Das schwarze Wachssiegel des Briefes des Rates ging mir noch lange durch den Kopf, nachdem ich ihn beiseite gelegt hatte. Meine Finger fuhren die Ränder des Pergaments nach und prägten sich jedes Detail ein – das Gewicht des Papiers, die kleinen Unvollkommenheiten im Wachs, den präzisen Strich des Siegels. Jede Information war ein Faden, und ich war es gewohnt, verworrene Netze zu entwirren.
Ein Name. Ein Name, der nicht existieren sollte.
Belisarius Drakhan.
Ich hätte ihn schon vor Jahren töten sollen. Nein, ich habe ihn getötet.
Ich erinnerte mich daran.
Nicht so, wie man sich an ein Ereignis erinnert, das man selbst erlebt hat, sondern wie etwas, das man von außen betrachtet – fragmentierte Erinnerungen, die wie Glasscherben in meinem Kopf verstreut waren. Es war nicht nur eine Erinnerung, es war eine Beobachtung, distanziert und doch eindringlich, etwas, das ich nicht ignorieren konnte.
Mein jüngeres Ich, der echte Draven, hatte ihm mit unerschütterlicher Präzision das Leben genommen. Das Gewicht der Klinge, die Endgültigkeit des Schnitts, der Moment, in dem sein Körper still wurde – ich sah es, fühlte es, als würde ich durch einen zerbrochenen Spiegel in das Leben eines anderen blicken. So hatte ich diese Welt immer in Erinnerung gehabt. Nicht als etwas, das ich gelebt hatte, sondern als etwas, das ich hätte leben sollen – als würde ich einen Platz ausfüllen, der bereits für mich vorgesehen war.
Und in diesem Drehbuch, auf dem Weg, den das Spiel vorgegeben hatte, sollte Belisarius Drakhan tot sein.
Aber jetzt war er es nicht.
Es gab nur zwei Erklärungen. Entweder testete mich der Rat, fütterte mich mit einer Lüge, um meine Reaktion zu messen, oder – was viel beunruhigender war – er hatte überlebt oder, schlimmer noch, war zurückgebracht worden.
Das erste war unwahrscheinlich. Der Rat war nicht der Magierturm, und obwohl er die Macht im Königreich innehatte, war sein Einfluss innerhalb der Magierturm-Universität begrenzt. Der Turm existierte als separate Macht, eine Institution für arkane Forschung und Ausbildung, die unabhängig von der direkten Herrschaft des Rates war. Der Rat diktierte Gesetze, aber der Turm hatte seine eigenen Methoden, Dinge zu regeln.
Das konnte nur eines bedeuten: Entweder hatte der Magierrat eine Wahrheit aufgedeckt, die der Turm längst begraben hatte, oder es war eine mächtigere Kraft am Werk, etwas, das sich der Kontrolle beider entzog.
Damit blieb nur noch die zweite Möglichkeit: Die Geschichte hatte sich geändert.
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Hatte meine bloße Anwesenheit – meine Einmischung in ein eigentlich unumstößliches Drehbuch – den Lauf dieser Welt verändert? Oder hatte ich mich die ganze Zeit geirrt? War das Ganze von Anfang an kein Spiel gewesen?
Eine Frage für später. Zuerst brauchte ich Beweise.
Das Schattenarchiv war mein nächster Schritt.
Ein Tresorraum mit vergessenen Aufzeichnungen, begraben unter dem Magischen Turm, versteckt unter Schichten verzauberter Steine. Er stand nicht unter der Kontrolle des Rates – dies war das Reich des Turms. Ein Ort, an dem ausgelöschte Namen, verbotenes Wissen und von den Mächtigen umgeschriebene Geschichten weggesperrt waren. Der Zugang sollte unmöglich sein.
Aber ich war noch nie besonders gehorsam gewesen.
Die Gänge schlängelten sich nach unten und wurden immer enger, je tiefer ich in die Tiefen des Turms vordrang. Diese Gänge waren nicht als bequeme Durchgänge gedacht – sie sollten abschrecken und jedem, der sie betrat, das Gefühl geben, ein Eindringling zu sein. Magie summte leise in den Wänden, eingebettet in uralte Schutzzauber, die dazu dienten, Unbefugte aufzuspüren.
Ein schwächerer Mann wäre unruhig geworden. Er hätte die Last unsichtbarer Augen gespürt, das Flüstern alter Zaubersprüche, die wie Geister in der Luft schwebten.
Ich hatte schon lange aufgehört, an Geister zu glauben.
Die Zaubersprüche hier stammten nicht vom Rat – sie gehörten zum Turm selbst und waren von längst verstorbenen Erzmagiern gewirkt worden. Im Gegensatz zu den plumpen Überwachungsversuchen des Rates reagierten diese Zaubersprüche nicht auf einfache Eindringlinge. Sie reagierten auf Absichten.
Sie flammten auf, wenn sie auf Feindseligkeit trafen. Auf Gier. Auf Angst.
Sie suchten die Willensschwachen und Unsicheren.
Ich ging ohne zu zögern weiter. Die Magie des Turms erkannte mich nicht als Bedrohung. Sie registrierte meine Anwesenheit überhaupt nicht.
Denn ich war sehr, sehr gut darin, Gleichgültigkeit vorzutäuschen.
Ich passierte die erste Schicht der Erkennungszauber, ohne mein Tempo zu verlangsamen. Die Luft um mich herum flimmerte leicht, während die Zauber nach Anomalien suchten – nach unbefugten Personen, Spuren fremder Magie, nach jedem Hinweis auf Absichten, die von den akzeptierten Normen abwichen. Sie waren in den Stein selbst eingewoben, das Herzstück der Sicherheit der Magierturm-Universität, darauf abgestimmt, auf Eindringlinge zu reagieren, aber sie waren nicht perfekt.
Magie war nur so stark wie ihr Entwurf, und der Turm war unter der Annahme gebaut worden, dass die größten Bedrohungen von außerhalb seiner Mauern kommen würden.
Eine falsche Annahme.
Ich schlüpfte ohne Probleme durch die zweite Schicht und ließ meine Magie sich an den Fluss des Erkennungszaubers anpassen. Das Ausweichen war eine Kunst, eine präzise Manipulation von Präsenz und Wahrnehmung.
Ein weniger begabter Zauberer hätte versucht, sein Mana zu unterdrücken, seine Existenz zu null zu reduzieren – aber das hätte die Schutzzauber nur noch wacher gemacht. Stattdessen passte ich mich an. Ich ließ meine eigene Magie nahtlos in das natürliche Feld des Turms einfließen und passte mich dem Rhythmus der Verzauberungen an, als hätte ich schon immer hierher gehört.
Als ich die dritte Schicht erreichte, die letzte Barriere vor dem Archivgewölbe, musste ich kaum noch darüber nachdenken.
Die letzte Schutzvorrichtung war die älteste, über Jahrhunderte hinweg aufgebaut, archaisch in ihrer Konstruktion, aber gefährlich präzise. Diese suchte nicht nach Eindringlingen, sondern nach Absichten. Nach einem Ziel. Nach dem Unterschied zwischen denen, die dazugehörten, und denen, die es nicht taten.
Ich machte meinen Geist leer.
Der Moment dehnte sich, und für den Bruchteil einer Sekunde spürte ich, wie der Zauber auf mich drückte, mich auslotete, befragte.
Und dann ließ er mich durch.
Die schweren, eisenbeschlagenen Türen standen nun vor mir, ihre Oberfläche mit Schutzzeichen graviert, die im schummrigen Korridor schwach leuchteten. Der Magierturm hatte seine eigenen Regeln, unabhängig vom Magierrat. Sie mischten sich nicht in die Angelegenheiten des anderen ein, es sei denn, es war absolut notwendig. Aber selbst innerhalb des Turms selbst war das Wissen beschränkt. Nicht alle Wahrheiten waren dazu bestimmt, gelesen zu werden.
Das Schattenarchiv war eine solche Wahrheit.
Ich griff in meinen Mantel und holte ein kleines Abzeichen raus – ein altes Relikt von einem ehemaligen Ratsmitglied, das nicht mehr gebraucht wurde. Das Abzeichen sollte eigentlich keinen Zugang gewähren, aber es hatte noch genug Macht, dass die Türen zögerten. Mehr brauchte ich nicht.
Ich drückte es gegen das Siegel.
Einen Moment lang passierte nichts.
Dann wurde der Zauber schwächer. Die Schutzzauber lösten sich auf und gaben den Weg frei.
Im Inneren war die Luft schwer vom Geruch alter Pergamente, Kerzenwachs und Konservierungszaubern. Der riesige Raum erstreckte sich in die Dunkelheit und war mit Regalen gefüllt, die bis zur Decke ragten und mit zeitlos unberührten Aufzeichnungen gefüllt waren. Hier hatte sich kein Staub niedergelassen. Es gab keine Spuren von Verfall.
Tausend Leben, reduziert auf Tinte und Papier.
Ich ging zwischen den Reihen umher, meine Finger streiften die Rücken vergessener Bücher, während mein Verstand bereits Möglichkeiten sortierte. Wenn Belisarius Drakhan noch lebte, dann hatte sich entweder die Welt neu geschrieben oder die Geschichte war verändert worden.
Ich brauchte Beweise.
Die Aufzeichnungen über Hinrichtungen wurden unter dem Siegel der Drakhan-Blutlinie aufbewahrt – eine stille Ironie, wenn man bedenkt, wie viele von uns aus der Geschichte getilgt worden waren. Ich fuhr mit den Fingern über den Einband eines alten, in Leder gebundenen Bandes, dessen Wappen auf dem Rücken im schwachen Licht schimmerte.
Ich zog ihn heraus und schlug ihn auf.
Mein Blick huschte über die Einträge, blätterte durch Jahre aufgezeichneter Todesfälle, jeder mit akribischer Präzision dokumentiert. Sie waren nie vage. Der Turm machte keine Fehler.
Die Hinrichtung von Belisarius war verzeichnet. Das Datum, der Ort, die Methode. Alles war da.
Aber etwas fehlte.
Keine Todesursache.
Keine Bestätigung durch Zeugen.
Keine endgültige Überprüfung der Leiche.
Geschwärzt.
Ich runzelte die Stirn und meine Finger umklammerten die Seite. Der Magische Turm schwärzte keine Hinrichtungen. Es sei denn, es gab etwas, das sie vollständig löschen wollten.
Ich atmete langsam aus.
Ich hatte immer geglaubt, dass Belisarius sterben sollte. Dass ich ihn getötet hatte. Nicht weil ich mich daran erinnerte, sondern weil ich es gesehen hatte – Fragmente von Erinnerungen, die nicht meine waren, sondern die von Draven.
Dem echten Draven.
Derjenige, der dieses Leben vor mir gelebt hatte.
Das war die Grundlage meines Wissens, oder? Die Annahme, dass diese Welt dem Drehbuch folgte, das ich kannte. Dass ich in eine Realität eingetreten war, deren Wege vorbestimmt waren, in der meine Vorhersehbarkeit absolut war. In der ich die Regeln verstand.
Aber die Erinnerungen waren nicht vollständig. Es waren zerbrochene Reflexionen, Einblicke in ein anderes Leben, gesehen durch zerbrochenes Glas.
Ich erinnerte mich daran, ihn getötet zu haben. Aber nur bruchstückhaft.
Das Gewicht der Klinge in meinen Händen.
Das Blut, das sich auf dem Stein sammelte.
Die Stille seines Körpers, die Gewissheit seines letzten Atemzugs.
Nicht meine Erinnerung. Nicht wirklich.
Aber es war real gewesen. Oder?
Und doch stand hier sein Name und starrte mich in Tinte an, die nicht existieren sollte.
Hatte ich etwas verändert? Hatte meine Anwesenheit den Lauf der Geschichte auf eine Weise verändert, die mir noch nicht bewusst war? Oder hatte ich mich von Anfang an geirrt?
War das alles nie ein Spiel gewesen?
Ein hohles Lachen drohte mir zu entrinnen. Ich unterdrückte es. Die Antwort war im Moment nicht wichtig. Wichtig war, was ich beweisen konnte. Was ich finden konnte.
Mein Blick wanderte nach unten, zum Ende der Seite, wo in alter Schrift sorgfältig ein Satz gekritzelt war.
Ein Satz, den ich seit Jahren nicht mehr gesehen hatte.
„Der Pakt der Grabeswächter: Manche Todesfälle sind nicht für die Ewigkeit bestimmt.“
