Amberine hatte die Theorie, dass das Aufwachen vor Sonnenaufgang den Manfluss total durcheinanderbringt und den natürlichen Rhythmus stört, der den Geist und die Seele eines Magiers im Gleichgewicht hält. In diesem Moment, als der Himmel noch in das blasse Blau und Grau der Morgendämmerung getaucht war, spürte sie dieses Ungleichgewicht besonders stark. Ein heftiges Gähnen musste sie überwinden, und sie hätte fast die ramponierte Kiste mit Zauberbüchern fallen lassen, die sie gerade tragen wollte.
Die Kiste roch leicht nach Schimmel und einem beruhigenden Hauch von Zimt – möglicherweise von dem Gewürz, mit dem jemand vor langer Zeit versucht hatte (und dabei gescheitert war), die Bücher zu schützen. So oder so erinnerte sie der Duft daran, dass sie definitiv nicht in ihrem warmen Bett im Schlafsaal lag, wo sie mit jeder Faser ihres Wesens glaubte, zu dieser frühen Stunde hingehörte.
„So früh aufzustehen sollte für Magier verboten sein“, murmelte sie gähnend, das Kinn zur rissigen Decke geneigt. Sie wollte, dass das Universum wusste, dass sie protestierte.
Elara, die an einer knarrenden Kreidetafel stand und mit akribischer Präzision Runenlinien nachzeichnete, machte sich nicht die Mühe, den Kopf zu heben.
Das gleichmäßige Kratzen der Kreide auf dem Holz war so regelmäßig wie ein Herzschlag in dem stillen Waisenhaus. „Genauso wie dreimal ‚Resonanz‘ in deinen Thesis-Notizen falsch zu schreiben“, kam die trockene Antwort. Ihre Ärmel waren ordentlich bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, ihr glatter Dutt saß perfekt, als würde selbst die morgendliche Kühle es nicht wagen, ihre disziplinierte Erscheinung zu zerstören.
Amberine errötete. „Das war Absicht“, gab sie zurück und ließ ein Zauberbuch mit einem theatralischen Knall auf einen der schiefen Tische des Waisenhauses fallen. „Ein Stresstest für die Gutachter.“
Auf der anderen Seite des bescheidenen Raumes kicherte Maris leise, während sie einen großen Topf mit aufgewärmtem Broteintopf umrührte. Der Topf schwebte über einem warmen, mit Runen gravierten Kochstein, und jede Bewegung von Maris‘ Holzlöffel verursachte einen schläfrigen Dampfwirbel.
Der Eintopf roch erdig und wohltuend, eine Wohltat in der kühlen Morgendämmerung. „Können wir einen Morgen ohne akademische Gewalt überstehen?“, neckte sie leise, obwohl darin auch eine unterschwellige Bitte mitschwang. Maris hatte angespannte Streitereien noch nie gemocht, selbst die harmlosen, die niemandem wirklich wehtaten.
„Das sagst du, als wäre das nicht meine Art, damit umzugehen“, murmelte Amberine, nahm ein weiteres Buch und blies den Staub vom Einband. Sie war schlecht gelaunt, aber in diesem Moment erkannte sie etwas, das sie fast zum Lächeln brachte: Das Waisenhaus fühlte sich jetzt mehr wie ein Zuhause an als ein zufälliges, halb verfallenes Gebäude in den Slums.
Die Wände waren geflickt und mit Runen aus Dutzenden früherer Unterrichtsstunden beschmiert. Die Möbel trugen eindeutig die Spuren von wilden Kindern und ungeübten Zaubersprüchen – versengte Kanten, abgesplitterte Ecken, Brandflecken, die sich auch durch wiederholte Illusionen nicht entfernen ließen. Und doch strahlten die ramponierten Oberflächen eine Wärme aus, ein Gefühl ehrlicher Zugehörigkeit, das Amberines Herz leichter werden ließ, egal wie sehr sie sich beschwerte.
Von draußen hallte ein dumpfes Klappern, vielleicht ein Karren, der über unebene Kopfsteinpflaster fuhr. Die Slum-Märkte waren noch nicht ganz wach; bald würde die Luft von dem würzigen Geruch von Straßenessen und den lauten Rufen der Händler erfüllt sein, die ihre armseligen Waren anpriesen. Vorerst war die Morgendämmerung still, eine Stille, in der sanfter Tau alles bedeckte und die letzten Spuren der Nacht noch in den Schatten hingen.
Drinnen gingen die drei – Amberine, Elara und Maris – ihrer gewohnten Routine nach. Sie wischten die Bänke ab, wärmten den Eintopf auf und sortierten die zerfledderten Schriftrollen, die für den Unterricht am Morgen gebraucht wurden. Das machten sie schon seit Wochen, und es hatte sich eine ungezwungene Zusammenarbeit entwickelt, die aus den gemeinsamen Erfahrungen mit den jungen Schülern entstanden war, die jeden Tag durch diese Türen strömten und mit denen sie sowohl Erfolge als auch Beinahe-Katastrophen erlebt hatten.
Amberine zog einen kaputten Besen hinter einem halb zerbrochenen Schreibtisch hervor, um den Staub wegzufegen, der sich über Nacht angesammelt hatte. Gerade als sie sich umdrehte, ertönte ein hohes, verschmitztes Kichern. Eine kleine Gestalt huschte an ihr vorbei. Sie blinzelte.
Dann erstarrte sie. An ihren Haaren, ihren Schultern und ihrem Gewand klebten Blätter – knackige Herbstblätter in leuchtenden Braun-, Gold- und Orangetönen, die bei jeder ihrer Bewegungen raschelten.
„Was zum …? Wer wagt es?“, stammelte sie. Ihre Stimme wurde lauter, halb vor Empörung, halb vor Verwirrung darüber, wie leise der Zauber des Täters gewesen war.
Hinter einem provisorischen Bücherregal ertönte ein Chor von Lachen. Kleine Schritte huschten über den abgenutzten Dielenboden und gipfelten in dem triumphierenden Grinsen eines lockigen Jungen, der auftauchte. „Ich habe ‚Herbstkrone‘ gewirkt!“, verkündete Nico mit strahlenden Augen. „Du bist jetzt die Blattkönigin!“
Amberines Augen verengten sich zu Schlitzen. „Du kleiner Kobold!“ Sie schwang den Besen wie ein Schwert, wenn auch ziemlich nutzlos. „Das ist eine illegale Illusion, ganz zu schweigen davon, dass sie für dein Niveau viel zu fortgeschritten ist! Minderjährige, unbeaufsichtigte Illusionen sind ein absolutes No-Go, du kleiner Frechdachs!“
Nico kicherte über ihre Empörung. „Elara! Sie droht, mich in Kohle zu verwandeln!“
Elara, die immer noch mit der ruhigen Hand einer Chirurgin Runen auf die Tafel schrieb, hob kurz den Blick und widmete sich dann wieder ihrer Aufgabe. „Dann hättest du keine Streiche mit Laub vor einem Feuermagier machen sollen“, sagte sie in diesem ruhigen, fast gelangweilten Tonfall. Der Spruch war so perfekt und mühelos getimt, dass Amberine fast ihre Wut vergaß.
Amberine nahm das als Ermutigung und zeigte mit dem Besen auf Nico. „Genau! Wenn du ein saisonales Thema willst, kann ich saisonal. Ich zeig dir mal, was in der ‚Waldbrandsaison‘ so los ist.“
Es folgte eine lustige Verfolgungsjagd um einen zerkratzten Schreibtisch herum. Nico quietschte vor gespielter Angst, huschte unter Stühle und duckte sich hinter Ecken. Jedes Mal, wenn Amberine versuchte, ihn in die Enge zu treiben, wand er sich frei und hinterließ schwache Illusionen von wirbelnden Blättern. Es war albern, chaotisch und zeigte deutlich, wie das Leben im Waisenhaus geworden war.
Schließlich griff Maris ein. Sie bewegte ihr Handgelenk, und ein kleiner Zauber verwandelte Nicos selbstgefälliges Grinsen in einen vollen, buschigen Bart, der besser zu einem grauhaarigen Zwerg gepasst hätte. Er schrie auf und schlug sich die Hände vor das Gesicht. „Das ist unfair!“, kreischte er und stolperte entsetzt zurück, als würde der Bart ihn nach unten ziehen.
„Und deshalb“, sagte Maris süß, während sie den Löffel in den Eintopf legen ließ und ihr Werk bewunderte, „spielen wir unseren Lehrern vor dem Frühstück keine Streiche.“
Die ganze Konfrontation hatte nicht länger als ein oder zwei Minuten gedauert, aber Amberine atmete etwas schneller, und die Blätter, die noch an ihrem Gewand und ihren Haaren klebten, raschelten als Erinnerung an ihre Niederlage.
Sie blies sich eine hartnäckige Haarsträhne aus dem Gesicht und konnte ihr Grinsen nicht verbergen. Trotz allem war sie halbwegs beeindruckt von Nicos Illusionen. Er hatte große Fortschritte gemacht seit dem Tag, an dem er versucht hatte, einen einzigen Schmetterling zu zaubern, und stattdessen eine flaumige Motte hervorgebracht hatte, die überall Staub hustete.
Sie spürte eine Bewegung hinter sich. Elara war da, viel näher, als Amberine gedacht hatte, und hielt immer noch ein Stück Kreide in der Hand. Elara zuckte mit den Mundwinkeln – ihre Version eines halben Lächelns, das bei normalen Menschen wohl als breites Grinsen durchgegangen wäre. „Lass sie doch, oder soll ich dir helfen, sie rauszuzupfen?“, fragte Elara und warf einen Blick auf die Blätter in Amberines Haar.
Amberine schnaubte theatralisch, ließ aber ein verschwörerisches Grinsen erkennen. „Ich schaffe das schon, danke“, erklärte sie. Ein Blatt nach dem anderen pflückte sie aus ihrem Haar. Sobald ihre Finger sie berührten, verschwanden sie und zerfielen in winzige Teilchen aus flüchtiger Mana. „Hinterhältige Illusionen“, murmelte sie mehr zu sich selbst als zu Elara. „Er hat ein Händchen für Details. Ich hasse das.“
Elara nickte nur und konzentrierte sich wieder auf die Tafel. Sie schrieb Zeilen mit Runenzeichen, vermutlich für die Kinder, die noch Schwierigkeiten mit dem Lesen hatten. In ihrem Unterrichtsstil hielt sie stets die Balance zwischen Trockenheit und Praktikabilität, was sich bei den älteren Kindern als überraschend effektiv erwiesen hatte. Sie respektierten ihre unerschütterliche Ruhe, auch wenn sie diese gelegentlich mit Streiche auf die Probe stellten.
Ein leises Geräusch an der Tür in der hinteren Ecke ließ alle drei Frauen aufblicken. Der Hausmeister – ein älterer Mann mit einem freundlichen Gesicht, das von den Spuren der Jahre gezeichnet war – steckte den Kopf herein und hob die Augenbrauen. „Alles in Ordnung hier?“, fragte er und blickte auf die wirbelnden Überreste der Illusionen. Amberine bemerkte den kleinen Papiertalisman, der an seiner Weste befestigt war, wahrscheinlich ein kleiner Schutzzauber, den Draven ihm anvertraut hatte.
„Alles in Ordnung“, antwortete Maris höflich und rührte erneut im Eintopf. „Nur die üblichen Illusionen. Wir werden sie rechtzeitig für den Unterricht am Morgen fertig haben.“ Ihre Stimme klang warm, was außerhalb der Mauern des Waisenhauses selten vorkam, aber hier fühlte sie sich sicher genug, um diese Wärme zu zeigen.
Der Hausmeister nickte, Erleichterung huschte über sein Gesicht, und er zog sich zurück, vermutlich um nachzusehen, ob die Kinder schon versammelt waren.
Trotz ihrer mürrischen Laune verspürte Amberine eine leichte Bereitschaft. Ja, sie hatte sich darüber beschwert, zu dieser gottverlassenen Stunde hier zu sein, aber die Albernheiten mit Nico hatten ihren Geist irgendwie wieder aufgeladen. Sie erkannte, dass ihr viel mehr daran lag, als sie zugeben wollte. Sie fühlte sich regelrecht beschützerisch gegenüber diesen Kindern, ihren Illusionen und sogar der heruntergekommenen Umgebung, in der sie sich Tag für Tag befanden.
Sie ließ den ramponierten Besen in einer Ecke fallen, entschied, dass der mit Blättern übersäte Boden „sauber genug“ war, und widmete ihre ganze Aufmerksamkeit dem Topf mit dem Eintopf. „Ist das überhaupt essbar?“, fragte sie und schnüffelte daran. Es roch ganz gut, wenn auch etwas wässrig, aber die Brotwürfel, die oben schwammen, sahen verdächtig dicht aus.
„Ich habe es mit meinen Illusionen verstärkt, damit es nicht altbacken schmeckt“, scherzte Maris, was ihr einen großen Blick von Amberine einbrachte.
„Das kannst du?“ fragte Amberine halb beeindruckt. „Illusionen, die die Geschmacksknospen täuschen?“
