Mein kalter Verstand stufte es als fast tödlichen Schlag ein und überlegte schnell, wie ich so was vermeiden könnte.
Ich hob den Stift wieder und zwang seine Spitze, mit einem unheilvollen dunklen Licht zu leuchten. Jetzt gab es eine hässliche Resonanz, einen Wirbel aus gegensätzlichen Farben – meine persönliche Art von Magie, die gegen die Urkraft der Ley-Linie kämpfte.
Über mir tobten die Farbbögen, aber ich fand eine Lücke in ihrem Muster. Mit einer geistigen Klarheit, die schärfer war als jede Schwertklinge, drängte ich in diese Lücke vor und zwang die Energie, sich um mich zu winden, anstatt mich zu zerquetschen.
Allmählich ließ das Heulen in meinen Ohren nach. Die Wut der Ley-Linie, die zuvor ohrenbetäubend gewesen war, ließ nach wie ein Gewitter, dem die Blitze ausgegangen waren. Es war nicht so, dass sie aufgegeben hatte, sondern ich hatte eine Schwachstelle in ihrer wütenden Rüstung gefunden, einen Ort, an dem mein Befehl mit ihrer Natur in Einklang gebracht werden konnte. Ich erweiterte diese Schwachstelle und überbrückte die Feindseligkeit mit erzwungener Unterwerfung. Die gesamte Höhle vibrierte vor Protest, aber ich wusste, dass ich am Gewinnen war.
Ich spürte, wie es passierte: den Moment, in dem die Leyline mich als gleichwertigen Angreifer erkannte, nicht nur als Beute. Der Farbwirbel stabilisierte sich und wurde weniger zu einem zufälligen Sturm, sondern eher zu einem Wirbel um einen Mittelpunkt – um mich herum. Jede Ritze im Boden leuchtete mit einer überirdischen Lumineszenz, aber das Licht schoss nicht mehr zufällig nach oben. Es folgte Kanälen und bildete ein bewusstes Muster über dem arkanen Diagramm.
Ich wagte einen kurzen Blick hinter mich. Kyrion hatte die Arme halb erhoben, unsicher, ob er eingreifen oder einfach nur zusehen sollte. Sein Gesicht war zu einer Miene zwischen Entsetzen und Ehrfurcht verzerrt, die er jedoch schnell verbarg, als er meinen Blick bemerkte. Ich hätte ihm beinahe ein grimmiges Lächeln geschenkt, aber meine kalte Entschlossenheit ließ keine Schwäche zu. Gefühle wie Erleichterung oder Triumph konnten später kommen. Jetzt musste ich meinen Kurs halten.
Ich drehte mich um und sammelte meine ganze Willenskraft. Meine Präsenz hielt jedes einzelne Energiepartikel fest und band es an die von mir vorgegebenen Linien. Die rebellischen Wellen verebbten eine nach der anderen und wurden Teil des Kraftfeldes, das ich aufgebaut hatte.
Dann, mit einem heftigen Knacken, als würde ein Blitz einschlagen, verstummte der letzte Protest der Leyline.
Sie pulsierte einmal, in einer rhythmischen Resonanz, die für einige Sekunden mit meinem eigenen Herzschlag übereinstimmte, als würde sie unsere neue Verbindung testen. Der Boden hörte auf zu beben, und die Farbbögen über mir flackerten fast bis zur Stille, ein schimmernder Baldachin aus gedämpfter Mana. Selbst die gezackten Linien im Stein hatten ihre bedrohliche Ausbreitung eingestellt.
Eine Welle kalter Entschlossenheit umschlang meine Gedanken, als ich den Stift zur Unterwerfung zwang.
Der wilde Hunger ließ nach, gezähmt durch meinen Befehl. Die Ley-Linie schrie durch Energiewellen und versuchte, mich aus dem Gleichgewicht zu bringen, aber mein Griff blieb fest. Ich hatte mich in diesem Sturm verankert und nun bog ich ihn zu mir hin. Die Energie, die mir einst Widerstand geleistet hatte, wurde in einen Zusammenhalt gezwungen. Der Kern der Ley-Linie pulsierte noch einmal und dann – Unterwerfung.
Die erste Prüfung hatte ich bestanden.
Aber es hörte nicht auf. Die Schatten begannen als schwache Flecken vor dem Leuchten der Höhle, nur ein Flackern am Rande meines Blickfeldes. Zuerst dachte ich, es sei ein Nachwirkung der rohen Energie der Leyline, vielleicht Phantomgestalten, die von den letzten Impulsen des Sturms zurückgeblieben waren, den ich gerade gebändigt hatte. Aber das waren keine zufälligen Geister.
Sie hatten eine Gestalt, eine Absicht und eine spürbare Aura der Tragik, die auf meine Sinne drückte. Einer nach dem anderen nahmen sie greifbarere, menschlichere Formen an – obwohl sie immer noch von einem nebligen Grauschleier umhüllt waren, der wie zerfetzte Umhänge an ihnen klebte.
Jeder von ihnen trug das Gewicht der Jahrhunderte in seinem Blick, die Augen stumpf und gequält. Der Gelehrte, der Krieger, der Verräter – Titel, die wie Brandzeichen trugen. Ich konnte die Bitterkeit in der Luft fast schmecken. Sie erinnerte mich an alte Gräber, an staubige Archive, in denen Bedauern unter Schichten von Pergament und Siegellack schlummerte. Die Anwesenheit dieser Erscheinungen drückte auf meinen Geist, beharrlich, auf der Suche nach einer Schwachstelle in meiner Verteidigung.
Die Gelehrte stand zu meiner Linken, mit kühlen, nüchternen Gesichtszügen. Selbst als Erscheinung hatte sie die gelassene Distanziertheit von jemandem, der sein Leben der Erforschung des Universums allein mit Hilfe der Logik gewidmet hatte. Ihre Worte durchbrachen die summende Stille mit einem emotionslosen Klang:
„Wissen allein kann das Unvermeidliche nicht umschreiben.“
Ihr Tonfall war zwar leise, aber er vibrierte in meiner Brust wie ein fernes Alarmsignal. Sie sagte mir, dass ich, egal wie viel ich auch studierte oder die Natur der Magie analysierte, niemals dem Muster entkommen würde. In ihren Augen lag der Fehler darin, zu glauben, dass Intelligenz allein das Schicksal beeinflussen könne. Ich weigerte mich, mehr als ein langsames Blinzeln zu zeigen.
Mein Verstand analysierte schnell und kalt die Drohung: Die Gelehrte wollte, dass ich an meiner Fähigkeit zur Innovation zweifelte. Sie wollte, dass ich mich an jedes magische Theorem erinnerte, das das Umschreiben einer Ley-Linie für unmöglich erklärte.
Aber ich hielt meinen Gesichtsausdruck unlesbar. Ich hatte keine Geduld für Illusionen, die sich von meiner Vorsicht nährten. Mein Wissen war keine Krücke, sondern ein Sprungbrett – und ich war fest entschlossen, darüber hinauszuspringen.
Zu meiner Rechten atmete der Krieger leise aus, und sein Atem hallte in der Kammer wider. Er war breit gebaut, seine Rüstung war vom Alter und von Kämpfen gezeichnet, aber es war nur ein Echo. Ich konnte schwache Linien alter Narben auf seinem Gesicht erkennen, jede einzelne ein Zeugnis der Schlachten, die er einst geschlagen hatte. Seine Stimme war tiefer und hallte fast in der Stille wider:
„Stärke allein reicht nicht aus.“
Er strahlte die rohe Kraft eines Mannes aus, der versucht hatte, sich mit aller Macht gegen sein Schicksal zu wehren, und dabei kläglich gescheitert war. Ich hörte das leise Klirren seiner Rüstung, als er sich bewegte, eine Erinnerung an die unzähligen Schläge, die er einst einstecken musste, an die unzähligen Schlachten, die er überstanden hatte. Doch trotz all dieser rohen Kraft war er nichts weiter als ein Geist, der in seiner Niederlage umherirrte. Wo einst blosse Macht ihn geführt hatte, folgte nun Verzweiflung.
Ich blieb still und ging in Gedanken alle Momente durch, in denen ich mich in der Vergangenheit auf meine Kraft verlassen hatte. Ja, ich hatte Gewalt angewendet – sowohl magische als auch physische –, wenn es nötig war. Aber ich hatte mich nie davon beherrschen lassen. Für mich war Stärke ein Werkzeug wie jedes andere, das man einsetzte und wieder wegwarf, wenn sich eine elegantere Methode bot. Dieser grundlegende Pragmatismus hatte mich immer von anderen unterschieden.
Schließlich tauchte der Verräter hinter mir auf, eine bedrohliche Präsenz, die mir einen Schauer über den Rücken jagte. Wenn der Gelehrte klar und der Krieger eisern war, dann tropfte dieser hier vor giftiger Verachtung. Ich konnte den Groll, der von ihm ausging, förmlich schmecken, Jahrzehnte oder Jahrhunderte der Schuld, die sich in seinen hohlen Augen widerspiegelten. Seine Worte, als er sie aussprach, waren wie Eissplitter in meinem Kopf:
„Du wirst das gleiche Schicksal erleiden wie wir.“
Ich spürte die Herausforderung darin, eine direkte Verurteilung meiner Person. Mit diesen Worten deutete er an, dass ich, egal wie schlau ich auch sein mochte, dem Untergang geweiht war.
Dass die zyklische Natur dieses Ortes mich verschlingen würde, so wie sie ihn verschlungen hatte und jeden anderen Möchtegernhelden oder Antihelden, der es gewagt hatte, sich mit der Ley-Linie anzulegen. Seine Stimme triefte vor der Bitterkeit des Verrats, ein Mann, der einst an etwas geglaubt hatte – vielleicht sogar an sich selbst –, aber am Ende durch seine eigenen Illusionen zugrunde gegangen war.
Für einen Moment kehrte Stille ein.
Die drei Illusionen breiteten sich aus und bildeten ein Dreieck um mich herum, jede stellte eine Dimension des Scheiterns dar: den Verstand, der glaubte, Wissen sei alles, den Körper, der glaubte, Stärke sei alles, und das Herz, das glaubte, Täuschung oder List könnten das Schicksal umgehen. Die Spannung in der Luft machte deutlich, dass sie wollten, dass ich nachgab. Sie wollten sehen, wie ich alles in Frage stellte, was ich getan hatte, wie ich unter dem Druck zusammenbrach, den Jahrhunderte unerfüllter Versuche aufgebaut hatten.
Ich gab nicht nach.
Stattdessen beruhigte ich meinen Atem und ließ den schwachen Geruch von verbranntem Ozon meine Lungen füllen. Die Kälte in mir – meine Logik, meine Disziplin – flammte neu auf. Ich musterte sie mit einem Blick, von dem ich wusste, dass er messerscharf war und keinen Raum für Zweifel oder Mitgefühl ließ. Wenn sie Echos der Vergangenheit waren, dann waren sie an die Gesetze dieser Vergangenheit gebunden.
Ich nicht. Ich hatte bereits bewiesen, dass ich bereit war, Grenzen zu überschreiten, an die sich sonst niemand heranwagen würde.
„Ihr irrt euch“, sagte ich und ließ meine Worte mit absoluter Endgültigkeit erklingen.
Die illusorischen Augen des Gelehrten weiteten sich um einen winzigen Bruchteil. Der Krieger veränderte seine Haltung, wie ein Soldat, der sich auf einen tödlichen Schlag vorbereitet. Der Verräter grinste, als würde ihn meine Selbstsicherheit amüsieren.
Aber keiner von ihnen sagte etwas, sie warteten darauf, dass ich mich erklärte, um zu sehen, ob ich angesichts ihrer Autorität ins Wanken geraten würde.
Sie waren sichtlich angespannt, die dichte magische Luft um sie herum flackerte, als würde sie von ihrer kollektiven Frustration verzerrt. Die Spannung fühlte sich an wie ein physisches Gewicht, das auf mich drückte, aber ich stand fest, unbeeindruckt. Ich machte einen Schritt vorwärts, jede Bewegung genau kalkuliert, und ließ meine Stimme kalt und unerschütterlich fallen:
„Ihr habt euch auf eine einzige Säule verlassen“, fuhr ich fort, „im Glauben, dass eure einzige Stärke alle Hindernisse überwinden würde. Du“, ich nickte dem Gelehrten zu, „hast dich an die Logik geklammert, als wäre sie unfehlbar, und dabei die chaotische Natur der Magie ignoriert, die sich der reinen Vernunft entzieht. Du“, ich wandte mich an den Krieger, „hast angenommen, dass rohe Gewalt das Schicksal selbst zerschlagen könnte.
Und du“, schließlich wandte ich mich an den Verräter, „hast geglaubt, dass Manipulation und List das Schicksal nach deinem Willen lenken könnten. Ihr alle habt versagt, nicht weil der Kreislauf nicht durchbrochen werden kann, sondern weil ihr euch geweigert habt, euch anzupassen. Ihr habt euch geweigert, über eure Einzigartigkeit hinauszuwachsen.“
