Irgendwie, unglaublich, schaffte sie es mit einer 74. Nur um Haaresbreite entging sie dem Durchfallen – gerade genug, um eine akademische Bewährungsstrafe zu vermeiden. Aber diese Note hatte den unverkennbaren Beigeschmack einer Beinahe-Katastrophe und signalisierte, dass sie eine „Überfliegerin des zweiten Semesters“ war. Sie erinnerte sich an die mitfühlenden Blicke älterer Studenten, die Gerüchte über ihren Zusammenbruch während der Abschlussprüfungen gehört hatten.
Sogar ihre Mitbewohnerin ging auf Zehenspitzen um sie herum und bot ihr Tee mit milden Beruhigungsmitteln an.
Und doch, trotz all der Frustration, trotz all der Nächte, in denen ihre Augen vom Lesen der engen Randnotizen brannten, konnte sie nicht aufhören, über die Dinge nachzudenken, die Draven in seinen Vorlesungen gesagt hatte. Oder, genauer gesagt, über die Art, wie er sie gesagt hatte. Seine Worte, kühl und bedächtig, deuteten auf tiefere Wahrheiten hin, die der Lehrplan nicht vollständig erfassen konnte.
Er sprach, als wäre die Welt von Illusionen über Illusionen überzogen, und nur durch die Analyse der grundlegenden Natur von Zaubersprüchen könne man beginnen, die Fäden zu erkennen, die alles miteinander verbinden. Jede Sitzung fühlte sich an wie ein Blick auf die wahre Weite der Magie, wie die typischen Illusionen und Einzelzauber, die in Standardkursen gelehrt wurden, nur an der Oberfläche kratzten.
Aber hier war das Geheimnis: Das war nicht einmal der einzige Kurs, den sie bei ihm belegt hatte.
Sie hatte sich freiwillig für zwei weitere Kurse angemeldet: „Mana und Absicht in sequenziellen Konstrukten“ und einen halbjährigen Wahlkurs namens „Theorie der arkanen Dissonanz“. Beide waren optional. Keiner war einfach. Beide stellten ihre Geduld und ihre geistige Gesundheit auf die Probe. Und doch kam sie zurück, wie eine Motte zum Licht, halb in der Hoffnung, endlich die Studentin zu sein, die Draven in einer rhetorischen Diskussion in die Enge treiben und seine rätselhafte Gelassenheit zum Einsturz bringen würde. Es gelang ihr nie.
Ursprünglich hatte sie nie vor, „eine von Dravens Studentinnen“ zu werden. Sie machte sich keine Illusionen darüber, eine Mentor-Mentee-Beziehung zu einem kalten, distanzierten Professor aufzubauen. Als sie ihn zum ersten Mal sah, erinnerte sie sein trockener Blick und seine schneidende Ruhe schmerzlich an ihren Vater. Ihren Vater – denselben Mann, der alle ihre Träume, Illusionen zu erforschen, als Verschwendung von Intelligenz abgetan hatte.
Derselbe Vater, der ihr das dringende Bedürfnis hinterlassen hatte, der ganzen Welt zu beweisen, dass sie nicht nur eine mittelmäßige Niemand war, dass ihre Leidenschaft für unwahrscheinliche Zaubersprüche berechtigt war. Dravens Ruf als gnadenloser Kritiker traf sie wie ein Schlag, als hätte sie einen Geist aus ihrem eigenen Haushalt gesehen.
Als sich also das Gerücht verbreitete, dass „Dravens neuer Fortgeschrittenenkurs offen ist“, hat sie die Chance sofort ergriffen. Nicht aus Neugier oder Ehrgeiz – sie hatte einfachere Kurse auf dem Plan. Sondern aus Trotz. Sie hatte sich vorgestellt, wie sie in den Unterricht schreitet, Draven in seinem eigenen Spiel übertrumpft und dann die kollektive Fassungslosigkeit genießt.
Sie würde eine perfekte Abschlussarbeit abliefern, eine Demonstration geheimnisvoller Synergie, die selbst seine distanzierte Maske ins Wanken bringen würde. Sie würde diesen Funken der Anerkennung sehen – Siehst du, Vater, ich kann sogar den furchterregendsten Professor in die Knie zwingen. Etwas an der Demütigung eines Mannes, der sie so sehr an ihren Vater erinnerte, fühlte sich wie eine Genugtuung an. Als würde sie ihre eigene Vergangenheit auf einer größeren Bühne neu schreiben.
Es war nicht so gekommen.
Sicher, sie war an ihrem ersten Tag mit hoch erhobenem Kopf hereingekommen und hatte die ängstlichen Blicke der älteren Studenten ignoriert. Sie hatte sich mit verschränkten Armen trotzig auf einen Platz in der ersten Reihe gesetzt.
Sie forderte Draven geradezu heraus, sie herauszugreifen und zu versuchen, ihr Selbstvertrauen zu brechen. Draven jedoch wählte sie nicht aus. Er wählte überhaupt niemanden aus. Sein Blick schweifte mit eisiger Neutralität durch den Hörsaal, und er sagte: „Fangen wir an“, und tauchte in eine so komplexe, vielschichtige Synergie ein, dass die Hälfte der Anwesenden innerhalb von zehn Minuten den Faden verlor.
Amberine schrieb wie wild Notizen, nicht weil sie ihm beweisen wollte, dass er falsch lag, sondern weil sie mithalten musste. Die großen Pläne – ich werde ihn fertigmachen – fingen an, unter dem Druck der Realität zu bröckeln.
Sie verbrachte jede Vorlesung mehr mit dem Stoff als mit ihrer kleinen Rache, mitgerissen von der unaufhaltsamen Strömung neuer Erkenntnisse. Sie blieb nach dem Unterricht nicht mehr, um ihn mit witzigen Sprüchen zu kontern, sondern um unklare Bezüge zu klären. Er antwortete in diesem knappen, gleichgültigen Ton, aber jedes Wort barg den Keim weiterer Enthüllungen, unsichtbare Fäden, die tiefer in das Labyrinth der Magie führten.
Und dann, was vielleicht am schlimmsten war, entdeckte sie, dass sie von ihm lernte, dem Mann, den sie demütigen wollte. Sie erhaschte einen Blick auf eine größere Welt – etwas, das über die Verachtung ihres Vaters und die oberflächlichen Illusionen typischer Anfänger im zweiten Semester hinausging. Draven’s Kritik, so hart sie auch war, zwang sie, ihren Ansatz zu verfeinern und ihre Annahmen zu hinterfragen. Sie begann, fortgeschrittene Texte zu verschlingen, nur um Schritt zu halten.
Als ihr Abschlussprojekt fällig war, war sie so überwältigt, dass sie fast vergessen hatte, dass sie einmal versucht hatte, ihn zu sabotieren oder ihn zappeln zu sehen. Alles, was ihr noch blieb, war die Angst, dass sie spektakulär versagen und vor der gesamten Gemeinschaft der fortgeschrittenen Magier ihr Gesicht verlieren würde.
Am Ende schaffte sie es gerade so – mit einer 74. „Knapp bestanden“, stand auf dem Zeugnis. Ein Teil von ihr war beschämt. Ein anderer Teil fühlte sich erleichtert.
Aber die größte Überraschung? Sie erkannte, dass sie noch nicht fertig war. Sie wollte immer noch mehr wissen. Selbst wenn das bedeutete, sich wieder Dravens unerbittlichen Standards zu unterwerfen, selbst wenn das bedeutete, alte Kämpfe mit dem Schatten ihres Vaters erneut auszufechten. Sie hasste es, wie faszinierend es war, wie die Komplexität der vielschichtigen Zaubersprüche ihren Geist in einer Weise in Flammen setzte, wie es kein einfacher Unterricht jemals geschafft hatte. Sie hasste es, dass Draven ihre kleinliche Fehde so effektiv in den Schatten gestellt hatte.
Aber es war nicht so gekommen.
Irgendwann zwischen Dravens dritter Vorlesung und ihrem fünften gescheiterten Entwurf für eine Anmerkung war Amberines grosser Racheplan still und leise zerfallen, wie Tinte, die von einem plötzlichen Regenguss weggewaschen wird. Zuerst hatte sie die Veränderung gar nicht bemerkt – sie war zu sehr in die labyrinthische Komplexität seines Kurses vertieft.
Jedes neue Konzept, das er einführte, war wie eine Tür, die sich zu einem weiteren Korridor voller geheimnisvoller Theorien öffnete, wobei jeder Korridor zu weiteren versteckten Räumen führte, die mit unhandlichen Wälzern und halb vergessenen Zaubersprüchen vollgestopft waren. Zu spät erkannte sie, dass der Hass, den sie so sorgfältig geschürt hatte, diese Vision, ihn vor der gesamten Fakultät zu demütigen, von ihrer eigenen Faszination übertönt worden war.
Sie erinnerte sich genau an den Moment, in dem sie spürte, wie dieser Hass nachließ. Es war keine dramatische Erleuchtung – kein einzelnes großes Ereignis oder emotionaler Zusammenbruch. Stattdessen passierte es während der Sprechstunde, lange nach Einbruch der Dunkelheit, in einer Ecke des alten Bibliotheksanbaus. Die Wände waren mit Büchern bedeckt, die so alt waren, dass viele keinen Titel hatten, nur kryptische Runen, die in das abblätternde Leder eingeprägt waren.
Sie war mit der Absicht hereingekommen, mit ihm zu diskutieren – ihn mit rhetorischen Floskeln in die Enge zu treiben, die ihn als arrogant, inkompetent oder zumindest fehlgeleitet entlarven würden. Sie war mit einem halben Dutzend Referenzen bewaffnet, ihr Adrenalin pulsierte. Aber sobald er von seinem Schreibtisch aufblickte und sie mit einem kühlen, unverwandten Blick musterte, war ihr Kopf peinlicherweise leer.
Er hatte mit einer Stimme, die so neutral wie ein Schneefall war – und genauso kalt –, gefragt: „Also, hast du Fragen?“ Irgendwie durchbrach dieser Ton ihre Tapferkeit.
Sie fragte ihn über die Synergieeffekte bei Multi-Affinitätszaubern, nicht weil sie sich mit ihm messen wollte, sondern weil sie es wirklich wissen musste. Die Frage kam ihr über die Lippen, zunächst zögernd, dann in einem Strom von Verwirrung. Sie konnte noch immer das leichte Anzeichen von Anerkennung in Dravens Blick sehen – ein distanziertes Interesse, als hätte er erkannt, dass sie nicht nur da war, um sich zu profilieren.
Von diesem Zeitpunkt an ging es ihr bei ihren Besuchen in seiner Sprechstunde weniger darum, ihm zu beweisen, dass er Unrecht hatte, als vielmehr darum, jedes bisschen Wissen zu sammeln, das er ihr geben konnte. Natürlich war sie immer noch eingeschüchtert. Sie kam mit zittriger Entschlossenheit herein, manchmal hatte sie vergessen zu Abend zu essen, und unter dem Arm klemmte sie einen Stapel Pergamentblätter mit halb lesbaren Runenzeichen.
Dort stand sie dann in dem stillen Flur und sammelte Mut, um an die alte Eichentür zu klopfen, auf der ein elegantes silbernes Schild mit der Aufschrift „Professor D. von Drakhan“ hing. Drinnen saß er über einen Stapel Dissertationen gebeugt, einen roten Stift in der Hand, seine Haltung unerschütterlich perfekt.
Und doch, egal wie vernichtend seine Kritik war, egal wie oft er sagte: „Das ist für einen fortgeschrittenen Magier unterdurchschnittlich“, konnte sie keinen wirklichen Groll hegen. Stattdessen sehnte sie sich nach der Klarheit, die er ihr vermittelte. Seine Worte durchschauten Illusionen – sowohl im wörtlichen als auch im übertragenen Sinne – und deckten auf, wo ihre Argumente wackelten und wo ihre Logik zu faulen Sprüngen neigte.
Er zeigte mit gnadenloser Präzision Widersprüche in ihrem Aufsatz auf und beobachtete dann, wie sie diese mit einer Mischung aus Angst und Erleichterung entwirrte. Es war wahnsinnig, demütigend und seltsam aufregend.
Sie atmete jetzt ironisch amüsiert aus und erinnerte sich daran, wie naiv sie mit ihren Rachefantasien gewesen war.
Wie oft hatte sie davon geträumt, ihn vor einem ganzen Hörsaal zu demütigen, indem sie die perfekte Gegenargumentation vorbrachte oder eine umwerfende Demonstration vorführte, die ihn zwingen würde, ihre Brillanz anzuerkennen? Stattdessen jagte sie den Ideen hinterher, nicht dem Mann. Sie verlor sich in den Mechanismen von Manaschleifen, den Paradoxien mehrschichtiger Zaubersprüche und den wahnsinnig komplizierten Feinheiten theoretischer Resonanz – das war es, was ihr Herz wirklich gefangen hielt.
Als sie mit ihrem Notizbuch in der Hand im Flur stand, dachte sie daran zurück, als sie zum ersten Mal gemerkt hatte, dass sie in Dravens Kurs hinterherhinkte. Es war ein ganz normaler Dienstagabend gewesen. Sie war mit tintenverschmierten Fingerspitzen aus dem Keller der Bibliothek gekommen, ihre Augen brannten von dem trüben Licht der Magierlampen, die nie flackerten.
Das Gewicht der Bücher in ihrer Tasche hätte ihr fast die Schulter auskugeln können. Auf halbem Weg über den Campushof blieb sie stehen, um eine Astronomievorführung über sich zu beobachten – illusorische Sternbilder wirbelten am Himmel – und in diesem Moment wurde ihr klar, dass sie mehr Lust hatte, ihren „missglückten Anmerkungsentwurf“ neu zu schreiben, als irgendwelche persönliche Rachepläne zu schmieden.
Sie starrte auf die Illusionen über ihr, einen Wirbel aus kosmischen Farben, und dachte: Ich will alles über diese vielschichtigen Illusionen verstehen, nicht nur ihn untergraben. Diese Erkenntnis verursachte ihr ein flaues Gefühl im Magen, denn sie deutete darauf hin, dass der Schatten ihres Vaters nicht der wahre Grund war, warum sie sich so sehr anstrengte. Ihr Hass war von echter Neugier und dem Wunsch nach Meisterschaft überschattet worden.
Sie seufzte und murmelte leise vor sich hin, während ihr Blick zurück zu den Zeilen in ihrem Notizbuch wanderte:
„Was für ein Idiot im zweiten Semester nimmt einen Kurs für kampferprobte Fünftsemester … und überlegt dann, ihn noch einmal zu belegen?“
