„Illusionen?“, hatte er gespottet. „Amberine, du hast Feuermana im Blut. Verschwende es nicht für billige Tricks.“
Amberine holte tief und unruhig Luft. Die Erinnerung an ihren Vater – seine Verachtung in jedem Wort – lastete schwer auf ihrer Brust und hielt sich trotz der beruhigenden Stille im Übungsgarten hartnäckig.
Jedes Mal, wenn sie dachte, sie hätte es überwunden, zog sie etwas so Unschuldiges wie eine halb beleuchtete Kugel zurück in diesen Tag. Nur eine Motte, ein flüchtiges Lichtwesen, aber sie verkörperte alles, was Amberine insgeheim sein wollte. Zart, ja, aber dennoch strahlend. Kraftvoll, ohne dabei zerstörerisch zu sein.
Sie fuhr mit den Fingern über die kühle Oberfläche der Kugel und erinnerte sich daran, wie begeistert sie damals war, dass sie nicht gemerkt hatte, wie zerbrechlich ihre Illusionen waren. Zwei Flügelschläge, und puff – Funken sprühten wie Pusteblumen im Wind. Nie hatte sie eine solche Mischung aus Herzschmerz und Freude empfunden wie in diesem Moment.
Als ihr Vater sie höhnisch angrinste, löste sich nicht nur die Illusion auf, sondern auch ein Teil ihres Selbstvertrauens.
Sie blickte zum Himmel hinauf, der sich nun in einem tiefen Blau zeigte. Der Horizont war noch von einem schwachen Purpurton erhellt. Die Sterne blinkten langsam auf, zunächst zaghaft, als wären sie sich nicht sicher, ob die Nacht den Mut hatte, den Tag vollständig zu vertreiben. Seltsam, dass sie so weit gekommen war – barfuß noch dazu – ohne einen konkreten Plan.
Doch jeder Schritt hatte sich notwendig angefühlt, als würde sie langsam die Illusionen abstreifen, die sie um ihre eigenen Erinnerungen gewickelt hatte.
Als sie hier stand, in den Überresten eines Trainingsgartens, um den sich niemand mehr kümmerte, wanderten ihre Gedanken durch die Jahre. Sie erinnerte sich, wie sie früher im Morgengrauen über den Campus geeilt war, das Frühstück ausgelassen, entschlossen, diesen Platz zu beanspruchen, bevor andere Anfänger eintrafen. Das hatte ihr ein Gefühl von Besitz gegeben.
Ein Ort, an dem sie privat scheitern und heimlich Illusionen ausprobieren konnte, fernab von mitleidigen Blicken. Sobald die Assistenten auftauchten, verschwand sie wieder in den Schlafsälen, während ihre Illusionen halbfertig hinter ihr zurückblieben. Es war ihre persönliche Rebellion – Illusionen mit jeder Faser ihres Ifrit-Feuers, das in ihren Adern wütte, anzunehmen.
„Illusionen sind wertlos“, hatte ihr Vater gesagt.
Oder manchmal: „Das ist nur Spielerei, Amberine, keine echte Magie.“ Sie presste die Augen zusammen, um den Schmerz dieser Worte zu verdrängen. In letzter Zeit hatte sie begonnen zu erkennen, dass Illusionen eine sanfte Kraft hatten, die ihr Vater nie verstehen würde. Sie konnten Trost spenden, Emotionen zum Ausdruck bringen und das Unfassbare sichtbar machen. Vielleicht waren sie „frivol“, aber was machte das schon? Waren nicht einige der besten Aspekte der Magie ein wenig frivol?
Sie nahm ihre Hand von der Kugel und ließ ihren Blick über die alten, in den Boden geritzten Übungskreise schweifen. Viele waren mittlerweile fast unsichtbar, vom Zahn der Zeit und gelegentlichen Fußspuren verwischt.
Ein paar Runenlinien ragten hervor wie vernarbte Erinnerungen: ein unvollständiges Beschwörungsdiagramm, einige halb verblasste Illusionen von Miniaturtieren, die einst dieses Gelände bevölkert hatten. Sie lächelte bei dem Gedanken. Jüngere Schüler der Vergangenheit hatten ihr Herzblut in diese Linien gesteckt, nur um ihnen irgendwann entwachsen zu sein und sich größeren Zaubersprüchen in neueren Arenen zuzuwenden. Die Vergänglichkeit des Ganzen ließ ihr Herz auf eine süß-traurige Weise schmerzen.
Sie rieb sich die Arme, als sie plötzlich die Abendkühle spürte. Die Wärme des Tages schwand und hinterließ eine frische Abendluft, die ihre Haut kribbeln ließ. Über ihr begannen einige der schwebenden Lampen des Campus zu leuchten und warfen sanfte, schwankende Lichtkreise, die die Schatten der umstehenden Säulen verlängerten.
Sie wandte sich wieder der Kugel zu, aber ihre Gedanken schweiften zu den Waisenkindern – besonders zu Tamryn. Wenn Illusionen ihre erste Liebe gewesen waren, dann aus dem gleichen Grund, aus dem Tamryn sanfte Magie mochte: Man konnte damit der Welt etwas zuflüstern, anstatt sie zu zwingen.
Die Erinnerung an die vergängliche Blume, die sie gerade für einen unbekannten Schüler stabilisiert hatte, blieb in ihrem Kopf hängen.
Jemand war hier gewesen, vielleicht ein Kind aus der Nachbarschaft oder ein schüchterner neuer Schüler, der keine Lust auf die offiziellen Übungsplätze hatte. Er hatte versucht, etwas Schönes zu erschaffen, war halbwegs erfolgreich gewesen und hatte es dann zurückgelassen. Sie hörte sich selbst murmeln: „Ich hoffe, du versuchst es weiter“, ein stiller Segen für denjenigen, der diesen halb verblassten Versuch gewagt hatte.
Ihr Blick wanderte zum südwestlichen Himmel. Die Sonne war fast untergegangen und hinterließ nur noch einen schwachen orangefarbenen Streifen, der die alten Steinmauern in goldenes Licht tauchte. In diesem Schimmer sah der Garten fast wieder lebendig aus, als würde er sich an die Tage erinnern, als hier Anfänger herumwuselten, Illusionen wie Feuerwerke aufblitzten und Lehrassistenten ermutigende oder verzweifelte Warnrufe ausstießen.
„Ich sollte wohl gehen“, murmelte sie und wischte sich den letzten staubigen Kreidestaub von ihrer Robe. Aber ihr Körper zögerte. Etwas in ihr wollte diesen Moment nicht enden lassen. Nur noch ein bisschen länger, dachte sie. Sie ging zu einer der alten Bänke, ließ sich auf die moosige Oberfläche sinken und schloss die Augen.
Ausnahmsweise ließ sie den Lärm des Campus in den Hintergrund treten – Grillen zirpten, aus dem nächsten Innenhof hallte entfernt Gelächter, über ihr summte leise eine schwebende Lampe.
Der Tag, an dem sie den Schmetterling herbeigezaubert hatte, kehrte zurück, ungebeten, aber jetzt weniger schmerzhaft. Sicher, es endete mit der Herablassung ihres Vaters, aber das Herbeizaubern selbst war pure Magie gewesen – ihr Herz in flüchtiger Form.
Vielleicht waren Illusionen vergänglich, aber Vergänglichkeit konnte auch mächtig sein. Ein einziger Moment des Staunens konnte ein Leben lang Inspiration sein. Sie erkannte, dass es egal war, wie oft Draven oder ihr Vater oder irgendjemand anderes Illusionen kritisierten, es minderte nicht, was Illusionen ihr gaben: ein Gefühl der ungreifbaren Möglichkeit.
Sie atmete noch mal tief ein, diesmal noch tiefer, und ließ den Duft von feuchtem Gras und alter Kreide in sich aufsteigen. Wenn Ifrits Feuer ihr Widerstandskraft beigebracht hatte, dann lehrten ihr Illusionen Nuancen. Sie brauchte beides, oder? Diese stille Synergie aus Flamme und Phantom war sie. Diese Akzeptanz wuchs in ihr, eine Glut aus Selbstvertrauen, die sich seltsam beruhigend anfühlte.
Eine leichte Brise wehte vorbei und bewegte die Ranken über ihr. Die Blätter raschelten leise, wie ein Wiegenlied. Amberine spürte, wie ihre eigene Mana an ihren Fingerspitzen flackerte. Sie war versucht, etwas Einfaches zu zaubern – vielleicht eine Motte, um der alten Zeiten willen.
Ein Teil von ihr befürchtete, dass es ebenfalls schiefgehen würde, dass alle Narben der Vergangenheit ihre Illusionen zerstören würden. Aber vielleicht würde es das nicht. Vielleicht waren ihre Illusionen mit ihr gewachsen, geprägt von neuen Erfahrungen, verfeinert durch Herzschmerz und kleine Siege im Waisenhaus.
Anstatt etwas zu zaubern, legte sie einfach ihre Hand auf ihr Knie und ließ die Idee reifen. Taten sagen später mehr, sagte sie sich mit einem schiefen Grinsen.
Sie warf einen letzten Blick auf die Kugel, die ein paar Schritte entfernt schwach leuchtete, und ließ eine sanfte Flammenaura aus ihrer Handfläche in die Luft strömen – ein stiller Abschiedsgruß an die Erinnerung an das, was sie einmal gewesen war. Es knisterte leise, dann verschwand es und hinterließ nur die Stille des Gartens.
Sie stand auf und spürte eine neue Entschlossenheit in sich. Es war Zeit, weiterzugehen. Der Spiegelsaal, fiel ihr plötzlich ein, war nur einen kurzen Fußweg entfernt.
Ein weiteres Relikt der Vergangenheit, ein Ort, an dem Illusionen vor spiegelnden Oberflächen getestet wurden, damit die Schüler ihre Fehler in Echtzeit sehen konnten. Sie hatte ihn jahrelang gemieden, teils weil Gerüchte besagten, dass er zu einem staubigen Abstellraum geworden war, teils weil er mit einem frühen Illusionsfiasko verbunden war, das sie einst mit einer Gruppe von Freunden erlebt hatte, die es nicht mehr gab. Aber heute Nacht fühlte sich der Gedanke, ihn wieder zu besuchen, richtig an.
Als sie wieder auf den Hauptweg trat, bemerkte sie, wie sehr sich der Campus in diesen wenigen Minuten verändert hatte. Die Lampen waren jetzt alle an und warfen sich überlappende Lichtkreise auf die Steinwege. Zwei Gestalten in Roben schwebten vorbei, wobei sie sich mit leichten Schwebezaubern wenige Zentimeter über dem Boden hielten. Sie nickten ihr kurz zu, vermutlich weil sie ihre nackten Füße und den seltsamen Ausdruck auf ihrem Gesicht bemerkten. Sie nickte höflich zurück, ohne sich die Mühe zu machen, etwas zu erklären.
Eine Erinnerung kam ihr in den Sinn: Einmal hatte sie auf genau diesem Weg versucht, sich in die Luft zu heben, war aber gegen eine Reihe von Topfsträuchern gekracht. Sie hatte sich so geschämt, dass sie Illusionen benutzt hatte, um den Schaden zu vertuschen. Als ob das den Gärtner lange täuschen könnte. Sie unterdrückte ein Lachen, als ihr klar wurde, wie klein und unbedeutend diese alten Demütigungen jetzt erschienen. Sie hatte sie überstanden, oder?
Sie ging durch einen schmalen Torbogen und duckte sich unter niedrig hängenden Ranken. Die Tür zum Spiegelzimmer – ein ramponiertes Holzteil mit einem angelaufenen Knauf – ragte am Ende eines Korridors empor. Es fühlte sich gleichzeitig nostalgisch und fremd an. Sie streckte die Hand aus und rechnete halb damit, dass die Tür verschlossen oder mit einem Zauberspruch versiegelt war. Aber der Griff drehte sich leicht, wenn auch mit einem leisen Knarren, und sie trat ein.
Eine Welle abgestandener Luft schlug ihr entgegen, Staub wirbelte im schwachen Lampenlicht. Sofort musste sie niesen, dann husten, was schnell in ein heiseres, erschrockenes Lachen überging. „Immer noch allergisch gegen Nostalgie“, murmelte sie, und ihre Stimme hallte von den Steinwänden wider.
Der Raum sah noch vernachlässigter aus, als sie es sich vorgestellt hatte. Kaputte Stühle, Stapel alter Illusionsapparate und zerbrochene Spiegelrahmen standen überall herum. Eine schwere Stille lag über allem, als würde der Raum selbst schlafen, weil er schon so lange nicht mehr betreten worden war.
Sie stieg über einen umgestürzten Ständer, auf dem vielleicht mal eine Kristalllinse gestanden hatte, und sah sich an den Wänden um. Ja, das war definitiv der Raum. In der hinteren Ecke erkannte sie ein halb eingeritztes Symbol, wo sie und ein Freund versucht hatten, Illusionen zu kombinieren. Dieser Versuch endete damit, dass die Hälfte des Putzes versengt wurde. Sie erinnerte sich, wie sie schreiend vor Angst hinausgerannt war, während um sie herum Illusionen wie Feuerwerke aufblitzten.
Ihr Blick fiel auf einen halb intakten Spiegel in der Mitte des Raumes.
Dick und staubig. Vorsichtig näherte sie sich ihm und hielt den Atem an. Sie konnte bereits die Verformung der Oberfläche erkennen, die von einem hauchdünnen Riss verursacht worden war, der sich wie ein Spinnennetz über die obere Ecke zog. Aber er reflektierte immer noch ein Bild: die schemenhafte Silhouette einer Frau mit zerzaustem Haar und nackten Füßen, die eine zerknitterte Magierrobe trug.
Amberine. Älter geworden. Zumindest hoffte sie das.
