Jean rannte zu Kent, kniete sich mit zitternden Händen neben ihn und holte Flaschen mit Heilelixieren, leuchtenden Kräutern und Manatränken hervor, die sie Kent in den Mund schüttete.
„Bleib bei mir“, flüsterte sie und strich ihm das Haar aus dem Gesicht. „Wage es nicht, zu sterben.“
Gunji kniete sich neben sie und legte ihre Hände auf Kents Brust. Ein sanfter Heilschein strahlte aus ihren Handflächen.
„Ich hab’s dir gesagt, Schwester Jean“, sagte Gunji leise. „Er wird überleben. Dafür sorgen wir.“
Jean sagte nichts. Sie hielt nur Kents Hand fest, als würde sie sich selbst zerbrechen, wenn sie sie losließe.
Zum ersten Mal seit Jahren flossen Tränen ungehindert aus Jeans Augen.
–
Dämonenschloss…
Die Luft über der Dämonburg verdrehte sich unnatürlich und trug einen übelriechenden, fauligen Gestank mit sich, der sich über den Abgrund ausbreitete. Die schwarzen Türme der Burg zitterten, als würden sie vor Schmerz schreien. Von der höchsten Spitze, wo einst der Thron des Dämonenkaisers thronte, ertönten schrille Schreie – Kreischen, das die Seele durchdrang.
In den Tiefen der Festung zuckten unzählige Geister-Sklaven und Kreaturen aus der Unterwelt heftig. Die Ketten, die sie fesselten – ätherische, verfluchte Fesseln – zerbrachen mit einem ohrenbetäubenden Knall.
„Der Kaiser … ist gefallen!“, schrie eine Stimme aus der Dunkelheit.
Sofort brach in der Burg Chaos aus. Geister, die dem Kaiser jahrhundertelang treu gedient hatten, rasten durch die Luft, ihre verzerrten Gesichter vor Freiheit, aber auch vor Wut verzerrt.
„Lauft! Sie sind jetzt frei!“, schrie ein Dämonenwächter und schubste seine Kameraden beiseite, als sich ein blasser Geist auf seine Kehle stürzte.
Tödliche Gespenster, einst Sklaven, strömten aus dem Thronsaal, ihre hohlen Augen glühten vor Hass auf alles, was noch lebte. Die Kreaturen aus der Unterwelt – riesige Knochenschlangen, Bluthunde und Phantomfledermäuse – krallten sich ihren Weg aus den Verliesen des Schlosses.
In den Fluren standen die Dämonengeneräle wie erstarrt. Diese kampferprobten Krieger – gekleidet in schwarze Rüstungen und mit Obsidienschwertern bewaffnet – bissen die Zähne zusammen, aber ihre blutroten Augen waren von Unsicherheit getrübt.
„Wer befiehlt uns jetzt?“, knurrte ein General, dessen scharfe Hörner das schwache Fackellicht reflektierten.
„Wir warten auf ein Zeichen“, fauchte ein anderer.
„Nein! Wir können nicht bleiben! Die anderen Reiche werden angreifen, wenn wir so verwundbar sind!“
Es gab schon erste Anzeichen von Rebellion. Die Dämonenältesten, die schon lange neidisch auf den Thron des Kaisers waren, flüsterten untereinander. Einige verlangten die Skelettüberreste des Kaisers, um sich seine Macht anzueignen.
Andere planten, den abgrundtiefen Kopf des Dämonenkaisers zu erbeuten, der demjenigen, der ihn trug, angeblich die absolute Herrschaft über die Dämonenrasse gewährte.
„Findet seinen Körper“, krächzte ein knochiger Ältester und stützte sich schwer auf seinen krummen Stab. Seine Augen glänzten vor Bosheit. „Er ist irgendwo in der öden Sandwüste gefallen. Bringt mir seinen Schädel.“
„Aber … was ist, wenn der menschliche Junge noch dort wartet?“, zögerte ein anderer Ältester.
„Dann wird er neben unserem geliebten Kaiser begraben“, spottete der alte Dämon.
„Crawwwhhhhllll“
Plötzlich verstummte das Chaos. Eine eisige Welle fegte durch die Luft und erstickte die Flammen aller Fackeln.
Ein Dolch aus schwarzem Metall, der mit alten Runen verziert war, erhob sich vom Thron des Kaisers. Seine Klinge war unnatürlich verdreht und warf Schatten, die wie Schlangen über die Wände der Kammer tanzten.
Der Dolch vibrierte und stieß einen unheimlichen Schrei aus, der durch den gesamten Abgrund hallte.
Dann flog er mit einem blitzartigen dunkelroten Licht hoch über die Burg.
Während er dort schwebte, ertönte eine Stimme – kalt, gnadenlos und absolut.
„Ihr erbärmlichen Kreaturen …“
Die Wolken wirbelten heftig, als die Gestalt der **Göttin der Zerstörung und des Todes** über der Dämonenburg erschien. Ihr Haar wehte wie schwarzer Rauch, und ihre blutroten Augen leuchteten heller als der Abgrund selbst.
Sie blickte mit Verachtung auf die umherflatternden Dämonen herab.
„Euer schwacher Kaiser ist tot“, sagte sie, und ihre Stimme hallte durch die Burgmauern. „Aber trauert nicht. Denn ich habe einen anderen auserwählt.“
Ein Lichtblitz ging aus der Mitte des Schlosses los, und **Philip** – ein normaler Mensch in einer ramponierten Rüstung – wurde durch die Kraft der Göttin in die Luft gehoben. Sein Körper verdrehte sich unangenehm, und seine Augen waren voller Ehrfurcht und Angst.
„W-was ist hier los?“, stammelte Philip, als seine Füße den Boden verließen. Entdecke weitere Geschichten mit My Virtual Library Empire
Die Göttin lächelte grausam.
„Dieser Mensch wird an diesem Ort herrschen.“
Ungläubiges Gemurmel ging durch die Menge der Dämonen.
„Ein Mensch?“, spuckte ein Dämon. „Das ist absurd!“
Die Göttin warf einen Blick auf den Urheber der Bemerkung und ohne einen Finger zu rühren, explodierte der Dämon zu Asche.
Es folgte Stille.
„Von diesem Tag an ist Philip euer Kaiser“, verkündete die Göttin. Ihr Blick bohrte sich in Philips zitternde Gestalt.
„Hör gut zu, Sterblicher. Du hast zwei Monate Zeit. Wenn du nicht stark genug wirst, um denjenigen namens Kent zu töten, werde ich dich ersetzen.“ Ihre Augen verengten sich und leuchteten noch röter. „Nutze jeden Schatz, den dieses Schloss birgt. Wenn du versagst … stirbst du.“
Philip schluckte schwer. „Ich verstehe, meine Göttin. Ich schwöre … ich werde dich nicht enttäuschen.“
Der Dolch über dem Schloss senkte sich langsam und landete in Philips ausgestreckter Hand. Sofort umhüllte ihn eine dunkle Aura, und die Geister und Abgrundtiere, die durch den Tod des Kaisers befreit worden waren, richteten ihre Blicke auf ihn.
Philip bekam eine Gänsehaut unter ihrem Blick, doch dann knieten sie nieder.
Ein infernalischer Jubel brandete von den Dämonen auf, als ihr neuer Herrscher den Thron bestieg und seine Augen vor neu gewonnener Macht finster wurden.
„Lang lebe der neue Dämonenkaiser!“
Philipps Lippen verzogen sich zu einem gefährlichen Grinsen, als die Energie der Unterwelt durch seine Adern strömte.
—
Währenddessen, weit weg vom Schloss, in der öden Weite der Dünen, saß Fatty Ben mit gekreuzten Beinen und kaute laut auf einem Stück Trockenfleisch.
Neben ihm stocherte die siebte Hexe Mohini mit ihrem Stab im Sand. Ihre Kapuze hing herunter und sie seufzte tief.
„Wir laufen schon seit Tagen“, stöhnte Mohini. „Ich schwöre, diese Dünen sind verflucht. Hier gibt es nichts als Sand!“
Fatty Ben grinste. „Deshalb braucht man einen guten Vorrat an Essen und Wasser. Ich habe dir gesagt, traue niemals der Geisterwelt!“ Er nahm einen Bissen von seinem großen Stück Brot und schmatzte laut.
Mohini runzelte die Stirn. „Du bist viel zu entspannt. Wir sollen hier einen Weg raus finden und uns nicht zu Tode essen!“
Ben zuckte mit den Schultern. „Hey, wir leben doch noch, oder? Schau dir die anderen an. Die Hälfte der Abenteurer könnte in dieser Wüste schon tot sein.“
Mohini runzelte die Stirn und blickte auf den endlosen Horizont. „Wir haben nur noch zwei Monate, bevor Meister Kent in die Unterwelt zurückkehrt. Wenn wir nicht bald etwas unternehmen, war die ganze Reise umsonst.“
Ben lachte leise. „Ich ziehe das Leben jederzeit der Schatzsuche vor.“
Mohini kniff die Augen zusammen. „Dir ist doch klar, dass wir hier sterben könnten, oder?“
Der dicke Ben lehnte sich zurück und benutzte seine Tasche als Kopfkissen. „Sterben, ja. Verhungern, nein. Ich nehme das als Warnung.“
Mohini verdrehte die Augen und stieß ihn mit ihrem Stab an.
„Steh auf. Wir müssen weiter, bevor es dunkel wird.“
Ben stöhnte, gehorchte aber und rappelte sich auf.
„Na gut, na gut. Aber wenn wir den jungen Herrn finden, bekomme ich die ganze Ehre.“
