„Ihr habt beide gesehen, wozu er fähig ist.“
„Und er könnte stärker zurückkommen“, murmelte der Gesandte mit gerunzelter Stirn. „Oder schlimmer noch, gar nicht zurückkommen und die Tapisserie in einem permanenten Chaos zurücklassen.“
„Nein“, sagte Lorik scharf, obwohl seine Stimme schwach klang. „Die Tapisserie würde einen ihrer wichtigsten Fäden nicht so einfach verschwinden lassen, vor allem nicht, wenn dieser Faden begonnen hat, sich selbst neu zu schreiben.“ Er warf einen Blick auf den Riss, wo die schwachen Bögen der übrig gebliebenen Magie noch immer wie verwundete Blitze über den Hof funkelten. „Nicht nach dieser Demonstration.“
Es wurde still, jede Fraktion war sich bewusst, dass Dravens Schicksal – und damit auch ihr eigenes – alles andere als sicher war. Die Ratsmitglieder wollten die Kontrolle, die Grawächter wollten das Schicksal bewahren oder manipulieren, und Lorik wollte einfach nur, dass das Gewebe nicht komplett auseinanderfiel. Sogar der Wind schien den Atem anzuhalten, als hätte er Angst, dieses fragile Gleichgewicht zu stören.
Schließlich sprach eine ältere Grabeswächterin mit von Narben zerfurchtem Gesicht mit vor Erschöpfung brüchiger Stimme. „Also tun wir nichts? Wir stehen hier und warten, bis sich der Wandteppich wieder öffnet und uns verschlingt? Denn dieser Riss da draußen …“ Sie zeigte mit einem knorrigen Stab auf die schwach schimmernde Spalte. „Er ist nicht stabil. Früher oder später wird er aufflammen. Wenn das passiert, wird keiner von uns überleben.“
Die Gesandte presste die Lippen zusammen. Sie sah aus, als wollte sie protestieren oder die Autorität des Rates bekräftigen, aber die Erinnerung an die chaotischen Energiewellen, die ihre Leute durchschüttelt hatten, musste noch frisch in ihrem Gedächtnis sein. „Wir müssen sie versiegeln oder zumindest eindämmen“, gab sie zu. „Aber Lorik sagt, dass weitere Eingriffe mehr Schaden anrichten könnten.“ Ihr Blick wanderte zu Lorik, die Frage unausgesprochen, aber klar: Was sollen wir dann tun?
Lorik atmete tief aus, seine Kehle war so trocken, dass seine Stimme kratzte. „Kanäle“, sagte er einfach. „Die Tapisserie kann nicht einfach wie eine Lampe abgeschaltet werden. Wir brauchen stabile Kanäle – Knotenpunkte in der realen Welt. Draven sucht vielleicht nach ihren Entsprechungen in dem Reich, in dem er gefangen ist. Wir müssen unsere finden, sie sichern und verankern.
Das ist die einzige Möglichkeit, zu verhindern, dass dieser Riss wieder weit aufbricht.“
Die Ratsmitglieder warfen sich unruhige Blicke zu. Einer wollte etwas sagen, aber die Gesandte brachte ihn mit einer kurzen Geste zum Schweigen. Ihr Blick ruhte auf Lorik und musterte ihn, als würde sie versuchen, herauszufinden, ob er die Wahrheit sagte oder ihn täuschte. „Und du weißt, wo diese Kanäle sind?“, fragte sie mit leiser Stimme.
Seine Antwort war ein gequältes Lächeln. „Ich habe eine Idee. Aber ich brauche Ressourcen. Nachforschungen. Zeit.“
Ein Grawächter zischte unzufrieden. „Du bekommst so viel Zeit, wie wir dir geben“, sagte sie und trat näher, wobei die Ränder ihrer dunklen Robe den Boden streiften. „Wir werden dich nicht mit deinem Wissen in irgendeinem versteckten Winkel des Königreichs verschwinden lassen. Belisarius‘ teilweises Erwachen muss gelenkt werden …“
„Geleitet?“, unterbrach ihn ein Vollstrecker des Rates und legte die Hand auf den Griff seines Schwertes. „Du redest, als wolltest du ihn wieder zum Leben erwecken. Wozu? Wegen einer alten Prophezeiung, die du dir ausgedacht hast?“ Lies neue Kapitel in My Virtual Library Empire
Die Augen des Grabeswächters blitzten hinter dem Schleier auf. „Das ist keine ‚Erfindung‘, Soldat. Der Teppich webt sich selbst aus lebenswichtigen Fäden. Die Linie des Belisarius ist ein wesentlicher Bestandteil dieses Gewebes, ob du das nun willst oder nicht.“
Ein angespanntes Murmeln ging durch die Zuschauer. Der Waffenstillstand, so fragil er auch war, drohte erneut in Gewalt auszuarten.
Lorik konnte die Feindseligkeit in der Luft förmlich schmecken, sie war dichter als der verbleibende Geruch von Arkanem. Seine Brust zog sich zusammen; ein Teil von ihm wollte über die Absurdität lachen. Sie waren alle angeschlagen, erschöpft, dem Untergang nahe, und dennoch umkreisten sie sich wie Raubtiere, die um eine frische Beute kämpfen.
„Wir haben nur einen Weg“, sagte Lorik und versuchte, seiner schwächelnden Stimme so viel Autorität wie möglich zu verleihen.
„Findet die Kanäle, sichert sie. Verhindert, dass der Wandteppich weiter zerreißt. Wenn Draven wieder auftaucht, verbündet ihr euch entweder mit ihm oder bereitet euch auf das vor, was er als Nächstes plant. Wenn Belisarius auftaucht, passt ihr euch an. Aber kleinliche Streitereien …“ Er ließ die Worte hängen und ließ sie wirken. „Kleinliche Streitereien werden uns alle umbringen.“
Es wurde wieder still, und die Luft war voller Spannung, die entweder in Gewalt oder widerwilliger Akzeptanz enden konnte. Ein Arkanist des Rates und ein Schüler des Grabwächters schauten sich an und waren sich nicht sicher, ob sie ihre Waffen ziehen oder eine unsichere Hand der Zusammenarbeit reichen sollten. Der Gesandte und der Anführer der Grabwächter starrten sich an und versuchten, die Entschlossenheit des anderen einzuschätzen.
Lorik konnte die Berechnungen in ihren Augen sehen. Beide Seiten erkannten, dass sie ihn brauchten, hassten diese Tatsache und verstanden, dass jeder Versuch, die totale Kontrolle zu erlangen, katastrophal enden würde.
Die Gesandte sprach als Erste, ihre Stimme klang bedächtig. „Dann fahren wir mit deinem Plan fort, Lorik – unter strenger Aufsicht. Unsere beiden Streitkräfte werden sich abstimmen. Du wirst genug Zeit haben, um diese Kanäle zu erforschen, aber nicht genug Freiheit, um zu verschwinden.“
Der Anführer der Grabeswächter nickte leicht, eine widerwillige Zustimmung, wenn es je eine gab. „Wir werden dafür sorgen, dass die Tapisserie intakt bleibt. Wenn das Zusammenarbeit bedeutet, dann soll es so sein. Aber sei dir bewusst: Wenn du unsere Sache verrätst, werden die Grabeswächter gnadenlos handeln.“
Lorik lachte bitter und hustete. „Gnade? Von dir?
Tun wir nicht so, als wären wir Freunde. Wir sind Verbündete aus Notwendigkeit, mehr nicht.“
Niemand widersprach ihm. Das Schlachtfeld, übersät mit frischen Narben und frischen Geistern, war ein deutlicher Beweis dafür, was passiert, wenn unaufhaltsame Kräfte aufeinanderprallen. Sie alle hatten für diesen fragilen Frieden geblutet, und keiner von ihnen schien darauf erpicht zu sein, einen Konflikt wieder zu entfachen, der das beenden könnte, was die Tapisserie begonnen hatte.
Schweigend richteten alle ihre Aufmerksamkeit auf den schimmernden Riss. Obwohl er nur schwach zu sehen war, erinnerte jeder Impuls sie an die explosive Kraft, die unter der Oberfläche brodelte. Selbst mit Loriks teilweiser Versiegelung blieb er eine Bedrohung, die jeden Moment wieder aufflammen und ein Chaos entfesseln konnte, mit dem keiner von ihnen fertig werden würde.
Eine unangenehme Spannung ging durch die versammelten Krieger und Magier, als sie begannen, ihre Verwundeten zu sammeln und aus den Trümmern des Hofes von Haus Valemore zu retten, was sie konnten. Der Gestank von Ozon und verbranntem Fleisch hing in der Luft, ein grauenhafter Geruch, den niemand wahrnehmen wollte.
Eine Handvoll Leichen mussten noch identifiziert werden – gefallene Vollstrecker und Grawächter gleichermaßen. In friedlicheren Zeiten hätte man ihnen vielleicht ein angemessenes Begräbnis gewährt.
Jetzt war ihre letzte Ruhestätte ein Hof, der am Rande einer weiteren Katastrophe stand. Männer und Frauen, die die Schlacht überlebt hatten, gingen vorsichtig um die Trümmer herum und hoben Leichen auf provisorische Tragen. Gelegentlich rezitierte ein Grawächter leise etwas – ein altes Gebet oder vielleicht eine Beschwörung, um das Gewebe der Zeit zu stabilisieren. Die Vollstrecker des Rates beschwerten sich nicht, sie waren zu erschöpft, um über Rituale oder kleine Zeremonien zu streiten.
Lorik beobachtete das alles, seine Sicht verschwamm. Seine Arme und Beine fühlten sich schwer an, als würde die Erde selbst ihn zurückholen wollen. Kalte Angst floss durch seine Adern: Hatte er das Unvermeidliche nur hinausgezögert? Wenn Draven wirklich tot war, konnte dann noch jemand verhindern, dass das Gewebe zerbrach? Und was war mit Belisarius, dessen Name leise geflüstert wurde, als würde man ihn durch das Aussprechen herbeirufen wollen?
Seine Gedanken drehten sich im Kreis, aber er zwang sie zur Ordnung, mit einer mentalen Disziplin, die Draven selbst bewundert hätte. Vorerst hatte er getan, was nötig war. Eine kurzfristige Lösung, ein prekäres Bündnis. Überleben. Der nächste Tag würde neue Hürden bringen: die Suche nach den Kanälen, ihren Schutz vor einmischenden Fraktionen und das Gebet, dass Draven – falls er zurückkehrte – Antworten statt Rache mitbrachte.
Über ihnen verblasste der vom Kampf gezeichnete Abendhimmel zu einer Farbe, die an rohen Stahl erinnerte – ein Vorbote einer weiteren unruhigen Nacht.
Die einst stolzen Türme des Hauses Valemore ragten als zerbrochene Silhouetten gegen den Horizont, ihre Schatten streckten sich und verzerrten sich über den Hof. Wenn es hier Geister gab, machten sie keinen Ton – nur die Lebenden bewegten sich, jeder Schritt voller Müdigkeit und einer vorsichtigen Erleichterung, dass sie nicht vom Zorn des Wandteppichs vernichtet worden waren.
Doch niemand sprach laut von Dankbarkeit oder Sieg, denn dies war kein Triumph.
Es war lediglich ein Aufschub. Die Spannung in der Luft war weiterhin dick, und schon der kleinste Funke hätte die Gewalt wieder entfachen können. Die Soldaten, die Grawächter, Lorik – keiner von ihnen vertraute dem anderen vollständig. Sie waren durch die Notlage miteinander verbunden, nicht durch guten Willen. Und die Tapisserie war immer noch verwundet, ihr teilweiser Riss pulsierte am Rand des Hofes wie eine eiternde Wunde. Der Weg vor ihnen war voller unsichtbarer Gefahren.
„Er ist zwischen den Welten verloren“, wiederholte Lorik leise, als wolle er sich selbst davon überzeugen. Er warf einen Blick auf den Riss und bemerkte die schwachen Energielichtbögen, die an den Rändern hafteten. „Vom Wandteppich verbannt. Aber für wie lange?“
Niemand antwortete ihm. Vielleicht traute sich niemand.
Innerhalb weniger Minuten hatten sich lose Gruppen gebildet: Ratsvollstrecker kümmerten sich um die Verletzten, Grabeswächter flüsterten untereinander, und Lorik blieb in einer Schwebe aus wackeligen Allianzen zurück.
Er leckte sich die rissigen Lippen und ignorierte das trockene Gefühl in seiner Kehle und den stechenden Schmerz hinter seinen Augen. Wenn sie von ihm erwarteten, dass er sie zu den Kanälen führte, um Belisarius daran zu hindern, sich zu manifestieren, brauchte er Ruhe, Vorräte, Vertrauen – nein, kein Vertrauen; zumindest genug Zusammenarbeit, dass sie ihn nicht im Schlaf erstachen würden.
Er spürte die Blicke auf sich, die unausgesprochenen Forderungen, dass er ein Rätsel lösen sollte, das älter und weitaus größer war, als es ein Sterblicher begreifen konnte. Ein Teil von ihm wollte angesichts dieser Ungerechtigkeit schreien, aber solche Impulse hatten keinen Platz in einer Welt, die am Rande eines mysteriösen Zusammenbruchs stand. Also schluckte er sie hinunter und zwang seinen Verstand, die nächsten Schritte zu planen. Stabilen Boden finden. Mögliche Standorte für die Kanäle recherchieren. Verhindern, dass die Tapisserie weiter blutet. Überleben.
Ein flackerndes Licht in seinem Augenwinkel ließ ihn wieder zur Spalte blicken. Es war nichts – nur Restenergie, die ihm einen Streich spielte. Aber für einen Herzschlag lang glaubte er, in der wirbelnden Dunkelheit Dravens Gestalt zu erkennen, ein Spiegelbild oder einen Schatten des Mannes, der verschwunden war. Er fragte sich, ob Draven sie vielleicht von dort, wo er hingeworfen worden war, beobachten konnte oder ob er in einem persönlichen Krieg gefangen war, der das Verständnis eines Sterblichen überstieg.
Lorik atmete zittrig aus und spürte, wie sich die kalte Last der Angst um sein Herz schlang. Draven könnte Bündnisse mit übernatürlichen Mächten schmieden, in einer halb realen Dimension gegen Illusionen kämpfen oder einfach … verschwunden sein.
„Er wird zurückkehren“, sagte der Anführer der Grabeswächter leise, als hätte er Loriks Gedanken gelesen. „Wenn es das Schicksal will.“
Die Worte ließen eine Welle der Unruhe durch den Kreis der Beobachter gehen. Selbst die stoischen, ramponierten Vollstrecker des Rates schienen beunruhigt von dem Gedanken, dass Draven – der unberechenbare, furchterregende Draven – unter noch unberechenbareren Umständen wieder auftauchen könnte. Doch keiner von ihnen widersprach dieser Behauptung. Tief in ihrem Inneren spürten sie alle, dass Draven nicht einfach aus dem großen Gewebe des Schicksals verschwinden würde. Nicht er.
Es wurde wieder still. Die letzten Strahlen der untergehenden Sonne – wenn man sie überhaupt noch so nennen konnte – warfen lange Schatten über den Hof. Der Gestank von verbranntem Stein und verkohltem Fleisch lag in der Luft und vermischte sich mit dem beißenden Geruch der zurückgebliebenen arkanen Entladung. Gepanzerte Stiefel scharrten über losen Schutt und erzeugten ein leises Geräusch. Niemand wagte es, die Stille mit belanglosem Geschwätz zu unterbrechen. Für solche Kleinigkeiten war ihnen jetzt nicht zumute.
Lorik schloss kurz die Augen und ließ sich von seiner Erschöpfung überwältigen. Die Dunkelheit drohte ihn zu verschlingen, aber er kämpfte dagegen an. Es war noch zu früh, um sich auszuruhen, zu viele Teile mussten neu geordnet werden. Langsam zwang er sich aufzustehen und ignorierte die schreienden Schmerzen in seinen Muskeln. Ein Grawächter machte eine Bewegung, als wolle er ihn stützen, hielt aber unsicher inne. Lorik nickte steif, mehr aus Höflichkeit als aus Dankbarkeit, und schaffte es irgendwie, das Gleichgewicht zu halten.
„Er ist verloren“, flüsterte Lorik mit heiserer Stimme. „Aber das heißt nicht, dass er tot ist.“ Ein unausgesprochener Gedanke schoss ihm durch den Kopf: Wenn Draven zurückkehrte, würde er sie entweder vor dem Untergang retten oder sie alle ins Verderben stürzen. Lorik war sich nicht sicher, welches Ergebnis wahrscheinlicher war.
„Und was ist mit Belisarius?“, durchbrach die Gesandte die Stille. Ihr kalter, berechnender Blick ruhte wieder auf Lorik.
Lorik presste die Lippen aufeinander. „Das hängt davon ab, wie sich das Gewebe von hier aus weiterentwickelt“, sagte er leise, fast ehrfürchtig. „Wir können nur die Kanäle sichern. Hoffen, dass wir die Fäden stabilisieren können.“
Hoffnung. Ein zerbrechliches Wort in einem Hof voller Tod und zerbrochener Steine. Niemand schien bereit, sich daran zu klammern, doch sie hatten kaum eine andere Wahl. Der Waffenstillstand, den sie in diesem Moment geschlossen hatten, könnte die letzte Bastion gegen ein kosmisches Chaos sein, das sie alle verschlingen würde.
Eine letzte Stille senkte sich über den Hof. In der Ferne, irgendwo hinter den zerfetzten Mauern, heulte der Wind und kündigte eine weitere ungewisse Nacht an.
Diejenigen, die noch genug Kraft oder Willensstärke hatten, begannen, Wachschichten zu organisieren, Trümmer wegzuräumen und sich um die Verwundeten zu kümmern. Lorik beobachtete sie mit schweren Augen. Wenn er sie führen sollte, brauchte er Zeit, um seine Gedanken zu ordnen. Die Kluft pulsierte erneut, ein dumpfer Schimmer, der ihn daran erinnerte, wie prekär ihre Lage nach wie vor war.
Und irgendwo, außerhalb der Reichweite sterblicher Hände, bewegte sich Draven auf dem schmalen Grat der Rückkehr.
