Kapitel 286: Schwertdämon

In der Arena war es still. Die Menge, die kurz zuvor noch in wildem Jubel versunken war, sah jetzt atemlos und voller Ehrfurcht zu. Niemand konnte begreifen, was sie gerade erlebt hatte.

Varen, Erbe der Silbernen Flamme, stand im Zentrum seiner eigenen lodernden Macht. Seine feurige Aura hatte sich in eine urwüchsige Kraft verwandelt, roh und überwältigend, geformt von Emotionen, die er jahrelang unterdrückt hatte.
Die drachenförmigen Flammen über ihm brüllten, nicht länger bloße Mana-Konstrukte, sondern Ausläufer seines Wesens, wild und lebendig. Der Boden unter seinen Füßen war versengt und rissig, ein Zeugnis der Kraft, die er entfesselt hatte.

Ihm gegenüber stand Lucavion inmitten der Nachwirkungen seines eigenen chaotischen Sturms. Sein Estoc, umhüllt vom chaotischen schwarzen Feuer der [Flamme der Tagundnachtgleiche], hing an seiner Seite.
Die Flammen waren nicht abgeklungen, sondern schienen mit einem Eigenleben zu pulsieren und wie ungezähmte Geister durch die Luft zu tanzen. Sein stets präsentes Grinsen hatte nun eine andere Schärfe – weniger Arroganz, mehr Anerkennung. Blut tropfte aus einer flachen Schnittwunde an seiner Wange, aber das schien ihn nicht zu stören, seine Augen leuchteten vor unbändiger Begeisterung.

Der Kampf hatte die physische Ebene überschritten.
Die schwarzen Flammen, die jedem in der Arena einen Schauer über den Rücken jagten, waren unfassbar und ihre Kälte biss tiefer als jeder Winterhauch. Das silbrig-rote Inferno von Varens Kraft, das durch seine jahrelange Disziplin verfeinert worden war, hatte unvorstellbare Ausmaße angenommen. Doch es war nicht die Kraft an sich, die die Menge sprachlos machte – es war der Zusammenprall der Ideologien, der bloßgelegten Emotionen.
Wie konnte ein Schwertkämpfer, der keiner Sekte angehörte, Varen, das 4-Sterne-Wunderkind, an den Rand des Abgrunds drängen? Varen, der in seinem Alter selbst die größten Talente der Geschichte übertroffen hatte, sah sich nun gezwungen, sich mit dem Kern seiner Identität auseinanderzusetzen. Seine Flammen, einst Symbol seiner Disziplin, waren zu einem Spiegelbild von etwas viel Tieferem geworden – einer Entladung der Trauer, Wut und Verrat, die er in sich trug.
Lucavion, von manchen als Phantomklinge, von anderen als Schwertdämon bezeichnet, hatte der Menge etwas ganz anderes gezeigt. Er war das Chaos in Person, eine Kraft, die nicht in die strukturierte Welt der Sekten und der Kultivierung passte. Wo Varen nach Kontrolle strebte, blühte Lucavion im Unvorhersehbaren auf und nutzte es sowohl als Waffe als auch als Philosophie. Jede seiner Bewegungen war ein Dialog – eine Herausforderung nicht nur an die Stärke seines Gegners, sondern an dessen Überzeugungen.
Die Energie in der Arena war dick und die Luft geladen von den Nachwirkungen ihres Kampfes. Schutzzauber flackerten, ihre Runen spannten sich unter der Last der beispiellosen Kraft, die sie gebändigt hatten. Selbst Marquis Aldrich Ventor saß regungslos in seiner erhöhten Loge, seine übliche gelassene Zufriedenheit war ungläubigem Staunen gewichen.
Dann, ganz langsam, brach der Bann. Flüstern ging durch die Menge wie die ersten Regentropfen vor einem Sturm, wurde lauter, bis es in einem Durcheinander aus Jubel, Keuchen und hektischen Diskussionen explodierte.

„Das … ist unmöglich!“, schrie jemand. „Varen – auf dem Höhepunkt seiner 4-Sterne-Karriere – hätte ihn vernichten müssen!“
„Aber schau dir Lucavion an!“, erwiderte eine andere Stimme. „Er … er steht noch!“

In der Mitte der Menge richtete sich Varen auf und stemmte sein Großschwert in den rissigen Boden, um sich abzustützen. Seine Brust hob und senkte sich, seine silbrig-rote Aura flackerte mit den letzten Resten seiner Mana. Doch trotz der Strapazen, die der Kampf ihm abverlangt hatte, zeigte sein Gesichtsausdruck keine Niederlage. Es war eher etwas, das Frieden ähnelte.
Ihm gegenüber lachte Lucavion leise und wischte sich mit einer behandschuhten Hand das Blut von der Wange. „Das“, sagte er, und seine Stimme hallte durch die fassungslose Stille der Arena, „war jeden Moment wert.“

Varens Lippen verzogen sich zu einem schwachen, müden Lächeln. „Du … du kämpfst wie ein Dämon.“
„Hehe …“, Lucavions Lächeln wurde breiter, obwohl er schwer atmete. „Steh aufrecht“, sagte er mit einer Spur von Respekt in der Stimme. „Du warst stark.“
Varens Griff um sein Großschwert wurde schwächer. Seine Knie gaben nach, als sein Körper, der weit über seine Grenzen hinaus belastet worden war, ihn nicht mehr tragen wollte. Er fiel nach vorne, die mächtige Waffe glitt ihm aus den Händen, als er auf die verbrannte Erde stürzte. Die Drachenflammen über ihm flackerten und lösten sich dann in Luft auf, ihr Glanz wurde durch das schwache Leuchten der Glut ersetzt.

Ein Raunen ging durch die Menge, und die Leute konnten kaum glauben, was sie da sahen. Varen Drakov, die Wilde Flamme, war gefallen.

Lucavion stand noch, aber er schwankte und versuchte, sich zu fangen. Die schwarzen Flammen um ihn herum wurden schwächer und verschwanden schließlich ganz.
Sein Degen hing schlaff an seiner Seite, und ein schmerzerfüllter Ausdruck huschte über sein Gesicht, als er sein Gewicht verlagerte. Aber selbst in seiner Erschöpfung kehrte das Grinsen zurück, trotzig und stolz.

Für einen Moment herrschte Stille.

Dann brach sie los.

Die Rufe begannen leise, verstreut in der Menge, wurden aber immer lauter und schwollen zu einem Gebrüll an, das die Arena erschütterte.
„Schwertdämon! Schwertdämon! Schwertdämon!“

Der Name hallte wie eine Kampfhymne, eine Erklärung, die Lucavions Legende in den Annalen des Ventor-Kampf-Turniers verewigen würde. Es war ein Name, der nicht nur aus seinem Sieg hervorgegangen war, sondern auch aus seiner überwältigenden Präsenz – einer Kraft der Natur, die nicht zu bändigen war.
Der Ansager zögerte und schaute zwischen den beiden Kriegern hin und her. Als er endlich sprach, zitterte seine Stimme vor der Bedeutung des Augenblicks. „Der Sieger … des Ventor-Kampf-Turniers … ist Lucavion!“

Die Arena explodierte in ohrenbetäubendem Jubel, einer Welle von Geräuschen, die die Grundfesten von Andelheim zu erschüttern schien.
Adlige und Bürgerliche sprangen auf und jubelten gemeinsam dem geheimnisvollen Schwertkämpfer zu, der alle Erwartungen übertroffen hatte.

Doch dann, als der Nachhall seines Namens noch in den Ohren klang, taumelte Lucavion. Die Anstrengungen des Kampfes und der enorme Mana-Verbrauch forderten ihren Tribut. Seine Knie gaben nach und er sank zu Boden, wobei er sich mit einer Hand abstützte und sein Estoc neben sich auf den Boden fiel.
„Sieht so aus, als hätte ich mich übernommen“, murmelte Lucavion, und ein schwaches Lachen entrang sich seinen Lippen, bevor sein Körper auf den rissigen Boden sackte. Die Jubelrufe der Menge verstummten für einen Moment, als sie sahen, wie der siegreiche Krieger seiner Erschöpfung erlag.
Trotz ihres Zusammenbruchs brannte sich das Bild der beiden Krieger, die inmitten der Trümmer ihrer Schlacht lagen, in das Gedächtnis aller Anwesenden ein. Es war ein Kampf, der über Stärke und Geschicklichkeit hinausging – ein Aufeinandertreffen von Willenskraft, Weltanschauungen und bloßgelegten Herzen.

Als die Sanitäter auf den Boden der Arena eilten, setzten die Sprechchöre wieder ein, noch lauter als zuvor.

„Schwertdämon! Schwertdämon!“
Lucavions Sieg war nicht nur über Varen. Er war über die Erwartungen, über die starren Strukturen von Macht und Disziplin, die die Welt für absolut hielt. Und mit diesem Sieg hatte er nicht nur den Titel errungen, sondern auch die Herzen derjenigen, die Zeugen dieses unvergesslichen Duells geworden waren.

*******

Valeria stand still im schattigen Torbogen der Arena und starrte auf das Schlachtfeld, wo die Glut von Lucavions Sieg noch glühte. Die Rufe der Menge „Schwertdämon“ dröhnten um sie herum wie eine endlose Welle, aber sie war in ihren eigenen Gedanken gefangen und sah mit unbeweglichem Blick zu, wie die Sanitäter sich um seinen bewusstlosen Körper kümmerten.
„Er hat so gekämpft … als 3-Sterne-Kämpfer.“ Diese Erkenntnis traf sie erneut und löste eine Mischung aus Bewunderung und Ungläubigkeit in ihr aus. Sie hatte erst kürzlich den 4-Sterne-Rang erreicht, doch Lucavion, dessen Kernstärke noch immer fest im 3-Sterne-Bereich lag, hatte Varen Paroli geboten.
Nein – das war nicht alles. Er hatte nicht nur gegen Varen gekämpft, er hatte ihn herausgefordert, ihn an seine Grenzen gebracht und ihn schließlich besiegt.

„Das sollte nicht möglich sein.“ Ihre Hand umklammerte den Rand ihres Umhangs, eine Gewohnheit, die sie sich in jahrelangem Training angeeignet hatte, um sich zu erden. „Aber er hat es geschafft. Er hat alle Regeln gebrochen, die ich über Macht und Kultivierung zu kennen glaubte.“
Ihre Gedanken schweiften zu den Momenten des Kampfes: die Art, wie Lucavion sich bewegte, seine Schläge, die von kalkuliertem Chaos durchdrungen waren. Jeder Schwung seines Estocs war zielgerichtet gewesen, nicht nur auf die Verteidigung seines Gegners gerichtet, sondern auf dessen Kern – seine Überzeugungen, sein Selbstvertrauen, seine Identität.
„Was für ein Mensch bist du eigentlich?“ Ihre Lippen öffneten sich leicht, als die Frage in ihrem Kopf widerhallte. Sie hatte schon viele Krieger kämpfen sehen, aber keinen wie ihn. Lucavion strebte nicht nach Kontrolle wie Varen und verließ sich auch nicht wie so viele andere auf rohe Gewalt. Er blühte in der Unberechenbarkeit auf und nutzte sie als Schild und Schwert.
Die drachenförmigen Flammen von Varens letztem, verzweifeltem Angriff brannten noch immer in ihrer Erinnerung, eine Demonstration seiner Mana-Beherrschung und emotionalen Entladung, die jeden Gegner hätte überwältigen müssen. Und doch hatte Lucavion ihr ohne zu zögern getrotzt, seine eigenen chaotischen Flammen trotzten allen Widrigkeiten.
„Was hast du erlebt, um ein solches Schwert zu haben?“ Ihr Blick fiel auf ihre eigenen Hände und sie erinnerte sich an die unzähligen Stunden, die sie damit verbracht hatte, ihre Klinge zu perfektionieren. Ihre Kunst war aus Disziplin und Tradition entstanden, eine Waffe, die geschmiedet worden war, um die Ideale des Rittertums zu verkörpern. Lucavions Estoc war jedoch etwas ganz anderes – eine Waffe, die aus einem Leben entstanden war, das sie nicht einmal ansatzweise begreifen konnte, geschmiedet nicht durch Struktur, sondern durch Überleben, Rebellion und Instinkt.
Der Jubel der Menge verebbte allmählich und wurde durch das Murmeln der Zuschauer ersetzt, die versuchten, das Unmögliche zu begreifen. Valeria lehnte sich an die kalte Steinmauer und schloss für einen kurzen Moment die Augen. In der Stille ihrer Gedanken verspürte sie einen seltsamen Schmerz – das Verlangen, zu verstehen.
„Vielleicht war es nicht nur der Kampf“, gab sie sich zu, während sich die Wahrheit wie ein Gewicht auf ihrer Brust niederließ. „Vielleicht ist es er. Die Art, wie er sich gibt, wie er spricht, als ob die Regeln der Welt für ihn nicht gelten. Als ob er bereits Dinge erlebt hat, die wir uns nicht einmal vorstellen können.“
Sie öffnete die Augen wieder und merkte, dass sie einen Schritt nach vorne gemacht hatte und sich dem Rand der Arena näherte. Die Sanitäter trugen Lucavion bewusstlos vom Schlachtfeld, sein Gesicht trug selbst in dieser Ruhe noch dieses wahnsinnige Grinsen. Sie starrte ihm nach, ihre Gedanken waren ein Wirbel aus Neugier, Frustration und … etwas anderem.
Valerias Schritte hallten leise auf dem Steinboden wider, als sie in die inneren Hallen der Arena hinabstieg und den Sanitätern folgte, die Lucavions bewusstlosen Körper trugen. Trotz des Chaos draußen waren die Korridore unheimlich still, bis auf das leise Summen der Restenergie, die von der Schlacht zurückgeblieben war. Ihre Gedanken waren ein Wirbelsturm, aber ihr Ziel war klar.

„Ich muss ihn sehen“, sagte sie sich mit überraschender Intensität.
Sie war sich nicht sicher, ob sie seinen Zustand überprüfen wollte, mehr über den Mann erfahren wollte, der sie – und die ganze Arena – in Ehrfurcht versetzt hatte, oder einfach nur, weil sie sich nicht abwenden konnte.

Doch als sie den Eingang zum medizinischen Flügel erreichte, wurde ihr der Weg plötzlich versperrt. Zwei Wachen in polierten Rüstungen mit dem Wappen des Marquis Ventor traten mit geübter Präzision vor und bildeten mit ihren Speeren eine unüberwindbare Barriere.
„Halt“, sagte einer von ihnen mit fester, aber gemessener Stimme. „Niemand darf hier weitergehen.“

Valeria kniff die Augen zusammen und richtete sich auf. „Ich bin hier, um Lucavion zu sehen“, erklärte sie mit ruhiger, aber unnachgiebiger Stimme. „Ich gehöre zu ihm.“

Sie würde diese Angelegenheit nicht auf sich sitzen lassen.