„Was willst du denn, schwarzäugiger Junge?“
Der Junge neigte bei ihren Worten leicht den Kopf und hob eine Augenbraue – nicht spöttisch, sondern mit fast amüsierter Neugier.
„Du redest, als wärst du älter als ich“, murmelte er mit leiser, sanfter Stimme. „Schwarzäugiger Junge … hm. Ist das die Einstellung von jemandem, der so jung ist?“
Er ließ die Frage in der Luft hängen, ein dünner Faden zwischen Scherz und Neugier.
„Wie seltsam.“
Die Worte streiften die Luft wie Finger über Glas – zu sanft, um beleidigend zu sein, aber zu vertraut, um unschuldig zu sein.
Dann kam die Antwort, die sie verlangt hatte.
Oder besser gesagt – die Ausflucht.
„Warum ich das alles getan habe …“
Seine Augen, tief und unbeweglich, trafen ihre, ohne zu zucken.
„Wer weiß?“
Es folgte sofort Stille.
Absichtlich.
Und scharf.
Priscillas Finger wurden still.
Ihre Schultern wurden gerade.
Und ihre Augen – diese tiefen, königlichen Augen, die gelernt hatten, kalt zu brennen, wenn Worte versagten – wurden hart.
Sie schrie nicht.
Sie stand nicht auf.
Das musste sie nicht.
Allein ihre Anwesenheit veränderte die Atmosphäre.
„Du verspottest den Thron“, sagte sie kalt, jedes Wort scharf wie eine Klinge. „Du sitzt vor mir, als hättest du dir das Recht verdient, dich zierlich zu geben. Als wäre der Schleier der Rätsel eine Rüstung gegen die Konsequenzen.“
Sie stand auf – langsam.
Aber ihre Wut war jetzt unüberhörbar, sie lag wie eine Spirale hinter ihrer Stimme.
„Selbst wenn ich aus dem Blut eines Bürgers stamme“, sagte sie und trat näher, ihre Stimme leise, aber knisternd wie eine Klinge, die durch Frost gezogen wird, „selbst wenn der Palast meinen Namen lieber vergessen würde – versteh das nicht als Schwäche.“
Ihr purpurroter Blick bohrte sich in seinen. Unbeweglich.
„Ich bin eine Prinzessin des Arcanis-Imperiums.
Ich habe das Recht, dich in Eisen fesseln zu lassen, in den Palastkellern einzusperren und aus der Öffentlichkeit zu verbannen, ohne dass dein Name jemals auf Pergament geschrieben wird.“
Eine Pause. Ihr Mantel wehte in der sanften Brise, die durch die Ember strich.
„Wenn du also hierher gekommen bist, weil du denkst, ich sei jemand, mit dem du spielen kannst, jemand, den du provozieren und verspotten und im Ungewissen lassen kannst …“
Sie holte langsam und gleichmäßig Luft.
„Dann solltest du es dir noch einmal überlegen.“
Die Katze auf seiner Schulter regte sich, blieb aber sitzen.
Und der Junge?
Immer noch ruhig.
Immer noch ärgerlich undurchschaubar.
Dann –
„Das kannst du sicher.“
Seine Stimme war leise.
Unbeeindruckt.
Fast … bewundernd.
„Und wenn du das tust …“, sagte er sanft und strich mit den Fingern über den Rand seines Mantelärmels, „wirst du den einzigen Menschen zum Schweigen bringen, der heute Abend hierhergekommen ist. Ohne Namen. Ohne Zuhause. Ohne Macht.“
„… Du würdest nur jemanden zum Schweigen bringen, den du noch nicht verstehst.“
Die Stimme des Jungen blieb ruhig, glatt wie eine Reflexion auf stiller Wasseroberfläche. Nicht herausfordernd. Nicht flehend. Einfach nur feststellend.
„Und vielleicht würdest du danach“, fuhr er fort, den Blick leicht nach oben gerichtet, als würde er es sich laut vorstellen, „einen Schreiber der Schattenwache beauftragen, meine Vergangenheit zu durchleuchten. Die Schreiber würden meine Schritte zurückverfolgen. Mein Blut untersuchen. Meine Geburt. Meine Reisegewohnheiten. Meine Lehrer. Meine Schuhe.“
Seine Hand machte eine kleine, abweisende Bewegung, ein langsames Winken in der Luft, als wäre das alles Routine – etwas Alltägliches.
„Und schließlich würden sie dir einen Bericht bringen.“
Er beugte sich leicht in seinem Stuhl vor, gerade so weit, dass das Licht der Laterne den sanften Bogen seiner Wangenknochen und die Linie seines Kinns beleuchtete.
„Sie würden dir meinen Namen nennen. Oder einen davon. Ein Dorf. Den Namen einer Mutter, den du nicht kennen würdest. Eine Liste unspektakulärer Leistungen, hübsch verpackt. Einfach. Sauber. Vergessenswert.“
Er lächelte schwach, aber es war keine Freude.
Es war Wissen.
„Und dann wäre die Angelegenheit erledigt.“
Seine schwarzen Augen wandten sich langsam wieder ihr zu. Nicht mehr flüchtig. Nicht mehr distanziert.
„Oder etwa nicht?“
Die Stimme des Jungen senkte sich, die Luft war schwer von unausgesprochenen Andeutungen.
„Wäre die Angelegenheit wirklich so einfach erledigt, Eure Hoheit?“
Er neigte erneut den Kopf, nicht spöttisch, sondern neugierig. Wie ein Professor, der einen Studenten dazu drängt, über die offensichtliche Antwort hinauszugehen.
„Du scheinst ein kluger Mensch zu sein“, fuhr er fort und strich mit den Fingern über den Rand seines Ärmels. „Scharfe Augen. Ruhige Haltung. Nicht der Typ, der sich dem Druck beugt, nur weil der Wind dreht.“
Dann –
„Sag mir“, sagte er leise. „Fragst du dich nicht, warum das Haus Crane mitten in Velis Prominence – unter den Laternen des Imperiums, während eines Festes, das im Namen des Friedens abgehalten wurde – so einen Aufstand gemacht hat, während es gleichzeitig behauptete, neutral zu sein?“
Die Frage traf sie wie ein Stein auf Glas.
„Ist das auch nur Zufall?“
Priscilla rührte sich nicht.
Aber etwas in ihren Augen – diesen königlichen, unblinzelnden, purpurroten Augen – veränderte sich.
Ein Zittern.
Kaum wahrnehmbar.
Aber echt.
Ihre Lippen öffneten sich ganz leicht, obwohl kein Atem sie verließ.
Denn in dem Moment, als er es sagte, sah sie es.
Das Timing.
Die Platzierung.
Ihre eigenen Schritte, die sie kurz bevor die Menge dichter wurde, in Richtung Promenade führten. Der Crane-Erbe, der sich in einem Gebiet aufspielte, das ihm nicht zustand. Die erzwungene Rangelei. Die Eskalation. Die Berufung auf das königliche Gesetz.
Alles genau dort, wo sie sein würde.
Genau dort, wo sie handeln müsste.
Genau dort, wo sie dabei gesehen werden müsste.
Ihr Herz raste nicht. Dafür war sie zu gut ausgebildet.
Aber hinter ihrer unbewegtem Gesichtsausdruck brodelten plötzlich ihre Gedanken.
Denn der Junge hatte recht.
Das fühlte sich nicht mehr wie eine spontane Demonstration des Crane-Stolzes an. Das fühlte sich nicht wie ein zufälliger Erbe an, der einen Fremden mit zu viel Mundwerk und ohne Titel attackierte.
Es fühlte sich inszeniert an.
Und wenn es inszeniert war …
Warum?
Warum das politische Risiko eingehen? Warum einen Skandal provozieren – noch dazu unter dem Gesetz der Harmonie?
Warum jetzt?
Ihre Gedanken rasten. Die Familie Crane hatte sich lange Zeit in der Mitte gehalten. Nie laut. Nie übermäßig ehrgeizig. Aber auch nie loyal. Wenn sie jetzt so viel Aufsehen machten … dann gab es einen Grund dafür.
Und doch – um sie zu provozieren?
War das das Ziel?
Wenn er es ist …
Der Gedanke traf sie wie ein plötzlicher, lautloser Messerstich.
Sie sprach ihn nicht laut aus, ließ ihn nicht ihr Gesicht berühren. Aber in ihrem Inneren wuchs der Verdacht schnell und scharf und durchzog jeden Teil dieses sorgfältig zerfallenden Moments.
Mein Bruder.
Ihr Kiefer spannte sich leicht an.
Der Kronprinz. Der erstgeborene Sohn des Kaisers. Ein Vorbild an höflichem Benehmen. Der glorreiche Erbe einer reinblütigen Linie. Unantastbar.
Und Anführer der Elitenfraktion – jener, die Macht nicht als Pflicht, sondern als Geburtsrecht betrachteten.
Er hatte nie ein freundliches Wort zu ihr gesagt. Nicht am Hof, nicht unter vier Augen. Jedes Mal, wenn sich ihre Wege kreuzten, war es mit versteckter Verachtung.
Nicht einmal versteckt, wenn sie ehrlich war.
Es war nicht einfach nur, dass er sie nicht mochte.
Er verachtete sie.
Das Blut ihrer Mutter – gewöhnlich. Ihr Status – unerwünscht. Eine Erinnerung an Schwäche in einer Familie, die von Stärke besessen war.
Und jetzt …
Jetzt würden sie gleichzeitig die Akademie besuchen.
Nicht nur auf dem gleichen Gelände – sondern im gleichen Licht.
In der Öffentlichkeit.
Vor dem Imperium.
Und wenn das anders gelaufen wäre …
Wenn sich die Menge gegen sie gewandt hätte.
Der Junge beobachtete sie schweigend, sein Gesichtsausdruck unlesbar.
Und dann –
„Was wäre, wenn ich nicht da gewesen wäre?“
Seine Stimme war wieder leise. Fast nachdenklich. Als würde er eine Erinnerung nachzeichnen, die noch nicht stattgefunden hatte.
„Lass uns ein wenig darüber nachdenken, okay?“
Diesmal beugte er sich nicht vor. Das musste er nicht. Seine Worte erreichten sie klar und deutlich – scharf und leise wie eine Klinge, die im Dunkeln gezogen wird.
„Was wäre, wenn ich nicht da gewesen wäre und niemand dazwischen gekommen wäre?“
Seine Augen, schwarz wie polierte Tinte, hielten ihren Blick fest, ohne zu zucken.
„Keine Theatralik. Keine Intervention. Nur ein edler Erbe des Hauses Crane … und ein niedrig geborener Baron, der im Herzen der Prominence gedemütigt wird.“
Eine Pause.
„Nein … nicht nur gedemütigt. Gezwungen.“
Er neigte leicht den Kopf, seine Stimme war immer noch ruhig, aber jetzt leiser. Er legte Stück für Stück die Falle.
„Sie hätten den Jungen und seine Schwester von ihren Plätzen gezwungen. Vielleicht hätten sie ein paar Manastöße eingesetzt. Vielleicht ein geprelltes Handgelenk. Eine blutige Nase. Gerade genug, um eine Show daraus zu machen.“
Sein Tonfall blieb leicht – fast unheimlich leicht.
„Und dann wärst du gekommen.“
Er blickte zur Terrassengeländer, hinunter auf die Lichter der Stadt weit unter ihnen. Die Laternen flackerten wie kleine Lügen, verstreut über die Adern Arcanias.
„Du hättest es gesehen. Eine Szene, die bereits vorbei war. Ein edler Erbe als Sieger. Ein gewöhnlicher Baron, weggeworfen wie Müll.“
Dann drehte er sich wieder zu ihr um.
„Und was hättest du getan, Prinzessin?“
Sie sagte nichts.
Aber das musste sie auch nicht.
Denn die Antwort lag schwer in der Stille zwischen ihnen.
„Du hättest getan, was von dir erwartet worden wäre“, sagte er. „Du hättest darüber hinweggesehen. Wie jeder andere Adlige, der durch die Asche des Feuers eines anderen geht.“
Er sagte es nicht mit Grausamkeit.
Er sagte es wie eine Wahrheit, die zu alt war, um sie zu betrauern.
„Weil es deiner Aufmerksamkeit nicht würdig gewesen wäre. Weil du ihn nicht kennst. Weil es … politisch gewirkt hätte. Riskant.“
Er lehnte sich jetzt zurück, das leise Rascheln seines Mantels war das einzige Geräusch für einen Herzschlag.
„Schließlich“, sagte er, „wer würde schon seinen Ruf für einen Baron riskieren?“
Seine Finger zeichneten eine gedachte Linie über den Tisch.
„Eigentlich ziemlich clever von ihnen.“
Dann senkte er seine Stimme gerade so weit, dass sie wieder aufmerksam wurde.
„Aber … was wäre, wenn“, sagte er langsam, „dieser einfache Baron … sich an dich wenden würde?“
Er hob den Blick und sah sie direkt an.
„Was wäre, wenn er dich vor der Menge ansprechen würde? Wenn er sich auf die frühere Allianz berufen und dich um Schutz bitten würde?“
Er wartete einen Moment.
Dann –
„Was hättest du dann getan, Priscilla Lysandra?“
