg in einer Aura der Frustration auf. „Du weißt nichts über uns.“
Das Grinsen vertiefte sich.
„Oh“, sagte der Junge leise. „Ich weiß genug.“
Dann sah er sich um, seine schwarzen Augen wanderten über die versammelte Menge, die ihn nun mit gespannter Aufmerksamkeit anstarrte – still, regungslos, die festliche Stimmung längst vergessen.
„Jetzt“, sagte er und deutete locker auf die drei Adligen, „kommt der Teil, in dem ihr mir droht. Dann bläht ihr eure Mana auf und erwartet, dass ich zur Seite trete, weil ’so läuft das nun mal in der Welt‘, richtig?“
Seine Stimme war ruhig. Zu ruhig.
„Ihr könnt es versuchen“, murmelte der schwarzäugige Junge und hob leicht eine Augenbraue. Dann trat er mit einer leichten Handbewegung zurück und winkte den Adligen ganz beiläufig zu, als würde er sie zu einem Taschenspielertrick auffordern.
„Na los. Spielt das Drehbuch. Mal sehen, wie gut ihr eure Texte kennt.“
Das war es.
Der Auslöser.
Das Gesicht des Grafenerben verzerrte sich, die Verachtung verschwand und gab den Blick frei auf etwas Rohes – etwas Persönliches. Sein Stolz, der bereits geschwunden war, war nun vor den Augen zu vieler Zuschauer zerrissen und verspottet worden.
„Du Bastard!“, fauchte er.
Und dann –
flammte seine Mana auf.
Sie brach in einer scharfen, violetten Welle um ihn herum hervor, knisterte vor raffiniertem Druck, und die Hitze kräuselte die Ränder seines Umhangs, während sie sich ausbreitete. Die Wucht der Kraft drückte nach außen, zerstreute nahegelegene Luftschlangen, ließ Gläser klirren und veranlasste einige in der Menge, instinktiv zurückzuweichen. Die Luft flimmerte vor der plötzlichen Dichte der entfesselten Kraft.
Aurelian stockte der Atem.
Dieses Niveau – er konnte es sogar von seinem Standort aus spüren.
Mittlere Vier-Sterne-Klasse. Ohne Zweifel.
Er warf Selphine einen Blick zu, deren scharfer Blick nicht gewichen war, obwohl er sehen konnte, dass sogar sie leicht überrascht war. Für jemanden, der so jung war und bereits über eine solche Beherrschung der Mana verfügte – insbesondere ohne die Unterstützung eines magischen Fokus – war das keine geringe Leistung.
Es war nicht nur Talent. Es war eine Erziehung, die von Ressourcen, elitären Mentoren und maßgeschneiderten Zauberprogrammen geprägt war.
Es war die Magie des Adels, geschliffen und geschärft, um den Ruf zu wahren.
„Ich werde dich vernichten“, spuckte der Adlige, während seine Aura mit der Anmut einer herabfallenden Guillotine auf den schwarzäugigen Jungen drückte. „Du wirst dafür bezahlen, dass du mich beleidigt hast!“
Und doch –
Der Junge wich nicht zurück.
Er hob nicht einmal die Hand.
Er stand einfach da.
Regungslos.
Dieses schwache, unlesbare Lächeln spielte um seine Lippen, unberührt von dem Manasturm, der sich vor ihm zusammenbraute. Sein Mantel raschelte in dem zunehmenden Druck, aber nicht ein einziges Mal verengten sich seine Augen, zuckten sie oder verrieten sie Besorgnis.
Wenn überhaupt –
Er sah amüsiert aus.
Als hätte er das schon einmal gesehen.
Als wäre das keine Spannung.
Das war Theater.
Und die eigentliche Geschichte hatte noch nicht einmal begonnen.
