„Klar“, murmelte Sylara. „Ist doch logisch. Wie Wasser atmen.“
Ein Hauch von Belustigung huschte über seine Lippen – verschwand jedoch, bevor es zu einem Lächeln werden konnte. „Wasser atmen bringt dich nur um, wenn du vergisst, es zu filtern.“
Sie rümpfte die Nase. „Du bist unmöglich.“
„Und du kannst dich wieder bewegen“, entgegnete er, ohne gemein zu sein.
Sie konnte ihm nichts entgegnen. Die Farbe kehrte in ihre Wangen zurück, sogar ihre Sicht klärte sich, als hätte jemand den Tau von einer Linse gewischt. Um sie herum nahmen die Elfen ihre trägen Bewegungen wieder auf – sie reichten Geschirr weiter, leeren Tassen –, doch ihre leisen Gespräche hatten nun einen anderen Rhythmus. Viele Paar immergrüne Augen verfolgten die beiden mit offener Neugier, die nicht länger hinter höflicher Gleichgültigkeit verborgen war.
Ein Geschichtsbewahrer zu Draven’s Rechten beugte sich zu seinem Begleiter hinüber und flüsterte ihm mit schnellen Bewegungen seiner schlanken Finger etwas zu. Sylara konnte nur Bruchteile verstehen: „Kraft jenseits der Haut“, „Reisender der Lücken“. Keine Beleidigungen, aber auch keine selbstgefälligen Komplimente.
„Toll“, murmelte sie. „Jetzt raten sie wahrscheinlich, welchen Sternendämon du dir in den Brustkorb gepflanzt hast.“
„Lass sie doch raten“, sagte Draven. Er griff nach einem Löffel aus durchscheinender Wurzel, hob eine Portion Eintopf auf und probierte. Die Geste schien ganz normal, bis Sylara bemerkte, dass eine ganze Reihe von Kriegstänzern ihre Aufmerksamkeit auf diese eine Bewegung richteten, als würde die Technik, mit der er den Löffel hielt, die Metaphysik seiner Seele offenbaren.
Eine von ihnen – eine große Frau mit Zöpfen, die im Schein der Fackeln glänzten – neigte ihren Kopf in einer leichten Herausforderung. Sylara erwartete fast, dass Draven mit einem kalten Blick reagieren würde. Stattdessen ignorierte er die Provokation völlig und beobachtete den Dampf, der aus dem Eintopf aufstieg, als würde er Wetterverhältnisse kartografieren. Diese Zurückweisung hatte ihre eigene Kraft; die Wachtänzerin senkte die Wimpern, ihr Gesichtsausdruck war unlesbar.
Sylara warf einen längeren Blick auf die Kleidung der Wächter: überlappende Schuppen aus mitternachtsblau gefärbtem Blattleder, zwei Dolche an den Hüften. Keine Scheiden – nur Hüllen aus lebender Rinde, die sich ihrer Gangart anpassten. Wunderschöne Handwerkskunst, tödliche Absicht. Sie fragte sich, wie schnell sie die Distanz überwinden könnten, wenn Dravens Halt nachgab und ihre Knie nachgaben. Schneller, als sie einen Pfeil einlegen könnte, ganz sicher.
Ihre Hand wanderte zu der Seitentasche, in der ein Betäubungspfeil steckte – aus Gewohnheit, nicht aus Absicht –, aber Dravens leise Stimme hielt sie davon ab.
„Iss“, sagte er, ohne sich umzudrehen. „Nahrung stabilisiert die Mana.“
Sylara warf einen Blick auf ihre stehen gelassene Schüssel. Die Brühe dampfte noch und duftete leicht nach Rosmarin und Kiefer. Sie hob sie mit festeren Fingern und nippte daran.
Die Wärme vertrieb die letzten kalten Klumpen aus ihrem Magen. Sie nahm noch einen Löffel, dann noch einen und merkte beim dritten Bissen, dass sie hungrig war. Der Hunger, der von der Panik überdeckt worden war, kehrte mit einem Knurren zurück, das so laut war, dass der nächste Lorekeeper die Augenbrauen hob. Sie tat so, als hätte sie es nicht bemerkt.
„Was siehst du noch?“, fragte Draven leise, als würde er sie um einen Lagebericht bitten.
Sylara kaute auf einem Stück Wurzel und musterte die Lichtung mit neuem Blick. „Zwei Heiler hinter Velthiri“, flüsterte sie. „Ihre Roben leuchten an den Nähten – Sonnenblumenextrakt? Gut, um Infektionsherde einzudämmen. Die Tischdekoration ist keine Zierde, sondern flache Urnen, aus denen etwas Würziges strömt. Ich tippe auf Weihrauch, um Hellseher abzuschrecken.“
Draven brummte zustimmend. „Und?“
Sie wagte einen weiteren Blick. „Nur ein unbewaffneter Elf – ein älterer Mann auf neun Uhr. Entweder ist er mit einem Vertrauenszeichen versehen oder mit bloßen Händen tödlich. Wahrscheinlich beides.“ Sie hielt inne, schluckte und fügte dann hinzu: „Alle sind so positioniert, dass wir nie mehr als drei Schritte von einem Zauberer entfernt sind.“
„Richtig“, bestätigte Draven. Endlich sah er sie an – nur ein kurzer Blick mit seinen schiefergrauen Augen, aber das reichte. „Mach weiter mit der Bestandsaufnahme. Die Angst lässt nach, wenn man die Strömungen benennt.“
Sylara nickte. Er hatte recht; Beobachtung ersetzte die Unsicherheit. Das Zittern würde vielleicht wiederkommen, aber im Moment herrschte Wachsamkeit. Sie aß einen weiteren Löffel, langsamer, und genoss die aromatische Brühe, die ihr noch vor wenigen Augenblicken den Magen umgedreht hätte.
Auf der anderen Seite der Lichtung unterhielt sich Velthiri mit zwei silberhaarigen Ältesten. Ihr Blick wanderte mehr als einmal zu Draven, dann zu Sylara und wieder zurück. Die Priesterin stand aufrecht da, aber die Anspannung in ihren Schultern deutete darauf hin, dass sie überlegte – vielleicht, ob das seltsame Paar genug gemeinsam hatte, um das Risiko dieses Abends zu rechtfertigen.
Ein geschmeidiger junger Mann näherte sich mit einem Korb voller Samenkuchen und kniete sich zuerst vor Sylara hin.
Seine Augen waren von einem sanfteren Grün als die der meisten anderen – fast moosig. Er reichte ihr die Kuchen mit einer respektvollen Verbeugung. Sylara brachte ein Lächeln zustande. „Danke“, flüsterte sie.
Er antwortete nicht, sondern legte zwei Finger an seine Stirn – eine Geste, die sie aus Handelshandbüchern kannte: Möge dein Weg Wurzeln schlagen. Sie ahmte die Bewegung nach und erntete ein flüchtiges Lächeln, bevor er zu Draven weiterging.
Der Junge hielt ihm den Korb hin. Draven nahm sich ein Stück Kuchen, legte es aber nicht auf sein Holzbrett, sondern hielt es einen Moment lang in der Hand und betrachtete das spiralförmige Muster, das mit Samen eingezeichnet war. „Sorgfältige Muster“, sagte er in einem gesprächigen, aber eindringlichen Ton. „Jede Linie ein Segen?“
Der Junge errötete – entweder vor Stolz oder weil er überrascht war, dass der Fremde richtig geraten hatte – und verbeugte sich tiefer, bevor er sich zurückzog.
Als er weg war, beugte sich Sylara zu ihm hinüber. „Jetzt werden wir noch genauer beobachtet“, flüsterte sie. „Ihr Kunsthandwerk zu loben ist wie in jemandes Tagebuch zu schnüffeln.“
„Das ist Beobachtung“, korrigierte Draven. Er brach das Stück Kuchen ab, und Dampf stieg aus der Mitte auf, wo die süße Füllung glänzte. „Komplimente erwarten eine Gegenleistung. Ich habe eine Tatsache festgestellt.“
„Semantik.“
„Semantik baut Brücken“, sagte er und steckte sich ein Stück in den Mund.
Sie schüttelte den Kopf, aber ein Grinsen huschte über ihre Lippen. Etwas an seiner Selbstsicherheit, die er trotz der hundert wachsamen Blicke so lässig zur Schau stellte, ließ sie aufhorchen. Sie richtete sich auf und probierte von ihrem eigenen Samenkuchen. Er war leicht süß, die Paste mit etwas Zitrusartigem versetzt, das ihre Zungenspitze auf angenehme Weise betäubte.
Ein älteres Paar kam näher und ging nur einen Armlänge entfernt vorbei. Ihre Roben raschelten wie Schilf im Wind. Einer von ihnen hielt inne, um einen Krug an Velthiris Seite aufzufüllen, und Sylara hörte ein Flüstern: „… Anker … Flutruhe.“ Sie sprachen nicht über den Wald, sie sprachen über Draven. Sie widerstand dem Drang, sich für ihn zu brüsten. Er würde sie später dafür verspotten.
Von der anderen Seite der Feuerstelle aus versuchte die Wächterin mit den geflochtenen Ringen eine neue Taktik – Spiegeln. Sie hob ihren Löffel erst, als Sylara es tat, nippte im gleichen Moment daran und stellte das Besteck im gleichen Moment wieder ab. Es könnte Einschüchterung gewesen sein, sah aber eher nach Neugier aus. Sylara sah der Frau in die Augen und hob eine Augenbraue. Die Wächterin neigte den Kopf und nahm die unausgesprochene Herausforderung mit einem kleinen Grinsen an.
Die Anspannung, die Sylara noch vor wenigen Minuten erdrückt hatte, löste sich in eine seltsame Leichtigkeit auf. Sie rollte mit den Schultern, um zu testen. Kein Zittern. Ihre Manakanäle waren immer noch voller Elfenkraft, aber Draven’s Anwesenheit dämpfte die schlimmsten Wellen. Sie wagte einen tieferen Atemzug und füllte ihre Lungen mit dem Duft von Kiefernasche, der ihr einst bedrückend vorgekommen war und nun nostalgisch wirkte, obwohl sie nicht sagen konnte, warum.
Velthiri kam endlich näher, eine schlanke Karaffe mit silbernem Rindenwein in der Hand. Die Gespräche in der Lichtung verstummten wie Kerzen, die nacheinander gelöscht wurden. Sie kniete sich Draven gegenüber hin und starrte auf den Becher in seiner Hand.
„Der Wald stimmt neue Akkorde an“, sagte sie und goss eine dünne Flüssigkeitslinie in einen geschnitzten Becher. Der Wein fing das Licht der Glühwürmchen ein und wirbelte sternenklare Flecken in seiner Tiefe.
Draven neigte den Kopf.
„Wir wollen die Melodie stabil halten.“
Velthiris Lippen zuckten. Vielleicht amüsiert, vielleicht skeptisch. Sie reichte den Becher zuerst Sylara, die ihn vorsichtig annahm. Das Gefäß fühlte sich warm an, aber nicht von Hitze – das Holz selbst pulsierte mit einem gleichmäßigen Herzschlag. Sie probierte einen einzigen Schluck. Ein Hauch von Minzfrost und honigartiger Erde breitete sich auf ihrer Zunge aus und verschwand dann wieder, als wäre er dazu bestimmt, in Erinnerung zu bleiben, statt genossen zu werden.
Draven nahm sich als Nächster seinen Anteil. Velthiri wartete, bis beide getrunken hatten, bevor sie sich elegant auf ihre Matte setzte. Die Stille brach, leises Sprechen setzte wieder ein wie eine Flut, die nach einer Sonnenfinsternis wieder steigt. Doch die Aufmerksamkeit richtete sich weiterhin auf ihre Ecke.
Sylara tupfte sich mit dem Handrücken die Lippen ab. „Ich bin erstaunt, dass sie sich immer noch bedroht fühlen“, murmelte sie und meinte damit die Elfen.
„Hast du nicht gerade den ganzen Wald beruhigt?“
„Sie respektieren Stürme am meisten, wenn der Himmel klar ist“, antwortete Draven. Er wischte imaginäre Krümel von seinem Ärmel. „Kontrolle macht denen Angst, die Stille mit Schwäche verwechseln.“
Er lächelte ganz leicht – nicht sie, sondern seinen Teller. „Dann hör auf zu nippen. Lass mich dich festhalten.“
Sie hätte ihn fast angefahren. Fast. Aber dann spürte sie es – eine Veränderung. Nicht in der Welt, sondern in ihm.
Seine Präsenz, normalerweise scharf und kantig wie ein Mann, der ständig mitten in einer Analyse steckt, wurde riesig. Nicht schwerer. Nur … geerdet. Als hätte er gerade beschlossen, ein Berg zu werden.
Das Zittern in ihrem Oberschenkel hörte auf.
Ihr Atem wurde langsamer.
