Lina grinste wie ein Wolf, was total anders war als sonst, wo sie eher cool rüberkam. „Nö“, sagte sie mit einem zufriedenen Augenzwinkern. „Das ist ein Zauberzeichen, um Jungs zu vertreiben.“
Amberine lachte so herzlich, dass sich ihre Schultern lockerten. „Heb dir das für die Verabredungen in der Akademie auf“, meinte sie.
In letzter Zeit klangen die Probleme, mit denen Lina hypothetische Verehrer aus dem Teenageralter bedrohte, wie die perfekte Abschreckung für jedes gebrochene Herz. Amberine fragte sich kurz, was Draven denken würde, wenn er solche ausgefallenen Zaubersprüche sehen würde. Wahrscheinlich würde er nur mit den Schultern zucken und sagen: „Das ist eine Verbesserung gegenüber deiner letzten Version, Miss Lina.“ Der Gedanke amüsierte und ärgerte sie zugleich.
Bald war die Vormittagsstunde zur Hälfte vorbei – die Übungen waren beendet, die Illusionen verschwanden, die Kreidekritzeleien verwischten sich zu halb verschwommenen Bögen. Die Kinder stürmten in einer chaotischen Welle nach draußen, voller Vorfreude auf ihre kurze Pause im staubigen Innenhof.
Das Klassenzimmer des Waisenhauses war für einen Moment still, die einzigen Spuren der Kinder waren die halbfertigen Glyphen-Skizzen und die schwachen Nachbilder der Illusionen, die sich in der Luft auflösten.
Amberine ließ sich mit einem theatralischen Stöhnen auf eine schiefe Bank fallen und ließ ihre Glieder erschöpft sinken. Sie fühlte sich, als hätte sie einen Marathon in mentaler Gymnastik absolviert.
„Wie kannst du nur so ruhig bleiben?“, fragte sie niemanden Bestimmten, obwohl sie zu Elara blickte. „Die sind wild.“
Elara war gerade dabei, sich aus einem ramponierten Blechkessel eine Tasse schwachen Tee einzuschenken. Ihre Haltung blieb kerzengerade. Sie drehte den Kopf gerade so weit, dass sie Amberine leicht schräg ansah, und nippte dann an ihrer Tasse. „Weil ich nicht zu ihrem Chaos passe. Du schon.“
Amberine hob empört eine Hand. „Ich bin ein Leuchtturm der Ordnung“, erklärte sie, obwohl das Grinsen um ihre Lippen verriet, dass sie wusste, wie absurd das klang. Noch vor wenigen Minuten hatte sie mit Besen Illusionen hinterhergejagt.
„Du bist ein Feuerwerk der Stimmungsschwankungen“, korrigierte Elara sanft, mit absolut ernstem Tonfall, als würde sie eine bloße Tatsache feststellen. In gewisser Weise konnte Amberine das nicht leugnen.
Maris setzte sich neben sie und knabberte an einem Stück altbackenem Brot, das vom Frühstück übrig geblieben war. An einem Ärmel ihrer Robe klebte heller Kreidestaub, ein Beweis dafür, dass sie bei den übertriebenen Illusionen eines Kindes physisch eingreifen musste. „Können wir bitte eine Stunde lang unterrichten“, begann sie mit einem Seufzer, „anstatt zu streiten?“
„Das ist fraglich“, murmelte Amberine.
Sie schaute auf ihre Finger, an denen der Kreidestaub hartnäckig in blassen, geisterhaften Wirbeln an ihren Fingernägeln klebte. Ein schwaches, anhaltendes Kribbeln von Mana-Verbrennung prickelte an ihren Fingerspitzen, Überbleibsel der heutigen Übungsstunden. Ihre Kehle fühlte sich unerwartet eng an, und es überraschte sie, wie eine gewöhnliche Unterhaltung zu einem unerwarteten Moment der Ehrlichkeit führen konnte.
„Früher habe ich Kinder gehasst“, gab sie zu und hob den Blick zu Elara und Maris, als würde sie eine sofortige Reaktion erwarten. Ihre Stimme war leiser geworden, fast so, als würde das Geständnis sie belasten. „Ich konnte ihren Lärm nicht ertragen. Jetzt … interessiert es mich tatsächlich, was sie von mir denken. Das ist seltsam, oder?“
Sie hatte nie vor gehabt, so etwas laut auszusprechen, doch nun lag es da, ein intimes Stück Wahrheit, offenbart in der muffigen Wärme des Hauptraums des Waisenhauses. Draußen war es bereits früher Nachmittag, und die Sonne tauchte die ramponierten Bänke und abgenutzten Dielen in langsam fließende Strahlen.
Die Kinder hatten ihre mit Kreide gezeichneten Fantasiewelten für eine kurze Pause beiseite gelegt und die Lehrerinnen für einen Moment allein gelassen, in einer Stille, die nur von vereinzeltem Kichern und magischen Funken erfüllt war.
Elara saß mit ruhig gefalteten Händen auf ihrem Schoß und blinzelte nicht. Ihre Haltung war wie immer makellos – gelassen, konzentriert und unerschütterlich direkt. Wenn Amberine Hänseleien oder eine Standpauke erwartet hatte, wurde sie enttäuscht. Stattdessen blitzte in Elaras Augen eine subtile Akzeptanz auf. „Das ist nicht seltsam“, sagte sie leise, mit einer gemessenen Gewissheit, die die Menschen immer aufhorchen ließ. „Das ist Wachstum.“
Amberine spürte, wie ihr Herz einen kleinen Sprung machte. Wachstum. Das Wort legte sich wie ein sanftes Gewicht auf ihre Brust, beruhigend und beunruhigend zugleich. Sie blinzelte und schnaubte kurz, um die Intensität des Augenblicks zu durchbrechen. „Willst du jetzt tiefsinnig sein?“
„Nein“, sagte Elara ganz ernst, „nur genau.“
Einen Moment lang sagte keiner was und ließ den Nachhall dieser Aussage in der Stille hängen. Amberines Blick wanderte über die sonnendurchflutete Leere, wo vor Sekunden noch eine Gruppe lauter Kinder herumgetobt war, deren Fußspuren ihre chaotische Anwesenheit verrieten.
Sie dachte daran, wie sie noch vor kurzem diesen Wirbel aus Illusionen und kreischenden Witzen wahnsinnig gemacht hätte – mehr als alles andere ein Ärgernis. Aber jetzt kamen ihr diese Illusionen eher wie Einblicke in die Unschuld vor, wie Fenster in eine Welt, in der der Zynismus noch nicht vollständig Einzug gehalten hatte.
Sie atmete aus und zwang sich zu einem ironischen Lächeln. „Na gut. Wachstum also.“
Etwas legte sich zwischen den dreien – eine Stille, die nicht angespannt war, sondern eher einer stillen Übereinkunft glich. Es fühlte sich fast wie eine Erleichterung an, als hätte das Aussprechen dieser Wahrheit eine Kluft zwischen ihnen geschlossen. Vielleicht hatten sie sich hier alle auf eine Weise verändert, die keiner von ihnen erwartet hatte. Für ein paar Herzschläge fühlte sich das alte Waisenhaus wie eine lebendige, atmende Präsenz um sie herum an, dessen abgenutzte Wände und schiefe Stühle ihrem Gespräch lauschten und ihnen die Erlaubnis zu einer ehrlicheren Reflexion gaben.
Aber ein lautes Zuschlagen der Tür im nächsten Flur, begleitet von einem schrillen Lachen, erinnerte sie daran, dass noch Unterricht war. Der Tag ging weiter, und mit ihm der Unterricht. Der nächste Teil sollte zur Hälfte aus Kunst und zur Hälfte aus Zauberei bestehen – eine Idee, die Maris einmal vorgeschlagen hatte, um die Kinder bei Laune zu halten. Es stellte sich heraus, dass dies die perfekte Mischung aus kreativem Ausdruck und Zauberei war, die sie dazu ermutigte, Illusionen zu erschaffen oder Zeichnungen in ihrem ganz persönlichen Stil zu verzaubern.
Die Kinder kamen in einer verstreuten Schar zurück, mit kurzen Stücken bunter Kreide und der restlichen Aufregung aus der Pause. Sie versammelten sich in einem großen Kreis auf dem Boden und ließen die ramponierten Tische stehen. Die Tafeln und alten Teppiche waren mit jahrelangen Fußabdrücken verschmutzt, aber das hielt sie nicht davon ab, sich fröhlich hinzusetzen und mit dem Kritzeln zu beginnen.
Es breitete sich eine erwartungsvolle Stille aus, die nur durch das anfängliche Kratzen der Kreide unterbrochen wurde. Einige Kinder begannen sofort mit ihren Traumzaubern – wilde Dinge wie schwebende Burgen und tanzende Drachen –, während andere unsicher umherblickten. Die Lehrer gingen sanft zwischen ihnen umher, gaben Tipps oder, wie im Fall von Amberine, mahnende Worte, dass sie mit ihren Kritzeleien keinen Waldbrand heraufbeschwören sollten.
Amberine kniete neben Fennel, der sich dicht auf den Boden geduckt hatte. Er hielt ein Stück grüne Kreide zwischen den Fingern und zeichnete mit kurzen, zögerlichen Strichen etwas, das wie der Umriss einer Sonnenblume aussah. „Hey, das ist aber schön“, sagte Amberine leise und ließ ihre echte Neugier durchscheinen. Fennel errötete leicht unter dem Kompliment.
„Ich … das ist ein Schild, das blüht. Wenn ich Angst habe. Eine ‚Panikblüte‘, würde ich sagen.“ Er zuckte mit den Schultern, als wäre ihm das Eingeständnis peinlich und er hätte mit Gelächter oder Kritik gerechnet.
Amberine lächelte. „Das ist clever. Wenn dir also jemand wehtun will, blüht es auf und beschützt dich, ja?“
Fennel nickte und entspannte sich ein wenig. „Ich möchte, dass es hell und stark ist. Damit ich mich, ähm, sicher fühlen kann.“
Amberine nickte. „Das finde ich toll“, sagte sie mit leiser, aber aufrichtiger Stimme. Sie hob eine Hand und formte mit ihrer Magie einen winzigen Lichtblitz, um es zu demonstrieren. „Wenn du mit dem Zeichnen fertig bist, können wir einen kleinen Zauber versuchen, um zu sehen, ob wir es zum Leben erwecken können.“
Ein kleines Lächeln huschte über Fennels Lippen. Er setzte seine Skizze fort, seine Haltung etwas selbstbewusster als zuvor.
In der Nähe hatte Vera sich schon eine Ecke des Bodens geschnappt und zeichnete mit voller Energie einen stilisierten Tiger in leuchtendem Rot und Orange. Sie tat so, als würde sie sich nicht allzu sehr reinhängen, aber die Details ihrer Linien verrieten etwas anderes.
Immer wenn Elara oder Maris vorbeikamen, murmelte sie leise: „Das ist nur eine Kritzelei.“ Aber sobald jemand auf eine Schattierungstechnik hinwies oder sie nach dem Symbol fragte, das sie gerade zeichnete, leuchteten ihre Augen auf und sie zählte eifrig ein Dutzend Gründe auf, warum ihr Feuertiger besonders leuchtende Pfoten brauchte. Ihre Tapferkeit verbarg offensichtlich ein leidenschaftliches Bedürfnis, sich zu beweisen.
Nico trieb wie immer seine komischen Streiche. Er zeichnete mit rosa Kreide breite Bögen und nannte sein Werk „Streich-Explosion“. Amberine war gerade am Lachen und warnte ihn, nicht einmal daran zu denken, wieder Illusionen zu zaubern, die die ganze Klasse mit Schleim überziehen würden. Er warf ihr einen übertrieben unschuldigen Blick zu.
Innerhalb weniger Minuten explodierte sein „Streich-Ausbruch“ mit Glitzer, der funkelnde Flecken auf Haare, Kleidung und die Ritzen zwischen den Dielen sprühte. Die Kinder kreischten vor Freude, Maris starrte auf ihre frisch mit Glitzer bedeckte Robe und Nico verbeugte sich dramatisch und sah dabei viel zu zufrieden mit sich selbst aus.
Amberine wollte ihm gerade wieder hinterherjagen, als sie bemerkte, dass Tamryn einfach nur da saß, die Kreide unberührt auf seinem Schoß. Er starrte mit einer Mischung aus Sehnsucht und Neugier auf die wirbelnden Illusionen um ihn herum und warf gelegentlich einen Blick auf die Formen auf den Zeichnungen der anderen Kinder. Sein eigener Platz auf dem Boden blieb hartnäckig leer, eine große Fläche unberührten Staubs.
Vorsichtig, um ihn nicht zu erschrecken, näherte sich Amberine ihm und kniete sich hin, sodass sie auf Augenhöhe waren. Sie reichte ihm ein Stück blaugrüne Kreide. „Es muss nicht schön sein“, sagte sie leise, sodass nur er sie hören konnte. „Es muss nicht einmal einen Sinn ergeben. Es muss einfach nur von dir sein.“
Einen Moment lang schien er hin- und hergerissen zwischen Ablehnung und einem Versuch. Die Erinnerung an seinen früheren Manasturm lastete sichtlich auf ihm, und in seinen Augen blitzte Angst auf. Aber schließlich gewann ein kleiner Funken Mut die Oberhand. Er griff nach der Kreide, legte sie auf den Boden und atmete zittrig aus. Seine ersten Striche waren ebenfalls zittrig – zaghafte Bögen, die nicht miteinander verbunden waren.
Doch langsam und vorsichtig drückte er die Kreide fester auf und zeichnete einen Kreis. In diesen Kreis zeichnete er die Umrisse von vier oder fünf Händen, die sich umklammerten.
Amberine stockte der Atem. Es war nicht gerade ein Meisterwerk – einige Finger sahen ungleichmäßig aus, der halbe Kreis war unrund –, aber das Bild strahlte eine Zärtlichkeit aus, die ihr die Kehle zuschnürte. Die stille Aufrichtigkeit, der Wunsch nach Verbindung waren nur allzu deutlich zu erkennen. Sie starrte einige lange Augenblicke auf die Form. Die Ungeschliffenheit dieses Symbols beeindruckte sie stärker als jede extravagante Illusion.
Ihre Lippen formten ein kleines Lächeln, ihre Augen wurden weich. „Ich mag es“, sagte sie einfach, ihre Stimme klang unerwartet emotional. Sie erkannte etwas Tiefes darin – Tamryn zeichnete nicht nur zum Spaß. Er drückte damit das Verlangen nach Akzeptanz aus, das so viele Kinder wie er hatten und hinter höflichem Nicken und ängstlichen Blicken versteckten.
Bevor sie noch etwas sagen konnte, fiel ihr Blick auf eine Bewegung an der gegenüberliegenden Wand.
Amberine blickte auf und runzelte leicht die Stirn. Unter der abblätternden Farbe, unter den staubigen Kreidekritzeleien, sah sie einen schwachen Schimmer – eines von Dravens Glyphen, halb verdeckt. Sie kannte diese Form; sie hatte sie schon oft in den Ecken der Universitätstürme gesehen, subtile Schutzzeichen, die Draven hinterlassen hatte, vermutlich aus Gründen, die er nie erklärt hatte.
Es pulsierte, nur einmal, schwach und flüchtig. Aber unverkennbar. Ihre Neugierde stieg. Sie streckte die Hand aus und berührte die Farbe, ihre Fingerspitzen streiften die versteckten Linien. Ein winziger Schock durchfuhr sie wie ein Funke. Dann hörte sie unerwartet eine Stimme, die so leise war, dass sie daran gezweifelt hätte, wenn ihr nicht ein Schauer über den Rücken gelaufen wäre.
Dravens Stimme, ruhig und unnachgiebig, hallte in ihrem Kopf wider: „Wenn sie zerbrechen, kannst du sie nicht reparieren. Du kannst nur die Linie halten.“
Sie riss ihre Hand zurück, als hätte sie sich verbrannt, ihr Herz hämmerte. Eine Welle der Verwirrung und Alarmbereitschaft wallte in ihr auf. Warum hatte Draven hier Schutzzauber versteckt? Warum genau diese Worte? Warnt er sie, dass die Kinder kurz vor einem Wendepunkt stehen?
„Stimmt etwas nicht?“, fragte Elara leise, als sie Amberines Gesichtsausdruck bemerkte.
Amberine zwang sich zu einem kleinen, gequälten Lächeln. „Nur … meine Finger jucken“, sagte sie und zuckte lässig mit den Schultern, obwohl ihr Herz immer noch wie wild schlug. Sie beschloss, Draven’s geflüsterte Warnung vorerst nicht zu erwähnen. Sie brauchte Zeit, um das selbst zu verarbeiten und herauszufinden, was es bedeuten könnte.
Vielleicht nichts. Vielleicht alles.
Die Dämmerung brach sanft herein, und die schrägen Strahlen der untergehenden Sonne tauchten die Wände des Waisenhauses in orange-goldene Streifen. Einer nach dem anderen traten Eltern oder ältere Geschwister herein und holten ihre Kinder leise ab. Es gab keine großen Abschiede, nur ein kleines Lächeln und hier und da ein herzliches Dankeschön. Es wurden ein paar staubige Umarmungen ausgetauscht, und einige der Kleinsten versprachen ihren Eltern, ihnen die Illusionen zu zeigen, die sie gemacht hatten.
Amberine beobachtete den langsamen Exodus mit einem gedämpften Gefühl von Stolz, obwohl ihr Draven’s Stimme nicht aus dem Kopf gehen wollte.
Tamryn blieb stehen. Sie hörte seine zögernden Schritte hinter sich auf dem Holzboden. Als sie sich umdrehte, streckte er ihr ein gefaltetes Stück Papier entgegen, den Blick gesenkt, als hätte er Angst, sie könnte es ablehnen. Sie nahm es vorsichtig und faltete es im schwindenden Licht auf. Es war eine Zeichnung ihrer Kugel – eine wackelige, ungleichmäßige Darstellung, bei der eine Seite deutlich größer war als die andere. Objektiv betrachtet war es nicht gerade ein Kunstwerk.
Aber es war perfekt.
Sie spürte, wie sich ihre Brust zusammenzog. Es drückte die ganze Aufrichtigkeit eines Kindes aus, das sich ohne Worte bedanken wollte. Die Fehler machten es echt, bescheiden, real. Sie schluckte und spürte, wie ihre Augen von einer ungebetenen Welle der Emotionen überflutet wurden. „Danke“, krächzte sie mit belegter Stimme.
Sie wollte noch so viel mehr sagen – dass es wunderbar war, dass es ihr wichtig war –, aber sie brachte die Worte nicht über die Lippen. Tamryn nickte nur, in seinen Augen mischten sich Erleichterung und stille Dankbarkeit, bevor er sich eilig auf den Weg machte, um zu demjenigen zu gehen, der draußen auf ihn wartete.
Als alle Kinder gegangen waren, fühlte sich das Gebäude seltsam leer an. Die Sonne versank hinter den zusammengewürfelten Dächern der Slums und warf längere Schatten auf den Boden.
Amberine, Elara und Maris landeten auf dem Dach des Waisenhauses, wo sie auf einem zerbröckelnden Steinvorsprung saßen und zusahen, wie der Tag in einem Kaleidoskop aus violetten und zartrosa Streifen verblasste. Es war nicht der sicherste Ort, aber man hatte einen ungestörten Blick auf die Slums und einen Blick auf den schöneren Teil der Skyline der Stadt dahinter.
Es wurde still, als die letzten Sonnenstrahlen am Horizont glühten und alles in sanftes Gold tauchten. Sie starrten in angenehmer Stille vor sich hin, bis Maris leise fragte: „Wenn man uns nicht gesagt hätte, dass wir hierherkommen sollen … wärt ihr dann trotzdem gekommen?“
Amberine dachte lange nach. Sie ließ ihren Blick über die weitläufigen Slums schweifen, über das Gewirr aus schiefen Dächern und staubigen Straßen, über das leise Summen des Lebens, das selbst in diesem armen Viertel zu hören war.
„Ich wäre nicht gekommen“, gestand sie, während Erinnerungen an ihre frühere Ablehnung an ihr nagten. „Aber jetzt?“ Sie lauschte dem Gelächter, das von unten heraufdrang, wo noch ein paar Kinder an der Straßenecke spielten, obwohl es schon fast Zeit war, nach Hause zu gehen. „Jetzt würde ich darum kämpfen, hierbleiben zu dürfen.“
Maris sagte nichts, aber ihr Blick wurde weicher. Elara nickte still, als würde auch sie verstehen, wie diese heruntergekommenen Mauern und die hyperaktiven Kinder einen Platz in ihren Herzen erobert hatten. Niemand von ihnen hätte das erwartet.
Weit entfernt, hoch oben in seinem Turm, beobachtete Draven das Flackern des Symbols.
„Sie hat den Anker berührt“, murmelte er. „Sie ist näher, als ich gehofft hatte.“
Eine Stimme hinter ihm – Alfred, sein alter Verwalter. „Du testest sie immer noch. Aber was wirst du tun, wenn sie aufhören, dein Spiel mitzuspielen?“
Draven rührte sich nicht. Sein Blick blieb starr.
„Dann“, sagte er, „muss ich aufhören zuzusehen. Und anfangen zu handeln.“
Und der Spiegel verdunkelte sich.
