Tief in der Unterwelt gab’s eine ganz andere Welt – eine Primärebene wie die Achte Erde und andere Erden, aber mit einer Menge übernatürlicher Wesen.
Diese Ebene war ein Ort der ewigen Dämmerung, wo Wesen wie Zentauren, Minotauren, Harpyien, Gorgonen und Gargoyles unter dem schwachen Schein unheimlicher Sterne frei herumliefen.
Diese Wesen lebten zusammen in einer alten, mystischen und dunklen Welt voller Kräfte und Übel, die die Oberflächenwelt kaum berührten. Doch in dieser Unterwelt wuchs eine neue Art von Bösartigkeit heran – eine, die die Ebene im Sturm eroberte. Zumindest gab es Gerüchte darüber.
Eine einsame Gestalt sprintete durch den dichten Wald der Unterwelt, sein Atem ging stoßweise und sein Herz pochte in seiner Brust. Er war ein Satyr, seine Hufe schlugen gegen die feuchte, geschwärzte Erde, während seine verdrehten Hörner im fahlen Licht des Mondes der Unterwelt glänzten. Hinter ihm kamen die Roten Wölfe immer näher – ein Rudel gnadenloser Attentäter.
Sie waren alle in ihrer Werwolfgestalt, ihr Fell war so weiß wie frischer Schnee und so blendend hell, dass sie sich bei jeder Bewegung mit dem Wind zu vermischen schienen.
Er rannte so schnell er konnte, aber er war ihnen nicht gewachsen. Die Werwölfe waren schnell und schnitten wie lautlose Jäger durch die Dunkelheit. Es dauerte nicht lange, bis der Anführer der Wölfe sich in die Luft schwang und mit erschreckender Anmut auf ihn zustürzte.
Mit einem einzigen, präzisen Schlag seiner mächtigen Klauen trennte der Werwolf eines seiner Beine sauber von seinem Körper.
Der Satyr fiel und schrie vor Schmerz, als er auf den kalten Boden aufschlug. Blut strömte aus seiner Wunde und befleckte den dunklen Boden unter ihm. Verzweifelt versuchte er, sich rückwärts weg von den herannahenden Wölfen zu ziehen, aber es war hoffnungslos. Er wusste, dass sein Schicksal besiegelt war.
„Ich habe von eurer Art gehört“, krächzte der Satyr mit schwacher, aber trotziger Stimme. „Die neuen Attentäter der Unterwelt … die dieses Reich im Sturm erobern. Man nennt euch Rote Wölfe … aber wenn ich euch jetzt so sehe …“ Er hustete und spuckte Blut. „Ich weiß, dass dieser Name irreführend ist.“
Der Anführer der Werwölfe knurrte, antwortete aber nicht. Worte waren überflüssig.
Der Satyr hatte etwas sehr Wertvolles bei sich, etwas, das die Roten Wölfe um jeden Preis geheim halten wollten. Informationen wie diese wurden von den Dämonenherrschern der Unterwelt gehortet und durften niemals in die Hände anderer gelangen.
Mit einem schnellen, brutalen Hieb zerschnitten die Klauen des Werwolfs die Kehle des Satyr und beendeten sein Leben augenblicklich. Sein Körper lag regungslos auf der kalten Erde, sein Blut versickerte in der dunklen Erde.
Der Werwolf duckte sich, sein Körper begann sich zu verändern. Mit einem widerlichen Knacken formierten sich die Knochen in seinem Inneren neu, schrumpften und verwandelten sich, während das Fell einer blassen, glatten Haut wich. Als die Verwandlung abgeschlossen war, stand eine Frau an der Stelle, an der zuvor die Bestie gewesen war.
Ihr langes, rabenschwarzes Haar fiel ihr über die Schultern, ihre schwarzen Augen waren scharf und kalt. Sie war wunderschön, aber sie strahlte eine eisige, tödliche Aura aus – eine Aura, die Angst und Respekt einflößte. Viele in dem Werwolfstamm flüsterten, dass sie ihrer Großmutter wie aus dem Gesicht geschnitten sei, einer legendären Figur, die für ihre skrupellose Gerissenheit und Stärke bekannt war, aber auch für ihre mütterliche Art. Doch diese Werwölfin strahlte nichts Mütterliches aus.
Die anderen Werwölfe, die ebenfalls wieder ihre menschliche Gestalt annahmen, versammelten sich um sie herum. Sie waren eine beeindruckende Gruppe, jeder einzelne von ihnen tödlich wie der andere.
Sie kniete sich neben den leblosen Körper des Satyrn und durchsuchte geschickt seine Kleidung, bis sie fand, wonach sie gesucht hatte – eine Schriftrolle, die tief in seinem Umhang versteckt war. Sie rollte sie schnell auf und überflog den Inhalt mit scharfem Blick.
Nach einem Moment vertiefte sich ihre Stirnfalte. Sie rollte die Schriftrolle wieder zusammen, stand auf und stand mit angespannter Haltung da.
„Wir müssen das zu Großvater bringen“, sagte sie mit kalter, aber entschlossener Stimme. „Und wir müssen uns beeilen.“
„Ja, Herrin Allison!“
Ohne ein weiteres Wort drehte sie sich um und verschwand in den Schatten, die anderen folgten ihr ohne zu zögern. Sie verschwanden in der Nacht, ihre Umrisse verloren sich wieder im Wind und hinterließen nichts als den regungslosen Körper des Satyr und das unheimliche Gefühl, dass in den Tiefen der Unterwelt etwas viel Dunkleres am Werk war.
Gerade als sie ging, landete ein junger Mann in dieser Gegend. Er hatte eine Narbe, die sich über eine Seite seines Gesichts zog. Sein Haar war schneeweiß, ebenso wie seine Haut, abgesehen von seiner Narbe, die irgendwie nicht heilen wollte, war sein Körper makellos.
Er hatte einen langen Bogen, der von seiner Schulter bis zur Taille reichte. Bei genauerer Betrachtung der Schnitzereien darauf würde man sofort erkennen, dass er von den Hochelfen stammte. Ein Volk, das in der Unterwelt als ausgestorben galt.
Er schaute in die Richtung, in die die Werwölfe verschwunden waren. Und sein einziges Auge leuchtete auf eine besondere Weise, als würde er versuchen, den Blick dieser Frau einzufangen. „Allison“, murmelte er vor sich hin.
Plötzlich ertönte hinter ihm ein Ruf.
„Prinz LUCA!“
„Ja, ich bin hier, Korbgesicht.“
Plötzlich tauchte ein Mann auf. Er war wie ein altmodischer Butler gekleidet, sah aber aus wie ein Dämon.
Er schaute zu der Leiche auf dem Boden und runzelte die Stirn. „Es scheint, als hätte die Unterwelt einen neuen Anwärter auf die Macht bekommen …“ Dann schaute er zu seinem jungen Prinzen und in die Richtung, in die die Werwölfe verschwunden waren. „… und du hast einen neuen Anwärter auf dein Herz.“
Luca schüttelte den Kopf, während er aufstand. „Ach, hör auf, alter Mann. Ich war nur neugierig, das ist alles.“
„Es fängt immer mit Neugier an, mein Prinz, dann kommt das Verlangen, das Geheimnis zu lüften, und schließlich der Wunsch, es zu FICKEN!“
Luca lachte leise: „Du denkst zu viel, alter Mann. Es ist nur Neugier. Lasst uns dieses Land markieren. Der Tod ist bis hierher gekommen, wir wollen nicht, dass unser Volk dieses Land erreicht. Niemand darf wissen, dass die Hochelfen noch existieren.“
Nachdem er das gesagt hatte, winkte er mit der Hand und beschwor zwei Nether-Bestien aus der Unterwelt herbei. Dann bestiegen er und der Butler die Bestien. Die Bestien erhoben sich in die Luft.
Währenddessen bemerkte keiner von ihnen die Gestalt von Allison, die gerade hinter einem Baum hervortrat und in ihre Richtung starrte. Genauer gesagt, auf Luca.
(Anmerkung des Autors: Sagt mir, wer diese Personen sein könnten!)
