Frauen, Reichtum und Macht – endlich hatte er alles. Die Zentauren respektierten ihn mehr als alle anderen, und die Arachne hielten sich aus Angst vor seiner Verachtung fern. Er war von seidiger dunkler Hautfarbe, schlank und muskulös, sogar einige Angehörige anderer Rassen warfen sich ihm an den Hals, obwohl das vor den anderen Clans geheim gehalten werden musste.
„Wo ist das Mädchen?“ Er saß auf dem Rücken eines Elfen, der Sklaven verkaufte, schlug die Beine übereinander und starrte seine Untergebenen an, die gerade von einer einmonatigen Verfolgungsjagd zurückgekommen waren. Er kniff seine smaragdgrünen Augen zusammen, blickte ihnen tief in die Seele und spürte die Lügen, die sich in ihren Köpfen zusammenbrauten.
„Wagt es nicht, mich mit euren Tricks zu beleidigen …“, flüsterte er beruhigend.
Er beugte sich vor, legte die Hände auf die Knie und drückte noch stärker auf den kauernden Körper des jungen Elfen. Im nächsten Moment hallte das staubige Zelt vom Knacken der Knochen der Frau wider, gefolgt von einem schrillen Schrei.
„UGHHH! AHHH!“ Da sie wusste, was ihr blühte, wenn sie sich zu sehr bewegte, kämpfte die Elfe gegen die Schmerzen an und blieb regungslos.
Selbst Tymaans Untertanen erschauerten bei ihren Schreien. Nicht, dass sie es nicht liebten, ihre eigenen Leute zu quälen, aber in ihr sahen sie eine viel schlimmere Zukunft für sich selbst. Ihre verschlagenen Blicke huschten hin und her, bis sie schließlich wieder auf ihren jungen Häuptling fielen, und der Anführer der Gruppe trat widerwillig vor, um zu antworten.
„Sie ist in die Stadt geflohen. Wir haben versucht, sie zu fangen, aber diese verdammten Flügel haben ihr jedes Mal geholfen, zu entkommen!“ Nachdem er gesagt hatte, was er dachte, verstummte der Anführer und wartete darauf, dass ihr Häuptling sich zu der Angelegenheit äußerte.
„Diese verdammten Flügel …“ Tymaan quälte sich mit seinen Erinnerungen. Sie sollten sein Geschenk von den Zentauren sein, eine Gabe der Macht, die nur er trotz ihrer parasitären Natur beherrschen konnte.
Aber die Tochter des verstorbenen Häuptlings, die er selbst ermordet hatte, hatte sie vor ihm in die Hände bekommen und sie sich wie ein Lendentuch auf den Rücken genäht.
Die Stille ihres Häuptlings quälte den Bataillonsführer, seine grauen Augen flackerten vor Angst, während sein Blick immer wieder zu der nackten Frau wanderte, die unter Tymaan blutig hustete.
Er kümmerte sich nicht um den Clan, wenn der Clan sich nicht um ihn kümmerte, und anders als beim früheren Häuptling wurde der Fortschritt nicht mehr am Wohlstand des Volkes gemessen, sondern an der Macht, die der neue Häuptling in der Allianz hatte.
„Wir … wir können doch immer um ein neues Paar Flügel bitten, oder? Die Zentauren sagten, dass der Parasit in ihrer Region der Verderbnis häufig vorkommt, wir müssen nur …“
„Tötet ihn …“ Diese Worte ihres Häuptlings ließen die Luft in dem dunklen Zelt gefrieren. Sie alle wussten, dass er es ernst meinte, aber da sie nicht sicher waren, ob es nur einen von ihnen treffen würde, wagte keiner, sich auch nur einen Zentimeter zu bewegen. Als jedoch niemand etwas sagte, blickte Tymaan zu dem Anführer auf und starrte ihn an. „Tötet ihn, oder ihr sterbt.
Ich kann mit einem Soldaten weniger arbeiten, besonders wenn es ein Idiot ist, der nicht weiß, wann er den Mund halten soll.“
„J-ja!“ Der Anführer sah seine Chance gekommen und seine Augen leuchteten auf.
Die anderen dachten genauso, außer natürlich der unglückliche Mann, der ihrem Anführer diese dumme Idee vorgeschlagen hatte.
„N-NEIN! DAS KANNST DU NICHT!“ Als er sah, wie die Leute, mit denen er aufgewachsen war, nach ihren Waffen griffen, um ihm den Kopf abzuschlagen, stolperte der dumme Elf zurück und fiel, weil er nicht nach hinten schaute, auf seinen Hintern. „ICH KANN NÜTZLICH SEIN! BITTE TU DAS NICHT! WIR HABEN SO LANGE ZUSAMMENGEARBEITET! DU KANNST –“
Bevor er seine Bitte beenden konnte, hackte ihm der Anführer der Gruppe mit seinem Schwert den Kopf ab. Eine Blutfontäne spritzte aus der Halswunde, und seine Hände griffen verzweifelt nach der Stelle, an der sein Kopf hätte sein sollen. Aber die verschwommene Sicht durch seinen rollenden Kopf ließ nach, und derselbe Mann sah, wie sein eigener Körper direkt neben seinen Kopf fiel.
Er wollte schreien, er versuchte es sogar, aber ohne Lunge und Stimmbänder war das einzige Geräusch, das er von sich geben konnte, das Schlürfen von Blut in seinem Mund. Bis sein Verstand schließlich aufgab.
„Jetzt …“ Ohne einen Moment zu warten, bis sich das Bataillon von seiner Tat erholt hatte, stand Tymaan von seinem Platz auf und ging zum Ausgang.
Er legte seine Hände auf die Schultern aller Anwesenden, und die Kälte seiner eisernen Handschuhe versetzte ihre Herzen in Angst. „Tötet euch gegenseitig, bis nur noch einer von euch übrig ist.“
Er stellte sich vor den Ausgang und blickte über seine Schulter zurück zu ihnen. Es war keine Warnung, sondern ein absoluter Befehl, und die Tatsache, dass er kein weiteres Wort sagte, bevor er das Zelt verließ, bestätigte die Dark Elfen in ihrer Überzeugung.
Das Letzte, was viele von ihnen hörten, war das Geräusch von Tymaans eisernen Stiefeln, die auf den Boden stampften, denn bevor sie überhaupt begreifen konnten, was er gesagt hatte, hatten andere bereits mit dem Gemetzel begonnen.
Die Schreie, die seinem Verlassen des Zeltes folgten, hallten durch das Dorf tief im Wald. Sie waren eine grausame Erinnerung für alle, die durch den jüngsten Luxus zu weich geworden waren. In Verbindung mit Tymaans Erscheinen aus dem Kriegszelt waren die Dorfbewohner wie versteinert und hielten sogar den Atem an, um zu sehen, was passieren würde.
Zu ihrem Glück war er jedoch nur hinausgegangen, um sich mit den beiden anderen Herrschern des Elfen-Dorfes zu treffen. Das Dorf bestand aus Strohhütten, Lehm, Baumstämmen und sogar etwas Beton und war das am wenigsten zivilisierte der drei Clans, aber die kürzlich erfolgte Einwanderung von Menschen und halb-menschlichen Sklaven half ihnen, sich nach und nach zu verbessern.
Und trotzdem war es die plündernde und zerstörerische Art der Dunkelelfen, die einen schnelleren Fortschritt verhinderte.
Die Sklaven wurden bei der Arbeit zu Tode geprügelt, und die Frauen und Männer in den Verliesen wurden vergewaltigt, bis sie völlig verwirrt waren. Die Kinder dienten als Nahrung, vor allem, wenn man ihnen bei lebendigem Leib den Bauch aufschnitt und mit Gewürzen füllte.
Am schlimmsten waren jedoch diejenigen, die das Pech hatten, helle Elfen zu sein: Sie wurden wie Schweine behandelt und nach einem ganzen Tag der Zwangsfortpflanzung oder Folter mit Dreck zwangsernährt.
„Macht, das ist alles, was du brauchst.“ Und genau wie Tymaan dachte, konnte man, wenn man Macht in ihrem Clan hatte, wie ein König leben – wer Tymaan tötete, durfte seinen Platz als Häuptling einnehmen, aber wenn man versagte, konnte man von Glück reden, wenn man noch den Boden eines Fasses nach Essbarem absuchen durfte.
„Häuptling!“ Tymaan wurde plötzlich von einem Soldaten aufgehalten, drehte seinen Kopf mit einem wütenden Blick in seine Richtung und sein langes silbernes Haar leuchtete vor lauter Wut. Trotzdem schluckte der Bote und fuhr fort, ihm mitzuteilen, was er zu sagen hatte. „Wir haben eine Kutsche entdeckt, die aus der Stadt in Richtung unseres Dorfes fährt. Es sieht so aus, als ob jemand von königlichem Geblüt darin sitzt!“
„Ein Mitglied des Königshauses?“ Als Tymaan diese Worte hörte, legte sich seine Wut schnell. An ihre Stelle trat ein bedrohliches Grinsen, das sich über sein ganzes Gesicht ausbreitete. „Bringt sie her!“
„HO!“ Ohne Zeit zu verlieren, machte sich der Bote daran, ein Bataillon zusammenzustellen.
Währenddessen träumte Tymaan davon, einen Adligen als Geisel zu nehmen und Forderungen an das Königreich zu stellen, die es unmöglich ablehnen konnte. Doch bevor dieser Traum Wirklichkeit werden konnte, musste er sich noch mit seinen Komplizen treffen und die nächsten Schritte für die Politik und Machtverhältnisse innerhalb der Allianz besprechen.
Selbst auf dem Weg zu ihnen war er so geblendet von der Möglichkeit, einen Adligen zu entführen, dass er überhaupt nicht bemerkte, was ihn bei seinen Bemühungen erwartete.
