Kapitel 653: Abschlussarbeit und Credits (2)

„Ich bin nicht in der Stimmung“, murmelte sie und hob warnend eine Augenbraue. Die Feder erstarrte. Vielleicht war das auch besser so – sie hatte nie ganz herausgefunden, wie man ein rebellisches Schreibgerät diszipliniert.

Mit übertriebener Sorgfalt schob sie die Feder beiseite, kramte in dem Durcheinander herum und zog schließlich ihr zerfleddertes Forschungsheft unter einer halb aufgerollten Spule mit geheimnisvollem Faden hervor.
Die Ecken des Heftes waren geknickt, der Rücken von zu vielen langen Nächten, in denen sie die Seiten umgeblättert hatte, eingerissen, aber es war der einzige Ort, an dem sie fleißig jede flüchtige Erkenntnis und jede halbfertige Idee für ihre Abschlussarbeit festgehalten hatte. Sie wischte etwas Staub vom Einband und nahm sich einen Moment Zeit, um das beruhigende Gewicht in ihren Handflächen zu spüren. Es war unordentlich, widersprüchlich, manchmal unsinnig – aber es gehörte ganz ihr.
„Hab dich gefunden“, flüsterte sie, zum Buch oder vielleicht zu sich selbst.

Sie schlug die Schranktür zu, ließ die Schutzzauber wieder aktivieren und beobachtete, wie die blaugrünen Glyphen mit leiser Effizienz über die Naht zurückkrochen.
Dann lehnte sie sich an die kühle Steinwand und schaute durch den offenen Torbogen hinaus. Dahinter erstreckte sich der von Turmspitzen beleuchtete Innenhof, der von ewig brennenden Lampen in verschiedenen Höhen erhellt wurde, die eine lose Konstellation aus Licht über den Campus bildeten. Eine frische Brise wehte durch den Raum, bewegte ihre Roben und trug den schwachen Duft von frisch gebackenem Brot aus den unteren Stadtvierteln und den schärferen Geruch von brauten Tränken aus den nahe gelegenen Labors mit sich.
Um sie herum pulsierte das Leben an der Universität. Studenten eilten mit panischen Gesichtern vorbei – wahrscheinlich kamen sie zu spät zu einer speziellen Abendvorlesung. Zwei Bibliothekare in Roben schwebten auf einer niedrigen Plattform vorbei und diskutierten leise über die Katalogisierung neuer Zauberbücher. In der hinteren Ecke testete eine Gruppe fortgeschrittener Zauberer eine leuchtende Barriere, die tanzende Reflexionen über den Steinboden warf.
Amberine atmete leise aus und ließ alles auf sich wirken. Egal, wie frustriert oder abgestumpft sie sich manchmal fühlte, sie wusste diese kleinen Details immer noch zu schätzen – das unbeschreibliche Summen der Magie in der Luft, das Flattern der Roben und das Blitzen der verzauberten Federkiele. Die Türme mögen alles mit ihrer Pracht überschatten, aber es war die stille Hingabe und die hektische Energie der Menschen, die den alten Steinen wirklich Leben einhauchten.
Dann, fast wie ein nachträglicher Einfall, traf sie eine Erkenntnis. Es war dieselbe schleichende Angst, die seit Wochen an der Schwelle ihres Bewusstseins gestanden hatte und nun mit neuer Kraft ihr Haupt erhob. Ihr Kreditguthaben.
Sie hielt das Heft mit beiden Händen fest und schlug die letzte Seite auf. Auf dem letzten Blatt, das Eselsohren hatte und mit halb verblasster Tinte vollgekritzelt war, stand ihr kläglicher Versuch, ihren akademischen Fortschritt zu dokumentieren. Sie hatte es vermieden, einen Blick darauf zu werfen, teilweise aus Angst vor dem, was dort stehen könnte. Aber jetzt konnte sie nicht mehr wegschauen.

„Oh Scheiße“, murmelte sie.
Amberine starrte auf die Zahl, als hätte sie sie persönlich beleidigt, als hätten sich die Ziffern verschworen, um sich über ihre Ambitionen lustig zu machen. Ihr Blick huschte erneut über das Pergament und bestätigte:

Für den Abschluss erforderliche Gesamtzahl an Credits: 340

Erreicht: 125

Verbleibend: 215

Zweihundertfünfzehn. Diese erschütternde Zahl hing wie eine bedrohliche Gewitterwolke über ihr.
Ein Knoten der Anspannung bildete sich in ihrem Magen und vermischte sich mit dem dumpfen Schmerz, der noch immer in ihren Waden von der langen Wanderung durch die Slums und die Hügel der Universität schmerzte. Sie hatte nicht realisiert, wie weit sie zurücklag. Oder, genauer gesagt, sie hatte es gewusst, aber sich geweigert, es anzuerkennen. Manchmal war Unwissenheit gnädiger – bis die Realität einen mit voller Wucht traf, so wie hier, auf der Rückseite ihres zerfledderten Notizbuchs.
„Zweihundertfünfzehn … im Ernst?“, wiederholte sie leise und starrte missmutig auf die wirren Zeilen ihrer eigenen Handschrift. „Gott, und ich habe schon ‚Fortgeschrittene Manaverflechtung‘ und ‚Magische Ethik‘ auf meinem Stundenplan … das sind nur fünfundzwanzig Credits. Das ist nichts.“
Ein Stöhnen entrang sich ihrer Kehle, und sie warf den Kopf theatralisch zurück, um ihre Verzweiflung zu zeigen. „Ich brauche mindestens noch zwanzig, wenn ich das Semester nicht in Panik beenden will.“

Ihre Stimme hallte leicht in dem gewölbten Korridor wider, doch niemand schien ihre Ausrufe zu bemerken.
Die meisten Leute waren schon zum Hauptturm oder zu den Wohnheimen gegangen, um noch schnell was zu essen, bevor es in die abendlichen Labore ging. Der schwache Geruch von Pergament, alter Tinte und kühlem Stein umhüllte sie. Über ihr warfen kleine schwebende Kugeln ein sanftes blaues Licht auf die Mosaikfliesen, wobei jede Kugel einem Muster folgte, das auf vorbeigehende Schritte reagierte.

Sie schüttelte ihre Frustration ab und schaute auf den Rand der Seite. Dort, zwischen gekritzelten Mana-Kreisläufen und einer winzigen, wütenden Mimikry-Kreatur, hatte sie versucht, mögliche Wahlfächer aufzuschreiben. Die meisten hatten etwa fünf bis zehn Credits. Sie würde mindestens zwei oder drei davon brauchen, um mithalten zu können.
Und wenn sie sich einen besseren Puffer sichern wollte, musste sie entweder einen besonders umfangreichen Kurs finden oder riskieren, ihren Stundenplan so zu überladen, dass Schlaf nur noch eine ferne Erinnerung sein würde.

Bei dem Gedanken zuckte Amberines Stirn. Das letzte Mal, als sie ihren Stundenplan überladen hatte, hatte sie das halbe Semester lang von gezauberten Kaffee-Illusionen gelebt, die gegen ihre tatsächliche Müdigkeit nichts ausrichten konnten. Die Erinnerung ließ sie unwillkürlich erschauern.
Doch dann fiel ihr Blick auf eine fettgedruckte Zeile am Ende der Seite, den größten Teil der Credits, die sie noch brauchte. Es fühlte sich wie eine stille Drohung an, die praktisch aus dem Pergament herausragte:

ARC 407: Die arkane Philosophie und Anwendung von sequenziellen Zaubersprüchen

Dozent: Professor Draven A. von Drakhan

Credit-Wert: 20
Semester: 2 (Teilnahmeberechtigung im ersten Jahr: bestätigt)

Ruf: Albtraum, Finger weg, akademischer Selbstmord
Allein der Anblick davon ließ ihr den Magen umdrehen. Vor etwas mehr als einem Jahr hatte sie eine Ankündigung am Hauptschwarzen Brett gesehen, in der für eine „begrenzte Einschreibung für ein Aufbaustudium in sequenzieller Schichtung“ geworben wurde. Sie erinnerte sich noch genau an diesen Tag: die Stille im Flur, das neugierige Funkeln in den Augen einiger älterer Studierender und das überwältigende Gefühl der Angst bei allen anderen. Draven’s Name wurde mit Ehrfurcht oder Angst geflüstert, manchmal sogar mit beidem.
Gerüchte besagten, dass dieser Kurs die Noten der Studierenden verschlang und ihr Selbstvertrauen in Stücke riss. Sie hatte auch gehört, dass die Leistungspunkte für das Bestehen enorm waren – zwanzig Punkte auf einmal, genug, um jeden um ein ganzes Semester nach vorne zu katapultieren, wenn er überlebte.
Amberine zuckte zusammen, als sie daran dachte, wie sie sich in ihrem zweiten Semester für diesen Monsterkurs eingeschrieben hatte, zu einer Zeit, als die meisten Studenten gerade so mit mittelschweren Illusionen und grundlegenden Runentheoremen zurechtkamen. Sie selbst war in den Kernfächern stabil, aber etwas Leichtsinniges brannte in ihr. Vielleicht war es die Verlockung der zusätzlichen Credits, oder vielleicht war es ein tieferes, roheres Verlangen. In Wahrheit war es eine Mischung aus verschiedenen Faktoren gewesen, von denen keiner besonders rational war.
Sie erinnerte sich, wie die Beraterin die Stirn gerunzelt hatte, als sie mit dem Anmeldeformular hereinkam. „Bist du dir sicher?“, hatte die Frau mit besorgten Lippen gefragt. „Du bist noch am Anfang deines Studiums. Dieser Kurs ist … fortgeschritten. Die meisten belegen ihn erst nach dem fünften Semester oder zumindest nach dem Bestehen aller empfohlenen Vorlesungen.“
Amberine hatte ein selbstbewusstes Lächeln aufgesetzt, das jedoch nur eine leere Prahlerei war. „Ich bin mir sicher“, hatte sie geantwortet, ihre Stimme klang herausfordernd. „Ich schaffe das schon.“

Sie hatte es nicht geschafft.
Der Kurs war gnadenlos, fast militärisch aufgebaut. In jeder Vorlesung wurde sie mit einer Flut von Konzepten überschüttet, die ihr den Kopf verdrehten – komplizierte Synergieschleifen, geheimnisvolle Schichten, die sich jeder Logik entzogen, historische Beispiele, für die man Kenntnisse über mehrere Zeitachsen brauchte. Nie würde sie den Tag vergessen, an dem Draven ganz beiläufig ein Multi-Affinitätsdiagramm vorstellte, das die Hälfte der Klasse dazu brachte, wie wild zu kritzeln, während die andere Hälfte mit großen Augen dasaß und schon völlig verloren war.
Die Lehrbücher, die er uns gab, waren schwerer als die meisten fortgeschrittenen Grimoires, einige fast schon archaisch, mit Zitaten von Magiern aus den Anfängen der aufgezeichneten Magie. Sie schleppte sie in einer abgenutzten Tasche herum, bis ihre Schultern mittags schmerzten, und verfluchte ihren eigenen Stolz.

Nachts saß sie über ihren Schreibtisch in der Bibliothek gebeugt und suchte in den staubigsten Ecken der vernachlässigten Regale nach Zitaten.
Die Aufsatzthemen verlangten Querverweise zu magischen Philosophen, die seit zwei Jahrhunderten nicht mehr existierten und von denen viele nur teilweise übersetzt waren. Sie fand ganze Absätze in Drachenrunen oder Verweise auf die Ebenenlehre, die Fußnoten aus einem halben Dutzend widersprüchlicher Manuskripte erforderten. Es fühlte sich an, als würde sie aus zerbrochenen Scherben, die niemals zusammengepasst hatten, ein Puzzle zusammenfügen.

Irgendwie, unglaublicherweise, schaffte sie es mit einer 74.
Das war nur eine Haaresbreite über dem Durchfallen – gerade genug, um einer akademischen Bewährungsstrafe zu entgehen. Aber diese Note hatte den unverkennbaren Beigeschmack einer Beinahe-Katastrophe und signalisierte, dass sie eine „Überfliegerin des zweiten Semesters“ war. Sie erinnerte sich an die mitfühlenden Blicke älterer Studierender, die Gerüchte über ihren Zusammenbruch während der Abschlussprüfungen gehört hatten. Sogar ihre eigene Mitbewohnerin ging auf Zehenspitzen um sie herum und bot ihr Tee mit milden beruhigenden Zaubern an.