Derek stürmt vorwärts, seine Streitaxt zischend durch die Luft, als er nach Nyssaras Brust schlägt.
KRACH!
Die Wucht seines Schlags zerschmettert den Boden unter ihnen, aber als sich der Staub legt, steht Nyssara völlig unversehrt da.
Ihr weiterentwickelter Arachne-Körper, gestärkt durch den täglichen Verzehr von Erzen, lässt ihr Exoskelett mit verzaubertem Stahl konkurrieren. Dereks Augen weiten sich vor Schock.
„Was zum Teufel?“, knurrt er. „Das hätte dir die Rippen brechen müssen!“
Nyssara krümmt ihre Klauen, deren Spitzen messerscharf sind. „Ihr Menschen unterschätzt immer das, was ihr nicht versteht.“
Mit einer blitzschnellen Bewegung stürzt sie sich auf Derek und schlägt mit ihren Klauenhänden auf seine ungeschützten Arme.
SCHNITT!
Blut spritzt über den Boden, als tiefe Schnitte auf Dereks Unterarmen erscheinen. Er beißt die Zähne zusammen und taumelt zurück, aber Nyssara ist noch nicht fertig. Sie setzt mit einem Tritt nach, wobei ihre kräftigen Spinnenbeine wie ein Rammbock auf seine Brust schlagen.
Derek fliegt rückwärts, seine Stiefel rutschen über den Boden, als er gerade noch das Gleichgewicht wiederfindet. Sein Griff um seine Kriegsaxt wird fester. „Na gut, Monster“, knurrt er. „Mal sehen, wie viel diese Rüstung aushält.“
Er aktiviert eine Fertigkeit.
„Zerschmetternde Kraft!“
Seine Axt leuchtet auf, wird schwerer und gewinnt an Zerstörungskraft. Er stürmt vorwärts und schlägt mit einem brutalen Schlag von oben zu.
Nyssara hebt die Arme und blockt den Angriff mit ihrem verstärkten Exoskelett ab. Der Boden unter ihr zersplittert durch den Aufprall, aber ihr Körper bleibt standhaft.
„Das funktioniert bei mir nicht“, sagt sie mit unheimlich ruhiger Stimme.
Dann – verändert sich ihr Panzer.
Aus ihrem Rücken entfalten sich zwei messerartige Beine, die unnatürlich scharf glänzen. Dereks Augen weiten sich.
„Ore-Forged Blades.“
Mit einer unnatürlichen Drehung schlagen Nyssaras Klingenbeine nach vorne und zwingen Derek zurückzuspringen, um nicht aufgespießt zu werden.
„Scheiße!“, flucht er. „Du hast zusätzliche Arme?! Das ist Betrug!“
Nyssara antwortet nicht. Sie rückt einfach vor, ihre zusätzlichen Gliedmaßen bewegen sich mit furchterregender Präzision, ihre Schläge sind unerbittlich.
Währenddessen bewegt sich Thurn wie der Wind und weicht Mariks Speerstößen mit Leichtigkeit aus.
Marik ist schnell und sein Speerkampf präzise, aber Thurn ist ein Meister des Arachne-Gifts. Er muss seinen Feind nicht überwältigen – ein einziger kritischer Treffer reicht aus.
Marik stößt vor. Thurn weicht zur Seite aus, sein Oberkörper schwankt unnatürlich, seine zusätzlichen Spinnenbeine verankern ihn. Seine chitinhaltigen Hände krümmen sich und enthüllen dünne, nadelartige Klauen.
Er täuscht links an – dann schlägt er plötzlich zu und streift Mariks Unterarm.
Ein winziger Schnitt. Kaum mehr als ein Kratzer.
Aber Marik stolpert.
Sein Atem geht unregelmäßig. Seine Pupillen weiten sich.
„Du …“, keucht Marik, Schweiß tropft ihm vom Gesicht. „Was zum Teufel hast du …?“
Thurn neigt den Kopf. „Dein Körper wird langsamer, nicht wahr?“
Marik knurrt und zwingt seinen Körper, sich zu bewegen, aber seine Reaktionen sind jetzt einen Bruchteil langsamer. Seine Schläge werden schlampiger, seine Beinarbeit ungleichmäßig.
Thurns Gift beginnt zu wirken.
Marik beißt die Zähne zusammen. „Verdammt, du Spinnenbastard …“
Thurn lächelt nur, bevor er verschwindet und schon seinen nächsten Angriff startet.
An anderer Stelle liefern sich Veltha und Joran einen tödlichen Tanz aus Geschwindigkeit und Täuschung.
Joran, der Schurke, bewegt sich flüssig, sein Dolch blitzt auf und verschwindet wieder. Er ist es gewohnt, Monster zu jagen, aus dem Verborgenen zuzuschlagen und vor dem Gegenangriff zu verschwinden.
Aber Veltha ist eine Schlange.
Ein Raubtier.
Ihr langgestreckter Körper windet sich, ihre Bewegungen sind geschmeidig und unberechenbar. Ihre Augen leuchten und durchschauen Jorans Tricks.
Er verschwindet und taucht hinter ihr wieder auf –
Veltha wirbelt herum und schlägt mit ihrem Schwanz wie mit einer Peitsche zu.
KNACK!
Joran weicht knapp aus und spürt den Luftstoß, als der massive Schwanz fast seine Rippen zerschmettert. Seine Augen weiten sich. „Das ist nicht normal“, murmelt er.
Veltha zischt. „Du kannst dich nicht vor mir verstecken.“
Sie stürzt sich auf ihn, ihre Geschwindigkeit ist überwältigend.
Joran versucht zurückzuweichen, aber ihr Schwanz fängt seinen Knöchel. Er stolpert, und in diesem Moment schießen Velthas Klauen nach vorne.
SCHLAG!
Joran kann sich gerade noch wegdrehen, aber nicht bevor Velthas Krallen tiefe Schnitte in seine Brust reißen.
Blut tropft.
Joran atmet tief aus und merkt, dass er ihr nicht entkommen kann. Sie sieht alles.
Sein Grinsen verschwindet. Dieser Kampf wird die Hölle.
Auf der anderen Seite des Schlachtfeldes steht Groth Gavin gegenüber, dem Krieger mit dem Breitschwert.
Gavin grinst. „Feuermagie, was? Pech für dich – ich habe schon gegen viele Magier gekämpft.“
Er stürmt vorwärts, sein Breitschwert glüht bereits vor Energie –
„Flammender Schutzschild!“
Groth schlägt seinen Stab auf den Boden.
Eine Kuppel aus weißglühendem Feuer bricht hervor und zwingt Gavin zum Stehenbleiben. Die Flammen verdrehen sich unnatürlich und bilden eine spiralförmige Wand aus Hitze.
Gavins Augen weiten sich. „Was zum Teufel …?“
Groth lacht leise. „Junge … du hast keine Ahnung von Feuer.“
Die Flammen fallen nach innen zusammen.
Gavin kann sein Schwert gerade noch heben, bevor das spiralförmige Inferno auf ihn zuschlägt.
BOOM!
Die Explosion verschlingt ihn.
Für einen Moment bleibt nur ein Meer aus Flammen zurück.
Dann –
taucht Gavin hustend wieder auf, seine Rüstung ist versengt, sein Schwert glüht rot. Er starrt Groth an. „Okay. Das hat tatsächlich wehgetan.“
Groth grinst. „Dann lass uns mal sehen, wie viel du noch einstecken kannst.“
Er hebt seinen Stab erneut, die Temperatur steigt.
Der Kampf tobt weiter.
—-
Die Abenteurer schlagen ihre Leitern gegen die Festungsmauern und klammern sich an den Sprossen, während sie nach oben klettern. Die Verteidiger oben schießen Pfeile, Speere und Steine auf sie herab, um den Angriff aufzuhalten.
Aber die Abenteurer sind hartnäckig, getrieben von Gier, Stolz und Blutdurst. Einige fallen, von Pfeilen durchbohrt, und ihre Körper stürzen zurück auf den Boden. Andere drängen vorwärts, schreien Kriegsrufe und halten ihre Waffen bereit.
Ein Abenteurer der Stufe 2, sein Großschwert auf dem Rücken, klettert wütend weiter. Sein Blick ist auf den Soldaten über ihm geheftet. „Stirb, Monster!“, brüllt er und erreicht die Spitze –
Eine riesige, krallenbewehrte Hand packt sein Gesicht.
Der Soldat, ein massiger, bestialischer Mann, hebt den Abenteurer mit einer Hand von der Leiter. Seine Augen brennen mit einer unheimlichen schwarzen Aura, sein Körper strahlt etwas Unmenschliches aus.
„Du gehörst nicht hierher“, sagt der Soldat mit tiefer, unnatürlicher Stimme.
Dann –
KNACK!
Der Soldat schlägt den Kopf des Abenteurers gegen die Wand und schleudert seine Leiche zurück auf die Kletterer darunter.
Die Abenteurer halten inne.
Irgendetwas stimmt hier nicht.
Die Verteidiger – die zu Soldaten gewordenen Monster – sollten untrainiert, unorganisiert und verängstigt sein.
Aber stattdessen …
Sie bewegen sich wie ein Mann.
Ihre Angriffe sind koordiniert. Ihre Formationen sind solide. Ihre Aura –
Sie verschmilzt zu einer einzigen.
Ein einziger Wille. Eine einzige Präsenz.
Ein Abenteurer starrt nach oben, seine Stimme zittert. „Was … was zum Teufel ist das?“
Und plötzlich …
Ein unsichtbarer Druck senkt sich auf sie herab.
Ein Magier unten, ein Zauberer der Stufe 2, schleudert Feuerbälle auf das Haupttor und bombardiert es mit Zaubersprüchen. Holz splittert, Risse bilden sich. „Fast geschafft!“, ruft er.
