„Meine Dame … bitte beweg dich nicht so viel“, flüsterte die Zofe sanft, während sie mit ruhigen Händen einen feinen Kamm durch Aelianas Haare fuhr.
Aeliana atmete durch die Nase aus und zwang sich, still zu sitzen. Sie hatte gar nicht gemerkt, dass sie zappelig war.
Die Dinge hatten sich bereits verändert.
Sie war kaum einen ganzen Tag zurück in der Villa, und doch fühlte sich alles … anders an.
Die Flure waren nicht mehr so stickig. Die Luft war nicht mehr so schwer und muffig, dieses Gefühl des langsamen Verfalls, das jahrelang in ihrem Zimmer gehangen hatte. Die Bediensteten schauten sie nicht mehr mitleidig an oder flüsterten hinter ihrem Rücken, ob sie wohl noch einen weiteren Winter überstehen würde.
Und das Offensichtlichste war:
Sie trug keinen Schleier mehr.
Sie hatte ihr Gesicht immer versteckt gehalten, um den Blicken, den kaum verhohlenen Anzeichen von Ekel und der Erinnerung an das, was sie verloren hatte, auszuweichen. Aber jetzt … jetzt tat sie es nicht mehr.
Die Dienstmädchen hatten es bemerkt.
Auch wenn sie versuchten, sich zurückhaltend zu verhalten, verrieten sie sich durch ihre verstohlenen Blicke und ihre kaum unterdrückte Neugier. Einige schauten voller Ehrfurcht, andere ungläubig.
Aber diese eine …
„Matilde“, flüsterte Aeliana, als sie die vertraute Berührung der Zofe erkannte.
Matilde war eine der wenigen gewesen, die sich auch dann um sie gekümmert hatten, als sie krank war, eine der wenigen, die nie zurückgeschreckt waren, nie gezögert hatten, in ihrer Nähe zu sein, selbst als ihre Krankheit am schlimmsten war.
Jetzt, während Matilde ihr vorsichtig durch die Haare strich, waren ihre Bewegungen dieselben. Ruhig. Vorsichtig. Vertraut.
Aeliana seufzte. „Du musst nicht so vorsichtig sein.“
„Meine Dame“, tadelte Matilde sanft, „Ihr Haar ist jetzt weicher, aber es verheddert sich immer noch leicht. Wenn ich mich beeile, wird es ziehen.“
Aeliana brummte zustimmend und warf einen Blick auf ihr Spiegelbild.
„So bin ich jetzt also.“
Gesund. Ganz.
Es fühlte sich immer noch seltsam an.
Sie hatte so lange in diesem dunklen, stickigen Raum verbracht, zu schwach, um auch nur daran zu denken, durch die Hallen ihres eigenen Hauses zu gehen. Aber jetzt machte sie sich bereit, sich wieder hinauszuwagen.
Doch bevor sie irgendetwas anderes tat …
Sie musste sich mit ihrem Vater treffen.
„Madeleina.“
Aelianas Finger krallten sich leicht in die Armlehne ihres Stuhls.
Die Erinnerung war noch da. Scharf. Unerbittlich.
Madeleina.
Diejenige, die all die Jahre so süß gelächelt hatte, die so perfekt vorgespielt hatte.
Und dann …
„Meine Dame … bitte sterben Sie, damit er weitermachen kann.“
Aelianas Atem blieb ruhig, aber der Nachhall dieser Worte brannte in ihrem Kopf. Die Erinnerung an kalte Hände, die sich gegen ihren Rücken drückten. An den Boden, der unter ihren Füßen verschwand. An den Abgrund, der sie verschluckte.
Sie hatte es nicht vergessen.
Sie würde es niemals vergessen.
Und jetzt –
Jetzt war sie zurückgekommen.
Es war Zeit, sich darum zu kümmern.
„Meine Dame?“
Matildes Stimme riss sie aus ihren Gedanken.
Sie blinzelte und rutschte leicht auf ihrem Sitz hin und her. „Hmm?“
Da sah sie es.
Ein winziges Zögern in Matildes Gesicht.
Keine Besorgnis. Keine offene Angst.
Aber Unbehagen.
Aeliana runzelte die Stirn. „Was ist los?“
Matilde zögerte, schüttelte dann aber schnell den Kopf. „Es ist nichts, meine Dame … Ich wollte nur …“
Aelianas Blick wurde schärfer.
Und dann spürte sie es.
Etwas.
Etwas, das von ihr ausging.
Eine seltsame Aura.
Keine Wut. Kein Hass.
Etwas Tieferes, etwas Kälteres – wie das Flüstern von etwas Erwachendem, etwas, das viel zu lange geschlummert hatte.
Matildes Hände waren in ihrer Bewegung erstarrt und umklammerten immer noch den Kamm. Sie zitterte nicht. Aber sie hatte es bemerkt.
Aeliana atmete langsam aus.
„Beherrsch dich.“
Sie war nicht mehr schwach.
Und bald –
würde Madeleina das verstehen.
******
Liebe.
Es ist ein seltsames Gefühl.
Vielleicht das seltsamste von allen.
Sie baut Königreiche auf und brennt sie nieder. Sie treibt Menschen in den Krieg, in den Wahnsinn, in den Ruin. Sie hat Kaiser gestürzt, Vermächtnisse zerstört und nichts als Asche hinterlassen, wo einst Größe stand.
Und doch, trotz all ihrer Zerstörungskraft, ist die Liebe das, was die Menschen suchen, was sie verehren, was sie mit Blut und Hingabe in das Gewebe der Geschichte einmeißeln.
Ich habe davon gelesen – unzählige Geschichten von Kaisern, die Massaker anordneten, von Königen, die um der Gunst einer Frau Krieg führten. Männer, die gestohlen, getötet und verraten haben, alles im Namen der Liebe.
Väter, die Städte niedergemetzelt haben, um ihre Töchter zu rächen. Liebende, die Tempel niedergebrannt haben, um zurückzuholen, was ihnen genommen wurde.
Und in all diesen Geschichten bleibt eine Wahrheit bestehen:
Es sind immer Männer.
Zumindest ist es so, wie die Geschichte es festhält.
Männer sind rücksichtslos, laut in ihrer Verrücktheit und machen aus ihrer Trauer ein Spektakel. Sie sind es, die ihre Schwerter in ihre Feinde rammen und mit der Wucht ihrer Wut Namen in die Geschichte meißeln. Sie sind es, an die man sich erinnert, deren Liebe an den Leichen gemessen wird, die sie hinterlassen.
Aber heißt das, dass Frauen das nicht auch tun?
Ah.
Nein.
Das tun sie.
Nur nicht so, wie man es erwarten würde.
Sie setzen vielleicht keine Städte in Brand … aber vielleicht liegt das nur daran, dass sie oft nicht die Macht dazu hatten, um in der Geschichte erwähnt zu werden.
Schließlich war Macht – echte, uneingeschränkte Macht – fast immer ein Privileg der Männer.
Sie wurde ihnen frei gegeben, durch die Struktur der Welt selbst in ihre Hände gelegt. Ein verachteter Mann kann eine Armee aufstellen. Ein verratener Mann kann seine Rache mit Feuer und Stahl in die Geschichte einschreiben.
Aber eine Frau?
Das ist ein kleiner Unterschied.
Wenn eine Frau sich für Grausamkeit entscheidet, wenn sie handelt, können ihre Methoden viel hässlicher sein.
Denn wo Männer brechen, zerfallen Frauen.
Sie vergiften den Ruf anderer, verdrehen die Wahrheit zu Dolchen, die schärfer sind als jedes Schwert. Sie schlagen nicht mit roher Gewalt zu, sondern zerlegen ihre Feinde Schicht für Schicht, bis nichts als Trümmer und Reue übrig bleiben.
Und in diesen Momenten, wenn die Maske der Sanftmut fällt und die Grausamkeit offen zutage tritt, wird eines klar:
Sie halten sich nicht für grausam.
Nein.
Meistens glauben sie, dass sie im Recht sind.
Diese Ansicht wird oft von Männern geteilt, die zu extremen Verbrechen neigen.
Eine Frau webt ihre eigene Argumentation zu einem luftdichten, unantastbaren Gebilde – eine Rechtfertigung, die so tief in ihrem Inneren verankert ist, dass sie sich selbst niemals als Bösewichtin sehen würde.
Selbst wenn sie das Leben eines anderen Menschen zerstört.
Selbst wenn sie die Ursache für das Leiden eines anderen ist.
Selbst wenn sie zerstört.
Sie wird sich einreden, dass sie keine Wahl hatte. Dass sie dazu getrieben wurde. Dass es notwendig war. Dass die Welt selbst sie dazu gezwungen hat.
Und das Erschreckendste daran?
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Die meisten von ihnen glauben das wirklich.
Ich nenne das innere Rechtfertigung.
Eine stille, unerbittliche Kraft, die es ihnen ermöglicht, nachts zu schlafen und ihr eigenes Spiegelbild anzusehen, ohne zusammenzuzucken. Wo ein Mann mit seinem Gewissen ringt, hin- und hergerissen zwischen Schuld und Begierde, schmiedet eine Frau ihre Wahrheit zu etwas so Unerschütterlichem, dass sie es vielleicht nicht einmal als Lüge erkennt.
Das grenzt an Wahnvorstellungen.
Und doch – in ihrem Kopf ist es nichts als Logik.
Eine Königin, die eine rivalisierende Prinzessin vergiftet? Das war für die Stabilität des Königreichs notwendig.
Eine Adlige, die den Ruf eines einfachen Mädchens ruiniert? Das war zum Wohle der Familie, um das zu bewahren, was ihnen rechtmäßig gehörte.
Eine Mutter, die ein Messer gegen ihre eigene Tochter erhebt? Ach, aber es war Liebe, nicht wahr? Eine verdrehte, bittere Liebe, die ihr sagte, dass es so besser sei.
Männer, trotz all ihrer Rücksichtslosigkeit, trotz all ihrer Zerstörung, wissen oft, dass sie Monster sind.
Aber eine Frau?
Aber genug davon, oder?
Denn ich sehe es.
Derselbe Wahngedanken, der hinter ihren Augen flackert.
Die stille, unerschütterliche Gewissheit.
Kein Bedauern. Niemals Bedauern.
Nein, was in Madeleinas Blick leuchtet, ist etwas viel Gefährlicheres.
Überzeugung.
Sie ist keine Frau, die von Schuldgefühlen geplagt wird. Sie ist niemand, der von der Last ihrer Entscheidungen verfolgt wird. Wenn sie zögert, dann nicht, weil sie sich fragt, ob sie Unrecht hatte – sondern weil sie sich fragt, warum ich das überhaupt in Frage stelle.
Sie glaubt mit derselben gnadenlosen Gewissheit, die sie bis hierher geführt hat, dass sie das Richtige getan hat.
Dass Aelianas Sturz gerechtfertigt war.
Dass die Welt selbst sie dazu gezwungen hat.
Ah.
So ist das also.
So schläft sie nachts.
Ich atme leise aus und schüttle den Kopf. „Liebst du den Herzog?“
Ihr Gesichtsausdruck bleibt unverändert.
Kein Zucken, kein zucken, keine einzige Veränderung in der sorgfältig konstruierten Maske, die sie trägt.
Nur Stille.
Und dann –
Ein Blick.
Scharf. Unnachgiebig. Die Art von Blick, die einen Mann ohne Worte niederschmettert.
Das allein ist meine Antwort.
Ich grinse.
Natürlich.
Natürlich.
Die Stille ist kein Zögern. Es ist Beleidigung.
Sie will eine solche Frage nicht mit einer Antwort würdigen. Denn für sie sollte die Antwort klar sein.
Die Antwort liegt in allem, was sie getan hat.
Sie hat Aeliana weggestoßen.
Sie hat das Herzogtum über sich selbst gestellt.
Sie hat alle Schwächen verbrannt, die sie hätten zurückhalten können.
Wenn das keine Liebe ist, was dann?
Und doch, in all dieser kalten, unerschütterlichen Gewissheit, kann ich es sehen – das Einzige, was sie nicht wahrhaben will.
„Antwort?“
Es ist die Tatsache, dass sie es nicht ertragen kann, zu sehen, dass der Mann, den sie geliebt hat, immer noch nicht über die Vergangenheit hinwegkommt.
Und die Tatsache, dass sie keinen Platz in seinem Herzen hat.
