Amberine konnte sich nicht erinnern, bewusst beschlossen zu haben, herumzuwandern. In einem Moment stand sie noch an dem hohen Fenster im Flur, ihr Herz voller Erinnerungen an ihren Vater, an Draven und an die Kinder im Waisenhaus. Im nächsten Moment lief sie barfuß über den Campus der Universität, während der hoch aufragende Turm hinter ihr mit jedem Schritt kleiner wurde.
Es war fast Abend. Nicht die feierliche Stille der Nacht, sondern diese seltsame, goldene Stunde, in der die alten Steine des Campus alle Farben der untergehenden Sonne zu reflektieren schienen. Die Lampen über ihr waren nur halb eingeschaltet, ihr mit Mana aufgeladener Schein flackerte wie langsames Blinzeln, sodass die ganze Szene in einen traumhaften Schleier getaucht war.
Schattige Ecken wurden weicher, und die Ränder von Torbögen und Statuen verschwammen sanft, als würde die Welt um sie herum noch überlegen, ob sie in die Nacht gleiten oder sich an den Tag klammern sollte.
Vor ein paar Minuten hatte sie ihre Stiefel irgendwo in der Nähe des südlichen Innenhofs ausgezogen. Sie hatten sich langsam eng angefühlt, eine physische Erinnerung daran, wie ihr Leben sie mit endlosen Aufgaben und unerreichbaren Zielen einzusperren begann. Barfuß zu laufen gab ihr ein kleines Gefühl der Rebellion, nach dem sie sich, ohne es zu merken, gesehnt hatte.
Das Gras fühlte sich feucht und federnd unter ihren Zehen an, und hier und da kitzelten winzige Impulse von verbliebenem Zauber ihre Fußsohlen. Irgendwann hatte jemand diesen Rasen verzaubert, sodass er bei jedem Schritt eine angenehme Melodie summte, aber das war lange her. Jetzt verursachte er nur noch ein leises Kribbeln, den letzten Nachhall eines alten Zaubers.
Sie blieb stehen, um eine Skulptur zu betrachten, an der sie vorbeikam. In ihrem ersten Studienjahr hatte sie sich oft an den Sockel gesetzt, um Brötchen zu essen und von der „glorreichen Zukunft“ zu träumen, die sie ihrer Meinung nach erwartete. Die Statue stellte einen alten Magier dar, der die Arme hob, um eine kugelförmige Konstellation zu halten. Sie erinnerte sich, wie sie versucht hatte, diese Pose nachzuahmen, die Arme zitternd, entschlossen, eine winzige Glyphe über ihrem Kopf zum Schweben zu bringen.
Natürlich hatte sie es nicht geschafft. Damals war sie erst elf oder zwölf Jahre alt, gerade erst aufgenommen und viel zu stolz für ihr eigenes Wohl. Sie hatte versucht, einen komplizierten Synergiezauber mit roher Gewalt zu wirken und dabei alle Lehrbücher ignoriert, die darauf bestanden, dass Synergiezauber präzise Schichten, einen ruhigen Geist und Geduld erforderten. Amberine war noch nie besonders geduldig gewesen. Damals nicht und vielleicht auch heute nicht. Sie schnaubte bei dieser Erinnerung und überraschte sich selbst mit einem leisen Lachen.
Ihr Blick wanderte zum Gesicht der Statue. Der Magier sah gelassen aus, den Blick zum Himmel gerichtet, als würde er mit den Sternen kommunizieren. Die Runen am Sockel der Statue waren stark verblasst. Sie konnte kaum noch die wirbelnden Linien erkennen, die einst die kosmischen Bahnen bezeichnet hatten. Die gesamte Skulptur wirkte irgendwie älter, kleiner, genau wie so vieles auf dem Campus in diesen Tagen.
„Ich dachte, du wärst riesig“, flüsterte sie und streckte die Hand aus, um den abgeplatzten Knöchel der Statue zu berühren. Damals schien es ihr sowohl unvermeidlich als auch aufregend, in die Reihen der berühmten Magier aufgenommen zu werden, die in Stein gemeißelt waren. Jetzt bemerkte sie die Risse und Abnutzungsspuren, die die Zeit hinterlassen hatte, und sie verspürte ein Gefühl der Verbundenheit. Auch sie hatte Risse, wo Illusion und Realität aufeinander trafen.
Mit einem leisen Seufzer schlenderte sie weiter. Der Weg führte sie um eine Rosenhecke herum, die zu einem wilden Gewirr überwuchert war, jede Blüte halb von rankenden Ranken erstickt. Sie staunte darüber, dass die Gärtner wohl aufgegeben hatten, hier zu schneiden.
Oder aber es kamen nur wenige Schüler hier vorbei, sodass sich niemand die Mühe machte, alles ordentlich zu halten. Ihr Vater hätte über dieses Durcheinander gespottet und es als Zeichen von Faulheit bezeichnet. Sie vermutete, dass Draven darin eine perfekte Metapher gesehen hätte: all das verschwendete Potenzial in den verdrehten Ästen, weil sich niemand die Mühe machte, die Struktur zu pflegen.
Ihr Vater und Draven – oberflächlich betrachtet waren sie so unterschiedlich, doch ein einziger flüchtiger Gedanke verband sie in ihrem Kopf. Beide stellten hohe Ansprüche – zu hohe, fand sie früher. In den Augen ihres Vaters waren Illusionen kindisch. In Dravens Augen waren Illusionen nur ein weiteres Werkzeug, das man jedoch beherrschen musste. Sie war sich nicht sicher, wessen Sichtweise sie mehr verletzte.
Ein umgestürzter Besen, ramponiert und halb im Gras verloren, fiel ihr ins Auge. Sie stieg gedankenverloren darüber hinweg und bemerkte dann zwei jüngere Mitschüler, die auf ihre nackten Füße starrten. Sie widerstand dem Drang, sie anzuschnauben. Sollen sie doch denken, sie sei exzentrisch oder verrückt. Sie hatte keine Energie, ihre barfüßigen Streifzüge zu verteidigen. Stattdessen hob sie das Kinn und ging weiter, ohne auf die leichte Verlegenheit zu achten, die sich auf ihren Wangen ausbreitete.
Dann kam der Innenhof, an den sie sich erinnerte – obwohl „kleiner Innenhof“ wahrscheinlich eine passendere Bezeichnung war. Einst war in die Mosaikfliesen ein Lied verzaubert. Wenn man auf das richtige Muster trat, erklang ein Ausschnitt einer alten Melodie.
Jetzt fühlte sich der Boden leblos an, die Mosaikfliesen waren abgesplittert, und anstelle der alten, leuchtenden Farben waren stumpfe Flecken zu sehen. Sie fragte sich, ob ein übermütiger Magier oder ein zu schlauer Schüler sie zerstört hatte. Möglicherweise war ein schlecht verankerter Synergiezauber daneben gegangen.
Sie hielt inne. Atmete langsam und tief durch. Nicht so kurz und genervt, wie sie es bei Elara oder Maris gemacht hatte, wenn die sie wegen ihrer nicht gemachten Hausaufgaben aufgezogen hatten, sondern richtig tief. So, dass sich ihre Brust hob und die Anspannung in ihren Schultern nachließ. Sie wusste nicht, warum sie diesen Moment der Ruhe so dringend brauchte, nur, dass er ihr wichtig war.
„Früher kannte ich diese Hallen wie meine Westentasche“, sagte sie leise, nur um zu testen, wie ihre Stimme in der leeren Luft klang. Einst war sie stolz darauf gewesen, jeden Geheimgang und jeden versteckten Winkel zu kennen. Sie war ein neugieriges, rebellisches Kind gewesen, das immer an verschlossenen Lagerräumen herumgebohrt hatte, um etwas über fortgeschrittene Magie zu erfahren.
Jetzt waren ganze Teile des Campus aus ihrem Alltag verschwunden. Mit einem Hauch von Traurigkeit wurde ihr klar, dass sie zu einer älteren Version der alten Schülerin geworden war, die sie einst bemitleidet hatte: Sie lebte auf einem einzigen direkten Weg vom Wohnheim zum Hörsaal, von der Bibliothek zur Cafeteria und ignorierte die Ecken, die einst ihre Begeisterung geweckt hatten.
Sie schwebte durch einen mit Weinreben bewachsenen Torbogen, den sie kaum wiedererkannte: den alten Eingang zum Übungsgarten. Das Schild darüber war abgeblättert, die Buchstaben verblasst. Sie zögerte. Erinnerungen kamen hoch. Hier hatten Anfänger unter den wachsamen Augen der Assistenten ihre ersten Zaubersprüche ausprobiert, ein sanfter Ort für Fehler.
Ihr Vater hatte nie an „sanfte Landungen“ geglaubt. Sie hatte allein Illusionen geübt, meist nachts, fern von seinem missbilligenden Blick, und dabei die Feuerkraft der Ifrits in sich schlummern lassen. Sie stand in einem leeren Innenhof ihres Hauses und zwang aus purer Hartnäckigkeit Illusionen hervor, wobei sie sich einredete, dass Illusionen genauso wertvoll seien wie jede Flamme.
Eine Schwere legte sich auf ihre Brust.
Sie machte den letzten Schritt nach vorne und betrat den Übungsgarten der Echos. Der Name passte. Sie spürte Echos, ungreifbar und sanft, die wie Morgennebel um ihre Knöchel wirbelten. Das leise Summen halbfertiger Zaubersprüche haftete an den Sträuchern. Wenn sie die Augen schloss, konnte sie fast die Flimmern alter Illusionen sehen: Kugeln, Phantomtiere, komische Illusionen, die jüngere Schüler zum Spaß ausprobiert hatten.
Aber es waren nicht nur alte Illusionen. Es war ihr eigenes Spiegelbild in diesen Räumen, eine Zeit, in der sie unaufhaltsam war – zumindest glaubte sie das. Sie bückte sich und fuhr mit der Handfläche über einen halb verwischten Trainingskreis, der in den Boden gekratzt war. Als sie leicht ihre Mana einsetzte, spürte sie ein leises Echo: die Erinnerung an einen Beschwörungsversuch, nicht mehr als ein flackernder Rest arkaner Energie.
Kleiner. Der Garten war kleiner, als sie ihn in Erinnerung hatte, ein unbedeutender Teil des Campus, der von neueren, größeren Trainingszonen überschattet wurde. Doch für sie hatte er sich einst weitläufig angefühlt, wie ein ganzes Reich der Möglichkeiten. Sie blieb bei einer einzelnen Kugel stehen, die halb vergraben neben einer moosbewachsenen Bank lag. Die Kugel leuchtete schwach und flackerte unbeständig, als ob die Überreste einer halbherzigen Übungssitzung nie beseitigt worden waren.
Amberine legte eine Hand darauf und biss sich auf die Lippe, als eine schwache Erinnerung sie überkam.
Vor Jahren hatte sie genau das getan. Sie war vielleicht elf gewesen, frisch an der Universität, voller übermütiger Zuversicht, dass Illusionen ihre Berufung sein würden. Alle anderen hatten sich mit den Grundlagen der Elemente beschäftigt, aber sie – sie wollte Illusionen.
Sie hatte stundenlang dieselbe Beschwörungsformel auf diese Kugel geschlagen, Schweiß tropfte ihr von den Schläfen, Ifrits Feuer tanzte in ihrem Innersten. Aber Illusionen erforderten Finesse, keine rohen Flammen. Sie hatte eine winzige, zerbrechliche Motte aus schimmerndem blauem Licht gezaubert.
Sie erinnerte sich noch lebhaft daran. Die Flügel hatten gezittert, der Körper war schief. Aber sie hatte ein paar Sekunden lang gelebt.
Sie hätte vor Freude fast geweint, als sie diesen Rausch des Sieges spürte. Sie hatte etwas Vergängliches und Schönes geschaffen, etwas, das zumindest für kurze Zeit flog.
Dann entdeckte ihr Vater, wie sie zu Hause mit Illusionen herumspielte. Sie hörte noch immer den Spott in seiner Stimme.
„Illusionen?“, hatte er gelästert. „Amberine, du hast Feuermana im Blut. Verschwende es nicht für billige Tricks.“
