Ich ging langsam über den Höhlenboden und starrte auf die drei Optionen, die in der Luft schwebten: Versiegeln, Zerstören, Überschreiben. Jede pulsierte in ihrem eigenen Rhythmus, als würde sie mich mit Versprechen von Macht, Sieg oder der Illusion von Sicherheit locken wollen.
Das Summen in meinen Ohren wurde lauter, ein ständiges Dröhnen, das mir auf die Nerven ging. Ich spürte das Gewicht der Monolithen, die auf mein Bewusstsein drückten, jeder einzelne Stein wie ein stiller Zeuge einer wichtigen Entscheidung.
Der Wächter blieb völlig regungslos, sein gesichtsloses Gesicht in meine Richtung gewandt. Auch ohne Augen spürte ich seinen prüfenden Blick. Er gab keinen Hinweis auf eine Präferenz, keine stille Aufforderung in die eine oder andere Richtung. Er wartete einfach nur.
Das Wissen, dass er vor mir schon unzählige Seelen beobachtet hatte – Seelen, die hier, an genau diesem Ort, eine Entscheidung getroffen hatten – hing wie ein Schleier in meinem Hinterkopf. Doch ich weigerte mich, mich als einen weiteren Pilger zu betrachten. Wenn die Stimmen an diesem Ort Recht hatten, hatten alle anderen versagt. Ich hatte nicht die Absicht, mich ihnen anzuschließen.
Kyrion, der ein paar Schritte hinter mir stand, sagte nichts.
Aber ich konnte seinen flachen, unregelmäßigen Atem hören, als würde ihm jeder Atemzug ein Stück seiner Fassung kosten. Ich nahm es ihm nicht übel. Selbst ich spürte, wie mein Körper gegen den rohen magischen Druck protestierte, der die Luft erfüllte. Es war, als wäre man von einer unsichtbaren Strömung umgeben, die an jeder Pore, jedem Muskelstrang zerrte, nach Schwächen suchte und entweder Unterwerfung oder Widerstand forderte. Wir waren zu weit gekommen, um uns zu unterwerfen. Meine Entscheidung stand fest.
Umschreiben. Dieses eine Wort hatte so gefährliche Implikationen. Ich konnte fast schon das empörte Heulen des Rates hören, wenn sie jemals herausfinden würden, was ich vorhatte. Die Ley-Linie umzuschreiben bedeutete, Jahrhunderte etablierter magischer Theorie zu verwerfen. Die Weisen würden es Arroganz nennen, die Ängstlichen Wahnsinn. In Wahrheit war es vielleicht beides. Aber was machte das schon? Mein ganzes zweites Leben war ein Beweis dafür gewesen, dass ich den unwahrscheinlichen Weg gefunden und ihn gezwungen hatte, sich zu ergeben.
Die Teufelspenn pulsierte in meiner Hand, heiße Wellen liefen meinen Arm hinauf, wie ein fiebriger Herzschlag. Sie verlangte nach einer entschlossenen Tat. Ich hatte immer gewusst, dass sie ein Kanal für Flüche und Verderbnis war, aber seit ich sie zum ersten Mal gesehen hatte, hatte ich ihre zerstörerischen Tendenzen für meine eigenen Zwecke genutzt.
Jetzt, da die Möglichkeit bestand, eine Ley-Linie neu zu schreiben, verschmolz die Ambition des Stifts mit meiner und es entstand eine unausgesprochene Vereinbarung: Gemeinsam würden wir nicht einfach den Status quo aufrechterhalten oder zerstören, sondern ihn neu gestalten.
Mit jedem Atemzug wägte ich die möglichen Folgen ab. Die Leyline zu zerstören würde Chaos auslösen – keine Frage. Ich mochte mich zwar ab und zu im Chaos suhlen, aber nicht in einem blinden Chaos, das alles Existierende bedrohte. Sie wieder zu versiegeln würde das Unvermeidliche nur hinauszögern und eine zukünftige Generation dem Kreislauf des Verfalls überlassen. Ich fand diesen Gedanken widerlich selbstgefällig. Keine dieser Optionen befriedigte mein Bedürfnis, mein Schicksal selbst in der Hand zu haben.
Neuschreiben. Ich wiederholte das Wort leise, als würde ich es auf Risse prüfen. Könnte die neue Leyline zusammenbrechen? Möglich. Könnte ich davon verschlungen werden? Sicherlich. Könnte sie mich an einen Ort schleudern, den selbst der Wächter nicht sehen kann? Auch möglich. Aber der Sieg würde mir eine Macht verschaffen, die mir kein Rat, kein Lisanor und keine geheime Verschwörung jemals entreißen könnte. Es war ein Glücksspiel, aber das einzige, das wirklich mir gehörte.
Der Wächter hob seine massive Hand, und die schwachen Umrisse der drei Optionen leuchteten auf. Mein Verstand ging ein letztes Mal alle Szenarien durch, dann richtete ich meinen Blick auf das Siegel „Umschreiben“, das hell und verlockend wirkte und von einem Unterton der Verheißung umgeben war. Ich atmete langsam aus, meine Stimme durchdrang die Stille:
„Wir werden die Ley-Linie umschreiben.“
Der Arm des Wächters sank in einer würdevollen Bewegung, als würde er meine Worte anerkennen. Im Nu lösten sich die drei schimmernden Siegel auf, ihr Licht zerstreute sich in Flecken, die an den Höhlenwänden verschwanden. Ich bemerkte, wie Kyrion leise Luft holte. Er hatte sich noch nicht bewegt oder gesprochen, aber ich kannte ihn gut genug, um die leichte Unruhe in seiner Haltung zu erkennen.
Er war ein Mann, der das empfindliche Gleichgewicht der Nekromantie verstand und wusste, wie leicht die Grenzen zwischen Leben und Tod verschwinden konnten. Was ich vorhatte, war weitaus gewagter als jedes nekromantische Experiment.
Der Boden bebte, als uralte Gravuren zu meinen Füßen zu leuchten begannen.
Sie breiteten sich in einer großen Spirale aus, Linien trafen auf geometrische Formen und bildeten ein unglaublich komplexes Diagramm, das sich über den gesamten Boden der Kammer erstreckte. Es war, als würde sich unter mir der Bauplan der Schöpfung entfalten, jedes Symbol ein Schlüssel zu einem anderen Gesetz der Magie. Bei diesem Anblick spürte ich, wie mein Puls schneller schlug. Dies war das Schlachtfeld der Willenskraft, das der Wächter mir auferlegen würde. Wenn ich ins Straucheln geriet, würde die Umschreibung scheitern oder, schlimmer noch, mich vollständig verschlingen.
Fast sofort wurde ich von der Leyline-Kraft getroffen – eine rohe Energiewelle, die mich in die Brust rammte und fast umwarf. Ich taumelte und biss die Zähne zusammen. Die Luft wurde mir aus den Lungen gepresst, als würde die Atmosphäre selbst meinen Versuch, sie neu zu schreiben, ablehnen. Ich erkannte, dass dies die erste Prüfung war: Die Leyline testete meine Entschlossenheit und wollte sehen, ob ich mich in dem Sturm, den sie entfesselte, verankern konnte.
Tausend nadelstichartige Kraftstöße trafen meine Haut und drohten, mich in Manastücke zu zerreißen. Der Boden unter mir barst auf und gab scharlachrote Magiefäden frei, die wie lebende Peitschen knallten und sich zusammenrollten. Es war ein furchterregender Tanz der potenziellen Zerstörung – ein Fehltritt und ich wäre aufgelöst worden.
Der Teufelspen zischte in meiner Hand. Ja, das verdammte Ding zischte, als wäre es hungrig und wollte die wirbelnden Kräfte um sich herum verschlingen. Seine Oberfläche wurde glühend heiß, und ich spürte, wie sein chaotischer Hunger zunahm und meine eigenen Absichten fast überwältigte. Wenn ich ihn füttern würde, könnte ich eine unaufhaltsame Bestie erschaffen, eine Verderbnis, die jede Neuschreibung überschatten würde. Ich biss die Zähne zusammen.
Auf keinen Fall. Das war meine Operation, mein Plan. Der Stift war meine Waffe, nicht umgekehrt.
„Du wirst gehorchen“, befahl ich mit zusammengebissenen Zähnen und richtete den Stift so, dass er auf den Energiewirbel über mir zeigte. Meine Worte kamen abgehackt und eiskalt, voller kontrollierter Wut.
Der Stift zuckte einmal rebellisch, aber ich zwang ihn mit einer Welle mentaler Disziplin nach unten. Der einzige Vorteil, den ich bei der Kontrolle über dieses verfluchte Objekt hatte, war mein eiserner Wille. Mein zweites Leben hatte mich gelehrt, Extreme zu ertragen, jeden Gegner zu überlisten und aus einer aussichtslosen Lage einen Vorteil zu ziehen. Dies war nicht anders.
Ich konnte spüren, wie die Wut des Stifts brodelte, aber er gab nach.
Ich spürte eine subtile Veränderung in meinem Griff, als hätte der Stift verstanden, dass Widerstand jetzt zu unserer beider Vernichtung führen würde. Mein Griff schwankte keine Sekunde lang. Ich hatte einen Kampf erwartet und führte ihn mit der präzisen Kälte, die mich durch unzählige kleinere Gefahren am Leben gehalten hatte.
Die Ley-Linie kreischte, ihre rohe Kraft strömte in Wellen um mich herum und versuchte, mich aus dem Gleichgewicht zu bringen.
Der Druck auf meine Brust fühlte sich an, als würde er mir das Herz aus der Brust reißen. Brillante türkisfarbene und smaragdgrüne Funken sprühten über die eingravierten Linien auf dem Boden und bildeten Bögen, die über unseren Köpfen aufeinanderprallten. Ihr Glanz spiegelte sich in meinen Augen und tauchte die Welt in wirbelnde Phosphoreszenz. Ich weigerte mich, wegzuschauen, und konzentrierte mich so sehr, dass mein Blick zu einer Klinge wurde, die auf den Abgrund gerichtet war.
Ich riss mich zusammen und nutzte jede Lektion aus vergangenen Schlachten – wie man unter einem Hagel von Zaubersprüchen ruhig bleibt, wie man in einer hektischen Umgebung präzise Magie kanalisiert, wie man ein Dutzend Schritte voraus sieht, während man am Rande der Zerstörung steht. Mein Geist weigerte sich, nachzugeben. Die Energie, die mich zerstören wollte, fand keinen Halt.
Stück für Stück spürte ich, wie sich die wilde Aura um mich herum veränderte, angezogen von dem Befehl, den ich ihr auferlegt hatte.
Es war ein langsamer Prozess, ähnlich wie das Zähmen einer wilden Bestie. Je mehr die Leyline brüllte und kämpfte, desto fester zog ich die Ketten meines Willens an. Die Risse im Stein drohten nicht mehr, mich zu verschlingen, sondern leuchteten stattdessen mit gebändigtem Potenzial. Die Mana-Ströme waren keine zufälligen Bögen mehr, die mich vernichten wollten, sondern wirbelnde Fluten, die sich um das von mir erzwungene Muster sammelten.
Ein Ring aus Schweiß umrandete meine Stirn, und meine Muskeln brannten vor Anstrengung, aber ich lockerte meinen Griff nicht. Ich stand fest, die Stiefel auf dem bebenden Boden verankert, und gab keinen Zentimeter nach. Wenn die Leyline ein Sturm war, dann war ich der unzerstörbare Mast, der das Schiff festhielt. Meine Lungen brannten, halb wegen der Intensität der Situation und halb wegen der aufgeladenen Luft, die vor arkaner Energie knisterte.
Plötzlich schlug eine besonders heftige Welle gegen meine linke Seite und drohte, mich gegen einen gezackten Manaspike zu schleudern, der aus dem Boden ragte. Ich drehte meinen Oberkörper und schwang mich auf einem Fuß herum, meine Reflexe waren in diesem Moment fast übermenschlich. Ich entging nur knapp dem Tod. Der schwache Geruch von verbranntem Stoff stieg mir in die Nase. Es hätte mich fast erwischt, aber es hatte mich doch verfehlt.
