„Ja, das ist es. Und das reicht fürs Erste.“
Damit richteten sie ihre Aufmerksamkeit wieder auf die Menge, und die Stille um sie herum wurde immer tiefer, als das letzte Kerzenlicht in den Schatten verschwand. Bald würde der Bankettsaal nur noch von dem Echo der Schritte und der Erinnerung an strahlende Möglichkeiten erfüllt sein.
Das Kerzenlicht wurde langsam schwächer, wie der letzte Atemzug eines müden Feuers. Der Bankettsaal, der zuvor noch von Gelächter und goldenem Licht erfüllt war, schimmerte nun in einem zarteren Ton. Teller mit traumhaftem Honigfasan standen halb leer neben Nebelzuckergebäck, das in leeren Kristallkelchen schmolz. Die Musiker wechselten von festlichen Reels zu etwas Sanfterem – Noten, die langsam und leise schwebten, als würde sogar der Klang selbst langsam verklingen.
Mikhailis stieß ein letztes Mal mit Elowens Kelch an. Der Toast galt dem Wohlstand, aber auch dem Mut. Er war sich nicht sicher, wer dieses Wort hinzugefügt hatte, aber es klang ehrlicher als alle anderen.
Estella stand an einem langen Kosmetik-Demonstrationstisch, halb umringt von Adligen, die sich ihr näherten und von jeder ihrer Erklärungen fasziniert waren. Zwei Schreiber notierten Bestellungen, und die Pergamentrollen stapelten sich in hastigen Stapeln. Lira stand direkt hinter Estella, mühelos elegant, während sie Glasproben auffüllte oder zu forsch auftretende Adlige mit einer stillen Handbewegung zurückwies.
„Sogar Männer wollen es jetzt“, flüsterte Elowen leise, als sie beobachtete, wie ein General der Serewyn schüchtern näher kam. „Er hat gerade nach einem für seine Frau gefragt. Und für ‚eine bessere Hautfarbe bei Sonnenübungen‘.“
Mikhailis lachte leise. „Ah ja, der alte Brauch, Rouge aufzutragen, um mit dem Schwert brillant zu glänzen.“
Eine Herzogin beugte sich vor und verkündete mit dramatischer, vom Wein belegter Stimme: „Eine Frau, die den Staub der Hofalchemistin trägt, ist eine Frau, die nicht sprechen muss, um Aufmerksamkeit zu erregen.“ Das darauf folgende Gelächter war zu selbstbewusst, um spöttisch zu sein. Es war ehrfürchtig.
Königin Melisara und König Haradon traten als Nächste vor, majestätisch, aber aufrichtig. Melisara sprach als Erste. „Es sei bekannt gegeben, dass Serewyn hiermit eine offizielle Zusammenarbeit mit der Handelsgilde befürwortet. Eine neue Gildenabteilung soll gegründet werden – das Silberne Schleier-Atelier.“
Es gab ein Raunen, aufgeregtes Gemurmel. Köpfe drehten sich um.
Elowen trat vor. Ihre Stimme war klar und fest. „Estella von Silvarion Thalor wird die Leitung übernehmen. Mikhailis wird Ehrenhandwerker und Schirmherr der arkanen Künste sein.“
Mikhailis beugte sich zu Elowen hinüber und flüsterte hinter seinem Weinkelch: „Das ist eine schicke Art zu sagen, dass ich das Gesicht bin, was?“
Elowen verbarg ihr Lächeln nicht. „Und das Gehirn.
Vergiss das nicht.“
Estella stand einen Moment lang wie erstarrt da. Dann verbeugte sie sich – zumindest versuchte sie es. Ihr Atem stockte auf halbem Weg. Tränen stiegen ihr in die Augen, aber sie flossen nicht.
„Eure Majestäten“, brachte sie mit zitternder Stimme hervor. „Ich … ich werde meine Aufgabe gut erfüllen.“
Sie verbeugte sich noch immer, als Mikhailis nach vorne trat und ihr eine Hand auf die Schulter legte.
„Das tust du bereits“, sagte er sanft.
Die Adligen klatschten. Einige aus echter Begeisterung, andere aus Höflichkeit. Alle würdigten sie.
Später leerte sich der große Saal, und seine einst glanzvolle Pracht wich einer Stille, die nur vom Klirren des Glases und leisen Schritten unterbrochen wurde. Bedienstete in gedeckten Livrees gingen mit ruhiger Entschlossenheit ihrer Arbeit nach, die sie aus langjähriger Übung beherrschten.
Mikhailis sah sie aus den Augenwinkeln – zwei bauten einen verzierten Kristallbogen ab, ein anderer stapelte vorsichtig Teller. Zwei Dienstmädchen fegten verstreute Blütenblätter zu ordentlichen Haufen zusammen, doch der durchsichtige Nebel, der in Bodennähe hing, wirbelte sie wieder zu sanften Spiralen auf. Es war, als würde man den Ausklang einer großen Aufführung beobachten, jede Bewegung eine Erinnerung daran, dass alle Feste, egal wie ausgelassen sie auch sein mögen, irgendwann zu Ende gehen müssen.
Am anderen Ende des Saals hallte noch die Musik des Abends nach, jetzt nur noch als schwache Harfen- und Flötenklänge. Er bemerkte, wie die letzten Töne an der Schwelle verweilten, als wollten sie nicht ganz verklingen.
Ein paar Höflinge waren noch da, standen in kleinen Gruppen zusammen und unterhielten sich leise. Einige sahen müde aus, ihre Augen fielen nach den Feierlichkeiten langsam zu, andere waren noch ganz aufgeregt und planten wahrscheinlich schon die nächsten Schritte ihrer sozialen oder politischen Ambitionen. Aber die festliche Stimmung hatte sich in etwas Gedämpfteres verwandelt, einen Zwielichtzustand zwischen den Triumphen der vergangenen Stunden und der Stille, die bald das Schloss einhüllen würde.
Draußen hallte der Innenhof von einer ganz anderen Energie wider – dem scharfen Klirren von Trainingsübungen im Mondlicht. Mikhailis‘ Ohren nahmen das rhythmische Schlagen von Stahl auf gepolsterten Schilden wahr, unterbrochen von Vyreldas entschlossenen Befehlen. „Vorwärts!
Bereit! Schlag!“ Ihre Stimme war klar und unnachgiebig und zerschnitt die Nachtluft mit Autorität. Neugierde packte Mikhailis und er blieb kurz vor einem hohen Bogenfenster stehen, um einen Blick auf die Szene zu erhaschen. Im silbernen Schein des Mondes versuchten die Ritter von Serewyn, mit Vyreldas disziplinierten Anweisungen Schritt zu halten.
Ihre Fußarbeit wirkte unbeholfen neben der fließenden Präzision von Cerys, die wie ein Phantom zwischen ihnen hin und her huschte. Ihre Klinge beschrieb elegante Bögen, jede Bewegung kontrolliert und doch anmutig, als würde sie mit dem Mondlicht tanzen, anstatt eine Waffe zu schwingen. Die Ritter schienen zwischen Ehrfurcht und Entschlossenheit hin- und hergerissen, ihre Blicke huschten zwischen der Spitze ihres Schwertes und Vyreldas gemessenem Blick hin und her.
In einem entfernten Flügel des Schlosses erblickte Mikhailis ein flackerndes buntes Licht – wahrscheinlich die Zauberhalle. Die wirbelnden magischen Lichtblitze verrieten ihm, dass sie zweifellos bis spät in die Nacht ihre Experimente fortsetzten. Er schlenderte in diese Richtung, spähte um eine Säule herum und entdeckte Serelith inmitten eines Kreises junger Magier.
Sie streckte eine Hand in einer dramatischen Pose aus und grinste halb benommen. „Seht her“, verkündete sie und drehte sich leicht, damit das Fackellicht ihre wilden Augen beleuchtete. „Ich habe einen schwebenden Stuhl an meine Hüfte gebunden. Er wird mir jetzt überallhin folgen!“ Tatsächlich schwebte direkt hinter ihr ein einfacher Holzstuhl, der ungeschickt auf etwa Kniehöhe hin und her schwankte.
Als sie sich umdrehte, um einen anderen Magier anzusprechen, driftete er zur Seite und stieß gegen eine Säule, wobei er fast einen Kerzenhalter umwarf. Die Kollision löste eine Welle von Kichern aus, darunter auch Sereliths eigenes, eine seltsame Mischung aus Triumph und Wahnsinn.
Ein jüngerer Magier in der Nähe klatschte begeistert Beifall, seine Augen leuchteten vor Bewunderung. Ein anderer, ermutigt durch den Erfolg, versuchte, den Zauber nachzumachen, verpatzte aber die Beschwörungsformel ein wenig. Das Ergebnis? Ihre Schuhe klapperten plötzlich auf wie Muschelschalen, und der unglückliche Magier stolperte und stieß einen Schrei aus, der in nervöses Lachen überging. Serelith klatschte vor Vergnügen in die Hände. „Brillanter Fehler!“, rief sie.
„Schade um die Schuhe, aber dein Talent ist großartig. Mach weiter so!“ Die Szene kam Mikhailis seltsam liebenswert vor – ein Bild von ungezügelter Kreativität, gemildert durch das Wissen, dass selbst der kleinste Fehler komisches Chaos auslösen konnte.
Währenddessen führte Lira in der Halle der Hofdamen eine weitaus geordnetere Vorführung durch. Eine ordentliche Reihe junger Dienstmädchen stand stramm und wirkte sowohl eifrig als auch ängstlich, alles richtig zu machen.
Lira, gekleidet in eine mitternachtsblaue Uniform, die bei jedem Schritt zu fließen schien, glitt zwischen ihnen hindurch. „Rücken gerade“, wies sie sie an und demonstrierte die Haltung mit makelloser Form. „Das Kinn leicht angehoben – nicht wie eine Herausforderung nach vorne strecken. Beim Verbeugen die Waden anspannen. Ja, genau so. Wir wackeln nicht. Anmut ist eine Entscheidung.“
Ihr Tonfall war gelassen und ruhig, aber in ihren Augen lag eine gewisse Sanftheit, die Mikhailis erkennen ließ, dass sie sich an ihre eigenen bescheidenen Anfänge vor nicht allzu langer Zeit erinnerte.
Eine der Dienstmädchen, kaum älter als ein Kind, blickte schüchtern auf. „Stimmt es, dass du den Gemahl liebst?“, flüsterte sie mit neugierigem Blick. Die Frage schien Lira unvorbereitet zu treffen; sie hielt inne, während sie gerade die Haltung eines anderen Mädchens korrigierte.
Für den Bruchteil einer Sekunde schwankte ihre Fassung. Dann lächelte sie ganz leicht – zu schwach, um es als Grinsen zu bezeichnen, aber unbestreitbar freundlich. „Diene gut, meine Liebe“, riet sie sanft. „Vielleicht blüht auch deine Liebe auf.“ Was auch immer Lira sonst empfand, sie verbarg es hinter ihrer ruhigen Fassade und kehrte zurück, um die Haltung der nächsten Magd zu korrigieren, als wäre die Frage nie gestellt worden.
Schließlich machte sich Mikhailis auf den Weg zu der Gästesuite, in der er und Elowen untergebracht waren. Hoch über ihnen zeigten gewölbte Fenster einen Sternenhimmel, unzählige Sterne, die mit einer Helligkeit funkelten, die die Lichter der Stadt Silvarion Thalor oft verdeckten.
Eine leise Stille lag über den Gängen, das geschäftige Treiben des Banketts war nur noch als fernes Echo zu hören. Er fand diese Stille seltsam beruhigend, einen Moment zum Durchatmen nach all den politischen Toasts und wohlmeinenden Schmeicheleien. Gerade als er die Tür erreichte, hörte er das leise Klimpern von Schmuckstücken aus dem Zimmer.
Er trat ein und sah Elowen an einer polierten Kommode stehen, die gerade ihre Ohrringe abnahm.
Sie klangen leise gegen ein Samttuch. Sie atmete tief aus, als würde sie mit jedem Stück nicht nur die Ohrringe, sondern auch ihre Rolle als Monarchin ablegen. Die leichten Spannungsfalten auf ihrer Stirn glätteten sich etwas und machten einem vertrauteren Ausdruck Platz, den sie nur zeigte, wenn sie allein waren. Mikhailis trat leise näher, um die gedämpfte Ruhe nicht zu abrupt zu stören.
Hinter ihr sah er sein eigenes Spiegelbild. Er hatte seine formelle Jacke schon vor Stunden ausgezogen und fühlte sich jetzt wohl in seinem leicht zerknitterten Leinenhemd. Er beschloss, ihr einen Moment Zeit zu geben, ging zu einem Sessel, legte die Arme hinter den Kopf und legte sich hin. Er starrte an die Decke und betrachtete die subtilen wirbelnden Muster, die dort eingraviert waren – wahrscheinlich Schutzzeichen oder dekorative Illusionen, die längst verblasst waren.
Die Ereignisse des Tages gingen ihm durch den Kopf: der große Toast, die Ankündigung der neuen Gilde, Estellas tränenreiche Zustimmung und der Wirbel aus Training, Zaubersprüchen und geflüsterten Geständnissen. Dieser Abend fühlte sich wie der Beginn einer Veränderung an, eine Verschiebung der Normalität, die weder Serewyn noch Silvarion Thalor ignorieren konnten.
Die Stille in der Suite breitete sich sanft aus, nicht unangenehm, sondern vertraut.
Draußen waren ein oder zweimal leise Schritte zu hören, wahrscheinlich Wachen auf ihrem Rundgang. Ein leises Rauschen wehte durch die steinernen Gänge des Schlosses, oder vielleicht war es der letzte Rest des verzauberten Nebels, der hinter den Fenstern wirbelte. Hin und wieder glaubte Mikhailis, Liras Stimme zu hören, die Anweisungen gab, oder das entfernte Klirren von Stahl aus Cerys‘ Übungen.
Die Burg war noch nicht ganz eingeschlafen, aber sie stand kurz davor, in den Schlaf zu sinken, sobald die letzten Aufgaben erledigt waren.
Schließlich brach Mikhailis die Stille mit einem schiefen Lächeln auf den Lippen. Er neigte den Kopf, um Elowens Gestalt im Spiegel zu sehen. „Du denkst es auch, oder?“
