Kapitel 664: Geschichten von den Langohren (Ende)

„Verschlingt ihn“, sagte Draven.

Die Silbe war leise, aber der Wald reagierte, als hätte ihn ein Gongschlag getroffen. Es gab kein Echo; kein Baum wagte es, den Befehl zu wiederholen. Die Schwerter nahmen ihn mit hungriger Freude auf: Ihre Runen glühten weiß, dann wechselten sie augenblicklich zu einem tiefen, feuerroten Glühen.

Mana loderte auf.
Der verdorbene Baum antwortete mit Gewalt. Scharlachrote und pechschwarze Ranken schossen aus dem zerbrochenen Stamm – Dutzende, dann Hunderte, jede eine schlangenartige Peitsche brennender Verderbnis. Sie wand sich in unberechenbaren Bögen, krallte sich nach jedem Leben, an dem sie sich festhalten konnte, und schrie mit einer Stimme, die man spürte, aber nicht hören konnte – ein bansheeartiger Druck im Gehörgang, ein Jucken hinter den Augen.
Sylara taumelte, als die Äste vor ihr verschwammen und sich ihre Ränder wie ein schlechtes Spiegelbild auf ölverschmutztem Wasser verdoppelten.

Purpurrote und schwarze Ranken schossen wie sich windende Schlangen aus dem Baum hervor.

Und die Schwerter tranken alles auf.

Blitze in umgekehrter Richtung – gezackte Ströme der Infektion stürzten nach innen, anstatt nach außen zu schlagen.
Ströme aus zähflüssiger Dunkelheit krümmten sich wie Bänder zu den schwebenden Klingen, falteten sich immer wieder in sich selbst und schrumpften, als sie sich dem mit Runen verzierten Stahl näherten. Jede Ranke zerfiel in dem Moment, in dem sie das Metall berührte, zu einem einzigen Punkt aus sengendem Licht und verwandelte sich in schimmernde Asche, die in schnellen, hungrigen Spiralen aufwirbelte.

Sie schrien – nicht mit Lauten, sondern mit Druck, als würden Gedanken in zwei Hälften gebrochen.
Die Luft verdichtete sich und drückte gegen Sylara’s Trommelfelle, bis sie platzten. Die Farben kehrten sich um: Schatten verblassten, Mondlicht verdunkelte sich, der Wald wurde für einen Moment in ein Negativ getaucht. Sie stolperte rückwärts, ihre Stiefel rutschten auf dem mit Runen beleuchteten Moos, ihre Lungen weigerten sich, einen vollen Atemzug zu nehmen. Selbst Vyrik legte sich flach auf den Boden, seine Krallen gruben Furchen in die weiche Erde, seine Flügel waren defensiv ausgebreitet.
Die Schwerter saugten die Verderbnis gierig in sich auf.

Draven stand regungslos im Auge des Wirbels, sein Mantel flatterte in Strömungen, die Sylara nicht sehen konnte. Sein Gesichtsausdruck blieb distanziert – die Augen halb geschlossen, die Lippen zu einer festen Linie gepresst –, doch die Sehnen an seinem Hals traten hervor, angespannt vor Anstrengung. Jeder Impuls der dämonischen Energie, der auf die Klingen prallte, hallte durch ihn hindurch wie ein Echo in einem Glockenturm.
Sie spürte den Rückstoß in ihrer Brust, dumpf und fern, wie ein Herzschlag nach einem Blitz.

Die Dunkelheit taumelte, als die dämonische Aura aus der Luft gerissen wurde.

Sylara sah nur noch einen Tunnel – zuerst schwarz an den Rändern, dann kleine weiße Punkte wie Sternchen. Sie zwang sich, weiterzuschauen, und grub ihre Fingernägel in ihre Handflächen. „Bleib bei Bewusstsein“, murmelte sie. „Bleib nützlich.“
Eine Dompteurin, die das Bewusstsein verlor, war nur noch Beute.

Der Druck ließ nach, ihre Ohren knackten.

Blätter hoben sich und flatterten herab, als hätte die Schwerkraft für einen Moment ihr Gewicht vergessen. Das Moos sank um einen Zentimeter und stieß einen Hauch von Sporen aus, die silbern schimmerten und verdunsteten. Der Saft floss in die entgegengesetzte Richtung, tropfte kurz an dem verwundeten Stamm empor, bevor er zu bernsteinfarbenen Perlen erstarrte.
Der Baum stieß ein langes, kehliges Stöhnen aus – Fasern rissen, Holz setzte sich – dann wurde es still.

Absolute, hallende Stille breitete sich im Hain aus. Kein Rascheln, kein Zirpen von Insekten; selbst das leise Summen der Runen verstummte, als würde jemand den Atem anhalten. Der Geruch veränderte sich – von metallischem Verfall zu nichts, wie die Luft nach einem reinigenden Gewitter.
Die Fäulnis verschwand. Die Mana-Energie kam zur Ruhe.

Kleine, blasse Pilze sprossen augenblicklich am Stammfuß, als hätte der Wald Platz für neues Wachstum erkannt und sich beeilt, ihn zu beanspruchen. Ihre winzigen Hüte leuchteten mit harmloser Biolumineszenz und tauchten die Wurzeln in fleckigen Mondstaub.

Draven senkte die Hand.
Die Schwerter schwebten wie Raubvögel auf unsichtbaren Drähten, die Runen leuchteten nun in einem sanften Goldton. Sie summten – gesättigt. Sylara spürte, wie die Resonanz sich in der Erde ausbreitete und in sanften Wellen nach außen drang, die sie mehr fühlen als hören konnte. Es erinnerte sie an die Stille, die eintritt, wenn der Herzschlag einer Chimäre unter dem Zauber eines Heilers gleichmäßig wird: ein Zustand zwischen Erleichterung und zerbrechlicher Unsicherheit.
Die Klingen schwebten, immer noch summend, jetzt heller, wie satte Tiere.

Er schloss kurz die Augen. Die letzte Spur von Anspannung in seinen Schultern verschwand, als hätte sich ein verstecktes Gitter in ihm geöffnet. Ein leises Ausatmen zischte zwischen seinen Zähnen – keine Erschöpfung, sondern Zufriedenheit, wie die eines Ingenieurs nach einem erfolgreichen Testlauf.
„Endlich“, sagte er.

Seine Stimme klang angespannt, aber nicht wütend; vielmehr schwang ein Hauch von erleichterter Sehnsucht mit, ein Akkord, der lange nach der richtigen Harmonie gesucht und endlich den richtigen Ton gefunden hatte.

Entschlossen.

„Ich habe dich gefunden.“

Die Worte fielen in die Stille wie Kieselsteine in stilles Wasser und sendeten gemessene Wellen nach außen. Irgendwo hoch oben im Blätterdach öffnete sich als Antwort eine einzelne glockenförmige Blüte – silberne Blütenblätter zitterten und gaben einen Tropfen leuchtenden Nektars frei, der in einem sanften Bogen herabfiel und verdunstete, bevor er den Boden erreichte.
Und obwohl Sylara die Bedeutung nicht erkennen konnte, spürte Draven es – etwas unter der Oberfläche des Waldes, tiefer als Wurzeln und Runen, das einmal, zweimal pulsierte, als Zeichen der Anerkennung.
Einen Atemzug später zogen sich die Schwerter zurück, lösten sich mit einem leisen Zischen auf, goldene Fäden wickelten sich zurück in den Äther und hinterließen nur zwei schwache Lichtpunkte, die in der Dunkelheit flackerten. Draven krümmte seine Finger, um unsichtbare Fäden zu prüfen und sicherzustellen, dass keine Spuren der Verderbnis zurückgeblieben waren.
Hinter ihnen blieb der Stamm zwar schwarz, aber er blutete nicht mehr. Die Adern der Fäulnis waren matt geworden, als wären sie ausgehungert. Ein paar vereinzelte Flecken der verbliebenen Dunkelheit zuckten auf der Rinde und zerfielen dann zu leblosen Flocken.

Sylara fand ihre Stimme wieder. „Du …“ Sie räusperte sich und versuchte es erneut. „Du hast die Infektion direkt aus dem lebenden Leywood gezogen. Ich dachte, das wäre unmöglich.“
„Mit genügend Präzision“, sagte Draven, den Blick immer noch auf den Baum gerichtet, „bedeutet unmöglich nur, dass es noch nicht ausprobiert wurde.“ Er drehte sein Handgelenk; die Tätowierungen verblassten und verschlossen die Kanäle. „Der Hain hat das Schloss angebracht. Ich habe lediglich den richtigen Schlüssel geliefert.“

Sie lachte atemlos, aber nicht wirklich amüsiert. „So einfach ist das?“

„Für dich“, bot er an, „schreibe ich eine Broschüre.“
Ihre Schultern entspannten sich. Sarkasmus bedeutete, dass er glaubte, die Gefahr sei gebannt, zumindest für den Moment. Sie wischte sich einen Schweißtropfen von der Stirn und wagte einen Blick auf Laethiel; der Junge lag unverändert da, aber das Silber, das an seinem Brustbein pulsierte, war ruhiger geworden und zerbrach nicht mehr in violette Splitter. Das Wiegenlied seiner Aura setzte wieder ein, leiser, wie Flöten aus einem fernen Festsaal. Beherrschbar.
Draven folgte ihrem Blick und sah dieselbe Verbesserung. Er nickte fast unmerklich, dann richtete er seine Aufmerksamkeit wieder auf die ruhige Luft und suchte nach versteckten Gefahren. Nach einem Moment murmelte er: „Restkontamination: minimal. Portalsignatur: inaktiv. Gut.“

Sylara rückte den Riemen über ihrer Schulter zurecht. „Und die Schwerter? Die haben sie einfach – verschlungen?“
„Sie sind hungrig, nicht dumm“, antwortete er. „Klingen erinnern sich daran, was sie verschlucken. Wir müssen sie später ausbluten lassen und die Rückstände in ein geschütztes Gefäß spülen.“

Ihr Mund verzog sich. „Wie bei einem Schlangenbiss.“

„Genau.“ Er wischte einen Splitter verfaulter Rinde von seinem Mantel. Er schwebte herab, wurde grau und zerfiel, bevor er auf das Moos fiel. „Dämonen hinterlassen überall, wo sie kriechen, Gift.“
Sylara zitterte. „Apropos kriechen … kommt es zurück?“

„Es wird es versuchen.“ Sein Gesichtsausdruck verhärtete sich, sein Blick glitt zu der zerklüfteten Lücke, wo die Fäulnis ausgebrochen war. „Aber jetzt kennen wir seine Tür. Nächstes Mal schlagen wir sie zu, egal, mit welchem Glied es sie zu erreichen versucht.“
„Das nächste Mal“, wiederholte sie, halb ängstlich, halb bewundernd. Selbst nachdem sie gesehen hatte, wie er das Lebensgift aus einem Baum gerissen hatte, sprach er immer noch von Gegenmaßnahmen und nächsten Schritten, nie von endgültigen Siegen. Und ihr wurde klar, dass er deshalb so viel überlebt hatte: Er ging nie davon aus, dass ein Monster tot war, bevor nicht Wildblumen über seinen Knochen sprossen.

Sie atmete vorsichtig aus und zwang ihre Beine, nicht mehr zu zittern.
Vyrik stupste sie an der Hand; sie kratzte seine gefiederte Mähne, was sie beide beruhigte. Der Hain beobachtete sie schweigend, aber als Zeuge.

Draven blickte auf seine Runentätowierungen und ließ das letzte Leuchten zu matter Tinte verblassen. Eine kleine Falte bildete sich zwischen seinen Augenbrauen – eher nachdenklich als besorgt. „Wir haben den Infektionsherd identifiziert“, sagte er. „Das war der erste Schritt.“
Sylara hob eine Augenbraue. „Und Schritt zwei?“

„Ausgraben.“ Er blickte an ihr vorbei, tiefer in den Hain, wo die Dunkelheit zu einem schwachen grünlichen Schimmer verblasste, der einen weiteren Knotenpunkt schlummernder Kraft markierte. „Und Autopsie.“

Sie verzog das Gesicht. „Du lässt das wirklich nach Spaß klingen.“

Er zuckte mit den Schultern. „Spaß ist relativ. Ergebnisse sind Pflicht.“
Dennoch sah sie das Funkeln in seinen sturmgrauen Augen – eine wilde Freude daran, Rätsel zu lösen und Geheimnisse aus vermodernden Knoten zu zerreißen. Für dieses Funkeln würde er sein Leben riskieren. Möglicherweise auch das ihre. Und doch folgte sie ihm, denn in den Welten, durch die sie gewandert war, gab es keinen anderen Führer, der mit solcher Sicherheit einen Weg durch diesen Wahnsinn bahnen konnte.
Sylara holte tief Luft, um sich zu sammeln. Der Hain atmete mit ihr aus, und neue Düfte stiegen ihr in die Nase – frischer Saft, ferner Regen, Verheißung.
Draven warf einen weiteren Blick auf den Jungen, als würde er ein Schachbrett überprüfen. Laethiels Atem blieb ruhig. Gut.

Die Schwerter waren weg, aber ihre Erinnerung schwebte noch in der Luft, ein Phantomzitter. Sylara straffte die Schultern und stellte sich neben ihn. „Okay“, sagte sie. „Geh voran, Maestro. Mal sehen, was die Dämonen uns als Zugabe hinterlassen haben.“