Vor ein paar Tagen…
Der „Thronsaal“, wie Cuban ihn gerne nannte, war nach Cubans Geschmack neu eingerichtet worden. Allerdings ließ Cuban vieles unverändert. Er hatte zwar nicht denselben Geschmack für königliche Pracht wie Basit, aber das hieß nicht, dass er einige der Dinge, die Basit zurückgelassen hatte, nicht zu schätzen wusste.
Manchmal gönnte er sich sogar den Luxus, sie zu benutzen.
Heute war es nicht wie an den meisten Tagen, an denen er einfach nur hier allein saß.
Es waren noch andere da, wie Domani, Arizona und sogar Areola, die in einer Ecke saß, aber der Raum war völlig still, abgesehen natürlich von Cubans beharrlichem Klopfen mit dem Finger auf seinen Oberschenkel.
Ein Blick auf ihn genügte, um zu erkennen, dass ihn etwas beschäftigte.
Wie es aussah, war es etwas sehr Wichtiges.
Im Gegensatz zu Arizona, Areolas Mutter, die von den Vorgängen um Cuban nichts mitbekam und nur für die sexuelle Befriedigung seiner Triebe da war, konnte Domani erahnen, worum es ging.
Schließlich wusste sie ein wenig über die aktuellen Probleme, mit denen Cuban zu kämpfen hatte. An seinem starren Gesichtsausdruck vermutete sie, dass ein bestimmter Halbgeborener im Mittelpunkt des Problems stand.
Das heißt, die Angelegenheit hatte etwas mit Lennys Existenz zu tun.
Cuban hatte sie vor etwa dreißig Minuten herbeigerufen, und bis zu diesem Moment hatte er kein Wort gesagt.
Tatsächlich hatte er nicht einmal in ihre Richtung geschaut.
Plötzlich stand Domani auf, als sie gehen wollte.
Diese Handlung erregte Cubans Aufmerksamkeit. „Habe ich dir erlaubt zu gehen?“
Sie drehte sich zu ihm um: „Du hast auch nicht gesagt, warum wir bleiben sollen!“
Er runzelte leicht die Stirn: „Fordere mich nicht heraus, Domani. Ich bin nicht in der Stimmung …“
„Nun, du bist nie in der Stimmung“, rollte sie mit den Augen, „Wenn du nicht ficken oder schlachten willst, bist du wirklich nur ein langweiliger Mann.“
„Hmmm?“ Cuban hob eine Augenbraue.
„Nun, stimmt das nicht?“ Sie drehte sich um, nahm sich Zeit, ihr langes Samtkleid schwang um ihre göttlich gesegnete Figur, sie schlenderte auf ihn zu, beugte sich zu ihm hinunter und flüsterte ihm ins Ohr: „Also, wirst du mit der Baronin reden oder nicht? Oder hast du Angst, dass das Gespräch mit ihr schlecht ausgeht?“
Cubans Stirn runzelte sich noch mehr, denn diese Information sollte außer ihm und Momoa niemand wissen. „Woher weißt du das?“, fragte er.
Sie lächelte ein wenig. „Du redest im Schlaf“, antwortete sie. „Außerdem, hast du uns nicht alle drei hierher gerufen? Du hast Angst, dass deine Audienz bei der Baronin sehr unangenehm wird und dein Blut in Wallung gerät.
Du hältst uns in deiner Nähe, damit du deine Lust leicht befriedigen kannst, wenn das passiert. Schließlich ist deine Beziehung zu ihr nicht so gut.“
Als Cuban das hörte, musste er unwillkürlich leicht lächeln: „Für jemanden, der sich damit rühmt, so viel zu wissen, bist du in den komplizierten Details ziemlich schlecht informiert. Aber da du so wissbegierig bist, werde ich es dir verraten.“
Cuban stand auf und winkte mit der Hand. Ein roter Dunst schwebte heraus und umhüllte ihn und Domani wie ein rauchiger Schleier. Er breitete sich aber nicht überall aus, sondern bewegte sich, als hätte er ein Eigenleben, und umgab die beiden.
Arizona und Areola beobachteten das Geschehen. Beide runzelten die Stirn. Wieder einmal wurde Domani von Cuban bevorzugt behandelt.
Aber keiner von ihnen konnte etwas dazu sagen. Sie konnten nur den Mund halten und zusehen.
Danach schnitt sich Cuban mit den Fingern tief in den Arm und rezitierte, während das Blut floss, eine Beschwörungsformel in einer Sprache, die Domani offensichtlich nicht verstand.
Sie hob eine Augenbraue. „Du kannst deine dunkle Magie wie eine Hexe einsetzen?“
Cuban hob eine Augenbraue und sah sie an, als würde er eine dumme Person anstarren. „Du vergisst … Ich habe königliches Blut in mir! Wir sind die älteste Form der Magie. Älter sogar als die negative Magie.“
Tropfen für Tropfen floss das Blut aus der Wunde, die er sich zugefügt hatte. Er sprach leise in einer fremden Sprache.
Domani verstand die Sprache nicht, aber wie Cuban bereits erwähnt hatte, hatte sie ein Talent dafür, sich Wissen anzueignen. „Ist das … die enochische Sprache? Die Sprache der Engel?“
Cuban drehte sich zu ihr um und schüttelte den Kopf. „Nein! Sie klingen ähnlich, sind aber völlig unterschiedlich. Wenn du königliches Blut hättest, hättest du es sofort verstanden.
Es ist schließlich eine Sprache wie keine andere. Sie kann weder gelehrt noch gelernt werden. Sie wird direkt durch die Blutlinie weitergegeben. Sie heißt …“
„Bellsybabble!“, flüsterte Domani leise durch zusammengebissene Zähne. „Die Sprache der ersten Gefallenen, die nur den neun königlichen Familien der Verdammten gewährt wurde.“
Cuban nickte. „Gut! Du kennst sie! Selbst ihr Name ist nur ein Mythos. Ich bin ziemlich beeindruckt, dass eine niedere Dämonin wie du schon mal von Bellsybabble gehört hat.“
„Aber selbst innerhalb der königlichen Familien können nur wenige Auserwählte sie sprechen. Nur diejenigen, die die reinsten Blutlinien mit den schrecklichsten Seelen haben …“ Sie hielt inne und sah ihn wieder an. „Bist du wirklich ein verstoßener Sohn?“
Diesmal tat Cuban so, als hätte er ihre Worte nicht gehört.
Er wandte sich wieder seinem Zauber zu und schenkte ihr keine weitere Beachtung. Domani hingegen hatte unzählige Fragen im Kopf.
Plötzlich hatte sich der Rauchvorhang, der Cuban verbarg und den sie zu lüften geglaubt hatte, um sein wahres Ich zu enthüllen, von selbst aufgelöst.
Was sie bisher von ihm zu wissen glaubte, kam ihr nun eher vor wie ein Kind, das einem Erwachsenen mit seiner Kraft prahlt, nachdem es einen kleinen Eimer Wasser getragen hat.
Schließlich gab es Gerüchte, dass Cuban ausgesetzt worden war, weil er von der königlichen Familie Asmodeus als Versager angesehen wurde.
Aber sie sah keinen Grund, warum jemand, der Bellsybabble sprechen konnte, eine Sprache, die man weder lernen noch lehren konnte, aus seiner Familie verstoßen werden sollte.
Es war eine Sprache, mit der man alle Dämonen der Unterwelt befehligen konnte.
Sie konnte nicht anders, als die Stirn zu runzeln und sich auf die Unterlippe zu beißen. Was ihr fehlte, waren Informationen, und die musste sie bekommen. Sie musste sie bekommen, koste es, was es wolle.
Für einen kurzen Moment tauchte das Bild ihres verlorenen Sohnes vor ihrem inneren Auge auf.
Sie seufzte, als andere Gedanken und Intrigen ihren Kopf beschäftigten.
