Die Sonne war schon längst über dem höchsten Punkt am Himmel, als Amberine das Tor des Waisenhauses hinter sich schloss und das Lachen der Kinder noch leise hinter ihr hallte. Für einige Augenblicke stand sie einfach da und ließ die warmen Klänge ihres Gelächters in ihren Gedanken nachklingen. Es war ein Geräusch, an dem sie sich nie satt hören konnte – hoffnungsvoll, fröhlich und frei von akademischem Stress oder komplizierten Theorien.
Ein rauer Atem entwich ihr, teils aus Zufriedenheit, teils aus Erschöpfung. Der Tag war lang gewesen und voller Chaos, mehr als sie erzählen wollte, aber das Lächeln jedes einzelnen Kindes hatte sie daran erinnert, dass ihre Zeit in diesem heruntergekommenen Teil der Stadt mehr bedeutete als Credits und Hörsäle.
Sie rückte den Riemen ihrer Umhängetasche zurecht und spürte die Verspannung in ihren Schultern, die vom stundenlangen Bücken über Schreibtische und Runentafeln herrührte. Das späte Nachmittagslicht tauchte die engen Gassen des Slums in einen goldenen Schleier und warf lange Schatten, die über die abgeplatzten Kopfsteinpflastersteine tanzten. Staubkörnchen, die in den Sonnenstrahlen gefangen waren, ließen die Luft wie verstreute Lichterketten schimmern.
Amberine hatte es fast zurück zu ihrem Wohnheim geschafft – auf halbem Weg über den südlichen Hang des weitläufigen Campus der Magic Tower University –, als sie plötzlich stehen blieb. Eine plötzliche, scharfe Erinnerung durchzuckte ihren Geist. Sie blieb so abrupt stehen, dass der vorbeikommende Straßenverkäufer, der einen Wagen mit welkem Obst und Gemüse schob, fast in sie hineingelaufen wäre. Sie warf dem Verkäufer ein kurzes, entschuldigendes Lächeln zu und drückte dann ihre Handfläche gegen ihre Stirn.
„Mein Forschungsheft“, murmelte sie mit frustrierter Stimme, während sie sich vorwurfsvoll gegen die Stirn schlug. „Ich habe es in meinem Spind liegen lassen. Bei den Göttern, ohne das lässt mich der Archivar nicht rein.“
Sie starrte zum Himmel, in der Hoffnung auf eine kosmische Antwort. Stattdessen zeigten die leeren Wolken über ihr nur warme Bernsteinstreifen, die in Violett übergingen – keine wundersame Intervention war in Sicht. Ihre Schultern sackten herab. Sie hatte sich nach einer warmen Mahlzeit und vielleicht einem kurzen Power-Nickerchen gesehnt, aber anscheinend hatte das Universum andere Pläne.
Mit einem resignierten Seufzer wandte Amberine sich wieder der hoch aufragenden Silhouette der Universität zu. Die festungsartigen Türme und kegelförmigen Dächer dominierten die Skyline und ragten über den Rest der Stadt empor, als wären sie aus einem einzigen massiven Stück lebenden Steins gehauen. An einigen Stellen waren die Steine mit schimmernden Runen verziert, die sanft pulsierten und auf die unsichtbare Magie hindeuteten, die durch das gesamte Gebäude strömte.
Ihre Füße schleppten sich nur langsam voran, als sie den Weg des alten Kaufmanns zurückverfolgte – eine verwitterte Straße, die einst als Hauptverkehrsader für Handelskarawanen gedient hatte, die auf der Suche nach den geheimnisvollen Wundern waren, die angeblich in der Nähe der Campus-Tore verkauft wurden. Jetzt war der Weg etwas verfallen, an den Ecken wuchs Unkraut durch den rissigen Mörtel, aber er führte immer noch stetig bergauf und leitete sie zum mächtigen Turm der Magieturm-Universität.
Selbst nach Jahren, in denen sie diesen Weg gegangen war, raubte ihr der Anblick immer noch den Atem. Wie ein unmöglicher Traum ragte er empor, nicht nur ein einzelner Turm, sondern ein weitläufiges Netz aus spiralförmigen Türmen, die durch wackelige Hängebrücken, der Schwerkraft trotzende schwebende Plattformen und durchsichtige Skywalks aus Ätherglas miteinander verbunden waren.
Der höchste von ihnen, der Aetherium-Gipfel, ragte so hoch in den Himmel, dass er ihn zu durchbohren schien. Seine Oberfläche war von sich verändernden Runen bedeckt, die angeblich die unfassbaren Stimmungen der geheimnisvollen Winde widerspiegelten. Amberine selbst war nie nah genug herangekommen, um diese Gerüchte zu überprüfen, aber sie hatte genug Geschichten von mutigeren (oder törichteren) älteren Studenten gehört, die behaupteten, die Runen leuchten zu sehen, wenn sensationelle Campusgerüchte die Runde machten.
Zu dieser Stunde war der Campus in goldenes und silbernes Licht getaucht, das von den ewig brennenden Lampen ausgestrahlt wurde, die träge entlang der Balkone und der wichtigsten Vorlesungswege schwebten. Magier in mehrlagigen Roben schwebten auf in der Luft schwebenden Besenpfaden vorbei, die Arme mit dicken Folianten beladen, oder huschten die seitlichen Rampen hinauf, wobei sie bei jedem Schritt sanft von Schwebezaubern getragen wurden.
Einige sahen aufgeregt oder besorgt aus, weil sie offensichtlich zu spät zu einer Vorlesung kamen. Andere bewegten sich mit entschlossener Ruhe, was darauf hindeutete, dass sie Professoren oder Mitarbeiter waren, die jeden Winkel des labyrinthartigen Campus in- und auswendig kannten.
Amberine kam an einem Seitengarten vorbei, in dem Nachtschattenorchideen ihre dicken, samtigen Blütenblätter in einem tiefen Indigoton entfalteten und leise mit gespeichertem Mana summten.
Dahinter leuchtete eine Reihe von immerblühenden Pflanzen in einem rosa-orangefarbenen Licht, das eine Statue eines verehrten Erzmagiers aus längst vergangenen Zeiten beleuchtete. Eine kleine Gruppe von Erstsemestern stand wie gebannt vor dem Anblick, zeigte auf die Pflanzen und flüsterte über die Synergie aus Gartenbau und Manainfusion, die diese exotischen Blüten am Leben hielt.
Vor ihnen tauchte der große Innenhof auf – ein Halbkreis aus Sternstahlfliesen, die unter ihren Füßen schimmerten. Jede Fliese war mit komplizierten Runen verziert, die auf die Anwesenheit von Passanten reagierten und ein leichtes Kratzen unter ihren Stiefelsohlen verursachten, als würden sie bei jedem Schritt ihre Identität überprüfen. Es war ein seltsames Gefühl, als würde sie auf einem lebenden Teppich laufen, der ihre Schritte erkannte.
Über den Rändern des Innenhofs ragten Statuen legendärer Professoren empor, die in momentanen Posen gegossen waren: einer entfesselte eine große Beschwörung, ein anderer war in eine wirbelnde Barriere eingetaucht, jede Plakette war in mehreren Sprachen beschriftet – Elbisch, Draconisch, Alte Königreichsschrift und ein halbes Dutzend andere.
Amberine blieb in der Nähe des zentralen Brunnens stehen. Er soll älter sein als der gesamte Campus und angeblich aus einer verlorenen Zivilisation hierher gebracht worden sein.
Das Wasser tanzte in komplizierten Bögen nach oben und formte jede Stunde aus flüchtigen Tropfen ein neues Fabelwesen. Gerade jetzt nahm ein opalisierender Drache Gestalt an, der seinen Hals in einem lautlosen Brüllen zum Himmel reckte. Das Spektakel hatte eine kleine Menge faszinierter Zuschauer angezogen – einige hielten Notizbücher in den Händen, um schnell die Illusionen zu skizzieren, die sie sahen, andere waren einfach nur von der sich verändernden, stillen Kraft fasziniert.
Sie gönnte sich einen Moment, um zu staunen, und hielt den Atem an, als sie das Zusammenspiel von Farben und Licht beobachtete. Die Müdigkeit des Tages lastete schwer auf ihren Gliedern, und ihre Waden schmerzten vom vielen Laufen. Doch trotz ihrer körperlichen Erschöpfung entfachte die Pracht der Universität einen Funken Energie in ihr. Dieser Ort mit all seinen Eigenheiten und Herausforderungen war der Ort, an dem sie ihre jugendlichen Illusionen von leichtem Erfolg abgelegt und den Unterschied zwischen echter Kompetenz und halbherziger Ambition gelernt hatte.
Ihr Spind stand neben dem Alchemie-Flügel, im Schatten des riesigen Runenarchivs. Sie mied die belebte Brücke, die hunderte Meter über dem Boden schwebte und voller quasselnder Schüler war, und nahm stattdessen einen leicht abfallenden Kopfsteinpflasterweg, der sich durch eine Arkade aus gewölbten Steintunneln schlängelte.
Durchsichtige Ranken rankten an den Bögen und leuchteten in einem sanften Grünton, der rhythmisch pulsierte, als würden sie im Einklang mit dem fernen Summen der geheimnisvollen Schutzzauber atmen.
Vor ihr hörte sie Stimmen widerhallen. Drei Erstsemester, deren Roben noch knisterten, wie frisch aus dem Campusladen, gestikulierten wild. Ihre hitzige Diskussion ließ ihre Schritte auf dem Weg stocken.
„Ich habe dir doch gesagt, dass Professor Caelwin Punkte abzieht, wenn die Ecken deiner Glyphen keine exakten Kurven sind!“, beharrte einer vehement. Ihr silbernes Haar glänzte im Halbdunkel, ihre Augen strahlten vor Eifer über das neu erworbene Wissen.
Der Junge an ihrer Seite erwiderte empört: „Das sind Kurven, Jaren! Deine sehen aus wie die Nachahmung eines Beschwörungskreises von einem Kleinkind!“
Amberine lächelte schwach und beobachtete, wie die Erstsemester mit der Leidenschaft erfahrener Erzmagier stritten. Gott, sie vermisste diese Art von ernsthafter Dummheit. Es gab eine Zeit – die ihr wie eine Ewigkeit vorkam, obwohl es kaum ein Jahr war –, in der jedes einzelne Glyphenzeichen und jedes Gerücht über einen Lehrer für sie über Leben und Tod entschieden.
Sie erinnerte sich daran, wie ernst ihr damals alles vorgekommen war, wie die ganze Welt davon abzuhängen schien, ob sie eine einzige Schichttechnik beherrschte oder eine Mana-Infusionsformel richtig anwenden konnte, ohne ihren Schreibtisch im Wohnheim in die Luft zu jagen. Sie war jünger gewesen, zu selbstbewusst und anfällig für Größenwahn, aber zumindest war es eine reinere Zeit gewesen – eine Zeit, die nicht von tieferen Verstrickungen und halb verborgenen Geheimnissen getrübt war.
Mit einem letzten Blick auf die streitenden jüngeren Semester folgte Amberine dem gewölbten Gang, der zum Alchemie-Flügel führte. Dieser Teil des Campus war ruhiger, fast würdevoll, gesäumt von Blumenbeeten, die in sorgfältig kontrolliertem Mikroklima blühten. Sie streifte ein Beet mit wirbelnden Sternblüten – durchsichtige Blumen, von denen man munkelte, dass sie um Mitternacht leuchteten – und spürte, wie die Stille des nahenden Abends sich über ihre Schultern legte.
Egal, wie müde oder frustriert sie war, der Campus entfachte immer wieder ein Feuer in ihrer Brust. Hier war Magie lebendig, sie pulsierte direkt unter den Steinen und dem Mörtel und wartete darauf, denjenigen, die hartnäckig genug waren, ihr nachzujagen, weitere Wunder zu offenbaren.
Endlich erreichte sie ihren Spind – ein schlichtes, schmales Fach, das in eine Nische unter einem hoch aufragenden Mosaik mit dem triumphierenden Porträt eines alten Alchemisten eingelassen war.
Die Augen des Mosaiks, die aus glitzernden Obsidianfragmenten gefertigt waren, schienen ihr zu folgen, als sie näher kam. Sie flüsterte ihr Passwort – „Veritas Lux“ – und die Glyphen, die das Schloss des Spindes zierten, leuchteten in sanftem Blaugrün auf und öffneten sich mit einem leisen Zischen, als würden Schutzzauber aufgehoben.
Im Inneren lag ein chaotisches Durcheinander aus Pergamentrollen, halbvollen Tintenflaschen und einer äußerst wertenden Feder, die wie ein gefiederter Wächter darauf thronte. Sie sträubte sich bei ihrer Anwesenheit und drehte sich so subtil, dass sie drohte, ihre Finger zu stechen, wenn sie unvorsichtig danach griff.
Sie verdrehte die Augen. „Ich bin nicht in der Stimmung“, murmelte sie und hob warnend eine Augenbraue. Die Feder erstarrte. Vielleicht war das auch besser so – sie hatte nie ganz herausgefunden, wie man ein rebellisches Schreibgerät diszipliniert.
Mit übertriebener Vorsicht schob sie die Feder beiseite und kramte in dem Durcheinander, bis sie schließlich ihr zerfleddertes Forschungsheft unter einer halb aufgewickelten Spule mit geheimnisvollem Faden hervorholte.
Die Ecken des Heftes waren geknickt, der Rücken von zu vielen langen Nächten, in denen Seiten umgeblättert worden waren, eingerissen, aber es war der einzige Ort, an dem sie fleißig jede flüchtige Erkenntnis und jede halbfertige Idee für ihre Abschlussarbeit festgehalten hatte. Sie wischte etwas Staub vom Einband und nahm sich einen Moment Zeit, um das beruhigende Gewicht in ihren Handflächen zu spüren. Es war unordentlich, widersprüchlich, manchmal unsinnig – aber es gehörte ganz ihr.
„Hab dich gefunden“, flüsterte sie, zum Buch oder vielleicht zu sich selbst.
Sie schlug die Schranktür zu, ließ die Schutzzauber wieder aktivieren und beobachtete, wie die blaugrünen Glyphen mit leiser Effizienz über die Naht zurückkrochen.
Dann lehnte sie sich an die kühle Steinwand und schaute durch den offenen Torbogen hinaus. Dahinter erstreckte sich der von Turmspitzen beleuchtete Innenhof, der von ewig brennenden Lampen in verschiedenen Höhen erhellt wurde, die eine lose Konstellation aus Licht über den Campus bildeten. Eine frische Brise wehte durch den Raum, bewegte ihre Roben und trug den schwachen Duft von frisch gebackenem Brot aus den unteren Stadtvierteln und den schärferen Geruch von brauten Zaubertränken aus den nahe gelegenen Labors mit sich.
Um sie herum pulsierte das Leben an der Universität. Studenten eilten mit panischen Gesichtern vorbei – wahrscheinlich kamen sie zu spät zu einer speziellen Abendvorlesung. Zwei Bibliothekare in Roben schwebten auf einer niedrigen Plattform vorbei und diskutierten leise über die Katalogisierung neuer Zauberbücher. In der hinteren Ecke testete eine Gruppe fortgeschrittener Zauberer eine leuchtende Barriere, die tanzende Reflexionen über den Steinboden warf.
Amberine atmete leise aus und ließ alles auf sich wirken. Egal, wie frustriert oder abgestumpft sie sich manchmal fühlte, sie wusste diese kleinen Details immer noch zu schätzen – das unbeschreibliche Summen der Magie in der Luft, das Flattern der Roben und das Blitzen der verzauberten Federkiele. Die Türme mögen alles mit ihrer Pracht überschatten, aber es war die stille Hingabe und die hektische Energie der Menschen, die den alten Steinen wirklich Leben einhauchten.
Dann, fast wie ein nachträglicher Gedanke, traf sie eine Erkenntnis. Es war dieselbe schleichende Angst, die seit Wochen an der Schwelle ihres Bewusstseins gestanden hatte und nun mit neuer Kraft ihr Haupt erhob. Ihr Kreditguthaben.
Sie hielt das Heft mit beiden Händen fest und schlug die letzte Seite auf. Auf dem Eselsohr und mit halb verblasster Tinte vollgekritzelt, stand ihr kläglicher Versuch, ihren akademischen Fortschritt zu dokumentieren. Sie hatte es vermieden, einen Blick darauf zu werfen, teilweise aus Angst vor dem, was dort stehen könnte. Aber jetzt konnte sie nicht mehr wegschauen.
„Oh Scheiße“, murmelte sie.
Amberine starrte auf die Zahl, als hätte sie sie persönlich beleidigt, als hätten sich die Ziffern verschworen, um sich über ihre Ambitionen lustig zu machen. Ihr Blick huschte erneut über das Pergament und bestätigte:
Für den Abschluss erforderliche Gesamtpunktzahl: 340
Erreicht: 125
Verbleibend: 215
Zweihundertfünfzehn. Diese erschreckende Zahl hing wie eine bedrohliche Gewitterwolke über ihr.
Ein Knoten der Anspannung bildete sich in ihrem Magen und vermischte sich mit dem dumpfen Schmerz, der noch immer in ihren Waden von der langen Wanderung durch die Slums und die Hügel zur Universität nachhallte. Sie hatte nicht realisiert, wie weit sie zurücklag. Oder, genauer gesagt, sie hatte es gewusst, aber sich geweigert, es anzuerkennen. Manchmal war Unwissenheit gnädiger – bis die Realität einen mit voller Wucht traf, so wie hier, auf der Rückseite ihres zerfledderten Notizbuchs.
„Zweihundertfünfzehn … im Ernst?“, wiederholte sie leise und starrte missmutig auf die wirren Zeilen ihrer eigenen Handschrift. „Gott, und ich habe schon ‚Fortgeschrittene Manaverflechtung‘ und ‚Magische Ethik‘ auf meinem Stundenplan … das sind nur fünfundzwanzig Credits. Das ist nichts.“
Ein Stöhnen entrang sich ihrer Kehle, und sie warf den Kopf theatralisch zurück, um ihre Verzweiflung zu zeigen. „Ich brauche mindestens noch zwanzig, wenn ich das Semester nicht in Panik beenden will.“
Ihre Stimme hallte leicht in dem gewölbten Korridor wider, doch niemand schien ihre Ausrufe zu bemerken.
Die meisten Passanten waren zum Hauptturm oder zu den Wohnheimen gegangen, um noch schnell was zu essen, bevor es in die abendlichen Labore ging. Der schwache Geruch von Pergament, alter Tinte und kühlem Stein umhüllte sie. Über ihr warfen kleine schwebende Kugeln ein sanftes bläuliches Licht auf die Mosaikfliesen, wobei jede Kugel einem wandernden Muster folgte, das auf vorbeigehende Schritte reagierte.
Sie schüttelte ihre Frustration ab und warf einen Blick auf den Rand der Seite.
Dort, zwischen gekritzelten Mana-Schaltkreisen und einer winzigen, wütenden Mimikry-Kreatur, hatte sie versucht, mögliche Wahlfächer aufzulisten. Die meisten hatten etwa fünf bis zehn Credits. Sie würde mindestens zwei oder drei davon brauchen, um mithalten zu können. Und wenn sie sich einen besseren Puffer verschaffen wollte, musste sie entweder einen besonders anspruchsvollen Kurs finden oder riskieren, ihren Stundenplan so zu überladen, dass Schlaf nur noch eine ferne Erinnerung sein würde.
Amberine zuckte bei dem Gedanken zusammen. Das letzte Mal, als sie sich überlastet hatte, hatte sie das halbe Semester mit gezauberten Kaffee-Illusionen überstanden, die gegen ihre tatsächliche Müdigkeit nichts ausrichten konnten. Die Erinnerung ließ sie unwillkürlich erschauern.
Doch dann fiel ihr Blick auf eine auffällige Zeile am unteren Rand der Seite, den größten Teil der Credits, den sie noch nicht verbucht hatte. Es fühlte sich wie eine stille Drohung an, die praktisch aus dem Pergament hervorstach:
ARC 407: Die arkane Philosophie und Anwendung sequenzieller Zaubersprüche
Dozent: Professor Draven A. von Drakhan
Credits: 20
Semester: 2 (Teilnahmeberechtigung im ersten Jahr: bestätigt)
Ruf: Albtraum, Finger weg, akademischer Selbstmord
Allein der Anblick davon ließ ihr den Magen umdrehen. Vor etwas mehr als einem Jahr hatte sie eine Ankündigung am Hauptvorlesungsplan gesehen, in der für eine „zeitlich begrenzte Einschreibung für ein Fortgeschrittenenstudium in sequenzieller Überlagerung“ geworben wurde. Sie erinnerte sich noch lebhaft an diesen Tag: die Stille im Flur, das neugierige Funkeln in den Augen einiger älterer Studierender und das überwältigende Gefühl der Angst bei allen anderen. Dravens Name wurde entweder mit Ehrfurcht oder mit Angst geflüstert, manchmal sogar mit beidem.
Gerüchte besagten, dass dieser Kurs die Noten der Studierenden verschlang und ihr Selbstvertrauen in Stücke riss. Sie hatte auch gehört, dass die Leistungspunkte für das Bestehen enorm waren – zwanzig Punkte auf einen Schlag, genug, um jeden um ein ganzes Semester nach vorne zu katapultieren, wenn er überlebte.
Amberine zuckte zusammen, als sie daran dachte, wie sie sich in ihrem zweiten Semester für diesen Monsterkurs eingeschrieben hatte, zu einer Zeit, als die meisten Studenten gerade mal mit mittelschweren Illusionen und grundlegenden Runentheoremen zu kämpfen hatten. Sie selbst war in den Kernfächern stabil, aber etwas Leichtsinniges brannte in ihr. Vielleicht war es die Verlockung der zusätzlichen Credits, oder vielleicht war es ein tieferes, roheres Verlangen. In Wahrheit war es ein Wirbelwind aus verschiedenen Faktoren gewesen, von denen keiner besonders rational war.
Sie erinnerte sich, wie die Beraterin die Stirn gerunzelt hatte, als sie mit dem Anmeldeformular hereinkam. „Bist du dir sicher?“, hatte die Frau mit besorgten Lippen gefragt. „Du bist noch am Anfang deines Studiums. Dieser Kurs ist … fortgeschritten. Die meisten belegen ihn erst nach dem fünften Semester oder zumindest nachdem sie alle empfohlenen Voraussetzungen erfüllt haben.“
Amberine hatte ein selbstbewusstes Lächeln aufgesetzt, das jedoch nur eine leere Prahlerei war. „Ich bin mir sicher“, hatte sie geantwortet, ihre Stimme klang herausfordernd. „Ich schaffe das schon.“
Sie hatte es nicht geschafft.
Der Kurs war gnadenlos, fast militärisch aufgebaut. In jeder Vorlesung wurde sie mit einer Flut von Konzepten überschüttet, die ihr den Kopf verdrehten – komplizierte Synergieschleifen, geheimnisvolle Schichten, die sich jeder Logik entzogen, historische Beispiele, für die man Kenntnisse über mehrere Zeitachsen brauchte. Nie würde sie den Tag vergessen, an dem Draven ganz beiläufig ein Multi-Affinitätsdiagramm vorstellte, das die Hälfte der Klasse dazu brachte, wie wild zu kritzeln, während die andere Hälfte mit großen Augen dasaß und schon völlig verloren war.
Die Lehrbücher, die er uns gab, waren dicker als die meisten fortgeschrittenen Grimoires, einige fast schon archaisch, mit Zitaten von Magiern aus den Anfängen der aufgezeichneten Magie. Sie schleppte sie in einer abgenutzten Tasche herum, bis ihre Schultern mittags schmerzten, und verfluchte ihren eigenen Stolz.
Nachts saß sie über ihren Schreibtisch in der Bibliothek gebeugt und suchte in den staubigsten Ecken der vernachlässigten Regale nach Zitaten.
Die Aufsatzthemen verlangten Querverweise zu magischen Philosophen, die seit zwei Jahrhunderten nicht mehr existierten und von denen viele nur teilweise übersetzt waren. Sie fand ganze Absätze in Drachenrunen oder Verweise auf die Planentheorie, die Fußnoten aus einem halben Dutzend widersprüchlicher Manuskripte erforderten. Es fühlte sich an, als würde sie aus zerbrochenen Scherben, die niemals zusammengepasst hatten, ein Puzzle zusammenfügen.
Irgendwie, unglaublich, schaffte sie es mit einer 74. Nur um Haaresbreite entging sie dem Durchfallen – gerade genug, um eine akademische Bewährungsstrafe zu vermeiden. Aber diese Note hatte den unverkennbaren Beigeschmack einer Beinahe-Katastrophe und signalisierte, dass sie eine „Überfliegerin des zweiten Semesters“ war. Sie erinnerte sich an die mitfühlenden Blicke älterer Studenten, die Gerüchte über ihren Zusammenbruch während der Abschlussprüfungen gehört hatten.
Sogar ihre Mitbewohnerin ging auf Zehenspitzen um sie herum und bot ihr Tee mit milden Beruhigungsmitteln an.
Und doch, trotz all der Frustration, trotz all der Nächte, in denen ihre Augen vom Lesen der engen Randnotizen brannten, konnte sie nicht aufhören, über die Dinge nachzudenken, die Draven in seinen Vorlesungen gesagt hatte. Oder, genauer gesagt, über die Art, wie er sie gesagt hatte. Seine Worte, kühl und bedächtig, deuteten auf tiefere Wahrheiten hin, die der Lehrplan nicht vollständig erfassen konnte.
Er sprach, als wäre die Welt von Illusionen über Illusionen überzogen, und nur durch die Analyse der grundlegenden Natur von Zaubersprüchen könne man beginnen, die Fäden zu erkennen, die alles miteinander verbinden. Jede Sitzung fühlte sich an wie ein Blick auf die wahre Weite der Magie, wie die typischen Illusionen und Einzelzauber, die in Standardkursen gelehrt wurden, nur an der Oberfläche kratzten.
Aber hier war das Geheimnis: Das war nicht einmal der einzige Kurs, den sie bei ihm belegt hatte.
Sie hatte sich freiwillig für zwei weitere Kurse angemeldet: „Mana und Absicht in sequenziellen Konstrukten“ und ein halbes Semester lang ein Wahlfach namens „Theorie der arkanen Dissonanz“. Beide waren optional. Keiner war einfach. Beide stellten ihre Geduld und ihre geistige Gesundheit auf die Probe. Und doch kam sie zurück, wie eine Motte zum Licht, halb in der Hoffnung, endlich die Studentin zu sein, die Draven in einer rhetorischen Diskussion in die Enge treiben und seine rätselhafte Gelassenheit zum Zusammenbrechen bringen würde. Es gelang ihr nie.
Ursprünglich hatte sie nie vor, „eine von Dravens Studentinnen“ zu werden. Sie machte sich keine Illusionen darüber, eine Mentor-Mentee-Beziehung zu einem kalten, distanzierten Professor aufzubauen. Als sie ihn zum ersten Mal sah, erinnerten sie sein trockener Blick und seine schneidende Ruhe schmerzlich an ihren Vater. Ihren Vater – denselben Mann, der alle ihre Träume, Illusionen zu erforschen, als Verschwendung von Intelligenz abgetan hatte.
Derselbe Vater, der ihr das dringende Bedürfnis hinterlassen hatte, der ganzen Welt zu beweisen, dass sie nicht nur eine mittelmäßige Niemand war, dass ihre Leidenschaft für unwahrscheinliche Zaubersprüche berechtigt war. Dravens Ruf als gnadenloser Kritiker traf sie wie ein Schlag, als hätte sie einen Geist aus ihrem eigenen Haushalt gesehen.
Als sich also das Gerücht verbreitete, dass „Dravens neuer Fortgeschrittenenkurs offen ist“, ergriff sie die Chance. Nicht aus Neugier oder Ehrgeiz – sie hatte einfachere Kurse auf dem Plan. Sondern aus Trotz. Sie stellte sich vor, wie sie in den Unterricht schreitet, Draven in seinem eigenen Spiel übertrumpft und dann die kollektive Fassungslosigkeit genießt.
Sie würde eine perfekte Abschlussarbeit abliefern, eine Demonstration geheimnisvoller Synergie, die selbst seine distanzierte Maske ins Wanken bringen würde. Sie würde diesen Funken der Anerkennung sehen – Siehst du, Vater, ich kann sogar den furchterregendsten Professor in die Knie zwingen. Etwas an der Demütigung eines Mannes, der sie so sehr an ihren Vater erinnerte, fühlte sich wie eine Genugtuung an. Als würde sie ihre eigene Vergangenheit auf einer größeren Bühne neu schreiben.
Es war nicht so gelaufen.
Sicher, sie war an ihrem ersten Tag mit hoch erhobenem Kopf hereingekommen und hatte die ängstlichen Blicke der älteren Studenten ignoriert. Sie hatte sich mit verschränkten Armen trotzig auf einen Platz in der ersten Reihe gesetzt.
Sie forderte Draven geradezu heraus, sie herauszugreifen und zu versuchen, ihr Selbstvertrauen zu brechen. Draven jedoch wählte sie nicht aus. Er wählte überhaupt niemanden aus. Sein Blick schweifte mit eisiger Neutralität durch den Hörsaal, und er sagte: „Fangen wir an“, und tauchte in eine so komplexe, vielschichtige Synergie ein, dass die Hälfte der Anwesenden innerhalb von zehn Minuten den Faden verlor.
Amberine schrieb wie wild Notizen, nicht weil sie ihm beweisen wollte, dass er Unrecht hatte, sondern weil sie mithalten musste. Ihre Größenwahnvorstellungen – „Ich werde ihn fertigmachen“ – begannen unter dem Druck der Realität zu bröckeln.
Sie verbrachte jede Vorlesung mehr mit dem Stoff als mit ihrer kleinen Rache, mitgerissen von der unaufhaltsamen Strömung neuer Erkenntnisse. Sie blieb nach dem Unterricht nicht mehr, um ihn mit witzigen Sprüchen zu kontern, sondern um unklare Bezüge zu klären. Er antwortete in seinem knappen, gleichgültigen Ton, aber jedes Wort barg den Keim weiterer Enthüllungen, unsichtbare Fäden, die tiefer in das Labyrinth der Magie führten.
Und dann, was vielleicht am schlimmsten war, entdeckte sie, dass sie von ihm lernte, dem Mann, den sie demütigen wollte. Sie erhaschte einen Blick auf eine größere Welt – etwas, das über die Verachtung ihres Vaters und die oberflächlichen Illusionen typischer Anfänger im zweiten Semester hinausging. Draven’s Kritik, so hart sie auch war, zwang sie, ihren Ansatz zu verfeinern und ihre Annahmen in Frage zu stellen. Sie begann, fortgeschrittene Texte zu verschlingen, nur um Schritt zu halten.
Als ihr Abschlussprojekt fällig war, war sie so überwältigt, dass sie fast vergessen hatte, dass sie einmal versucht hatte, ihn zu sabotieren oder ihn zappeln zu sehen. Alles, was ihr blieb, war die Angst, dass sie spektakulär versagen und vor der gesamten Gemeinschaft der fortgeschrittenen Magier ihr Gesicht verlieren würde.
Am Ende schaffte sie es gerade so – mit einer 74. „Knapp bestanden“, stand auf dem Zeugnis. Ein Teil von ihr war beschämt. Ein anderer Teil fühlte sich erleichtert.
Aber die größte Überraschung? Sie erkannte, dass sie noch nicht fertig war. Sie wollte immer noch mehr wissen. Selbst wenn das bedeutete, sich wieder Dravens unerbittlichen Standards zu unterwerfen, selbst wenn das bedeutete, alte Kämpfe mit dem Schatten ihres Vaters erneut auszutragen. Sie hasste es, wie faszinierend es war, wie die Komplexität der vielschichtigen Zaubersprüche ihren Geist in einer Weise in Flammen setzte, wie es kein einfacher Unterricht jemals geschafft hatte. Sie hasste es, dass Draven ihre kleinliche Fehde so effektiv in den Schatten gestellt hatte.
Aber es war nicht so gekommen.
Irgendwo zwischen Dravens dritter Vorlesung und ihrem fünften gescheiterten Entwurf für eine Anmerkung hatte sich Amberines grosser Racheplan still und leise aufgelöst, wie Tinte, die von einem plötzlichen Regenguss weggewaschen wird. Zuerst hatte sie die Veränderung gar nicht bemerkt – sie war zu sehr in die labyrinthische Komplexität seines Kurses vertieft.
Jedes neue Konzept, das er einführte, war wie eine Tür, die sich zu einem weiteren Gang voller geheimnisvoller Theorien öffnete, wobei jeder Gang zu weiteren versteckten Räumen führte, die mit unhandlichen Wälzern und halb vergessenen Zaubersprüchen vollgestopft waren. Zu spät erkannte sie, dass der Hass, den sie so sorgfältig geschürt hatte, diese Vision, ihn vor der gesamten Fakultät zu demütigen, von ihrer eigenen Faszination übertönt worden war.
Sie erinnerte sich genau an den Moment, in dem sie spürte, wie dieser Hass nachließ. Es war keine dramatische Erleuchtung – kein einzelnes großes Ereignis oder emotionaler Zusammenbruch. Stattdessen passierte es während der Sprechstunde, lange nach Einbruch der Dunkelheit, in einer Ecke des alten Bibliotheksanbaus. Die Wände waren mit Büchern bedeckt, die so alt waren, dass viele keinen Titel hatten, nur geheimnisvolle Runen, die in das abblätternde Leder eingeprägt waren.
Sie war mit der Absicht hereingekommen, mit ihm zu diskutieren – ihn mit rhetorischen Floskeln in die Enge zu treiben, die ihn als arrogant, inkompetent oder zumindest fehlgeleitet entlarven würden. Sie war mit einem halben Dutzend Referenzen bewaffnet, ihr Adrenalin pulsierte. Aber sobald er von seinem Schreibtisch aufblickte und ihr diesen kühlen, unverwandten Blick zuwarf, war ihr Kopf peinlicherweise leer.
Er hatte mit einer Stimme, die so neutral wie ein Schneefall war – und genauso kalt –, gefragt: „Also, hast du Fragen?“ Irgendwie durchbrach dieser Ton ihre Tapferkeit.
Sie fragte ihn über die Synergieeffekte bei Multi-Affinitätszaubern, nicht weil sie sich mit ihm messen wollte, sondern weil sie es wirklich wissen musste. Die Frage kam ihr über die Lippen, zunächst zögernd, dann in einem Strom von Verwirrung. Sie konnte sich noch gut an das leichte Aufblitzen in Draven Blick erinnern – ein distanziertes Interesse, als hätte er erkannt, dass sie nicht nur da war, um sich zu profilieren.
Von diesem Zeitpunkt an ging es ihr bei ihren Besuchen in seiner Sprechstunde weniger darum, ihm zu beweisen, dass er Unrecht hatte, als vielmehr darum, jedes bisschen Wissen aus ihm herauszuholen, das er ihr geben konnte. Natürlich war sie immer noch eingeschüchtert. Sie kam mit zitternder Entschlossenheit herein, manchmal hatte sie vergessen zu Abend zu essen, und unter dem Arm klemmte sie einen Stapel Pergamentblätter mit halb lesbaren Runenzeichen.
Dort stand sie dann in dem stillen Flur und sammelte Mut, um an die alte Eichentür zu klopfen, auf der ein elegantes silbernes Schild mit der Aufschrift „Professor D. von Drakhan“ hing. Drinnen saß er über einen Stapel Dissertationen gebeugt, einen roten Stift in der Hand, seine Haltung unerschütterlich perfekt.
Und doch, egal wie vernichtend seine Kritik war, egal wie oft er sagte: „Das ist für einen fortgeschrittenen Magier unterdurchschnittlich“, konnte sie keinen wirklichen Groll hegen. Stattdessen sehnte sie sich nach der Klarheit, die er ihr vermittelte. Seine Worte durchdrangen Illusionen – sowohl im wörtlichen als auch im übertragenen Sinne – und deckten auf, wo ihre Argumente wackelten, wo ihre Logik zu faulen Sprüngen neigte.
Er zeigte mit gnadenloser Präzision Widersprüche in ihrem Aufsatz auf und beobachtete dann, wie sie diese mit einer betäubenden Mischung aus Angst und Erleichterung entwirrte. Es war wahnsinnig, demütigend und seltsam aufregend.
Sie atmete jetzt ironisch amüsiert aus und erinnerte sich daran, wie naiv sie mit ihren Rachefantasien gewesen war.
Wie oft hatte sie davon geträumt, ihn vor einem ganzen Hörsaal zu demütigen, indem sie die perfekte Gegenargumentation vorbrachte oder eine umwerfende Demonstration vorführte, die ihn zwingen würde, ihre Brillanz anzuerkennen? Stattdessen jagte sie den Ideen hinterher, nicht dem Mann. Sie verlor sich in den Mechanismen von Manaschleifen, den Paradoxien mehrschichtiger Zaubersprüche und den wahnsinnig komplizierten Feinheiten theoretischer Resonanz – das waren die wahren Fesseln ihres Herzens.
Als sie mit dem Hauptbuch in der Hand im Flur stand, dachte sie daran zurück, als sie zum ersten Mal gemerkt hatte, dass sie in Dravens Kurs hinterherhinkte. Es war ein ganz normaler Dienstagabend gewesen. Sie war mit tintenverschmierten Fingerspitzen aus dem Keller der Bibliothek gekommen, die Augen brannten vom trüben Schein der Magierlampen, die nie flackerten. Das Gewicht der Bücher in ihrer Tasche hatte ihr fast die Schulter ausgerenkt.
Auf halbem Weg über den Campushof blieb sie stehen, um eine Astronomievorführung über sich zu beobachten – illusorische Sternbilder wirbelten am Himmel – und in diesem Moment wurde ihr klar, dass sie mehr Lust hatte, ihren „missglückten Anmerkungsentwurf“ neu zu schreiben, als irgendwelche persönliche Rachepläne zu schmieden. Sie starrte auf die Illusionen über sich, einen Wirbel aus kosmischen Farben, und dachte: Ich will alles über diese vielschichtigen Illusionen verstehen, nicht nur ihn untergraben.
Diese Erkenntnis verursachte ihr ein flaues Gefühl im Magen, denn sie deutete darauf hin, dass der Schatten ihres Vaters nicht der wahre Grund war, warum sie sich so sehr anstrengte. Ihr Hass war von echter Neugier und dem Wunsch nach Meisterschaft überschattet worden.
Sie seufzte und murmelte leise vor sich hin, während ihr Blick zurück zu den Zeilen in ihrem Notizbuch wanderte:
„Was für ein Idiot im zweiten Semester nimmt eine Vorlesung für kampferprobte Fünftsemester … und überlegt dann, sie noch einmal zu belegen?“
Und doch war sie hier und spielte genau mit diesem Gedanken. Sie erinnerte sich, wie sie sich aus Verzweiflung für ARC 407 angemeldet hatte. Ihr Studienplan lag in Trümmern. Sie brauchte Credits – viele davon – und das in weniger Semestern als die meisten anderen.
Der Kurs war berüchtigt, fast schon legendär. Die älteren Semester flüsterten über das halbe Dutzend Studenten, die jedes Semester versuchten und scheiterten, deren Notendurchschnitt nicht mehr zu retten war. Die anderen mieden ihn wie die Pest. Als sie ihren Namen auf die Anmeldeliste kritzelte, war die Stille im Flur eine Mischung aus Ehrfurcht und Mitleid: „Arme Zweitstudentin, die ist erledigt.“
Dravens Kurs war in der Praxis genauso brutal, wie es die Gerüchte vermuten ließen. Die Vorlesungen waren dicht, gespickt mit Verweisen auf fortgeschrittene Abhandlungen, mit denen ein normaler Student im zweiten Semester noch nicht in Berührung gekommen war. Die Leseliste war so umfangreich, dass jede Woche wie eine Abschlussprüfung wirkte. Sie erinnerte sich an viele Nächte, in denen sie auf dem Boden ihres Wohnheimzimmers saß, umgeben von wackeligen Bücherstapeln, während ihre Mitbewohnerin halb lachte, halb Angst um sie hatte.
Sie markierte ganze Seiten, nur um dann festzustellen, dass sie das grundlegende Konzept falsch verstanden hatte und wieder von vorne anfangen musste.
Das Abschlussprojekt hatte wie ein riesiger Schatten über dem Semester gehangen. Es erforderte interdisziplinäres Wissen – Illusionen, Schutzzauber, Beschwörungen oder Verzauberungen mussten in einer zusammenhängenden Demonstration kombiniert werden, die vielschichtige Synergien zeigte.
So viele Nächte starrte sie auf eine halbfertige Runenstruktur und kritzelte Notizen über mögliche Mana-Rückkopplungsschleifen, die ihr ganzes Wohnheim verschlingen könnten, wenn sie einen Fehler machte. Einmal dachte sie sogar daran, das Studium abzubrechen, aber ihr Stolz und ihre nagende Neugier hielten sie bei der Stange.
Sie bestand mit einer 74. Gerade so.
Als sie ihre Abschlussnote sah, war sie einerseits erleichtert, dass sie den Kurs nicht wiederholen musste, andererseits aber auch zutiefst enttäuscht, dass sie nicht annähernd die Spitzenleistung erreicht hatte, die sie sich vorgenommen hatte. Und dann war da noch Draven’s Stimme – so kalt, so schneidend –, der ihr ihren Aufsatz mit einer einzigen kritischen Bemerkung zurückgab:
„Deiner Arbeit fehlt die Klarheit, um das Thema, das du zu kritisieren versuchst, zu verstehen. Kehre zu den Grundlagen zurück.“
Keine Beschönigungen. Keine Sätze wie „Insgesamt gut, aber hier sind ein paar Tipps.“ Nur messerscharfe Ehrlichkeit. Ausnahmsweise fand sie das erfrischend. Alle anderen in ihrem Leben versuchten entweder, sie zu beschwichtigen oder bemitleideten sie für ihren Ehrgeiz. Draven tat nichts davon. Er legte einfach die Fakten dar und forderte sie auf, sich ihnen zu stellen. Auf eine verdrehte Art und Weise war das genau das, was sie brauchte – und genau das, was sie hasste.
Eine leichte Brise wehte und riss sie aus ihren Erinnerungen. Ihre Roben flatterten leicht und trugen den zarten Duft von Mana, der von den höchsten Türmen herabdriftete. Sie hielt das Hauptbuch fester und spürte, wie sich die abgenutzten Lederkanten in ihre Handflächen gruben. Sie war nicht mehr die naive, von Rache getriebene Studentin aus dem zweiten Semester – doch sie brauchte immer noch Draven’s Feuerprobe.
Ironischerweise war er der einzige Professor, der sie so herausforderte, dass es an die unerbittlichen Kritiken ihres Vaters erinnerte, aber ihren intellektuellen Hunger stillte.
Sie zwang sich, ihre Gedanken von den bitteren Erinnerungen an längst vergessene Auseinandersetzungen auf das dringlichere Problem zu lenken: ihre eigene Abschlussarbeit. Trotz der Selbstsicherheit, die sie manchmal ausstrahlte, war ihre „Abschlussarbeit“ ein chaotisches Durcheinander. Fünf verschiedene Entwürfe, fünf verschiedene Richtungen, jeder ein Spiegelbild ihres unruhigen Geistes:
1. Emotionale Resonanz in verzauberten Artefakten
2. Feedback-Schleifen mit Geistwesen
3. Umwelteinflüsse auf instabiles Mana von Kindermagiern
4. Kompatibilität von Glyphen mit unterschiedlicher Affinität
5. Und zuletzt … magische Entwicklungsanomalien bei Waisenkindern
Jedes Thema klang damals vielversprechend – wie ein geschliffener Edelstein, der nur darauf wartete, in eine akademische Krone gefasst zu werden. Aber die Wahrheit war härter. In der Praxis waren alle fünf Ideen unter dem Gewicht ihrer eigenen Unsicherheit und Draven’s scharfer Kritik gescheitert. Die Erinnerung an seine Stimme hallte nach:
„Du stellst die falsche Frage“,
hatte er ihr in diesem klinischen, kalten Ton gesagt.
„Du malst ein Meisterwerk, ohne die Leinwand zu verstehen.“
Damals hatte diese Bemerkung wie ein Schlag getroffen. Sie hätte ihm gerne entgegnet, dass sie natürlich ihre eigene Forschung verstand. Aber die hässliche Wahrheit war, dass er Recht hatte. Amberine hatte jede Idee wie einen Funken in der Dunkelheit entdeckt, aber sie hatte die Flamme nie richtig genährt. Sie sprang von Funke zu Funke, fasziniert von der Neuheit, ohne jemals ein richtiges Feuer zu entfachen.
Und Draven – verdammt sei er – durchschaute jede Ausrede, jede halbherzige Begründung.
Sie atmete langsam aus und spürte, wie der abgenutzte Einband des Buches sich in ihren Arm drückte. Der Flur um sie herum war für diese Tageszeit ungewöhnlich ruhig. Der Unterricht war schon seit Stunden vorbei; die meisten Studenten waren entweder beim Abendessen, in den Labors eingeschlossen oder erledigten in letzter Minute noch Besorgungen.
Eine magische Stille lag in der Luft, die Glasröhren mit ihrem geheimnisvollen Licht pulsierten sanft wie lebende Adern an den Steinwänden. Sie hätte fast glauben können, dass der Flur im gleichen Rhythmus wie sie atmete.
Ihr Blick fiel auf den großen Fensterbogen am Wegesrand, und sie konnte nicht widerstehen, näher hinzugehen. Die Stadt dahinter erstreckte sich bis in die Ferne, ihre Umrisse waren von den rauchigen Farbtönen der Abenddämmerung getönt.
Weit unten erblickte sie die Slums, die nur durch das schwache Leuchten vereinzelter Laternen und Feuerstellen zu erkennen waren. Sie konnte sich vorstellen, dass sich irgendwo in diesem Gewirr aus schiefen Dächern das Waisenhaus befand, ein Ort, dem sie mehr verbunden war, als sie jemals erwartet hätte.
Warum fühlte es sich realer an als diese ganze makellose Universität? fragte sie sich. Warum berührten ein einzelner ramponierter Schreibtisch in diesem bescheidenen Klassenzimmer oder das Lachen eines zerzausten Kindes, dessen Träume weit größer waren als sein Selbstvertrauen, ihre Seele mehr als die prächtigen Türme und das glänzende akademische Prestige um sie herum?
„Vielleicht war das schon immer das Problem“, murmelte sie und drückte ihre Stirn leicht gegen das kalte Glas.
Über ihr wechselten die schwebenden Lichtkugeln ihre Farbe von einem ruhigen Blau zu einem sanften Lavendel, was die späte Stunde ankündigte. Ein älterer Zauberprofessor hatte ihr einmal erklärt, dass diese Kugeln mit dem Tagesrhythmus des Campus synchronisiert seien und ihre Farbe an den vom Personal empfohlenen Zeitplan für Ruhe und Studium anpassten. „Ein Versuch, die Studenten davon abzuhalten, in endlosen Nächten verrückt zu werden“, hatte er trocken gesagt.
Amberine ließ ihren Blick wieder nach unten wandern und stellte sich vor, sie könnte genau das Gebäude ausmachen, in dem sich das Waisenhaus befand. Von hier oben war das wahrscheinlich unmöglich, da sich so viele verwinkelte Gassen und heruntergekommene Hütten ineinander verschmolzen, aber sie versuchte es trotzdem. Die Erinnerung an Tamryns unsicheres Lächeln oder Fennels zitternden Versuch, einen Schutzzauber zu zeichnen, kam ihr unwillkürlich in den Sinn. Sie musste leicht lächeln.
Der Einfluss der Umgebung auf die instabile Mana von Kindermagiern oder magische Entwicklungsanomalien bei Waisenkindern – diese beiden Themen hatten sie in letzter Zeit am meisten beschäftigt. Wenn sie ehrlich zu sich selbst war, erkannte sie eine subtile Veränderung in ihrer Sichtweise. Diese Ideen waren nicht mehr nur Stichpunkte auf einer gekritzelten Liste.
Sie hatten eine Verbindung zu echten Menschen, zu echten Erfahrungen. Sie hatte diese Anomalien mit eigenen Augen gesehen, direkt dort im Waisenhaus. Sie hatte einen Blick auf die Schutzzauber geworfen, die Draven hinterlassen hatte, und die Stille tieferer Magie gespürt, die in den Gängen wirbelte. Jeder Tag, den sie dort verbrachte, um Kindern mit großen Augen Illusionen und die Grundlagen der Glyphen beizubringen, gab ihr das Gefühl, der Entdeckung von etwas Größerem näher zu kommen, etwas, das Dravens kryptische Schutzzauber und Forschungen vielleicht nicht vollständig offenbaren würden.
Dennoch verspürte sie eine unangenehme Spannung in ihrem Bauch. Draven war überall präsent. Sie würde ihre Arbeit über diese Anomalien niemals fertigstellen können, ohne sich mit seinem überragenden Wissen auseinanderzusetzen. Sie vermutete, dass er bereits Notizen und Experimente hatte, die ihre Ideen mit einem einzigen Blick bestätigen oder zerstören könnten.
Der Gedanke, seine Zustimmung zu brauchen, ärgerte sie, aber es war auch irgendwie beruhigend zu wissen, dass jemand anderes diesen Weg schon gegangen war, auch wenn er ihr nur wenige Brotkrumen hinterlassen hatte.
Die Beleuchtung im Flur flackerte wieder sanft, und sie bemerkte, dass die Runen an den Wänden nun ein sanftes spiralförmiges Muster bildeten, das die Studenten sanft zu ihren Schlafsälen führte.
Sie überlegte, ob sie sich eine ruhige Bank suchen und sich in den Strudel ihrer halben Ideen versenken sollte. Aber nein, der Tag war zu lang gewesen; sie sehnte sich nach der Stille ihres eigenen Zimmers. Eine weitere Erinnerung drängte sich ihr auf – die Stimme ihres Vaters, voller abweisender Ironie: „Du wirst nie mehr als eine Illusion sein.“ Sie biss die Zähne zusammen und verdrängte das Echo.
Sie atmete langsam aus und wandte ihren Blick wieder dem Rest des Campus zu. Der zentrale Turm, der im Licht der geheimnisvollen Lampen glänzte, ragte in der Nähe empor. Das war genau der Turm, in dem Draven nach seinen Vorlesungen oft verschwand, der Ort, an dem sich angeblich die modernsten Labore für magische Theorie und die geheimen Archive der Universität befanden. Selbst Doktoranden, die kurz vor ihrer Abschlussarbeit standen, hatten Schwierigkeiten, dort Zutritt zu erhalten.
Sie hatte beobachtet, wie Draven dort hineinspazierte, als wäre es nichts Besonderes, umgeben von dieser Aura absoluter Gelassenheit und Autorität, die sie sowohl wütend machte als auch faszinierte.
Sie erinnerte sich an die Gerüchte darüber, was er hinter diesen schwer bewachten Türen tat. Einige sagten, er würde eine neue Synergieanordnung perfektionieren, die Multi-Affinitätszauber revolutionieren könnte; andere flüsterten von streng geheimen Forschungen, die vom Rat finanziert würden.
Einige behaupteten, er experimentiere mit lebenden Zaubersprüchen – gefährlichen Konstrukten, die Illusionen mit nekromantischen Elementen verbanden. Die meisten Gerüchte waren wahrscheinlich Unsinn, aber Amberine wusste aus Erfahrung, dass Draven immer eine tiefere Ebene hatte, eine verborgene Seite, die er nur selten zeigte.
Und die Waisenkinder … Sie fragte sich zum tausendsten Mal, ob sie „Prototypen“ von etwas Größerem waren, das er in diesen Labors ausheckte.
Der Gedanke faszinierte sie und ließ ihr Herz höher schlagen, weil sie hinter seinen metaphorischen Vorhang schauen wollte. Sie wollte diese magischen Anordnungen mit eigenen Augen sehen, sie anhand ihrer eigenen Theorien überprüfen und die Spekulationen bestätigen oder widerlegen, die sich in ihrem Kopf zu formen begannen.
Doch all diese Spekulationen führten zu einer einzigen Wahrheit: Ihre These würde unvollständig bleiben, wenn sie nicht den Mut aufbrachte, sich Draven zu stellen – nicht nur akademisch, sondern auch persönlich.
Denn wenn Draven sie herausforderte, sich schwierigen Wahrheiten über Anomalien bei Kindermagiern, über Illusionen, die auf emotionaler Spannung beruhten, oder über Multi-Affinitäts-Synergien, die die Offenlegung der eigenen Schwächen erforderten, zu stellen, dann musste sie mehr tun als nur lesen. Sie musste Teile von sich preisgeben, die sie immer verschlossen gehalten hatte.
Sie seufzte erneut, ein leichtes Zittern in der Stimme.
Die Stille im Korridor fühlte sich ungewöhnlich aufgeladen an, als würden die Runen selbst lauschen. Sie klemmte ihr Buch fester unter den Arm und spürte das Gewicht der fünf potenziellen Themen wie einen Anker, der auf ihrer Brust lastete. Ein paar andere Nachzügler kamen vorbei, nickten ihr höflich zu oder sagten kurz „Hey, Amberine“, aber niemand blieb stehen, um zu plaudern. Sie spürten wahrscheinlich, dass sie in Gedanken versunken war.
„Vielleicht war das das Problem“, flüsterte sie, obwohl ihre Stimme kaum die Stille durchbrach. „Ich war hier oben in diesen Türmen und habe Illusionen von Wissen geschaffen, während der eigentliche Antrieb für meine Arbeit dort unten in den staubigen Ecken des Waisenhauses liegt.“
Ihre Lippen verzogen sich zu einem selbstironischen Lächeln. In gewisser Weise war sie genau das, was Draven ihr vorgeworfen hatte – sie malte ein Meisterwerk, ohne die Leinwand zu verstehen. Die Leinwand waren vielleicht diese Kinder, die Umgebung, in der sie lebten, der Wirbel ungewisser Magie, den keine Bibliotheksrecherche nachbilden konnte.
Eine leichte Brise wehte durch einen der offenen Bögen, strich ihr Haar über die Schultern und trug den schwachen, süßen Duft einer blühenden Kletterpflanze mit sich, die sich an der Außenseite des Turms festklammerte. Er erinnerte sie an die Gerüche im Waisenhaus – eine Mischung aus muffigen Böden und gelegentlichen Düftenden von Eintopf, aber auch dieses unbeschreibliche Gefühl der Möglichkeiten, das immer dann aufblühte, wenn ein Kind eine neue magische Funken entdeckte.
Sie ließ ihren Blick von der Pracht des Campus schweifen und träumte davon, wie es wäre, ihre Abschlussarbeit wirklich in den Slums zu schreiben und nicht hinter diesen gepflegten Innenhöfen. Wochen, vielleicht Monate damit zu verbringen, die Kinder zu beobachten und ihr Wachstum in Echtzeit zu dokumentieren.
Ihre Besonderheiten zu kartieren. Sanfte Zauber auszuprobieren und zu analysieren, wie Gruppendynamik den Manafluss beeinflusst. Sie stellte sich Tamryn vor, mit leuchtenden Augen voller vorsichtiger Hoffnung, oder Fennel, zittrig, aber ernst, die jeden Tag ein bisschen mehr darüber verrieten, wie sich die Mana von Kindermagiern von den üblichen Mustern unterscheiden könnte. Die Vorstellung entfachte ein kleines Feuer der Begeisterung in ihrer Brust.
Aber das bedeutete, die Sicherheit des Turms zu verlassen – die akademische Fassade, auf die sie sich für ihre Struktur verlassen hatte.
Die Universität war in ihrer Bürokratie berechenbar, und Draven war trotz all seiner Kritik eine bekannte Größe. Draußen in den Slums, inmitten eines Wirbels aus halbfertigen Illusionen und zerbrochener Unschuld, könnte sie das Chaos erwarten. Sie könnte brillante Daten sammeln oder ihre Annahmen widerlegt sehen. Schlimmer noch, sie könnte bestätigen, dass manche Kinder einfach mehr Hilfe brauchten, als sie ihnen bieten konnte. Der bloße Gedanke daran verursachte ihr Magenschmerzen.
Sie warf noch einmal einen Blick auf ihre gekritzelte Themenliste und summte nachdenklich vor sich hin. Dravens Kritik hallte in ihrem Kopf wider, jeder scharfe Satz wie ein Puzzleteil, das sich in ein größeres Bild einfügte. „Du stellst die falsche Frage.“
Ja, vielleicht tat sie das. Sie suchte in hochgestochenen Abhandlungen nach klaren Antworten, aber der Kern der Sache entfaltete sich in lebhaften Farben unter den Dächern dieser Stadt. Wenn Dravens Schützlinge im Waisenhaus wirklich mit neuen Synergie-Theorien in Verbindung standen, dann musste sie sie in ihrem Kontext sehen, nicht nur in Fußnoten in seinen alten Forschungsnotizen oder Bibliotheksbüchern.
Ihre Abschlussarbeit würde nicht nur eine Zusammenfassung bekannter Geheimnisse sein – sie könnte eine Untersuchung darüber werden, wie echte Kinder und echte alltägliche Kämpfe eine einzigartige magische Umgebung geprägt haben. Das machte ihr mehr Angst als jede Abschlussprüfung. Es bedeutete, die Illusion akademischer Distanz hinter sich zu lassen und knietief in eine chaotische, komplizierte Welt einzutauchen, die Draven nur angedeutet hatte. Aber war das nicht genau das, was sie brauchte?
Sie schloss kurz die Augen und ließ ihre wirbelnden Gedanken zu einem ruhigen Schluss kommen. Sie stand hier im Flur – dem Reich der kuratierten, höflichen Wissenschaft –, aber ihr Geist war halb in den Slums verloren, unter Kindern, die ihr mehr über emotionale Resonanz beigebracht hatten als jede verstaubte Abhandlung. Würde sie es wagen, diesem Faden zu folgen und das Risiko zu ignorieren, dass er all ihre alten Illusionen zerstören könnte?
Dann holte sie tief Luft, öffnete die Augen, straffte die Schultern und hob das Kinn. Der zentrale Turm ragte in der Ferne empor, ein Leuchtfeuer konventioneller Errungenschaften. Aber ihr Blick wanderte wieder nach unten, dorthin, wo die Lichter der Stadt weniger kuratiert waren und die Welt der Waisenkinder stärker rief als die polierten Böden der akademischen Welt. Sie spürte einen Impuls der Entschlossenheit, schwach, aber wachsend, der sie über ihre Zurückhaltung hinwegtrieb.
„Vielleicht ist es an der Zeit, meine Abschlussarbeit nicht mehr in einem Turm zu schreiben“, flüsterte sie, wobei ihre Stimme unter der Last ihrer Entscheidung leicht brach. Die Worte hallten im Flur wider, als würden sie die Veränderung bestätigen. Sie musste ihren Mut zusammennehmen, Draven auf ihre eigene Art und Weise ansprechen und vielleicht einen Weg finden, das Beste aus beiden Welten zu verbinden – die Disziplin des Turms und die rohe Authentizität des Waisenhauses.
Es kehrte eine sanfte Stille ein, die nur vom Summen der Bogenlampen über ihr unterbrochen wurde. Sie ließ den Moment wirken und fasste den Entschluss, es zu tun. Sie würde sich von ihrer sterilen Beobachtung lösen und sich in das lebendige Rätsel der Kinder-Magier-Anomalien stürzen. Wenn das bedeutete, Draven zu konfrontieren, dann sollte es so sein. Wenn sie dabei erneut mit dem Schatten ihres Vaters konfrontiert würde, wäre auch das ein Preis, den sie zu zahlen bereit war. Wachstum war selten ohne Kosten zu haben.
Dann drehte sie sich um, klemmte das Buch fest unter den Arm und machte sich auf den Weg zurück zu ihrem Wohnheim. Jeder Schritt fiel ihr etwas leichter, jeder Atemzug war etwas ruhiger, als würde der Flur sie in seiner Stille anfeuern. Die nächste Etappe ihrer Reise hatte still begonnen – ohne Fanfare oder Illusionen, nur mit einer neu gefundenen Entschlossenheit.
Und so ging sie weiter.
