Während ich mich konzentrierte, unterbrach mich eine Stimme. „Du …“
Ich erstarrte, als die Stimme meine Konzentration durchdrang. Sie kam mir bekannt vor, als hätte ich sie kürzlich gehört. Ich drehte mich um, um zu sehen, woher die Stimme kam, und da stand, nur wenige Meter entfernt, der alte Mann, mit dem ich im Trainingslager gegessen hatte.
Er sah mich mit einer Mischung aus Neugier und Besorgnis an, sein verwittertes Gesicht wurde vom Mondlicht beleuchtet. „Was machst du hier draußen, Junge?“, fragte er mit sanfter, aber fester Stimme.
Ich wischte mir den Schweiß von der Stirn und versuchte, wieder zu Atem zu kommen. „Trainiere“, antwortete ich knapp und spürte, wie mich die Erschöpfung überkam.
„Verstehe.“
Der alte Mann musterte mich von Kopf bis Fuß und untersuchte jeden Zentimeter meines Körpers mit einem kritischen Blick. Sein Blick blieb auf meinem rechten Auge hängen, und ein flüchtiger Ausdruck von Erkennen und Besorgnis huschte über sein Gesicht. Ich wusste warum. Es war die Narbe – noch frisch und offen – die die Haut direkt unter meinem Auge verunstaltete, eine grausame Erinnerung an meine Begegnung mit dem „Ritter des Windes“.
„Diese Narbe“, sagte er leise, seine Stimme klang mitleidig und neugierig zugleich. „Die ist neu.“
Ich nickte und presste die Kiefer aufeinander. „Ein Geschenk des ‚Ritters des Windes‘.“
Der alte Mann kniff die Augen leicht zusammen, als hätte er mich nicht verstanden. Das war verständlich, denn dieser Name war ein Spitzname, den ich dem Ritter gegeben hatte. Etwas, das mir persönlich gehörte.
Dennoch schüttelte er langsam den Kopf. „Du scheinst schon einiges auf dem Schlachtfeld erlebt zu haben.“
Ich antwortete nicht. Es gab keinen Grund, etwas zu sagen, denn es war nicht wichtig.
„Aber dich so zu quälen, wird dir nicht helfen, deinen Schmerz zu lindern.“ Dennoch lag ein Hauch von Sanftmut in seiner Stimme. Ich verstand nicht ganz, warum das so war.
Ich blieb still und starrte den alten Mann an, der mich musterte. Seine Besorgnis war spürbar, aber ich war nicht in der Stimmung für ein Herz-zu-Herz-Gespräch. Nicht jetzt, niemals. Das Schlachtfeld hatte mich gelehrt, meine Gefühle tief in mir zu vergraben, wo sie nicht gegen mich verwendet werden konnten.
Der alte Mann seufzte, als er meine Zurückhaltung spürte. „Manchmal“, sagte er mit leiser, sanfter Stimme, „musst du das Feuer in dir mit jemandem teilen, um es loszuwerden.“
Ich versteifte mich bei seinen Worten, und ein Anflug von Verärgerung huschte über mein Gesicht. „Ich muss nichts teilen“, antwortete ich mit kalter, distanzierter Stimme. „Ich muss nur trainieren.“
Ich hob meine Lanze erneut und nahm mein Training mit neuer Intensität wieder auf. Die rhythmischen Bewegungen der Waffe waren mir vertraut und beruhigend, eine Möglichkeit, den Lärm in meinem Kopf zu übertönen. Aber selbst während ich trainierte, spürte ich den Blick des alten Mannes auf mir, seine Anwesenheit erinnerte mich still an seine Worte.
Er schüttelte langsam den Kopf und beobachtete mich mit einer Mischung aus Mitleid und Verständnis. „Training ist wichtig, Junge, aber es ist nicht alles. Du kannst all diesen Schmerz nicht alleine tragen. Das ist eine zu schwere Last.“
Ich ignorierte ihn und konzentrierte mich auf die präzisen Bewegungen meines Speers. Jeder Stoß und jede Abwehr war ein Weg, meine Frustration, meine Wut und meinen Schmerz zu kanalisieren.
Ich brauchte weder sein Mitleid noch seinen Rat.
Nein. Ich hatte Mitleid mit niemandem auf dieser Welt.
Mit dieser Welt, die mir nicht nur einmal, nicht nur zweimal, sondern unzählige Male grausam begegnet war, und mit all den Menschen, die alles mit angesehen hatten, ohne mir beizustehen.
Und gerade als ich einen Ort gefunden hatte, an dem ich mich zugehörig fühlte, war er wieder weg.
Wenn ich das an diesem Punkt noch nicht verstanden hätte, wäre ich einfach nur ein dummer Idiot gewesen.
„Ich bin ganz allein.“
Darum ging es. Nicht mehr und nicht weniger.
Es gab also keinen Grund für Mitleid oder sonst irgendetwas.
Der alte Mann schwieg eine Weile und stand einfach nur da, seine Präsenz eine beständige, unnachgiebige Kraft.
Schließlich sprach er wieder, mit leiser, aber fester Stimme. „Du erinnerst mich an jemanden, den ich vor langer Zeit kannte. Auch er dachte, er könnte alles alleine schaffen, dass er niemanden brauchte. Aber er hat sich geirrt.“
Ich hielt inne und umklammerte den Speer fester. Das erinnerte mich an den Tag, an dem wir uns kennengelernt hatten. Es war nur kurz gewesen, aber auch damals hatte er eine ähnliche Geschichte erzählt.
Seine Worte durchdrangen den Nebel meiner Konzentration und rührten etwas Tiefes in mir.
„Weißt du, warum er sich geirrt hat, Junge?“
„Frag mich nicht.“
Der alte Mann blieb hartnäckig, sein Tonfall sanft, aber eindringlich. „Weißt du warum?“
Etwas in seiner Art zu reden machte es mir schwer, ihn abzuweisen. Obwohl ich ihn eigentlich wegschicken wollte, antwortete ich doch. „War es, weil er die Last nicht alleine tragen konnte?“
Der alte Mann schüttelte langsam den Kopf, ein leichtes Lächeln auf den Lippen. „Nein, das war es nicht. Der Grund, warum er falsch gehandelt hat, war, dass er, je mehr er glaubte, alles alleine tun zu müssen, desto mehr drehte sich die ganze Welt um ihn. Seine Welt bestand nur noch aus ihm; er dachte immer, die Welt sei nur da, um ihm zu schaden. Alle wollten immer gegen ihn sein.“
Ich runzelte die Stirn und versuchte, seine Worte zu verstehen. „Was meinst du damit?“
„Das bedeutet“, fuhr der alte Mann fort, „dass er sich dabei selbst blind gemacht hat. Er hat sich blind gemacht für das Unglück anderer, und es gab andere Menschen wie ihn. Menschen, die kämpften, litten und ihre eigenen Schlachten schlugen. Aber er konnte das nicht sehen, weil er zu sehr auf seinen eigenen Schmerz und seine eigenen Kämpfe fixiert war.“
Ich umklammerte den Speer fester, während seine Worte unangenehm in mir nachhallten. „Du meinst also, dass er egoistisch wurde, weil er alles alleine bewältigen wollte?“
Der alte Mann nickte. „Ja, in gewisser Weise. Er war so sehr mit seinen eigenen Lasten beschäftigt, dass er den Blick für das große Ganze verlor. Er sah nicht, dass es andere gab, die ihm die Last abnehmen konnten, die ihn verstehen und unterstützen konnten.
Und indem er sich isolierte, verlor er den Blick für die Verbindungen, die seinem Leben mehr Sinn hätten geben können.“
Ich runzelte die Stirn und versuchte, die Bedeutung seiner Worte zu begreifen. Seine Augen waren zwar vom Leben gezeichnet und müde, aber sie bohrten sich mit einer Intensität in meine, dass ich kaum wegsehen konnte.
„Ich brauche keine Hilfe“, murmelte ich, meine Stimme kaum hörbar. „Ich habe es bis jetzt auch alleine geschafft.“
Der alte Mann lachte leise, ein leises Grollen, das durch die Luft zu vibrieren schien. „Oh, du denkst, du hast es geschafft, was? Überlebt vielleicht. Aber hast du wirklich gelebt, Junge?“
Seine Worte gingen mir auf die Nerven, und ich konnte nicht anders, als zurückzuschlagen. „Was weißt du schon davon? Du weißt nichts über mich.“
„Ach nein?“, erwiderte er mit einem verschmitzten Lächeln. „Ich habe schon viele wie dich gesehen, die überzeugt waren, dass ihr Schmerz einzigartig ist und niemand sonst ihn verstehen kann. Aber Schmerz, mein Junge, ist die universellste aller Erfahrungen.“
Ich biss die Zähne zusammen und umklammerte den Speer fester. „Ich brauche keine Predigt“, sagte ich mit zusammengebissenen Zähnen. „Ich muss einfach stärker werden.“
„Ah, Stärke“, sinnierte der alte Mann, und seine Augen funkelten verschmitzt. „Sag mir, glaubst du, Stärke hat nur mit Muskeln und Geschicklichkeit zu tun? Damit, einen Speer zu schwingen, bis deine Arme schmerzen und dein Körper schweißgebadet ist?“
Ich antwortete nicht, aber mein Schweigen schien ihn zu amüsieren.
„Stärke, wahre Stärke, kommt vom Verstehen“, fuhr er fort. „Vom Verstehen deiner eigenen Grenzen und der Grenzen anderer. Vom Verstehen, dass manchmal die größte Stärke darin liegt, sich verletzlich zu zeigen.“
Ich spottete darüber und konnte meine Verachtung nicht verbergen. „Verletzlichkeit ist Schwäche.“
„Wirklich?“, fragte er und hob eine Augenbraue. „Sag mir, wer ist stärker: derjenige, der seine Wunden versteckt und still leidet, oder derjenige, der seine Narben trägt und die Unterstützung sucht, die er braucht, um zu heilen?“
Ich wandte mich ab, weil ich seinem Blick nicht standhalten konnte. Seine Worte trafen mich zu sehr und weckten Gefühle, die ich nicht wahrhaben wollte. „Ich hab keine Zeit für so etwas.“
Es war so nervig, dass ich sogar darüber nachdachte, diesen Ort zu verlassen. Ich war hierhergekommen, um die nutzlosen Gedanken loszuwerden, die mich beschäftigten, und stattdessen bekam ich eine Predigt zu hören.
„Nervig. Aber warum bleibe ich überhaupt hier?“
fragte ich mich, während ich den Speer in meiner Hand umklammerte. Wenn ich darüber nachdachte, gab es überhaupt einen Grund für mich, hier zu bleiben?
„Aber warum sollte ich gehen? Ich habe doch nichts falsch gemacht.“
Aus irgendeinem Grund hatte ich das Gefühl, dass ich vor den Worten des alten Mannes fliehen würde, wenn ich den Platz wechselte.
Und das nervte mich.
„…“ Ohne zu antworten, entschied ich mich, meinen Speer zu nehmen und weiterzumachen. Aber diesmal konzentrierte ich mich mehr auf meinen Körper und meine Technik, anstatt gedankenlos zu schwingen.
Bis ich den alten Mann sagen hörte:
„Der Speer ist keine Waffe für dich.“
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