„Also“, sagte der Wächter, „entscheid dich.“
Ich spürte, wie Kyrion unruhig neben mir zappelte, seine Skepsis war echt spürbar. Er rückte näher und flüsterte: „Draven, wir wissen nicht, was da unten ist. Wenn es versiegelt wurde, dann aus gutem Grund.“
Ich nickte kurz mit dem Kopf, um ihm zu zeigen, dass ich ihn verstanden hatte, aber ich ließ mich nicht beirren. Mein Verstand analysierte bereits die möglichen Folgen. Der erste Weg: die Leyline wieder versiegeln. Der zweite: sie vollständig zerstören und alles freisetzen, was wir in den Illusionen gesehen hatten. Der dritte: sie neu schreiben – etwas, das noch kein Magier und kein Rat jemals versucht hatte. Vielleicht, weil es Wahnsinn war. Oder vielleicht, weil niemand den Mut dazu hatte.
In diesem kristallklaren Moment spürte ich die Last von allem, was auf mir lastete: die Illusionen, die wir gesehen hatten, die Vorstellung eines sich wiederholenden Zyklus, die ganze Welt, die auf Messers Schneide stand. War ich wirklich derjenige, der diese Entscheidung treffen sollte? Der Außenseiter, die Anomalie, gezwungen, aus dem Chaos das Schicksal zu schmieden?
Ich biss die Zähne zusammen. Kalte Logik war meine Rüstung, mein Verstand mein Schwert. Ich bin noch nie vor einer Herausforderung zurückgewichen, habe noch nie zugelassen, dass Angst meine Vernunft überschattete. Ob Kyrion zustimmte oder nicht, war irrelevant. Das war meine Entscheidung.
Mein Körper vibrierte von der Restenergie der Leyline. Der Devil’s Pen summte, kurz vor der offenen Rebellion, bereit, alles anzugreifen, was unser Schicksal zu kontrollieren drohte. Ich beruhigte mich und atmete leise aus. Es ging um Überleben, ja, aber mehr als das – es ging darum, die Kontrolle über ein Schicksal zu übernehmen, das andere für unvermeidlich hielten. Wenn die Illusionen und der Wächter verlangten, dass ich die Zukunft gestaltete, dann würde ich sie nach meinen eigenen Vorstellungen gestalten.
Kyrions Stimme unterbrach erneut meine Gedanken, diesmal leiser. „Egal, welchen Weg du wählst“, sagte er, „es gibt kein Zurück.“
Ich nickte knapp. „Ich weiß.“
Der Wächter beobachtete uns geduldig, unbeweglich, gebunden an uralte Gesetze, die älter waren als jede sterbliche Existenz. Ich betrachtete die drei Wege: versiegeln, brechen oder neu schreiben. Jeder hatte unabsehbare Konsequenzen.
Meine Gedanken huschten durch mögliche Ergebnisse wie ein Stratege, der ein Schlachtfeld absucht. Die Illusionen zerstörter Städte, sterbender Sterne, unaufhaltsamer Kriege schwebten in meinem Hinterkopf und erinnerten mich daran, dass Untätigkeit nicht besser war als ein schlecht gewählter Weg.
Schließlich ließ ich die Anspannung so weit nach, dass ich sprechen konnte, meine Stimme ruhig und eiskalt effizient. Die Worte, die ich fand, waren keine Antwort an den Wächter, noch nicht. Aber sie reichten aus, um meine Entschlossenheit zu bekräftigen:
„Die Ley-Linie ist versiegelt“, sagte ich leise und ließ die Schwere dieser Aussage den Raum füllen. Mein Blick blieb auf den Wächter geheftet. „Aber die Frage bleibt: Zögern wir noch oder bereiten wir uns vor?“
Eine Gestalt am Kopfende des Tisches beugte sich vor und schlug mit der Hand auf eine alte Karte von Aetherion. Der Aufprall sandte eine Welle durch die Illusion und verzerrte ihre Gesichtszüge noch mehr. „Wir versiegeln sie nicht, um uns zu schützen. Wir versiegeln sie, um aufzuhalten, was nicht aufgehalten werden kann.“
Eine andere Stimme, kalt und entschlossen. „Und wenn der Tag kommt, an dem das Siegel bricht, muss derjenige, der im Zentrum des Zyklus steht, entscheiden.“
Die Vision verschwamm. Der Ratssaal verschwand und wurde durch Szenen ersetzt, die zu schnell wechselten, als dass mein Verstand sie vollständig verarbeiten konnte – zerstörte Städte, die in instabiler Magie versanken, Sterne, die in die Leere stürzten, ein Imperium, das auf arkaner Macht aufgebaut war und von innen zerfiel. Dann ein letztes Flüstern, gesprochen mit Bestimmtheit:
„Der Ausgestoßene muss entscheiden, ob die Welt zerbricht oder sich beugt.“
Mein Titel. Mein Schicksal. Gesprochen, lange bevor ich überhaupt existierte.
Der Saal löste sich in Nichts auf, und der Abgrund kehrte mit voller Wucht zurück. Kyrion und ich stürzten hinab, die Visionen rissen sich von uns los, als die Ley-Linie uns tiefer in ihren Bann zog. Der Fall endete abrupt, und Schmerz durchzuckte meinen Rücken, als ich auf festen Boden aufschlug. Der Aufprall drückte die Luft aus meinen Lungen, mein Körper protestierte, während ich mich mühsam wieder aufrichtete.
Der Raum um uns herum war jetzt anders. Nicht Aetherion.
Nicht die Leyline.
Etwas anderes.
Ich rappelte mich auf und ließ meinen scharfen Blick über die hoch aufragenden Monolithen schweifen, die uns umgaben. Jeder einzelne war mit uralten Runen verziert, deren Oberflächen vom Zahn der Zeit gezeichnet waren, aber immer noch vor schlummernder Kraft vibrierten. Die Luft war dick – stickig, schwer von Jahrhunderten ungestörter Magie.
Die Leyline von Aetherion war nie nur eine Energiequelle gewesen.
Sie war ein Gefängnis.
Kyrion hustete neben mir, seine Stimme war heiser.
Es war genau derselbe Satz.
„Sag mir, dass ich nicht der Einzige bin, der das Gefühl hat, dass wir gerade in etwas hineingelaufen sind, wo wir nicht sein sollten.“
Das war er nicht. Jeder Nerv in meinem Körper schrie mir, dass wir nicht hier sein sollten. Dass niemand hier sein sollte.
Dann bebte der Boden.
Die Runen entlang der Monolithen pulsierten, ihr Leuchten wurde intensiver, als sich etwas Uraltes regte. Die Magie in der Luft verdichtete sich, faltete sich in sich selbst und nahm Gestalt an.
Eine Gestalt tauchte aus dem größten Monolithen auf und trat mit langsamen, bedächtigen Bewegungen vor. Es war kein Mensch. Es war etwas mehr – eine Verschmelzung aus arkanem Metall, lebender Mana und den Überresten unzähliger Seelen, die zu einem einzigen Wesen verwoben waren.
Seine Präsenz war erdrückend und drückte wie eine unausweichliche Kraft auf mein Innerstes.
Es musterte mich, sein leerer Blick bohrte sich in meinen Schädel, in etwas, das tiefer lag als Fleisch und Knochen. Als es sprach, kamen die Worte nicht aus seinem Mund, sondern aus der Luft selbst und vibrierten durch mein ganzes Wesen.
„Ihr habt den Weg gewaltsam geöffnet.“
Seine Stimme war weder freundlich noch feindselig. Sie war absolut.
„Der Zyklus beschleunigt sich.“
Kyrion spannte sich an, seine Magie flackerte an seinen Fingerspitzen. „Mir gefällt nicht, wohin das führt.“
Ich sagte nichts, mein Verstand raste bereits durch alle Möglichkeiten.
Der Wächter trat langsam und bedächtig vor, und wie auf ein Stichwort reagierten die hoch aufragenden Monolithen auf seine Anwesenheit.
Die Runen, die in ihre uralten Oberflächen eingraviert waren, erwachten zum Leben und ordneten sich mit einer zielstrebigen Symmetrie neu, die ein leises, dröhnendes Summen durch die Höhle schickte. Sogar die Luft fühlte sich angespannt an, als würde die ganze Kammer mit angehaltenem Atem auf etwas Entscheidendes warten. Ich sah, wie diese sich verändernden Symbole drei verschiedene Wege bildeten, die jeweils in der Luft schwebten wie ein lebendiges Diagramm der Möglichkeiten.
Es war eine Entscheidung. Vielleicht ein Schicksal. Oder ein Untergang.
„Jetzt“, sagte der Wächter mit einer Stimme, die wie fernes Donnergrollen in meiner Brust hallte. „Entscheide dich.“
Die schiere Kraft seiner Worte vibrierte in meinen Knochen, und ich konnte fast das Gewicht von Jahrtausenden spüren, das auf mich drückte. Ich zwang mich, langsam zu atmen, und klammerte mich an die Gelassenheit, die mich bis hierher gebracht hatte. Mein Herz hämmerte in meinen Ohren, aber nach außen hin blieb ich kalt und blickte mit zusammengekniffenen Augen vor mich hin.
Wenn ich auch nur für einen Moment Angst oder Zweifel zeigen würde, würde das die Tür zur Schwäche öffnen – Schwäche, die ich mir nicht leisten konnte.
Auf Befehl des Wächters verschmolzen drei wirbelnde Bilder vor mir, von denen jedes ein völlig anderes Schicksal für die Ley-Linie darstellte. Das erste war einfach und in seiner Logik fast vertraut: Die Ley-Linie wieder versiegeln.
Die Schutzvorrichtungen wieder aufbauen, die alten Beschränkungen ersetzen, sicherstellen, dass alles, was auszubrechen drohte, gefesselt blieb. Es war eine konservative Lösung, die in jedem Ratssaal stillschweigende Zustimmung finden würde – die Gefahr hinauszögern, die Katastrophe für eine weitere Generation abwenden. Das war weder glorreich noch endgültig, aber es würde Zeit gewinnen.
Die zweite Option war das pure Chaos: das Siegel komplett brechen. Die Tiefen der Leyline ohne Einschränkungen in die Welt erbrechen lassen und alles entfesseln, was darunter lauerte. Ein brutales Glücksspiel, das unvorstellbare Zerstörung oder eine Verwandlung mit sich bringen könnte – je nachdem, ob die Katastrophe gezügelt werden könnte oder einfach alles in ihrem Weg verschlingen würde.
Mein rationaler Verstand schreckte vor dem Risiko zurück, aber ein ferner Teil von mir – ein Teil, der von unaufhaltsamer Macht flüsterte – fragte sich, ob diese Entscheidung das alte System zerstören und etwas völlig Neues schaffen könnte.
Der dritte Weg war der komplexeste – und der beunruhigendste: Die Leyline neu schreiben. Sie in eine Form bringen, die noch niemand zu versuchen gewagt hatte.
Die Blaupause der Realität selbst zu verändern, die Grundlage von Aetherions Magie nach meinen eigenen Vorstellungen zu formen. Es war mutig, beispiellos und umgab mich mit einer Aura erschreckender Verheißung. Jeder Magier würde sagen, dass es unmöglich sei, eine Leyline neu zu schreiben. Aber „unmöglich“ war nur ein Etikett für etwas, das noch niemand überlebt hatte, um es zu vollbringen. Der bloße Gedanke daran faszinierte und beunruhigte mich zugleich und weckte eine fast fieberhafte Neugier in mir.
Der Wächter stand regungslos da, wie eine Statue, die aus dem Fundament der Welt gemeißelt war. Er drängte mich nicht und drängte mich nicht zur Eile. Ich spürte, dass er dort stehen bleiben würde, gleichgültig, bis die Welt zu Staub zerfallen wäre, wenn ich keine Entscheidung treffen würde. Doch die Spannung, die sich in der Kammer aufbaute, war greifbar, als wollten die alten Steine selbst sehen, welchen Weg ich wählen würde.
