Das Geräusch von Stahl, der auf Stahl traf, hallte aus einer zerstörten Kathedrale.
Der Boden bebte bei jedem dumpfen Klang, begleitet vom scharfen, rhythmischen Keuchen eines jungen Mannes und einer jungen Frau, die im Kampf miteinander lagen.
Die junge Frau war eine goldene Schönheit – im wahrsten Sinne des Wortes.
Sie bewegte sich mit der Anmut einer Königin und der Kraft eines Sturms, gekleidet in eine mit Gold verzierte Rüstung. Ihr langes, wallendes Haar schimmerte wie geschmolzenes Metall und passte zum Glanz ihrer durchdringenden goldenen Augen. In ihrer Hand blitzte ein Degen, der nach vorne schoss, um mit der Klinge ihres Gegners zusammenzustoßen.
Der junge Mann, der ihr gegenüberstand, war in jeder Hinsicht ihr Gegenteil. Seine Augen waren wie lichtlose Abgründe, sein Haar ein Wirrwarr aus rabenschwarzen Strähnen. Er trug eine königliche, gedämpfte Rüstung mit einer stumpfen, aschgrauen Krone, die wie ein Heiligenschein über seinem Kopf schwebte – ein unheimliches Echo von Adel.
Damon trat mit berechneter Ruhe zurück und wich knapp einem schnellen Stoß von Evangeline aus. Er parierte mit einer subtilen Drehung seines Handgelenks, grinste leicht und griff dann nach ihrem Handgelenk, während sie sich bewegte.
Aber Evangeline wechselte blitzschnell die Hand und rammte ihm ihren Ellbogen ins Gesicht. Damon duckte sich und wich geschickt aus.
Sie sprang zurück, ihre Stiefel kratzten Staub vom rissigen Steinboden, und holte tief Luft, um ihren Rhythmus zu finden.
Sie lächelte. „Du hättest mein Angebot wirklich annehmen sollen, als ich dich das erste Mal gefragt habe … du wärst ein großartiger Sparringspartner.“
Damon spottete, als ihm die Erinnerung an ihr Angebot in der Akademie durch den Kopf schoss – das Angebot, das er beiläufig abgelehnt hatte.
„Und dir die Genugtuung geben, dass du bekommst, was du willst … keine Chance.“
Evangeline hob ihr Schwert, dessen Klinge plötzlich einen blendenden Lichtblitz ausstrahlte.
„Mal sehen, wie du dich ohne Augen schlägst …“
Damon zögerte nicht. Er ging mit gezücktem Schwert vorwärts. Er verließ sich auf seinen Schattensinn und brauchte seine Augen nicht. Sein Körper bewegte sich aus dem Muskelgedächtnis heraus, während seine dunkle Wahrnehmung seine Schritte leitete.
Er parierte ihren Schlag und schlug erneut zu. Sie stürzte sich auf ihn, rammte ihm ihre Schulter in die Seite und schlug ihm das Schwert aus der Hand.
Instinktiv griff er nach seinen Dolchen und richtete sie auf ihre Brust – aber sie lächelte nur.
„Du hast verloren.“
Damon atmete aus und blieb stehen. Stimmt. Das war eine Fechtstunde, kein Kampf auf Leben und Tod. Er steckte seinen Dolch wieder weg. Evangeline hatte ihn übertrumpft – zumindest mit dem Schwert.
Applaus hallte durch den Raum.
Die anderen saßen auf den Steinbänken der zerstörten Kathedrale und schauten zu.
Leona grinste. „Du hättest sie fast besiegt …“
Sylvia nickte mit einem leichten Lächeln. „Das war ein knappes Duell, wie ich es noch nie gesehen habe. Schade, dass du nur gut in der Defensive bist. Deine Angriffe lassen zu viele Lücken.“
Xander warf Matia einen Blick zu, die Arme verschränkt.
„Er benutzt die Techniken von diesem Nebelritter … oder zumindest eine chaotische Mischung davon. Außerdem scheint er davon besessen zu sein, jede Regel zu befolgen. So kämpft er normalerweise nicht …“
Matia nickte nachdenklich. „Er wirkte tatsächlich flexibler, als er sein Schwert verloren hatte.“ Sie neigte den Kopf.
„Du bist viel zu starr. Du konzentrierst dich mehr auf die Form als auf alles andere – als wärst du besessen von Perfektion. Normalerweise interessiert dich nur das Endergebnis: deinen Gegner zu töten. Aber wenn du ein Schwert benutzt, kommt es plötzlich auf die Mittel an.“
Evangeline verschränkte die Arme und runzelte die Stirn. Sie hatte ihm in den letzten Tagen viel beigebracht. Das gab ihr ein seltsames Gefühl von Unzulänglichkeit. Sie hatte Jahre gebraucht, um so gut zu werden.
„Du bist wirklich gut mit dem Schwert. Deine Grundlagen sind perfekt, und du lernst schnell – zu schnell. Warum hast du an der Akademie keinen Schwertkampfkurs belegt?“
Damon seufzte, Frust stand ihm ins Gesicht geschrieben. Seine Schwertkunst war besser geworden, aber seine Meisterschaft hatte sich nicht verbessert.
„Ich hab das Gefühl, dass etwas fehlt. Ich kann nachmachen, was ich sehe … aber ich hab keine Technik, die wirklich meine ist. Ich kann nur andere Leute sein …“
Er zögerte und biss sich auf die Lippe, bevor er weiterredete.
„Ich bin so steif, weil mein Vater mir strenge Regeln beigebracht hat.
Nur wenn ich sie perfekt befolgte, konnte ich perfekt werden … aber …“
„Das bist du nicht“, unterbrach Leona ihn. „Du bist nicht perfekt. Und du hättest jahrelang üben müssen, um das so zu verinnerlichen.“
Er schüttelte den Kopf.
„Nein, nicht wirklich. Ich habe nur geübt, wenn ich mit meinem Leben wirklich unzufrieden war … was ziemlich oft der Fall war, also ich schätze schon …“
Matia rieb sich das Kinn und stand auf. „Ich glaube, du bist zu ungeduldig. Ganz ehrlich? Du bist ein Wunderkind mit dem Schwert – aber überstürze nichts. Es braucht tausend Schlachten, um ein Meister zu werden. Du hast viel gekämpft, also weißt du, wie man tötet, aber nicht, wie man es mit einem Schwert macht …“
Sie sah ihn ernst an.
„Eine echte Schlacht ist besser als tausend Übungsschläge.“
Evangeline nickte, ebenso ernst. „Es braucht Zeit, um ein Meister zu werden. Bis dahin werde ich dir den Schwertstil meiner Familie beibringen.“
Damon nickte und seufzte erneut. Xander warf Evangeline einen Blick zu.
„Wurde diese Technik nicht von Großherzog Damian Brightwater perfektioniert? Und nur an direkte Nachkommen der Familie weitergegeben? Bist du sicher, dass das eine gute Idee ist?“
Evangeline zuckte mit den Schultern. „Was Großvater nicht weiß, macht ihn nicht heiß.“
Damon gefiel die Idee, ihre Schwertkunst zu erlernen, plötzlich nicht mehr.
„Ähm … ich glaube …“
Evangeline spottete. „Sag mir nicht, du hast Angst vor einer Adligen … wow, das ist ja wirklich reif. Endlich lernt er, was Angst ist …“
Damon schnalzte mit der Zunge. Er wusste genau, was sie vorhatte – aber seine Mutter hatte keinen Weichling großgezogen. Wenn er jetzt klein beigab, konnte er sich genauso gut ein Prinzessinnenkleid anziehen.
„Als ob ich Angst vor einem Adligen hätte. Selbst vor einem alten Monster in der siebten Klasse, das einen ganzen Kontinent zerstören kann …“
Evangeline warf ihm einen flachen Blick zu.
„Den letzten Teil hättest du dir sparen können. Das war völlig unnötig.“
Er lächelte. „Mama hat keinen Weichling großgezogen.“
Xander nutzte den Moment und grinste scharf. „Ja, sie hat keinen Weichling großgezogen … sie hat dich kaum großgezogen. Wahrscheinlich bist du deshalb so wild.“
Damon spottete, dann lächelte er. „Ich nehme das als Kompliment.“
Er wandte sich an Sylvia, seine Stimme klang trocken. „Jetzt, wo dein Auge wieder verheilt ist … wann brechen wir auf?“
Sie nickte und warf einen Blick auf den zerbrochenen Altar und die makellose Göttinnenstatue dahinter.
„Morgen wäre gut. Aber zuerst sollten wir die unterirdische Treppe unter dem Altar untersuchen. Vielleicht haben wir ja noch eine glückliche Begegnung …“
„Oder wir finden einen schrecklichen Tod“, murmelte Damon.
