Das Sonnenlicht schaffte es nicht ganz bis in die Ecken von Amberines Werkstatt. Es versuchte es zwar – es drang durch die fleckigen, staubigen Fenster hoch oben in den Steinwänden des geheimnisvollen Turms –, aber es gelang ihm kaum. Der Raum schien es zu absorbieren, es vollständig in dem Gewirr aus Pergamentrollen, schwebenden Kristallsplittern, halbfertigen Konstruktionen und verstreuten Teetassen zu verschlucken.
Amberine saß mit gekreuzten Beinen auf einem Hocker und hielt einen kleinen Schraubenzieher zwischen den Zähnen. In ihren Händen pulsierte schwach der Orb of Emotion – ein sanftes bläuliches Leuchten, das jedes Mal flackerte, wenn sie ausatmete. Sie kniff die Augen zusammen.
„Nein“, murmelte sie und drehte die Kugel in ihrer Handfläche. „Du synchronisierst immer noch einen Hauch zu langsam bei der niedrigen Resonanz.“
Sie griff nach einer neuen Runenplatte und ritzte einen zweiten Rückkopplungskreis ein.
Technisch gesehen war die Kugel bereits fertig. Sie funktionierte. Sie pulsierte im Einklang mit ihrer Stimmung, reagierte auf die Energien der Umgebung und konnte so eingestellt werden, dass sie emotionale Zustände für diagnostische oder künstlerische Zwecke widerspiegelte. Sie war alles, was sich das Komitee des Arkanen Symposiums wünschen konnte.
Aber sie konnte nicht aufhören, daran herumzubasteln. Nicht, weil es noch verbessert werden musste, sondern weil sie etwas zu tun brauchte. Etwas anderes als nachdenken.
Sie hielt inne und starrte ausdruckslos auf die halbfertige Runenplatte. Ihr Blick wanderte durch die Werkstatt, über den überfüllten Schreibtisch, die verstreuten Notizen mit halb lesbaren Formeln und die Teetassen, deren Boden von zu vielen Nachfüllungen dunkel verfärbt war.
Amberine mochte das kontrollierte Chaos in ihrem Arbeitsbereich; es passte zu ihr. Aber heute tröstete es sie nicht.
Der Schraubenzieher fiel klappernd auf die Werkbank, rollte über die Oberfläche und stieß sanft gegen eine herumliegende Kristallsplitter. Amberine lehnte sich mit einem Seufzer zurück, drehte die Kugel träge zwischen ihren Fingern und beobachtete, wie ihr sanftes Licht von ihren Fingerspitzen reflektiert wurde.
Ihre Gedanken verrieten sie und glitten leise in eine ungewollte Erinnerung.
Draven.
Wie er in der Woche nach den Gerüchten um Ritter Sharon in den Unterricht kam.
Sie erinnerte sich noch genau an diesen Tag – die Schüler flüsterten in kleinen Gruppen in den Fluren und warfen sich bei jedem Geräusch von nahenden Schritten verstohlene Blicke zu. Die Gerüchte waren schärfer als sonst und voller Spekulationen. Amberine hatte sich mit verschränkten Armen an die Rückwand gelehnt und Desinteresse vorgetäuscht, das sie nicht wirklich empfand.
Ihr Herz schlug seltsam, als sie Dravens präzise Schritte im Flur hallen hörte, völlig ohne Eile, rhythmisch wie ein Metronom, das etwas Unvermeidliches herunterzählte.
Er kam herein wie immer: Mantel sorgfältig zugeknöpft, Kragen scharf, Blick so kalt und gelassen, dass er völlig fremd wirkte inmitten des Flüsterns, das den Raum erfüllte.
Dravens kalte Augen, in einem eisigen Stahlblau, waren über die Klasse geglitten, als würde er jeden einzelnen von ihnen ohne Urteil oder Anerkennung katalogisieren. Es war, als existierten die Gerüchte, die in der Luft lagen, für ihn nicht, als bedeutete die Vermutung, er habe einen Blackthorn-Ritter mit einem so raffinierten Zauber getötet, dass keine Spuren zurückblieben, für ihn weniger als ein falsch gesetztes Komma in einem Aufsatz eines Schülers.
Er war schweigend nach vorne gegangen und hatte seine Notizen mit ruhiger Präzision abgelegt. Dann hatte er mit dem Unterricht begonnen, als hätte sich nichts geändert:
„Heute setzen wir unsere Ableitung der sequenziellen Manaschichtung aus widersprüchlichen Affinitäten fort.“
Jedes Wort war klar und präzise, jede Formel messerscharf. Seine Stimme drang mühelos durch die dicke Luft und zwang die Studenten, sich zu konzentrieren. Die Erklärung war in ihrer Komplexität überwältigend und Amberine fühlte sich wie eine Anfängerin, die im Dunkeln herumtastete. Und doch hatte sein Unterricht eine seltsame Klarheit, als würde er eine Laterne hoch über dem Labyrinth halten und jeden Studenten mit sanfter Unvermeidlichkeit hindurchführen.
Das Rätsel war unlösbar, aber so intuitiv, dass die Antwort, sobald sie gelöst war, schmerzlich offensichtlich erschien.
Amberine erinnerte sich, wie sie gedacht hatte: Wie macht er das nur?
Aber was sie am meisten beunruhigte, war nicht Dravens brillanter Unterricht. Es war die Art und Weise, wie er alles andere nahtlos ignorierte. Er gab nie nach. Er ging nie auf das Geflüster ein. Er zeigte nie Ärger oder Wut oder auch nur leichte Unbehaglichkeit. Nur ruhige, gnadenlose Professionalität.
Schließlich legte sich die Aufregung. Die Schüler schüttelten die unbeantworteten Fragen ab und widmeten sich neuen Gerüchten. Die Klasse hatte sich angepasst, normalisiert, Dravens stillschweigende Behauptung akzeptiert, dass das, was auch immer passiert war – oder nicht –, sie nichts anging.
Aber Amberine hatte es nicht hinter sich gebracht.
Die Gedanken gingen ihr auch Wochen später noch durch den Kopf. Sie nervten sie, zogen an ihrer Konzentration wie ein hartnäckiger Juckreiz, den sie nicht erreichen konnte. Amberine knurrte leise und drehte die Kugel in ihrer Hand etwas zu heftig, sodass ihr Licht protestierend flackerte.
„Bin ich die Einzige, die sich noch darüber aufregt?“
Plötzlich spürte sie eine warme Brise unter ihrer Robe. Eine Flamme schlängelte sich in einer verspielten goldenen Rauchwolke nach oben, erfasste die düstere Luft der Werkstatt und erhellte sie kurz. Ignis, ihr Feuergeist, glitt sanft in ihr Blickfeld und schlang sich wie eine träge Glutschlange um ihren Unterarm. Seine Augen funkelten – winzige Flammen, amüsiert, spöttisch.
„Das bist du“, sagte er trocken. Seine Stimme klang wie das Knistern eines Lagerfeuers, angenehm, aber sarkastisch. „Es gibt nichts zu tun, wenn es dem Mann selbst egal ist.“
Amberine runzelte die Stirn und presste die Lippen zusammen. „Du tauchst immer auf, wenn ich mit mir selbst rede. Du gruseliger Aschegeist.“
Ignis flackerte heller, ein wenig selbstgefällig, als er theatralisch gähnte. „Du redest immer mit dir selbst, wenn du gestresst bist. Das ist quasi eine offene Einladung. Außerdem, was hast du denn erwartet? Dass dein eiskalter Professor Flyer verteilt? ‚Hallo Studenten, ich habe vielleicht jemanden ermordet, vielleicht auch nicht; hier ist meine Version der Geschichte‘? Komm schon.“
„Sei nicht so selbstgefällig“, gab Amberine zurück und schoss einen Funken Mana in seine Richtung. Er wich mühelos aus, und der winzige Funke zischte harmlos gegen eine Teetasse.
„Ich bin nicht selbstgefällig. Ich habe recht“, erwiderte Ignis und machte es sich bequem auf ihrer Schulter.
„Sieh es ein, du bist neugierig. Es nervt dich, dass du ihn nicht wie deine Kugel oder eines deiner Runenrätsel lösen kannst. Du hasst das Geheimnis, das ihn umgibt.“
Amberine verzog das Gesicht, genervt sowohl von seiner Treffsicherheit als auch von sich selbst. „Du bist faul“, warf sie ihm stattdessen vor und wich seinem Argument aus. „Du interessierst dich nicht einmal dafür, es sei denn, es geht um Feuer oder etwas Dramatisches.“
Ignis neigte seinen glühenden Kopf und tat beleidigt. „Und du bist besessen. Draven läuft herum wie ein ungelöstes Rätsel, und du drehst dich im Kreis, weil du ihn nicht in deinem Kopf einordnen kannst.“
„Ich bin nicht besessen“, murmelte Amberine defensiv.
Aber während sie sprach, spürte sie, wie ihre Wangen heiß wurden und ihre eigene Verleugnung verrieten. Die Kugel in ihrer Hand leuchtete sanft orange und spiegelte ihre Verärgerung wider.
„Ach, komm schon“, erwiderte Ignis amüsiert. „Du magst Geheimnisse. Aber du magst sie ordentlich und übersichtlich, mit Lösungen, die sich ganz hinten verstecken. Du magst keine Leute wie Draven – wandelnde Rätsel, die sich deiner Neugier nicht beugen.“
Amberine seufzte schwer und ließ die Schultern leicht hängen. „Du klingst nervig wie Elara.“
Ignis schnaubte leise und flackerte, während er seine Windungen um ihr Handgelenk anpasste. „Apropos, wo sind deine üblichen Begleiter? Der Stille und der Traurige?“
Amberine schaute abwesend zur Tür, halb in der Erwartung, dass sie sich öffnen und Elara hereinkommen würde, wie immer korrekt und gelassen. „Elara ist wahrscheinlich im Archiv begraben. Sie arbeitet ununterbrochen an ihrem Dissertationsvorschlag und redet wieder davon, vorzeitig ihren Abschluss zu machen.“
Ignis stieß einen kleinen zischenden Laut aus, halb bewundernd, halb genervt. „Überfliegerin. Die kann sich nie entspannen.“
„Das ist Elara“, sagte Amberine leise und trommelte mit den Fingern leicht auf die Oberfläche der Kugel. „Immer allen anderen zehn Schritte voraus.“
Sie schenkte sich eine Tasse kalten Tee ein, nahm einen Schluck und verzog das Gesicht wegen des bitteren Geschmacks der Brennnesseln, die zu lange gezogen hatten. Ihre Stimme wurde leiser und nachdenklich. „Und Maris … Sie ist wieder beim Ritterorden. Ihr Teilzeitpraktikum im Kampftraining.
Weißt du, sie ist nicht mehr das schüchterne Mädchen, das sie einmal war.“
Ignis gab ein leises Knacken der Zustimmung von sich. „Ja. Maris ist stärker geworden. Zumindest hat sie keine Angst mehr vor Schatten.“
Amberine nickte langsam. Der Gedanke, dass ihre Freunde stetig voranschritten und ihren eigenen Weg gingen, hinterließ ein seltsames Gefühl der Orientierungslosigkeit in ihr. Sie blickte auf ihre Kugel und sah, wie sich das Blau in ein unbestimmtes Violett verwandelte.
„Ich …“, begann sie, zögerte dann aber und verstummte.
Ignis drückte sich sanft an ihren Nacken und spürte ihre Stimmung. „Du fühlst dich zurückgelassen. Sie haben klare Ziele. Du stehst immer noch hier und beschäftigst dich mit einem Spielzeug, das schon fertig ist.“
Amberine runzelte die Stirn, obwohl sie nicht wirklich widersprechen konnte. Es stimmte. Maris, die ihre Ängste aus der Vergangenheit nach und nach überwunden hatte; Elara, die, getrieben von ehrgeizigen Zielen, vorangestürmt war. Selbst Draven – der kalte, geheimnisvolle, unerschütterliche Draven – hatte seinen eigenen klaren Weg, unbeeindruckt von Gerüchten oder Zweifeln.
Und Amberine?
Sie zappelte herum, passte sich an. Sie machte sich Gedanken über Unvollkommenheiten, die andere völlig in Ordnung fanden. Sie jagte bereits gelöste Probleme hinterher, während größere Fragen sie still im Hintergrund quälten.
Sie seufzte leise, und der Klang klang müde und einsam in der stillen Werkstatt. „Ich habe einfach das Gefühl, dass alle vorwärts stürmen und ich hier feststecke und mich im Kreis drehe.“
„Du steckst nicht fest“, sagte Ignis leise. Seine Stimme war jetzt sanfter und weniger sarkastisch. „Du zögerst. Das ist etwas anderes.“
Amberines Lippen verzogen sich zu einem kleinen, widerwilligen Lächeln. „Du bist unerträglich, weißt du das?“
„Ja“, stimmte Ignis zu, und seine Wärme umhüllte sie angenehm. „Und du bist stur.
Das heißt, du wirst weitermachen, wenn du bereit bist, und keine Sekunde früher.>
Sie lachte leise und spürte, wie sich ein kleiner Knoten in ihrer Brust ein wenig löste. „Vielleicht.“
Amberine drehte die Kugel wieder langsam, deren Oberfläche nun ruhig unter ihren Fingerspitzen lag. Sie starrte sie nachdenklich an und bemerkte, wie sie subtil reagierte und in sanften Rosatönen leuchtete – der Farbe der Unsicherheit, aber auch den ersten Anzeichen des Verstehens.
Sie atmete langsam aus und ließ einen Teil der Anspannung los, die sie verspürt hatte. Sie hatte vielleicht noch nicht das Geheimnis um Draven gelüftet, vielleicht nicht einmal das um sich selbst, aber vielleicht musste nicht jedes Rätsel sofort gelöst werden. Vielleicht, so wurde ihr klar, durften sich die Antworten mit der Zeit von selbst offenbaren, Stück für Stück, genau wie die wechselnden Farbtöne ihrer zarten Kugel.
Sie sah wieder auf die Kugel. Sie leuchtete schwach rosa.
