„Das kannst du?“ fragte Amberine halb beeindruckt. „Illusionen, die die Geschmacksknospen täuschen?“
Maris zuckte mit den Schultern und rührte langsam im Eintopf. „Geschmacksillusionen halten nicht lange an, aber vielleicht bringen sie uns durchs Frühstück. Gib mir nicht die Schuld, wenn du feststellst, dass es sich in Wirklichkeit um matschige Brotreste handelt, sobald die Illusion nachlässt.“
Elara legte die Kreide beiseite und ging mit bedächtigen Schritten zum Topf. Sie nahm Maris die Kelle ab, probierte einen Löffel und schluckte. Ihr Gesichtsausdruck blieb unverändert und verriet nichts. „Ist in Ordnung“, verkündete sie und wischte sich den Mund mit dem Ärmel ab. „Angesichts der Alternativen können wir den Geschmack ruhig den Illusionen überlassen.“
Amberine lachte kurz, und ein Gefühl der Kameradschaft breitete sich unter ihnen aus. Es war ein gutes Gefühl, auf derselben Wellenlänge zu sein, auch wenn sie sich gestritten hatten. Dieser Ort hatte das mit ihnen gemacht, sie gezwungen, sich angesichts des Chaos zusammenzuschließen. Bald würden die Kinder hereinstürmen, wie eine ausgelassene Armee von zusammengewürfelten kleinen Zauberern, jeder mit seinen eigenen Wundern oder Problemen.
Und sie, die Lehrer, mussten bereit sein, sie mit gleichermaßen viel Geduld, Witz und Akzeptanz anzuleiten.
Sie griff nach einer angeschlagenen Schüssel und schöpfte etwas Eintopf. „Also dann, probieren wir die Illusionen aus. Wenn ich schon altbackenes Brot essen muss, kann ich es auch mit einer Illusion von Soße tun.“
Sie nahm einen Löffel, bereit für eine Enttäuschung – und blinzelte dann echt überrascht. „Hm. Schmeckt wie … Kräuterrahm?“ Sie sah Maris mit widerwilliger Bewunderung an.
Maris warf ihr Haar in einer gespielten hochmütigen Geste zurück. „Ich habe eine ausgeprägte Fantasie.“
„Und einen ausgeprägten Sinn für Tricks“, fügte Elara mit einem Anflug von Grinsen hinzu.
Amberine wollte gerade eine neckische Beleidigung zurückgeben, als die Eingangstür quietschte und sich öffnete. Kleine Schritte hallten wider, und als die ersten Kinder eintrafen, wurden die Stimmen aufgeregt. Sie erhaschte einen Blick auf große Augen und sorgfältig gekämmte Haare. Einige Kinder trugen ungleiche Schuhe, andere gar keine, aber alle strahlten diese stille Widerstandskraft aus, die Amberine jedes Mal wieder berührte.
Zeit, sich an die Arbeit zu machen.
Das Waisenhaus, das staubige Morgenlicht, die Illusionen, der übrig gebliebene Broteintopf – all das war zur Routine geworden, zu einem Mosaik aus kleinen, unvollkommenen Details, das Amberine jetzt seltsamerweise beruhigend fand. Sie stellte ihre Schüssel beiseite, straffte die Schultern, atmete tief ein und ließ den Duft billiger Illusionen, der frühen Morgendämmerung und der ungefilterten Aufregung der Kinder ihre Sinne erfüllen.
Sie war bereit. Auch wenn ein Teil von ihr immer noch darauf bestand, dass kein Magier gezwungen werden sollte, zu einer solchen Stunde zu existieren.
Sie drehte sich um, sah sich im Raum um und kniff die Augen zusammen, als würde sie eine lustige Herausforderung annehmen. Die Kinder würden gleich neue Wege finden, um sie zu amüsieren und zu ärgern. Sie würde ihnen mit einer Mischung aus Zurechtweisung und Zuneigung antworten, wie es jetzt üblich war. Ihre morgendliche schlechte Laune war völlig vergessen angesichts dieses Funken Lebens, der hier inmitten der ramponierten Möbel und des muffigen Geruchs alter Zauberbücher glänzte.
Nico näherte sich vorsichtig, Illusionen wirbelten noch immer um seinen lockigen Kopf. Amberine warf ihm einen bösen Blick zu, wenn auch nicht wirklich wütend. „Wehe, du planst schon wieder ein saisonales Thema.“
Er grinste sie absurd an und rückte die Blätterreste zurecht, die an seinem Kragen klebten. „Du siehst gut aus im Herbst, Lehrerin. Versprochen.“
Sie verdrehte die Augen. „Wenn du mir weiterhin sagst, wie gut ich aussehe, werde ich dich deinen Illusionen zum Fraß vorwerfen. Merk dir meine Worte, wir sind noch nicht fertig.“
Maris, die gerade den Eintopf fertigstellte, seufzte nur halb genervt, halb amüsiert. „Und deshalb“, sagte Maris süß, „spielen wir unseren Lehrern vor dem Frühstück keine Streiche.“
Sie lachten noch immer, als die Kinder hereinkamen, angezogen von der Aussicht auf Unterricht, eine warme Mahlzeit oder einfach nur die Wärme, die von den zusammengewürfelten Wänden dieser provisorischen Schule ausging. Einige trugen staubige Sandalen mit ausgefransten Riemen, andere waren barfuß und kratzten mit den Zehen über den rauen Boden. Jedes Gesicht trug subtile Spuren der Widerstandsfähigkeit, die die Slums jungen Seelen oft viel zu früh einprägten. Doch es gab auch Hoffnung.
Die Art, wie sie sich umschauten – mit leuchtenden Augen beim Anblick der vertrauten Bänke, der gekritzelten Kreidezeichen und der halbfertigen Fantasiewelten –, deutete darauf hin, dass dieser Ort ihnen etwas Wertvolleres bot als nur ein einfaches Klassenzimmer. Ein Gefühl der Zugehörigkeit.
Amberines Herz zog sich ein bisschen zusammen, als sie die ersten Ankömmlinge sah. Insgesamt waren es fünfzehn Kinder, aber sie wusste genau, welche fünf in ihrer mentalen Anwesenheitsliste am wichtigsten waren. Nicht, dass die anderen unwichtig gewesen wären, aber diese fünf hatten einen besonderen Funken – eine Ausstrahlung, die besondere Aufmerksamkeit erforderte.
Sie drehte gerade noch rechtzeitig den Kopf, um Tamryn durch die Tür schlüpfen zu sehen. Elf Jahre alt, leise wie ein Flüstern. Er strich sich ein Staubkorn vom abgetragenen Ärmel und sah sich um, als würde er alle neuen Veränderungen mental katalogisieren. Er blieb an einem abgeplatzten Fensterbrett stehen und nickte Amberine einmal höflich und fast förmlich zu.
In seinen Augen blitzte dieselbe schüchterne Wärme auf, die sie so schätzte – als wollte er etwas sagen, aber nicht den Mut dazu aufbringen konnte. Als sie ihm kurz zuwinkte, wandte er schnell den Blick ab und verzog die Mundwinkel zu einem schüchternen Lächeln. Er hatte die vorsichtige Haltung von jemandem, der aufgewachsen war, sich klein machen zu müssen, aber das Flackern in seiner Mana verriet Amberine, dass viel mehr in ihm steckte.
Kaum hatte Tamryn seinen Platz am Fenster eingenommen, kam eine Welle von Energie hinter ihm herein – Vera, mit geflochtenen Haaren und halb eingesteckter Bluse, die Schultern in geübter Selbstsicherheit vorgewölbt. Sie sah aus wie eine kleine Generalin, die zwei jüngere Kinder eskortieren musste, die sich beide an ihren Ellbogen festklammerten. Der eine hatte eine laufende Nase, der andere döste halb auf ihrem Arm, aber Vera lenkte sie mit der Haltung einer Kommandantin.
Sie trug diesen grimmigen Ausdruck jugendlicher Überlegenheit und richtete ihn mit einer Art spöttischem Respekt auf Elara, der zu sagen schien: Trau dich nur, mich zu hinterfragen.
„Guten Morgen, Lehrerin“, verkündete sie und hob das Kinn. Die Art, wie sie das sagte, klang weniger wie eine Begrüßung, sondern eher wie eine Audienzgewährung.
Elara, die an ihrer Tafel stand, warf einen Blick über die Schulter. „Du hast mir immer noch nicht meine Grammatik-Glyphenrolle zurückgegeben.“
Vera zuckte mit den Schultern und versuchte, nonchalant zu wirken. „Ich habe sie vielleicht für immer ausgeliehen. Ich meine, du hast ja ungefähr eine Million davon.“
Ein winziger Anflug von Belustigung huschte über Elaras Gesicht – so kurz, dass es vielleicht nur Einbildung war. Sie verschwendete keine Energie darauf, zu schimpfen. Sie warf Vera nur einen ernsten Blick zu, der andeutete, dass sie die Schriftrolle besser zurückbringen sollte, wenn sie in Zukunft keinen stillen Blickkrieg riskieren wollte.
Vera schniefte und führte die beiden jüngeren Kinder zu einem ramponierten Tisch, wobei sie ihnen sagte, sie sollten ihre schmutzigen Fäuste nicht darauf fallen lassen oder etwas ähnlich Herrisches. Amberine unterdrückte ein Lachen. Vera hatte Temperament, auch wenn es sich wie das einer beschützenden älteren Schwester äußerte, die behauptete, sie sei zu cool, um sich für Magie zu interessieren.
Dann kam Nico, mit theatralischen Tränen in den Augen, obwohl Amberine vermutete, dass die Hälfte davon noch Illusionen waren. Er warf sich in Maris‘ Arme, als wäre seine ganze Welt zusammengebrochen. „Miss Maris, meine Männlichkeit wurde verletzt“, jammerte er.
Maris‘ Gesicht war das perfekte Bild von Unbeeindrucktheit. „Gut“, sagte sie trocken und rollte eine Reihe von Übungsrollen aus.
Der Rest der Chaotenbande – Kinder, die sich für Streiche und Illusionen begeisterten – scharten sich um Nico, kicherten und stachelten ihn an, aber Maris trieb sie schnell zur anderen Seite des Raumes, wo noch immer Brandspuren vom Fiasko der letzten Woche die Dielen verunstalteten. Die würden sie auf jeden Fall auf Trab halten.
Eine zierliche Gestalt huschte hinter ihnen herein, so leise, dass es ein Wunder war, dass ihre Schritte überhaupt zu hören waren.
Lina, gerade einmal acht Jahre alt, aber mit einem Blick, der so scharf war, dass sie genauso gut ein kleiner Falke hätte sein können. Sie schlüpfte durch die Tür, musterte den Raum mit einem Blick und ging dann direkt auf Amberine zu. Der abgenutzte Saum ihres Kleides streifte den Boden und enthüllte kleine Knöchel, die mit blassen Blutergüssen von wer weiß welchen Strapazen übersät waren. Sie zupfte leicht an Amberines Ärmel und sah sie neugierig an.
„Du schuldest mir noch den Trick mit dem doppelten Zündungszeichen“, flüsterte sie, als wäre es ein gut gehütetes Geheimnis.
Amberine blinzelte und versuchte sich zu erinnern. „Haben wir das nicht letzte Woche gemacht?“
Linas dunkle Augenbrauen hoben sich fast gebieterisch. „Du hast aufgehört, weil du Nico angeschrien hast, weil er sich die Haare angezündet hat.“
Amberine erinnerte sich sofort: das Fiasko an diesem Tag, Nicos Haare, die wie ein kleines Lagerfeuer glühten, Lina, die mit verschränkten Armen daneben stand und still enttäuscht war, dass ihr Unterricht unterbrochen worden war. „… Stimmt. Okay, verstanden“, sagte sie mit einem Seufzer. „Diesmal weniger Brandgefahr. Vielleicht.“
Linas Lippen zuckten zu einem schwachen Grinsen – ein Triumph für ein Kind, das selten Emotionen zeigte – und sie eilte davon, um ihre zerfledderte Schultasche auf dem nächsten Tisch abzulegen. Das Mädchen war genauso präzise und methodisch wie Elara, nur ohne deren ruhiges Auftreten; in ihr brodelte ein Funke, der gelegentlich in beißendem Witz zum Vorschein kam, sehr zur Belustigung (oder zum Entsetzen) ihrer Klassenkameraden.
Endlich tauchte Fennel auf, halb hinter der Tür versteckt. Zehn Jahre alt, die Haare fielen ihm in die Stirn, sein Blick huschte zwischen Tafel und Boden hin und her. Er umklammerte seine Schultasche so fest, dass seine Knöchel weiß wurden, als hätte er Angst, sie loszulassen und damit eine katastrophale Freisetzung von Magie auszulösen, die er nicht kontrollieren konnte.
Amberine wurde ganz eng um die Brust, als sie ihn sah. Fennel war jemand, der jeden seiner Schritte hinterfragte, weil er Angst hatte, dass seine eigenen Zaubersprüche ihn treffen könnten. Einmal hatte sie gesehen, wie er vor einem harmlosen Windstoß zusammengezuckt war. Er hatte Talent, aber es war unter einer dicken Schicht von Angst begraben. Sie nahm sich – wieder einmal – vor, heute zu versuchen, sein Selbstvertrauen zu stärken.
