Miya wurde langsamer, ihre Stiefel versanken im moosigen Boden, als sie um ein paar Äste herumging und die Quelle des Raschelns entdeckte.
Es war ein Junge. Nicht älter als neun, vielleicht zehn. Dürr. Schmutz auf den Wangen. Eine Hosenbeine war zerrissen. Und hinter ihm stand, genauso erschrocken, eine kleine Ziege mit goldenen Hörnern, die mit unheimlichen gelben Augen zurückstarrte. Eine Fleecehorn-Ziege.
Obwohl Miya nicht viel über spirituelle Wesen wusste, kannte sie dieses – es war ein weit verbreitetes spirituelles Wesen, das in den ländlichen Gebieten des Imperiums wegen seines einzigartigen, schimmernden Fells gezüchtet wurde, das als Spindlefleece bekannt war. Diese magische Faser ist leicht und feuerfest, was sie bei niederen Tierbändigern und Handwerkern sehr begehrt macht.
Das Fell wird oft zu Kleidungsstücken oder Accessoires verarbeitet, die eine subtile Feuerbeständigkeit bieten, und die Ziegen selbst sind für ihre Robustheit und ihr ruhiges Wesen bekannt, was sie ideal für Anfänger im Vertragszwischen und als Hilfe bei der Farmarbeit macht.
Die meisten Bauerndörfer haben mindestens ein paar davon, und da sie sich in einer ziemlich verlassenen Stadt befanden, kam Miya zu dem Schluss, dass dieser Junge wahrscheinlich von einem nahe gelegenen Bauernhof stammte.
Der Junge krabbelte rückwärts, bis sein Rücken gegen den knorrigen Stamm eines Baumes stieß, und schlang seine Arme schützend um die Ziege. „Bitte töten Sie mich nicht“, flüsterte er zitternd.
Miya sagte zunächst nichts.
Sie zog ihre Waffe nicht. Sie trat nicht näher. Sie stand einfach nur da, während das Mondlicht durch die Äste fiel und auf den dunklen Stoff ihrer Kleidung fiel. Ihr Gesichtsausdruck blieb unlesbar.
Aber innerlich rasten ihre Gedanken.
Ein Kind. Ein richtiges Kind.
Warum beobachtete ein Kind sie? Und noch wichtiger: Wie viel hatte er gesehen?
„Warum denkst du, ich würde dich töten?“, fragte sie mit leiser, fast emotionsloser Stimme.
Der Junge erstarrte. Sein Blick huschte zu dem brennenden Gebäude in der Ferne, dann zurück zu Miya. Er sagte nichts.
Miyas Blick wurde schärfer und ihre Augen verengten sich.
Dieses Zögern. Dieser Blick zum Feuer.
Er hatte etwas gesehen.
Sie duckte sich, nicht zu nah, aber tief genug, um auf seiner Höhe zu sprechen. „Hast du etwas gehört? Etwas gesehen?“
Die Unterlippe des Jungen zitterte.
Miya blieb hart.
Das konnte sie sich nicht leisten. Noch nicht.
Sie war keine Bestienbändigerin mit einer mentalen Fähigkeit oder Gabe. Auch Darius, der einzige Bestienbändiger in ihrer Gruppe, konnte keine Erinnerungen manipulieren.
Und selbst wenn sie den Jungen gehen lassen wollte – wenn er zu viel gesehen oder gehört hatte, konnte sie das nicht guten Gewissens tun, nicht wenn es einem ihrer Teamkollegen schaden könnte.
Aber sie konnte sich auch nicht dazu bringen, einen kleinen Jungen zu foltern, um Antworten zu bekommen.
Also wartete sie.
Und wartete.
Und dann –
Schnief.
Eine Träne rollte über die Wange des Jungen. Dann noch eine.
Die Ziege blökte leise neben ihm, als wollte sie ihn trösten.
Seine kleinen Schultern begannen zu zittern. „Ich wollte das nicht! Ich bin nur – nur Gogo gefolgt – er ist weggerannt! Ich wusste nicht, dass da jemand ist! Bitte bring mich nicht um …“
Die Worte sprudelten aus ihm heraus, sein Atem stockte zwischen ihnen.
Miya atmete leise durch die Nase aus und blickte einen Moment lang zum Himmel, um zu überlegen, was sie tun sollte.
Ein Rascheln hinter ihr ließ sie zurückblicken.
Jax tauchte als Erster auf und murmelte leise: „Verdammt, Miya. Hast du den armen Jungen mit deinem hässlichen Gesicht erschreckt?“
Miya warf ihm nur einen bösen Blick zu, da sie Jax‘ wenig angenehme „Witze“ (Beleidigungen) bereits gewohnt war.
Lira und Garret folgten ihr. Ihr Blick fiel auf den weinenden Jungen, und Garret blinzelte überrascht.
„Oh“, sagte er flach. „Ein Kind.“
„Na, steh nicht so rum“, murmelte Jax und trat vor. „Lass mich mal sehen.“
Miya hielt ihn nicht auf.
Die Augen des Jungen weiteten sich, als der große Mann mit dem halb im Schatten liegenden Gesicht vor ihm kniete. Jax‘ lässige Haltung konnte die latente Gewalt in seinen Bewegungen nicht verbergen, ebenso wenig wie die getrockneten Blutflecken an seinen Knöcheln, als er eine Hand hob, um sie lässig vor dem Gesicht des Jungen zu bewegen.
„Hey, wie heißt du?“, fragte Jax mit leiser, fast zu ruhiger Stimme.
Für den Jungen war es, als würde der Teufel ihn fragen, ob er noch letzte Worte habe.
Er zuckte heftig zusammen und kauerte sich noch enger an die Ziege.
Dann sah er das Blut.
Sein Blick heftete sich auf Jax‘ Hand, auf den rotbraunen Fleck, der im Mondlicht glänzte. Sein Mund öffnete sich. Schloss sich. Dann öffnete er sich wieder.
„… Ren“, flüsterte er, kaum hörbar.
„Hm?“ Jax beugte sich leicht vor.
„R-Ren!“, schrie der Junge lauter, als würde ihn ein schnelles Aussprechen verschonen.
Jax neigte den Kopf und sah dann zu Miya auf. „Ren“, wiederholte er mit einem Achselzucken. „Klingt das für dich wie ein Verrätername?“
Miya verdrehte schließlich die Augen. „Du bist keine Hilfe.“
„Das war auch nicht meine Absicht.“
Jax wandte sich wieder Ren zu. „Also … Ren.“
„Ja? Ja!“
„Bist du ein kluger Junge?“
„Was?“
„Das verstehe ich als Nein …“ Wenn er wirklich schlagfertig wäre, würde er nicht mit „Was?“ antworten. Aber zumindest antwortete Ren schnell, was eine gute Eigenschaft war. Jax lachte leise.
„Na ja … Es ist okay, auch wenn du es nicht bist.“
Dann näherte Jax plötzlich sein Gesicht ganz nah an Rens. Das war eine Geste, die einschüchtern sollte.
„Weißt du, es gab mal ein paar böse Jungs, die in dieser Fabrik gearbeitet haben … Die haben sogar kleine Kinder gegessen.“
Rens unschuldige Augen weiteten sich entsetzt bei dieser Aussage.
„Also habe ich ihnen eine kleine Lektion erteilt.“
„… Ich verstehe.“
Die „bösen Typen“ waren jetzt nichts weiter als Asche. Wenn das „ein bisschen“ Disziplin war, was würde dann als richtige Disziplin gelten?
Aber der „schlagfertige“ Ren äußerte keine Zweifel. Er nickte mechanisch und sagte aufrichtig: „Das hast du gut gemacht …“
„Ja. Also, Ren.“
„Ja!“
„Könntest du bitte die Klappe halten?“ Jax‘ Gesicht hatte sich bereits zu einem eiskalten Lächeln verzerrt, kälter als ein gefrorener sibirischer See.
Während Ren ihn verständnislos anstarrte und seine Teamkollegen hinter ihm murmelten, dass sie ihn nie wieder mit Kindern sprechen lassen würden, seufzte Jax kurz und begann, ihn zu belehren.
„Ich habe nicht die Fähigkeit, Erinnerungen vollständig zu löschen.“
„…“
„Um sie zu löschen, müsste ich physische Mittel einsetzen …“
Dann ahmte Jax lange genug das Hämmern auf den Kopf des kleinen Jungen nach, um „Erinnerungen physisch zu löschen“. Er konnte hören, wie einer seiner Teamkollegen hinter ihm vor Verzweiflung gegen die Stirn schlug.
Mit blutverschmierten Händen ballte Jax sanft die Faust und lächelte freundlich. Aber dieses Lächeln ließ Rens Gesicht so blass werden wie zuvor, als er Zeuge der Brandstiftung geworden war.
