Kapitel 429. Die Kunst des Folterers

Nachdem sein Selbstwertgefühl einen harten Schlag abbekommen hatte, war der Dicke ein paar Sekunden lang still. Aber er fand schnell wieder zu seinem üblichen Verhalten zurück. Die dicke Haut, die ihn bedeckte, war nicht nur zur Zierde da. Er war so dreist, dass er solche kleinen Beleidigungen einfach abprallen ließ, ohne mit der Wimper zu zucken.

Unter den seltsamen Blicken der sechs Verrückten, die ihn beobachteten, straffte er seinen Rücken, beugte sich dramatisch nach vorne und tat so, als würde er tief in Gedanken versunken sein, während er sich über sein dickes Kinn rieb.
Diese schamlose Darbietung von Ernsthaftigkeit dauerte drei Minuten, bis Nr. 1, anders als der Dicke, nicht den ganzen Tag mit solchen Kleinigkeiten verschwenden wollte, es nicht mehr aushielt und die Stille brach.

„Herr Gristle, wie sehen Ihre weiteren Pläne für Ihre ‚Frau‘ aus?“
Als er die Stimme von Nr. 1 hörte, setzte der Dicke einen verwirrten Gesichtsausdruck auf, als würde er wirklich über etwas so Ernstes nachdenken, dass er alles andere vergessen hätte. Allerdings konnten die Münder der sechs Verrückten nicht anders, als sich seltsam zu verziehen, als sie das sahen, was deutlich zeigte, dass die kleinen Tricks des Dicken, die in seinen Augen perfekt erschienen, in ihren Augen nichts als ein Witz waren.

Dann lehnte sich der Dicke auf seinem Thron zurück und sprach mit gleichgültigem Tonfall.
„Welcher Plan? Macht einfach das, was ihr immer mit den anderen macht. Nur weil sie meine Frau ist, braucht ihr sie nicht besser zu behandeln. Oh, und wenn möglich, geht bis zum Äußersten. Haltet euch nicht zurück.“

Nachdem er das gesagt hatte, starrte der Dicke Roswell mit mörderischem Blick an. Aber irgendetwas ließ ihn zögern, und schließlich sagte er noch: „Übrigens, lasst die Geburtsfolter weg.
Vergiss das einfach.“

Als hätte er mit diesen Worten all seine Kraft verloren, sank der Fette zurück auf seinen Thron und schloss die Augen. Er konnte es nicht ertragen, seine sieben übermächtigen Untergebenen anzusehen, die ihn wahrscheinlich auslachten, weil er seiner „Hurenfrau“ ein bisschen Mitgefühl gezeigt hatte.
„Wie du willst. Ich hätte nicht gedacht, dass dein Mann so, so … ähm, wie soll ich sagen, feige ist“, flüsterte Nr. 1 Rosewell ins Ohr, die schwach auf dem falschen Altar lag und sich vor Schmerzen gelegentlich krümmte. Tränen liefen ihr über die Wangen, aber sie konnte nichts tun. Selbst Schreien oder Weinen fiel ihr sehr schwer.
Danach drehte er sich um und kehrte an seinen ursprünglichen Platz zurück, und Nr. 2 trat vor. Dieser Mann holte eine kleine Lederrolle hervor und breitete sie neben Roswell aus. Darin lagen Hunderte von dünnen, 25 Zentimeter langen Nadeln, ein kleiner silberner Hammer, in den unbekannte rote Runen eingraviert waren, und eine kleine Flasche mit einer dicken, blauen Substanz.
Nr. 2 öffnete die Flasche, nahm den silbernen Hammer, der beim Berühren des Griffs sofort mit roten magischen Symbolen zu pulsieren begann, und griff nach einer Nadel. Er tauchte sie in die unbekannte blaue Substanz und setzte die Spitze auf den Handrücken von Roswell. Mit einem scharfen Schlag rammte er die Nadel mit brutaler Gewalt in ihr Fleisch.

„AHHHH!“
Ein weiterer Schrei entrang sich Roswell, nicht weniger qualvoll als der, den sie ausgestoßen hatte, als sie zu Beginn gezwungen worden war, den unbekannten Trank zu trinken. Der fette Mann, der im Hintergrund den Tod vortäuschte, konnte nicht anders, als die Augen zu öffnen und sie mit einem zwiespältigen Ausdruck anzusehen. Es wäre gelogen zu sagen, dass ihm Roswell egal war. Er hatte sie tatsächlich geliebt, als sie frisch verheiratet waren.
Das änderte sich jedoch, als er erfuhr, dass er keine Kinder bekommen konnte. Jetzt war es zu spät, um noch zurückzukehren.

Nr. 2 ignorierte Roswells herzzerreißende Schreie. Tatsächlich schien er eine perverse Freude daran zu haben. Eine verborgene Erregung blitzte in seinen Augen auf, als er eine weitere Nadel nahm, sie in die blaue Substanz tauchte und sie neben die erste rammte, was Roswell einen weiteren schrecklichen Schrei entlockte.
„Schluck!“

Der Fette schluckte schwer und wischte sich den kalten Schweiß von der Stirn. Er sah zu, wie seine Frau wie ein Schwein schrie, ihren Kopf hin und her warf und gelegentlich um Gnade flehte, aber der Folterer blieb ungerührt.

Es ist kaum zu glauben, dass sie Nadeln in ihre Seele statt in ihr Fleisch schlagen. Das muss tausendmal schlimmer sein als eine normale Wunde. Ich verstehe einfach nicht, warum diese Typen so gerne mit der Seele spielen. Habe ich mich mit den Falschen angelegt? Der innere Monolog des Dicken verstummte, während er weiter die schreckliche Tortur seiner Frau beobachtete.
Einer nach dem anderen setzte Nr. 2 seine Arbeit fort und rammte jede der 500 Nadeln in Roswells Körper unter ihrem Hals, ohne eine einzige Stelle auszulassen. Wenn ihre Kleidung im Weg war, riss er sie einfach weg. Wenn man jedoch fragen würde, wo Roswell vor Schmerz am meisten weinte, wäre die Antwort zweifellos ihre Brüste und ihr Vaginalbereich.
Es war die Hölle auf Erden, selbst für den Fettsack, der das schon mehrfach miterlebt hatte und einen Schauer über den Rücken laufen spürte.
Nr. 2 betrachtete sein mit Nadeln übersätes „Kunstwerk“ mit Genugtuung. Er schnippte mit dem Finger eine Nadel weg, die er in die Mitte von Roswells Brustwarze geschlagen hatte, schnappte sich seine Lederrolle und kehrte an seinen Platz zurück, um Nr. 3 die Bühne zu überlassen, damit dieser die anderen mit seiner Arbeit erleuchten konnte.
Im Vergleich zu seinen beiden Vorgängern war dieser Typ sanfter. Er zauberte einfach einen drei Meter hohen Glastank aus der Luft und stellte ihn neben Roswells Altar. Mit einer Handbewegung öffnete er den Deckel, sprach einen Zauberspruch und ließ Roswells halbtoten Körper darin schweben, bevor er ihn wieder schloss.
Dann setzte sich Nummer Drei auf den Altar, bedeckt mit Roswells Blut, Urin und sogar ein bisschen Kot, ohne sich darum zu kümmern, dass seine Kleidung schmutzig wurde. Er holte ein kleines schwarzes kompassähnliches Gerät heraus, aber es war offensichtlich kein Kompass. Sobald er den Knopf an der Seite drückte, leuchtete die Glasoberfläche wie eine Zauberlampe auf und zeigte verschiedene unbekannte Symbole an.
Nr. 3 berührte die Oberfläche mehrmals, und plötzlich stieg eine grünliche Flüssigkeit aus dem schwarzen Boden des Tanks auf und füllte ihn schnell vollständig aus. Entdecke weitere Geschichten mit Empire

Rosewell, die bewusstlos war und scheinbar in der grünlichen Flüssigkeit ertrinken würde, schien plötzlich wiederbelebt, als hätte jemand eine hochgradige Heilkraft auf sie gewirkt. Alle Nadeln, die in ihrem Körper steckten, kamen automatisch heraus, und die Wunden heilten augenblicklich.
Verwirrt öffnete sie die Augen und sah sich um. Als sie die Flüssigkeit um sich herum sah, versuchte sie zunächst zu kämpfen, aus Angst zu ertrinken.

Nachdem sie jedoch zwei Minuten lang ohne Atembeschwerden oder das Gefühl, dass Wasser in ihren Körper eindrang, ruhig blieb, beruhigte sie sich.

Als Nr. 3 sah, dass Roswell in guter Verfassung war, nickte er leicht. Er drückte noch ein paar Mal auf das kompassähnliche Gerät, und die grüne Flüssigkeit im Tank floss auf den Boden und verschwand vollständig.
Roswell stand allein im Tank, bedeckte zögernd ihre Scham und öffnete und schloss den Mund, aber es kam kein Ton heraus. Es schien, als würde dieser Typ Schweigen den ohrenbetäubenden Schreien vorziehen.

Nachdem die gesamte grüne Flüssigkeit abgelaufen war, drückte Nr. 3 ein letztes Mal auf das Gerät und steckte es weg. Er sah Roswell an, aber sein Gesichtsausdruck war unter seiner Kapuze verborgen.
Während alle unter Roswells entsetztem Blick geduldig warteten, bedeckten winzige nadelstichgroße Löcher den gesamten Deckel des Tanks. Bald begann aus jedem Loch ein Tropfen Wasser wie Regen zu fallen. Zuerst spürte Roswell nichts und dachte, es sei nur Wasser. Doch schon bald verwandelte sich das Wasser in eine weiße Flüssigkeit, die so heiß wie Lava war, und eine weitere Runde grausamer Folter begann.
Diesmal war es aber nur ein visueller Effekt ohne Geräusche. Obwohl alle sahen, wie Roswell schrie und im Tank hin und her rannte. Ja, rannte, denn die grüne Heilflüssigkeit hatte auch die Kontrolle über ihren Körper wiederhergestellt. Aber wohin konnte sie rennen?
Bald verätzte der saure Regen ihren ganzen Körper so stark, dass sich ihre gesamte Haut abschälte, alle Haare auf ihrem Körper verbrannten und ausfielen, Blut den Tank überflutete und sie selbst in letzter Sekunde vor Schmerzen begann, sich wie verrückt zu kratzen, als wolle sie sich das Fleisch aus dem Leib reißen und ihrem Leben ein Ende bereiten. Weißer Rauch füllte den Tank mit einem unerträglichen, widerlichen Geruch nach verbranntem Fleisch.
Dieser Prozess dauerte fünf Minuten, bis die Säure im Tank Rosewells Knie erreichte, was mehr als genug war, um Roswell an den Rand des Todes zu bringen. Wären da nicht die speziellen Runensymbole auf dem Tank gewesen, die hell in goldenem Licht leuchteten, die Hälfte der Halle erhellten und zeigten, dass sie mit voller Kraft arbeiteten, hätte Roswell diese Welt wohl längst verlassen.
Sie wäre vielleicht wie eine Kerze in der Säure geschmolzen und jetzt würde nur noch ihr Skelett im Tank schwimmen. Die Säure von Nr. 3 war so stark, dass sie nicht einmal 30 Sekunden überlebt hätte, geschweige denn fünf Minuten.
Nachdem der Säureregen aufgehört hatte, lief die Säure schnell aus dem Tank und die grüne Flüssigkeit füllte ihn wieder. Der Rauch verdeckte jetzt komplett die Sicht, sodass das Publikum kaum etwas sehen konnte. Aber dank der wundersamen Wirkung der Heilflüssigkeit war Roswell wieder komplett geheilt.

Nur ihre Augen sahen leblos aus, als hätte nur ihr Körper sich erholt, während ihre Seele schon längst gestorben war.