„Warum hast du das gemacht?“
Die Frage des alten Mannes hat mich total überrascht. Ich hielt mitten beim Essen inne und überlegte schnell, was er damit meinte. Als er meine Verwirrung bemerkte, erklärte er es mir mit sanfter, aber eindringlicher Stimme.
„Warum hast du mir da geholfen, junger Mann?“
Ich schluckte schwer und wurde mir plötzlich der Bedeutung seines Blickes bewusst. Die Frage schien einfach, aber sie verlangte mehr als eine einfache Antwort. Ich schaute auf mein Essen und meine Gedanken wanderten zurück zu der Szene zuvor, zu den Gesichtern der Tyrannen und der Wut, die in mir aufgestiegen war.
Warum hatte ich ihm geholfen?
„Ich weiß nicht …“, begann ich mit unsicherer Stimme. „Ich konnte es wohl einfach nicht ertragen, wie sie dich so schikaniert haben.“
Der alte Mann sah mich weiterhin an, seine Augen voller Dankbarkeit und Neugier. „Aber warum? Du hättest dich nicht einmischen müssen. Du hättest weggehen können, wie so viele andere.“
Seine Worte hallten in meinem Kopf wider und weckten Erinnerungen an meine eigenen Kämpfe, an Strouds Spott und an die unzähligen Male, in denen ich mich machtlos gefühlt hatte. Ich holte tief Luft und versuchte, meine Gefühle zu ordnen.
„Vielleicht … weil ich weiß, wie sich das anfühlt“, gab ich zu, meine Stimme kaum mehr als ein Flüstern. „Ich weiß, wie es ist, gehänselt zu werden, als schwach und hilflos angesehen zu werden. Und ich habe es damals einfach gehasst.“
Der alte Mann nickte langsam und sein Gesichtsausdruck wurde weicher. „Du hast also aus Mitgefühl gehandelt?“
Ich dachte einen Moment darüber nach. Mitgefühl … war es das? Vielleicht war es ein Teil davon, aber es war mehr. Ich spürte eine tiefsitzende Wut, den Wunsch, mich gegen die Ungerechtigkeit zu wehren.
„Ich glaube, es war mehr als nur Mitgefühl“, sagte ich mit festerer Stimme.
„Es war auch Wut. Wut darüber, dass jemand anderes so leiden musste wie ich. Wut auf diejenigen, die glauben, sie könnten sich einfach nehmen, was sie wollen, weil sie stärker sind.“
Der alte Mann sah mich nachdenklich an. „Du erinnerst mich an jemanden, den ich einmal kannte“, sagte er leise. „Jemanden, der Ungerechtigkeit auch nicht ertragen konnte.“
Ich sah ihn neugierig an. „Wer war das?“
„Vor langer Zeit hatte ich einen Freund. Er war dir sehr ähnlich – mutig, leidenschaftlich und nicht bereit, vor Ungerechtigkeit zurückzuweichen. Er setzte sich für die Schwachen ein und kämpfte gegen diejenigen, die ihre Macht missbrauchten.“ Der Blick des alten Mannes wurde abwesend, verloren in Erinnerungen. „Aber die Welt war nicht freundlich zu ihm. Er musste viele Schwierigkeiten überwinden, und sein Weg war nicht leicht.“
Ich hörte aufmerksam zu und fühlte eine seltsame Verbindung zu dieser Geschichte. „Was ist mit ihm passiert?“
„Er wurde ein großer Krieger, der von vielen respektiert und gefürchtet wurde. Aber am Ende kostete ihn sein Wunsch, andere zu beschützen, viel. Er machte sich viele Feinde und verlor dabei viel. Selbst die Menschen, denen er sich nah fühlte, erwiesen sich als Fremde.“
Die Stimme des alten Mannes wurde leiser, und in ihr schwang eine Traurigkeit mit, die das Gewicht seiner Worte widerspiegelte. „Er tat alles für alle, ohne zwischen Familie und Freunden zu unterscheiden. Er behandelte alle Menschen gleich und beurteilte sie nach denselben Maßstäben. Aber vielleicht gerade deshalb entfernte er sich von denen, die ihm am nächsten standen.“
Ich konnte den Schmerz in den Augen des alten Mannes sehen, die Reue, die aus jedem Wort zu sprechen schien. Er fuhr fort: „Er glaubte an Fairness und Gerechtigkeit, aber dabei übersah er die einzigartigen Bindungen und Verantwortlichkeiten, die enge Beziehungen mit sich bringen. Seine Unparteilichkeit, so edel sie auch war, ließ ihn kalt und distanziert gegenüber denen erscheinen, die ihn liebten.
Sie hatten das Gefühl, dass er die Bedürfnisse von Fremden über ihre eigenen stellte.“
Ich verspürte Mitleid und ein bisschen Angst. „Was ist am Ende aus ihm geworden?“
Der alte Mann seufzte tief und schaute in die Ferne. „Schließlich wurde er von denen, die er zu beschützen versucht hatte, verstoßen. Sie konnten seine Entscheidungen nicht verstehen, und in ihren Augen war er ein Fremder geworden. Genau die Menschen, die er zu beschützen glaubte, sahen ihn nun als Außenseiter, als jemanden, der nicht zu ihnen gehörte.“
Ich runzelte die Stirn, denn die Geschichte des alten Mannes löste eine Welle von Emotionen in mir aus. Sie kam mir unangenehm bekannt vor und erinnerte mich an meine eigene Situation – von meiner Familie verstoßen, ohne jemanden, der an mich glaubte. Das Gewicht ihrer Verurteilung lastete immer noch schwer auf meinen Schultern.
Der alte Mann sah mich nachdenklich an und kniff leicht die Augen zusammen. „Du siehst jung aus“, sagte er mit sanfter, aber forschender Stimme. „Wie alt bist du?“
„Vierzehn“, antwortete ich leise, das Wort lag mir schwer auf der Zunge.
Der alte Mann riss überrascht die Augen auf. „Vierzehn? Und was machst du hier an diesem Ort?“
Ich zögerte, denn die Frage weckte Erinnerungen an meine jüngsten Qualen. Die Anschuldigungen, der Prozess, die Bestrafung – alles fühlte sich an wie ein Albtraum, aus dem ich nicht aufwachen konnte. Ich rang um Worte, um alles zu erklären.
„Wenn du nicht antworten möchtest, ist das in Ordnung“, sagte der alte Mann und winkte mit dem Kopf. Aber er ging nicht weg.
„…“
Als wüsste er, dass ich irgendwann sprechen würde. Langsam formte ich die Worte in meinem Kopf.
„Ich wurde eines Verbrechens beschuldigt, das ich nicht begangen habe“, sagte ich langsam, meine Stimme kaum mehr als ein Flüstern. „Meine Familie hat mir nicht geglaubt. Sie haben mich zur Strafe hierher geschickt, um an der Front zu kämpfen.“
Der alte Mann sah mich mitfühlend an. „Das ist eine schwere Last für jemanden, der so jung ist“, sagte er leise.
„Von der eigenen Familie verstoßen zu werden, in eine Welt voller Gewalt und Tod geworfen zu werden … das ist ein hartes Schicksal.“
Ich nickte, seine Worte lasteten schwer auf mir. „Ich weiß nicht, warum das passiert ist“, gab ich zu. „Ich habe versucht, ein guter Sohn zu sein, die Erwartungen meiner Familie zu erfüllen, aber es war nie genug. Und jetzt bin ich hier, allein und kämpfe um mein Leben.“
„Das ist ein trauriges Schicksal“, antwortete der alte Mann und blickte zum Himmel. Es war dunkel und voller Sterne. Der kalte Wind raschelte in den Bäumen und verstärkte die Kälte der Nacht.
Wir saßen schweigend da, die kalte Luft umhüllte uns wie ein Leichentuch. Der alte Mann versuchte nicht, mich zu beruhigen oder mir falschen Trost zu spenden. Stattdessen sprach er klar und deutlich, seine Stimme trug das Gewicht jahrelanger Erfahrung.
„Die Welt ist oft ungerecht“, sagte er. „Es gibt Zeiten, in denen es scheint, als wäre alles gegen dich und du dich fragst, warum die Dinge so sind, wie sie sind. Aber so ist es nun einmal. Die Welt ist nicht immer gerecht und sie macht nicht immer Sinn.“
Ich schenkte ihm ein kleines Lächeln und schätzte seine Ehrlichkeit. „Ja, das stimmt“, sagte ich. „Es ergibt keinen Sinn, aber wir müssen trotzdem weitermachen.“
Der alte Mann nickte, und in seinen Augen spiegelte sich ein gemeinsames Verständnis wider. „Genau. Wir müssen weitermachen, egal wie schwierig es wird.“
Es herrschte einen Moment lang Stille, bevor ich mich mit einer Frage an ihn wandte, die mir durch den Kopf gegangen war. „Wie bist du hier gelandet?“
Der alte Mann wandte seinen Blick ab und sah in die Ferne. „Ich war nur ein Bettler auf der Straße, der versuchte zu überleben“, begann er. „Ich hatte nicht viel, nur die Kleidung, die ich am Leib trug, und die Hoffnung, jeden Tag etwas zu essen zu finden.
Eines Tages war ich so hungrig, dass ich etwas zu essen gestohlen habe. Aber leider war das Brot, das ich gestohlen hatte, für den Sohn des Barons bestimmt.
Das wusste ich nicht; hätte ich es gewusst, hätte ich so etwas niemals getan. Schließlich wurde ich erwischt und als Strafe hierher geschickt, da ich das Brot bereits gegessen hatte.“
Seine Geschichte war einfach im Vergleich zu der seines Freundes. Sie war seltsam und merkwürdig, aber ich konnte irgendwie nicht herausfinden, was daran so besonders war.
Aber trotzdem war er nur wegen etwas Brot an diesen Ort geschickt worden.
„Das Leben außerhalb des Herrenhauses ist definitiv anders.“
Zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich Kontakt zu jemandem, der nicht zu meiner Familie gehörte und ein einfacher Bürger war.
„Das ist hart“, sagte ich leise. „Nur weil man versucht zu überleben.“
Ich sah mich nach den anderen Auszubildenden um, von denen mich viele immer noch misstrauisch und verächtlich ansahen. Zum ersten Mal begann ich, ihren Hass zu verstehen. Wenn ich an ihrer Stelle wäre und unter den Launen der Mächtigen leiden müsste, würde ich wahrscheinlich genauso empfinden.
„Kein Wunder, dass sie mich hassen“, murmelte ich mehr zu mir selbst als zu dem alten Mann.
Der alte Mann zuckte mit den Schultern und sah resigniert aus. „Das Leben ist manchmal hart. Aber man tut, was man tun muss, um weiterzukommen.“
Ich nickte und fühlte mich ihm verbunden. Trotz unserer unterschiedlichen Hintergründe waren wir beide hier, standen vor den gleichen Herausforderungen und kämpften um unser Leben.
„Danke, junger Mann“, sagte der alte Mann mit einem gelassenen Lächeln.
„Lucavion“, antwortete ich und beschloss, dass es besser wäre, uns mit unseren Namen anzusprechen.
Der alte Mann nickte nachdenklich. „Ah, Lucavion. Ein schöner Name.“
„Und wie soll ich dich nennen?“, fragte ich, wirklich neugierig.
„Nun“, sagte er mit einem Augenzwinkern, „du brauchst mir keinen besonderen Namen zu geben. Nenn mich einfach ‚alter Mann‘.“
Aber dieser alte Mann schien eine seltsame Eigenart zu haben.
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