Mikhailis schlich sich in das Herrenhaus, der Nebel waberte unheimlich um ihn herum. Er klammerte sich an die alten Mauern wie etwas Lebendiges und kroch über rissige Säulen und morschen Holzbalken. Der Ort roch nach Verfall – abgestandene Luft, vermodertes Tuch und der schwache, bittere Geruch von etwas Geheimnisvollem, der in den Ecken hing.
Seine Stiefel machten kaum ein Geräusch auf den staubbedeckten Dielen, als er tiefer ins Innere vordrang. Zerbrochene Kronleuchter hingen von der Decke wie Skelettüberreste vergangener Pracht, ihre Kristallanhänger waren durch Alter und Vernachlässigung stumpf geworden. Die Stille fühlte sich zu schwer an, drückte auf ihn, als würde die Luft selbst seine Anwesenheit ablehnen.
<Umgebungsanalyse: Instabile arkane Resonanz entdeckt. Starke Restenergie. Möglichkeit von phasenbezogenen Anomalien.>
Rodions Stimme summte in seinem Kopf, ruhig, aber mit einem Unterton der Vorsicht.
Mikhailis atmete langsam aus. „Was bedeutet das?“
<Das bedeutet, wenn du hier stirbst, werde ich mir nicht die Mühe machen, die Ursache zu analysieren.>
Ein Grinsen huschte über seine Lippen. „Rührend.“
Trotzdem blieb ihm die Warnung unangenehm im Magen. Er ging weiter und schlängelte sich durch die Überreste dessen, was einst ein edles Anwesen gewesen sein musste – eines der älteren, erbaut, bevor die Stadt vollständig unter die Herrschaft der Technomanten gefallen war. Die Architektur strahlte eine alte Eleganz aus, überlagert von vergessener Geschichte. Er konnte sich fast vorstellen, wie es hier in seiner Blütezeit ausgesehen haben musste – helle Wandteppiche, filigrane Goldverzierungen, Säle voller Gelächter und geflüsterter Hofintrigen.
Jetzt waren nur noch Staub und Echos von längst Verlorenem übrig.
Je tiefer er vordrang, desto dichter wurde die Luft, aufgeladen mit einer unsichtbaren Spannung. Seine Finger strichen über die Wand und streiften kalten Stein, in den verblasste Schnitzereien vergessene Muster zeichneten. Glyphen, halb verwischt, kaum noch sichtbar unter den Spuren jahrhundertelanger Vernachlässigung. Aber die Energie in ihnen war noch da – subtil, unter seiner Haut vibrierend wie die ersten statischen Entladungen vor einem Sturm.
Dann öffnete sich der Gang zu einer riesigen Kammer.
Eine Ritualkammer.
Mikhailis blieb stehen und hielt den Atem an, als er den Anblick vor sich sah. Uralte Symbole flackerten an den Wänden, schwach, aber pulsierend vor einer Restkraft. Der Boden trug eine kreisförmige Gravur, deren Linien kompliziert und filigran waren – und irgendwie unmöglich vertraut. Die Luft in diesem Raum fühlte sich schwerer, fester an. Jeder Instinkt schrie, dass hier vor langer Zeit etwas Bedeutendes geschehen war.
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Sein Blick fiel auf die Mitte der Kammer, wo eine große, ruhende Konsole stand. Ihre Oberfläche war glatt und staubfrei, obwohl wahrscheinlich seit Jahren keine Hand sie berührt hatte. Etwas in ihm verkrampfte sich bei diesem Anblick – ein Gefühl, das der Wiedererkennung ähnelte, obwohl er wusste, dass er noch nie hier gewesen war.
Zögerung durchzuckte ihn, aber die Neugierde gewann die Oberhand. Er trat vor und streckte eine Hand aus.
Seine Finger berührten die Konsole –
und eine Flut von Bildern überschwemmte seinen Geist.
Dunkle Throne, deren Kronen umgestürzt und zerbrochen waren. Eine Stadt, die in Nebel gehüllt war, deren Silhouette verschwommen war und sich in wirbelnden Strähnen von etwas Unnatürlichem verlor. Stimmen – viele, übereinandergelegt, flüsternd in einer Sprache, die er nicht ganz verstehen konnte.
Und dann eine Gestalt.
In goldene Ketten gefesselt, ihre Augen leer, doch brennend vor etwas Urtümlichem, etwas Lebendigem. Ihre Gestalt flackerte, als wären sie zwischen der Realität und etwas jenseits davon gefangen.
Eine Stimme ertönte – nicht gesprochen, sondern gefühlt, hallte in seinen Knochen wider.
„Die Ketten müssen zerbrechen, bevor der Thron zurückerobert werden kann.“
Mikhailis schnappte nach Luft, taumelte zurück, und die Bilder um ihn herum zerbrachen wie Glas. Seine Brust hob und senkte sich, sein Puls raste. Er presste eine Hand gegen seine Schläfe, um sich zu stabilisieren.
Was zum Teufel war das?
Bevor er es verarbeiten konnte, veränderte sich etwas in der Luft.
Bewegung.
Seine Instinkte schrien, und er wirbelte herum, gerade als zwei Gestalten aus dem Nebel auftauchten.
Eine maskiert.
Eine mit goldenen Augen.
Mikhailis versteifte sich, Spannung stieg in ihm auf. Das waren keine Technomanten. Ihre Präsenz war anders – schärfer, leiser, sie trug das Gewicht von etwas Urtümlichem, etwas Unsichtbarem.
„Du bist eine Variable, mit der wir nicht gerechnet haben“, sagte der Maskierte mit monotoner Stimme.
Die Stimme war weder warm noch kalt, einfach nur gemessen – wie die eines Beobachters, der eine unerwartete Anomalie feststellt.
Mikhailis atmete aus und schüttelte die anhaltende Verwirrung ab. Seine Lippen verzogen sich zu einem Grinsen, obwohl er sich mehr zusammenreißen musste, als es den Anschein hatte. „Weißt du, das höre ich oft.“
Die Frau mit den goldenen Augen musterte ihn und neigte leicht den Kopf. Ihr Blick war beunruhigend – nicht nur durchdringend, sondern auch abschätzend. Als würde sie Schichten abziehen und hinter die Oberfläche blicken, direkt zu etwas, von dem er nicht einmal wusste, dass es da war.
„Du berührst, was du nicht verstehst“, sagte sie mit leiser, aber bestimmter Stimme. „Der Nebel sollte niemals von Menschenhand kontrolliert werden.“
Mikhailis hob eine Augenbraue. „Komisch. Die Technomanten würden dasselbe sagen.“
Etwas flackerte in ihrem Gesichtsausdruck auf, kurz, aber deutlich erkennbar – vielleicht eine Bestätigung. Aber es verschwand so schnell, wie es gekommen war.
Die maskierte Gestalt machte einen Schritt nach vorne. „Willst du herrschen oder wiederherstellen?“
Die Frage ließ ihn erschauern.
Mikhailis‘ Finger krallten sich leicht in seine Handflächen. Sie tasteten. Versuchten herauszufinden, wo er stand, ob er ein Feind war oder etwas ganz anderes.
„Weder noch“, antwortete er locker, sein Grinsen wurde breiter. „Ich mag es einfach, Leute zu verärgern, die glauben, sie könnten über das Schicksal entscheiden.“
Etwas flackerte in Eldris‘ goldenen Augen. Zustimmung? Belustigung? Es war schwer zu sagen.
Dann veränderte sich die Luft.
Ohne Vorwarnung bewegte sich der Nebel.
Ranken schlugen schnell und präzise nach ihm. Mikhailis wich aus und drehte sich mit einer schnellen Bewegung in der Luft. Der Nebel folgte ihm, formte sich und passte sich seinen Bewegungen an. Dann sah er es aus dem Augenwinkel – Eldris näherte sich, zu schnell, zu fließend.
Eine Klinge aus goldenem Licht glänzte in ihrer Hand.
Sie schlug zu.
Schmerz schoss durch seine Seite, scharf und heiß – doch dann passierte etwas Seltsames.
Die Wunde hielt nicht.
Der Nebel wich von seinem Körper zurück, als würde er abgestoßen, als würde etwas in ihm den Angriff selbst zurückweisen. Das Gefühl war unnatürlich, als würden sich die Gesetze der Realität um ihn herum auf eine Weise verbiegen, wie sie es nicht sollten.
Eldris‘ Augen weiteten sich. „Du …“, begann sie.
Die maskierte Gestalt hob eine Hand. „Genug.“
Der Nebel legte sich.
Mikhailis, der immer noch seine Seite umklammerte, wo die Klinge tief hätte einschneiden müssen, sah, wie die beiden Gestalten ihn mit einem neuen Ausdruck in den Augen ansahen – nicht feindselig, sondern eher wie in Anerkennung.
„Er ist noch nicht bereit“, murmelte die maskierte Gestalt. „Noch nicht.“
Und einfach so –
waren sie verschwunden.
Der Nebel verschluckte sie vollständig und löste ihre Gestalten auf, als wären sie nie da gewesen.
Mikhailis stand in der drückenden Stille, die sie hinterlassen hatten, sein Puls raste immer noch, sein Atem ging unregelmäßig. Seine Finger krallten sich um den Saum seines Mantels.
Was zum Teufel war gerade passiert?
Dann senkte er den Blick.
An der Stelle, an der sie gestanden hatten, war eine Markierung im Boden zu sehen – ein in den Stein eingebranntes Symbol, das noch schwach leuchtete.
Ein unbekanntes Symbol.
Aber irgendetwas in ihm erkannte es.
Und das erschreckte ihn mehr als alles andere.
____
Das Team versammelte sich wieder in ihrem Versteck, die Spannung war greifbar. Der Raum, der nur schwach von flackernden Öllampen beleuchtet wurde, wirkte kleiner als zuvor – die Wände schienen näher zu rücken, als das Gewicht ihrer Entdeckung auf ihnen lastete. Staub hing in der stillen Luft und wurde nur durch ihre unruhigen Bewegungen aufgewirbelt, während sie sich niederließen.
Lira saß an dem wackeligen Holztisch und ließ ihre Finger über das Siegel gleiten, das sie aus dem Herrenhaus mitgebracht hatten. Das geschnitzte Emblem, das nun auf Pergament skizziert war, schimmerte schwach im Kerzenlicht. Sie zeichnete seine Konturen mit sorgfältiger Präzision nach und presste nachdenklich die Lippen zusammen.
„Es passt zu denen in den Ruinen“, flüsterte sie und sah Mikhailis an. „Das ist nicht nur irgendein Symbol. Es ist Teil einer alten Prophezeiung. Eine, die mit dem wahren Herrscher der Stadt zu tun hat.“
Es wurde still im Raum, und alle hatten Fragen, die sie nicht aussprechen konnten. Das einzige Geräusch war das entfernte Murmeln der Stadt draußen – leise, angespannt, als würde der Nebel selbst lauschen.
Cerys kniff die Augen zusammen und verschränkte die Arme. Sie lehnte sich mit steifer Haltung an die Wand, ihr Gesichtsausdruck war unlesbar. „Und was bedeutet das für uns?“, fragte sie mit skeptischer Stimme.
Mikhailis sah ihr in die Augen, aber er hatte keine klare Antwort. In dem Moment, als er das Siegel gesehen hatte, hatte etwas in ihm gezogen – wie ein Faden, der lange unter Schichten vergessener Geschichte begraben gewesen war. Jetzt spürte er es, ein leises Summen im Hinterkopf, das ihn dazu drängte, tiefer zu graben.
„Es bedeutet, dass wir tiefer drin stecken, als wir dachten“, gab er zu und atmete aus.
Cerys sah nicht zufrieden aus, sagte aber nichts mehr.
Auf der anderen Seite des Raumes saß Rhea auf einer umgedrehten Kiste, ein Knie hochgezogen. Ihr übliches Grinsen war verschwunden und hatte einem nachdenklichen Stirnrunzeln Platz gemacht. „Du meinst, diese Prophezeiung ist nicht nur eine alte Gutenachtgeschichte?“, fragte sie und warf einen Blick auf Lira.
Lira schüttelte den Kopf. „Nein. Die Ruinen waren nicht einfach nur zufällige Trümmer. Sie waren Teil von etwas Größerem. Das alte Serewyn-System, der Nebel, die Gründung der Stadt – alles hängt zusammen. Und jetzt“, sie tippte mit den Fingern auf das Pergament, „taucht dieses Symbol immer wieder auf. Es wurde nicht einfach zufällig zurückgelassen.“
Vyrelda, die am Fenster gestanden und auf die nebelverhangenen Straßen geblickt hatte, drehte leicht den Kopf. „Und jetzt?“, fragte sie mit schneidender Stimme. „Heißt das, wir sind in einen jahrhundertealten Machtkampf verwickelt, den keiner von uns gewollt hat?“
„Sieht ganz so aus“, meinte Mikhailis nachdenklich und fuhr sich mit der Hand durch die Haare. „Pech gehabt, was?“
Vyrelda warf ihm einen bösen Blick zu. „Du nimmst das viel zu locker.“
Er grinste schief. „Oh, versteh mich nicht falsch. Ich hasse das. Aber was soll ich denn machen?
Weinen?“ Sein Blick verdunkelte sich leicht, als er sich nach vorne beugte. „Tatsache ist, dass sich unter der Oberfläche etwas bewegt. Die Technomanten verstehen es nicht ganz. Das Kronlose Haus versucht, es zu begreifen. Und jetzt tauchen aus dem Nichts Leute auf, die den Nebel selbst manipulieren können.“
Vyrelda verschränkte unbeeindruckt die Arme. „Und du denkst, Witze zu machen ist der beste Weg, damit umzugehen?“
„Das hält mich bei Verstand.“ Er lehnte sich zurück, balancierte den Stuhl auf zwei Beinen und starrte an die Decke. „Wie auch immer, die eigentliche Frage ist: Wenn diese Prophezeiung wahr ist, wer genau soll dann dieser ‚Wahre Herrscher‘ sein? Denn ich bin mir ziemlich sicher, dass ich es nicht bin.“
Es herrschte Stille im Raum.
Rhea lachte trocken. „Die Götter stehen uns bei, wenn es so ist.“
Mikhailis verdrehte die Augen. „Danke für das Vertrauen.“
Lira seufzte und schüttelte den Kopf. „Ich glaube, wir haben noch nicht genug Infos. Aber wenn dieses Symbol mit der Vergangenheit der Stadt zusammenhängt …“ Sie zögerte und wählte ihre Worte sorgfältig. „… dann sind die Leute, die dich im Herrenhaus angegriffen haben, vielleicht nicht die Feinde, für die wir sie gehalten haben.“
Cerys spottete: „Sie haben buchstäblich versucht, ihn zu töten.“
„Oder ihn zu testen“, entgegnete Lira. „Sie haben aufgehört, bevor der Kampf zu Ende war. Sie haben etwas in ihm gesehen, das sie zögern ließ.“ Sie wandte sich an Mikhailis. „Nicht wahr?“
Er runzelte die Stirn, als ihm Eldris‘ weit aufgerissene Augen in den Sinn kamen. „Ja“, gab er widerwillig zu. „Sie haben definitiv nicht mit etwas an mir gerechnet.“
Vyreldas Blick wurde schärfer. „Und du hast keine Ahnung, was das sein könnte?“
„Keine verdammte Ahnung.“ Er ließ die Stuhlbeine mit einem dumpfen Schlag auf den Boden fallen. „Aber ich würde es gerne herausfinden, bevor sie es wieder versuchen.“
Rhea trommelte mit den Fingern auf die Kiste, auf der sie saß, und sah abwechselnd ihn und Mikhailis an. „Wie geht es jetzt weiter?“
Mikhailis trommelte mit den Fingern auf seinen Oberschenkel. „Wir müssen mehr Infos sammeln. Die Ruinen enthalten einen Teil der Antwort, aber die Stadt verändert sich schnell. Das Haus der Kronlosen macht seine eigenen Pläne, und die Technomanten geraten in Panik.“
Lira nickte. „Ich stimme zu. Die Technomanten würden keine vollständige Ausgangssperre verhängen, wenn nicht etwas Großes bevorstünde.“
Dann, in der Ferne –
Glocken läuteten.
Laut. Unheilvoll.
Ein Geräusch, das einen Schauer durch die Luft jagte und von den dünnen Wänden des Verstecks widerhallte.
Vyrelda drehte sich ruckartig um und kniff die Augen zusammen. „Das ist eine Notfall-Ausgangssperre.“
Alle verstummten.
Rodions Stimme durchbrach die Stille, klar und effizient.
„Die Stadt wurde unter Klasse-5-Alarmstellung gestellt. Alle Bewegungen von Zivilisten sind eingeschränkt. Technomanten-Einsatzkommandos werden in allen Bezirken stationiert. Nicht registrierte Personen werden sofort festgenommen.“
Mikhailis atmete langsam aus und richtete seinen Blick auf die Stadt hinter den zerbrochenen Fenstern.
Nun, die Sache wurde gerade interessanter.
