„Da ist Blut“, sagte sie mit angespannter Stimme. Sie drückte ihre behandschuhten Finger auf den sapfarbenen Fleck und spürte, wie die Rinde darunter leicht pulsierte. „Nicht erst seit ein paar Stunden. Höchstens seit ein paar Tagen.“
Draven kam zu ihr. Er atmete einmal tief ein und nahm den metallischen Geruch von Eisen und Manarückständen wahr. „Elfenblut“, stellte er fest. „Von einem Hochgeborenen. Und mit den Spuren eines Drucksiegels – jemand hat versucht, sich mitten im Zauber zu heilen, und ist gescheitert.“
Sie folgte der schmalen Spur mit zusammengekniffenen Augen. „Wenn ein Elf hier draußen allein überlebt hat, muss er verzweifelt sein – oder an einen Eid gebunden.“
„Oder beides“, sagte Draven.
Die Spur führte an einem zerfallenen Amphitheater vorbei, dessen Sitzreihen mit Moos bedeckt waren. Zerbrochene Statuen beobachteten sie aus den Schatten – Wächter mit blinden Steinaugen. Sylara zählte vier verschiedene Glyphenmatrizen auf den Säulen, alle inaktiv, alle zerbrochen. Jede hatte einst komplexe Verteidigungszauber verankert. Sie pfiff leise. „Jemand hat eine Festung gestürmt, um das zu zerstören.“
Sie umrundeten einen mit Weinreben bewachsenen Torbogen und gelangten auf einen rituellen Platz, der von Explosionen uralter Magie versengt war. Verkohlte Rillen bildeten spiralförmige Muster im Marmorboden. Mondstrahlen fielen schräg durch Löcher im Blätterdach und verwandelten den geschwärzten Stein in ein Patchwork aus Silber und Ruß. In diesem gespenstischen Schein zeichnete Draven mit dem Fuß eine Spirale.
„Belagerungszauber“, murmelte er. „Wahrscheinlich von innen ausgelöst, als sich der Hain versiegelt hat.“
„Was haben sie verteidigt?“, fragte Sylara.
„Nicht was“, korrigierte er sie. „Wen.“
Die Blutspur führte sie zu einem riesigen Baum, der wie eine Kathedrale ausgehöhlt war und dessen knorrige Wurzeln Torbögen bildeten, die hoch genug für Riesen waren. Leuchtende Insekten schossen aus den Spalten hinein und wieder hinaus und malten sanfte grüne Konstellationen auf die Rinde. Am Fuße des Baumes lag, halb von herabhängenden Farnen verdeckt, eine Gestalt.
Sylara stockte der Atem. „Ein Junge?“
Draven schüttelte den Kopf. „Schau genauer hin.“
Sie näherten sich mit leisen Schritten. Die Gestalt saß zusammengesunken an einer Wurzel, die Knie an die Brust gezogen, den Kopf gesenkt. Er schien nicht älter als zehn Jahre zu sein – zarte Glieder, zerrissene zeremonielle Tunika, die mit getrocknetem Blut getränkt war. Doch als Draven kniete, sah er Augen wie zwei Sterne in einer Sonnenfinsternis: unergründlich, alterslos, voller stiller Trauer.
Der Junge rührte sich nicht, als sie ankamen, obwohl Vyriks leises Knurren durch den Hain hallte. Stattdessen sprach er mit einer Stimme, die von Jahrhunderten gezeichnet war. „Alles ist ruiniert“, sagte er mit monotoner, rauer Stimme. „Warum seid ihr hier?“
„Um zu sehen, was noch lebt“, antwortete Draven ebenso ruhig. Er hielt dem unheimlichen Blick stand, ohne zusammenzuzucken, und musterte die Mana-Adern, die unter der blassen Haut flackerten.
Das Kind – wenn es denn ein Kind war – hob leicht das Kinn. „Die meisten finden diesen Ort nicht. Die meisten dürfen nicht hierherkommen.“
„Ich bin nicht die meisten“, antwortete Draven schlicht, mit leiser, entschlossener Stimme.
Die Augen des Jungen – glasig vor Schmerz und doch von durchdringender Klarheit – musterten ihn noch einen Moment länger. Etwas Uraltes flackerte hinter dieser kindlichen Fassade. Dann, als würde er von einem verborgenen Schwur oder einem Instinkt getrieben, der älter war als die Sprache, sprach er.
„Sag mir“, sagte der Junge in makellosem Hochelfen, seine Stimme nun sanfter, formell und mit zeremonieller Würde, „rezitiere den vierten Gesang des Sternengesangs.“
Draven zögerte nicht.
Er richtete sich auf, und etwas veränderte sich in seiner Haltung – nicht seine Körperhaltung, sondern seine Ausstrahlung. Die Stille, die ihn umgab, war tief, wie ein gefrorener See kurz vor Sonnenaufgang. Und als er sprach, sank seine Stimme in das perfekte Hochelfische, nicht in die gestelzte akademische Sprache, sondern in einen fließenden, melodischen Rhythmus, der seit Jahrhunderten nicht mehr zu hören gewesen war.
„Na theryniel il’taer,
Mi’rendor tel’quessir,
Sarnë tinúviel, e’laetha ten’duin.
Linae eth’ir, vilya sael,
Tinuva arna’quel,
Laetha an’dorei mi’calar.“
Jede Zeile floss wie Wasser über polierten Stein – sanft und doch klangvoll. Seine Aussprache war nicht nur eine Nachahmung, sondern zeugte von Verständnis. Als wären die Worte schon lange vor seinem jetzigen Leben in seine Seele eingraviert worden.
Der Hain lauschte.
Sylara blinzelte und kniff die Augen zusammen, als die Runen auf den nahe gelegenen Wurzeln als Reaktion auf die Rezitation schwach pulsierten. Sogar die Luft fühlte sich anders an – dichter, aufgeladen, ehrfürchtig.
Als Draven die letzte Zeile beendet hatte, kehrte wieder Stille ein. Es war keine Stille – es war angehaltener Atem.
„Angeber“, murmelte Sylara und verschränkte die Arme.
Aber der Junge war noch nicht fertig.
Sein Tonfall änderte sich, und mit ihm verdrehte sich die Mana um sie herum. Er fing an zu sprechen – nicht nur mit Worten, sondern mit Tönen, die mit arkaner Absicht verwoben waren. Zwölf Mana-Fäden entwirrten sich von seinen Lippen, jeder mit einer anderen Frequenz – einige Töne hoch und hell, andere tief und traurig. Sie webten eine Frage, die zu alt war, um sie in die heutige Sprache zu übersetzen. Es ging nicht nur um Verständnis – es ging um Einstimmung.
Sylara taumelte leicht und stützte sich instinktiv ab. Vyrik knurrte leise und zuckte mit den Ohren. „Was zum Teufel ist das?“
Draven antwortete nicht sofort.
Er neigte den Kopf leicht, wie ein Falke, der den Wind studiert. Seine Augen waren halb geschlossen, sodass die Fäden nicht nur um ihn herum, sondern auch durch ihn hindurchfließen konnten. Er hörte nicht nur zu – er stimmte sich auf sie ein, ließ sie sich in den Falten seines Geistes niederlassen.
Dann antwortete er langsam.
Der Laut, den er von sich gab, war keine Sprache im herkömmlichen Sinne. Es war Musik, vielschichtige Resonanz, geformt von Absicht. Wo die Töne des Jungen eine Frage gestellt hatten, webte Draven eine Antwort, harmonisierte und kontrapunktierte jeden einzelnen Strang.
Die Fäden fügten sich zusammen – einer nach dem anderen – und klickten wie Zuhaltungen in einem alten Schloss. Auf halbem Weg änderte Draven den Rhythmus, fügte eine sanfte Pause ein und ließ seinen letzten Ton nach oben spiralförmig steigen, bevor er ihn sauber in die Stille einfließen ließ.
Die Luft seufzte.
Die Frage löste sich auf, beantwortet nicht mit Worten, sondern mit der Seele.
Der Ausdruck des Jungen veränderte sich. Nicht Überraschung – nein, nicht ganz. Erkennen. Als hätte er etwas gefunden, von dem er befürchtet hatte, dass es nicht mehr existierte.
„Du sprichst diese Worte wie jemand, der unter ihnen geboren wurde“, sagte er leise.
Dravens Blick war fest. „Einige von uns hören genau hin.“
Sylara kniete nieder und legte ihren Bogen beiseite. Die Phiole mit der Chimärenessenz leuchtete in ihrer Handfläche – ein sanfter, goldgelber Puls. „Halt still“, drängte sie. „Das wird die Blutung verlangsamen.“ Sie tupfte einen Tropfen auf den zerrissenen Kragen des Jungen, und blassgrünes Licht sickerte in den Stoff und verband Fasern und Fleisch gleichermaßen. Der Junge zuckte nicht, obwohl sein Atem stockte.
„Name?“, fragte sie sanft.
„Laethiel“, sagte er mit leiserer Stimme, da der Schmerz nachließ. „Hüter des Herzenssamens. Wächter der Erinnerung.“
„Was ist passiert, Laethiel?“, fragte Draven.
„Die Schutzzauber sind zerbrochen“, flüsterte Laethiel. Silbernes Haar fiel ihm über die Wange, die jetzt weniger blutverschmiert war. „Der Herzenssamen ist zerbrochen. Ich konnte die Resonanz nicht länger aufrechterhalten. Und dann verwandelte sich das Lied in Schreie.“
Draven runzelte bei diesen Worten die Stirn. Herzenssamen. Resonanz. Er blickte sich in der Höhle um. Die Luft vibrierte leise – ein unregelmäßiger Puls, wie ein verstimmter Chor. „Wo ist der Samen jetzt?“
Laethiel versuchte mit den Schultern zu zucken, zuckte aber zusammen. „Im Wurzelkern. Unten. Aber es ist … falsch. Zersplittert.“ Er musterte Draven erneut, wobei seine Neugierde den Schmerz überwältigte. „Eine gespiegelte Seele“, murmelte er. „Zwei Schichten, ein Rahmen. Du bist einer von denen, auf die wir gewartet haben.“
Sylara blickte zwischen ihnen hin und her. „Gespiegelte?“
Laethiel zeigte erst auf Draven, dann auf das schwache Nachbild aus Energie, das jeder seiner Bewegungen folgte und nur für diejenigen sichtbar war, die auf die tiefen Manaströme eingestellt waren. „Eine Seele liegt über einer anderen. Du gehst mit Echos hinter deinen Schritten.“
Draven leugnete es nicht. Stattdessen stand er auf und sah sich im Inneren des Baumes um. Runen schlängelten sich spiralförmig die Höhlen hinauf, schwach und flackernd. Einige funkelten wie sterbende Kerzen. Andere leuchteten gleichmäßig, obwohl Risse ihre Linien verunstalteten.
„Wir müssen hier eine Pause machen“, sagte er. „Er kann noch nicht weiter.“
Sylara nickte und nahm schon ihren Rucksack ab. Vyrik trottete herbei, schnüffelte noch einmal vorsichtig in der Lichtung und rollte sich dann schützend an Laethiels andere Seite. Sie legte Bandagen und Salben bereit, ihre Bewegungen waren geschickt. Als sie Laethiels Schulter abtupfte, zischte er, blieb aber ruhig.
Draven packte einen zusammenklappbaren Kohlenbecken aus und entzündete ihn mit einem leisen Zauberspruch. Sanftes bernsteinfarbenes Licht breitete sich aus und verdrängte die silberne Dunkelheit des Hains. Er ordnete ihre Vorräte – getrocknete Früchte, hartes Brot, eine Flasche Quellwasser – in einem ordentlichen Halbkreis an. Jede Bewegung war präzise, effizient, ohne eine einzige unnötige Geste.
Laethiel beobachtete ihn mit großen Augen bei diesen alltäglichen Vorbereitungen. „Du tust so, als wäre dieser Ort sicher.“
„Nirgendwo ist es sicher“, sagte Draven, ohne aufzublicken. „Aber hier ist es ruhig. Und Ruhe ist genug.“
Sylara musterte Laethiels Gesichtsausdruck. „Wie lange warst du allein, Wächter?“
Er starrte in das Feuer. „Ich habe aufgehört zu zählen, seit die Schutzzauber nachgelassen haben. Der Wald hat mich halb schlafend, halb wach gehalten und mich am Leben erhalten. Aber der Samen … er zehrt an denen, die ihn bewachen.“
„Warum bewachst du etwas, das kaputt ist?“, fragte sie leise.
Laethiels Schultern sackten zusammen. „Weil es sich an uns erinnert. Wenn es stirbt, verschwinden wir komplett – jedes Lied, jeder Name, verschluckt von der Stille.“
Draven stand auf, seine Aufmerksamkeit von einem spiralförmigen Symbol über dem Eingang gefesselt. Sein Blick folgte dem Muster. „Das werden wir nicht zulassen“, sagte er mit leiser, aber fester Stimme. Er wusste, dass der Prime genauso denken würde. Das Wissen hier war jedes Risiko wert.
Laethiels Augen leuchteten, als würden sie fernes Sternenlicht reflektieren. „Warum jetzt?“, flüsterte er. „Warum kommt die Spiegelseele, wenn der Samen versagt?“
Draven antwortete, während er einen Riemen an seinem Handgelenk festzog. „Weil sich etwas in den Zeitlinien regt – Fäden spannen sich. Dein Lied wird wieder gebraucht.“
Sylara warf ihm einen Blick zu und runzelte die Stirn. „Du tust immer so, als wüsstest du den Text auswendig.“
Draven setzte sich neben den Kohlenbecken, zog einen Dolch aus der Scheide und schärfte ihn gedankenverloren an einem Schleifstein. Funken sprühten zwischen Klinge und Stein wie Glühwürmchen. „Weil er mir die Karte hinterlassen hat“, sagte er leise und meinte damit den Ersten, die Quelle ihres gemeinsamen Bewusstseins.
Über ihnen teilte sich das zerklüftete Blätterdach und gab den Blick auf einen schmalen Mondstreifen frei. Er warf blasse Strahlen durch die Höhle, beleuchtete wirbelnde Staubkörner und hob die ruhigen, porzellanartigen Züge von Laethiels Gesicht hervor. Der verwundete Hüter beobachtete sie schweigend, vielleicht wog er die Kosten der Hoffnung gegen die Unausweichlichkeit des Verfalls ab.
Dravens Blick blieb auf den mondbeschienenen Baumwipfeln haften. In der Ferne begann ein Chor von Nachtinsekten zu singen und überlagerte die verklingenden Hymnen des Hains mit neuen Klängen. Er lauschte und analysierte die Rhythmen wie eine verschlüsselte Botschaft, fand Muster, wo andere nur Geräusche hörten.
Schließlich murmelte er: „Endlich geht es los. Ich glaube, ich bin zur richtigen Zeit für die Elfen angekommen.“
Und der wartende Hain antwortete mit raschelnden Blättern und dem leisesten Echo eines alten Wiegenliedes, als würde er bestätigen, dass die Zeit selbst endlich ihren Blick wieder auf Çalethar gerichtet hatte.
Sylara’s Stimme durchbrach die Stille wie ein Kieselstein, der in stilles Wasser fällt.
„Hey, was ist hier eigentlich genau passiert? Ich glaube, ich verstehe das nicht ganz.“
Draven antwortete nicht sofort.
Er stand am Rand der Mulde und starrte auf die spiralförmigen Zeichen, die in die alte Rinde geritzt waren. Die Runen bewegten sich jetzt leicht – Lichtfäden flackerten, als würden sie auf seine Anwesenheit reagieren. Seine Hände ruhten hinter seinem Rücken, ein Daumen fuhr langsam über die Knöchel der anderen Hand, eine Geste, die als gedankenlos hätte durchgehen können – wäre da nicht die messerscharfe Stille in seiner Haltung gewesen.
Sylara wartete mit verschränkten Armen und lehnte sich leicht gegen die dicke Wurzel des Baumes. Ihre Chimäre Vyrik lief langsam hinter ihr im Kreis, den Schwanz gesenkt und die Ohren zuckend.
„Draven“, sagte sie erneut, diesmal leiser. „Du siehst hier etwas, das ich nicht sehe. Ich weiß, dass du kein Mann großer Worte bist, aber … gib mir wenigstens einen Hinweis?“
Er drehte den Kopf leicht zur Seite, gerade so weit, dass das Mondlicht die Konturen seines Profils erhellte. Sein berechnender Blick huschte zu ihr und wog ihre Frage gegen die Bedeutung des Hains ab.
„Das hier ist nicht nur eine Ruine“, sagte er schließlich. „Es ist eine Narbe.“
Sylara blinzelte. „Eine Narbe?“
„In der Zeitlinie“, erklärte er. „In der Erinnerung. In der Magie selbst.“ Er trat vor und strich mit den Fingern über die leuchtende Rinde. „Der Samen hier – den Laethiel beschützt hat – war nicht nur eine Reliquie. Er war ein Schloss. Ein lebendiges Archiv. Ein Puls der Erinnerung der Ahnen, so stark, dass er den arkanen Leyfluss über Jahrhunderte hinweg stabilisieren konnte.“
Sie runzelte die Stirn. „Okay. Aber was ist damit passiert? Was hat ihn zerstört?“
Dravens Augen verengten sich.
„Laethiel sagte, es begann zu zerbrechen. Dass das Lied zu Schreien wurde.“ Seine Stimme war jetzt leiser, und unter seiner üblichen Distanziertheit schwang Müdigkeit mit. „Etwas hat die Grenze durchbrochen. Nicht durch rohe Gewalt. Durch Resonanz.“
„Du meinst, etwas hat sich hereingesungen?“
„Nein.“ Draven schüttelte den Kopf. „Etwas hat die Harmonie zerstört. Eine Umkehrung. Eine so tiefe Störung der Identität, dass der Same selbst zerbrach, als er versuchte, sie zu verarbeiten.“
Sylara schlang ihre Arme enger um sich und senkte den Blick auf Laethiel, die nun schlief, ihr Atem ging sanft auf und ab, wie bei jemandem, der vorübergehend von Qualen befreit war.
„Wer würde so etwas tun?“, fragte sie. „Was für ein Magier hat überhaupt solche Kräfte?“
Sie stockte. Ihre Kehle war trocken.
Draven sah sie an, sein Gesichtsausdruck unlesbar. Seine Augen glänzten wie Spiegel – sie reflektierten nichts, zeigten aber zu viel.
Sie flüsterte: „Draven …“
Er wandte sich wieder dem Wäldchen zu. Seine Finger ruhten leicht auf der Rinde.
Ein einziges Wort kam über seine Lippen.
„Dämonen.“
