Während sein Kern – [Devourer of Stars] – versiegelt blieb und unbeweglich wie ein Mond hinter Wolken stand, war seine Flamme wild geworden. Konzentriert.
„Trotzdem“, sagte er mit leiser Stimme, „selbst jetzt habe ich es noch nicht geschafft. Vier-Sterne-Spitze … und festgefahren.“
„Du hast mehr aufgenommen als die meisten in einem Jahrzehnt“, sagte Vitaliara. „Monster, Zaubersprüche, Kampfessenz. Aber dein Kern ist anders. Er wurde nicht geschaffen, um Regeln zu befolgen. Und du …“
Sie schnaubte leise. „Du warst noch nie gut darin, einen einzigen Weg zu gehen.“
Lucavion lachte leise. „Nein. Ich schätze, das stimmt.“
Er ballte eine Hand zur Faust und beobachtete, wie die schwachen Flammen der Equinox zwischen seinen Fingern wirbelten – schwarz mit einem silbernen Schimmer, der von Schatten durchzogen war.
„Aber selbst wenn ich weitermachen wollte, gibt es nichts mehr, was stark genug ist. Nichts, das mir den letzten Tropfen geben könnte, den ich brauche, um das zu knacken.“
„Oder vielleicht geht es gar nicht um Stärke“, sagte sie leise.
„Vielleicht fehlt dir etwas anderes.“
Lucavion antwortete zunächst nicht. Die Stille sprach für ihn.
Denn er hatte dasselbe gedacht.
Die ganze Zeit hatte er sich weiterentwickelt, war gewachsen, hatte überlebt – ohne Anleitung, ohne Blaupause. Ohne zu wissen, was als Nächstes kommen würde.
Er ging nicht den Weg eines Kriegers. Er bahnte sich seinen eigenen Weg aus den Knochen seiner Vorgänger.
Blind.
„Aber dafür bist du doch hier, oder?“, sagte er schließlich und warf ihr einen Seitenblick zu. „Als meine zweiten Augen.“
Vitaliara antwortete nicht sofort.
Stattdessen klang ihre Stimme fast nostalgisch.
[Als du deinen Höhepunkt erreicht hast, hat sich auch in mir etwas bewegt.]
Jetzt sah er sie an und hörte ihr aufmerksam zu.
[Meine Kraft kehrt zurück. Langsam. Aber es ist nicht nur Kraft. Es sind Erinnerungen. Fähigkeiten. Reflexe, die ich beim Zusammenbruch verloren geglaubt hatte.]
Ihr Schwanz streifte seine Wange, als sie sich leicht an seiner Schulter aufrichtete.
[Eine davon ist jetzt vollständig zurückgekehrt.]
Lucavion hob eine Augenbraue. „Oh? Bekomme ich einen Namen?“
[Nicht ganz.] Eine Pause. Dann: [Es ist kein Angriff. Es ist Wahrnehmung.]
Lucavion verlangsamte seine Schritte.
„Fahre fort.“
[Ich kann jetzt Lebenskraft sehen, detaillierter als zuvor. Nicht nur das Schimmern von Gesundheit oder Energie. Ich sehe … die Ausbreitung. Das Flackern. Den Fluss.]
Ihre Augen verengten sich, das Gold fing das Mondlicht ein.
[Und mir ist etwas Seltsames aufgefallen.]
„Was ist seltsam?“
[Bei Menschen sind Emotionen – echte Emotionen – mit Lebenskraft verbunden. Freude lässt sie tanzen. Angst zieht sie zusammen. Wut verdreht sie. Aber Lügen … Lügen blockieren sie.]
Lucavion runzelte die Stirn.
[Lügen unterbrechen den Fluss, wie ein falscher Ton in einem Lied. Selbst erfahrene Lügner können das Flackern, das Zögern nicht verhindern.]
Ihr Schwanz zuckte.
[Und dieser Baron? Als er von der Erinnerung an die Prinzessin sprach, von alten Bündnissen, von Versprechen? Er hätte genauso gut Nebel spucken können.]
Lucavion stieß einen leisen Laut aus.
„Die Darbietung war also noch schlechter, als ich dachte.“
[Sie war einstudiert. Jedes einzelne Wort. Er glaubte selbst nicht daran – aber er war darauf trainiert, so zu tun, als ob er es täte.]
Es folgte ein Moment der Stille.
Dann klang Vitaliaras Stimme leicht trocken.
[Was ihn ironischerweise ehrlicher macht als die meisten Adligen.]
Lucavion lachte – leise und scharf. „Das ist ein schrecklicher Gedanke.“
Sie gingen weiter, die Kurve der Straße führte sie aus dem Gewirr schmaler Gassen auf eine breitere Straße mit geschlossenen Geschäften.
„Aber es bedeutet auch noch etwas anderes, Lucavion“, fügte sie leiser hinzu.
Er neigte den Kopf.
„Es bedeutet, dass ich mehr durchschauen kann als Barone.“
Lucavion blieb stehen.
Sie sah ihn direkt an, ihre goldenen Augen leicht zusammengekniffen.
„Sogar dich.“
Ihre Stimme klang nicht herausfordernd.
Nicht bedrohlich.
Nur ehrlich.
Lucavion sah ihr in die Augen.
Dann lächelte er.
Lucavions Lächeln hielt an – still, unlesbar. Ein halber Mundwinkel, der seine Augen nicht berührte.
„Ich lüge nicht“, sagte er ruhig. „Deine Fähigkeit spielt vor mir keine Rolle.“
Vitaliara hob ohne Umschweife eine Pfote und stupste ihn an die Wange.
Er zuckte nicht zusammen. Aber sein Grinsen wurde breiter.
„Du magst vielleicht nicht lügen“, murmelte sie, „aber du versteckst eine ganze Menge.“
„Darauf antworte ich“, erwiderte Lucavion ohne mit der Wimper zu zucken, „das ist das Geheimnis eines Mannes.“
„Ein Scharlatan.“
„Ein Geheimnis“, wiederholte er, wobei ein Anflug von Belustigung seine Stimme schärfte, „eines Scharlatans. Eines Narren. Eines Wanderers. Was auch immer das Wort ist, das die Poesie leichter schluckbar macht.“
Vitaliara schnaubte leise, aber deutlich, und ließ sich wieder an seiner Schulter nieder, obwohl ihr Schwanz wie ein Band im Wind zuckte.
Aber sie war noch nicht fertig.
„Du hast mir immer noch keine Antwort gegeben.“
Lucavion hob eine Augenbraue und warf ihr einen Seitenblick zu.
[Du hast gesagt, alles sei inszeniert und arrangiert gewesen. Und du hast gehandelt, bevor sich alle Fäden vollständig zusammengefegt hatten. Also – wie? Warum hast du das getan? Und woher wusstest du, dass so etwas passieren würde?]
Diesmal hielt er nicht inne.
Er schob einfach seine Hände tiefer in seine Manteltaschen und ging durch die von Laternen beleuchtete Nacht wie jemand, der aus einem Theaterstück kommt, für das er keinen Eintritt bezahlt hat.
„Woher ich das wusste …“, sinnierte er, und die Worte schmeckten wie Staub und Asche auf seiner Zunge.
Dann atmete er langsam aus. „Aus derselben Quelle, aus der ich auch von Aeliana wusste.“
Vitaliara neigte den Kopf. [Also – Offenbarungen? Visionen? Etwas, das du nicht erklären kannst?]
Lucavions Augen verengten sich leicht, als eine Brise durch die Dachvorsprünge über ihnen wehte und die hängenden Festtagsgirlanden rascheln ließ.
„So etwas in der Art.“
[Das ist keine Antwort.]
„Es ist eine Antwort“, sagte Lucavion mit einer Stimme, die so sanft war wie Seide, die über eine Klinge gezogen wird. „Es ist nur nicht die Antwort, die du suchst.“
Vitaliara legte die Ohren an. [Sprich nicht in Rätseln.]
„Aber es ist die Wahrheit.“
[Hm!] schnaufte sie und drehte ihren Kopf mit einer katzenhaften Bewegung voller Empörung. [Du bist unmöglich.]
Lucavion lachte leise, und es klang wie fallende Münzen – scharf, schwer, aber leise. Die Stille zwischen ihnen kehrte zurück, als sie unter einem Baldachin aus halb verwelkten Laternen hindurchgingen und die Straßenlaternen in der Ferne immer schwächer wurden.
Aber innerlich?
Er ging nicht mehr über die gepflasterten Straßen der Hauptstadt.
Seine Gedanken waren bereits zurückgefallen – seitwärts – in Erinnerungen und Fiktion zugleich.
Prinzessin Priscilla Lysandra.
Woher wusste ich das?
Die Antwort setzte sich in ihm fest wie ein Stein, der in stilles Wasser fällt und Wellen hinterlässt, die nie ganz verschwinden.
Weil ich es gelesen hatte.
Weil ich mich daran erinnerte.
An den Roman.
„Zerstörte Unschuld“.
Er konnte sich noch genau daran erinnern, wie sich die Worte auf den Seiten entfalteten. Wie inmitten der politischen Intrigen und Schulhof-Rivalitäten der Königlichen Akademie eine kurze, höchstens einen halben Absatz lange Erwähnung eines Skandals stand, der Priscillas Eintritt in das Hofleben geprägt hatte.
„Die unerwünschte Prinzessin“, hatten sie sie genannt. „Die nicht einmal die ihr treu ergebenen Diener beschützen konnte.“
Es wurde nie gezeigt. Nie weiter ausgeführt.
Nur eine hässliche kleine Notiz am Rande der Geschichte des Imperiums, erzählt aus der Perspektive der Heldin Elara. Und als sie danach fragte – als sie den Kronprinzen mit dem Ruf seiner Schwester konfrontierte –
hatte er geantwortet.
„Es war notwendig.“
„Sie gehörten ihr nie.“
Lucavion erinnerte sich an diesen Satz. Er hatte ihn schon damals erschreckt.
Denn in „Shattered Innocence“ war der Kronprinz mehr als nur ein politisches Genie. Er war ein besessener, besitzergreifender, perfekt kontrollierter Tyrann in Ausbildung. Alles, was er tat, diente dazu, die Bühne zu kontrollieren. Und wenn eine Szene nicht in sein Spiel passte?
Dann schrieb er sie um.
Natürlich hatte er die Demütigung inszeniert. Natürlich hatte er ihre Gefolgsleute gegen sie aufgehetzt und sie dann als diejenige dargestellt, die sie im Stich gelassen hatte. Der Roman stellte es als Teil ihrer Charaktergeschichte dar – Priscillas Schande, ihr Keil zwischen sie und die kaiserliche Familie. Eine Fußnote, die zu ihrer Einsamkeit, ihrem Hunger nach Anerkennung und schließlich zu ihrem Untergang führte.
Schließlich war sie von Anfang an die perfekte Kandidatin für die Rolle der Bösewichtin.
