„Wir nehmen ihn mit“, sagte die Frau mit einer Stimme, die die Stille wie ein Messer durchschnitten. „Das Artefakt gehört uns. Die Stätte ist gefährdet.“
Sie deutete auf Lorik, wobei ein stählerner Glanz im Mondlicht aufblitzte, als wolle sie ihren Anspruch bekräftigen. Ihr Gesicht war vor Erschöpfung blass, doch ihre Haltung verriet keine Schwäche. Die Grabeswächter waren zu weit gekommen, um jetzt aufzugeben. Wenn Lorik auch nur einen Bruchteil des Wissens besaß, das sie ihm zutrauten, brauchten sie ihn lebend – oder zumindest bei Bewusstsein, damit er ihre Fragen beantworten konnte. Der teilweise zerrissene Wandteppich verlangte es.
Einer der Vollstrecker des Rates spottete und wischte sich mit dem Handrücken das Blut von der Wange. Er war groß, hatte breite Schultern und ein hartes, kantiges Gesicht, das schon viele Kämpfe gesehen hatte. Eine gezackte Narbe verunstaltete seine linke Augenbraue, und seine einst glänzende Rüstung war verbrannt und verbeult. „Das ist lustig“, knurrte er. „Das wollte ich gerade auch sagen.“
Er wartete nicht auf die Antwort des Grabeswächters. Er hob sein Schwert – eine Waffe, in die das Wappen des Turms eingraviert war – und richtete die Klinge auf Lorik. Hinter ihm taten es ihm eine kleine Handvoll überlebender Vollstrecker gleich. Ihre Blicke huschten zwischen den Grabeswächtern und Lorik hin und her, ihre Mienen waren von Misstrauen und Aggression geprägt.
Frust und Ungläubigkeit machten sich breit; sie waren losgezogen, um Draven zu fangen oder zu töten, und nun befanden sie sich in einem Albtraum, der sie angeschlagen und unsicher zurückließ, ohne dass Draven irgendwo zu sehen war.
Die Spannung war greifbar. Drei Kräfte, keine wollte nachgeben. Das gedämpfte Stöhnen der Verwundeten hallte von den zerbrochenen Wänden wider, ein leises Murmeln des Leidens. Immer noch fielen Trümmerteile aus den oberen Stockwerken des Hauses Valemore, wenn der Boden bebte, eine Erinnerung an die katastrophale Zerstörung, die die Realität fast auseinandergerissen hätte.
Lorik regte sich. Seine Wimpern flatterten und seine Finger zuckten um das Amulett. Seine Stimme, schwach, aber scharf, durchdrang die wachsende Aggression. „Rührt mich an“, brachte er hervor, seine Stimme erschöpft, aber von einer seltsamen Gewissheit getragen, „und ihr macht alles zunichte.“
Die Pattsituation hielt an, aber sie schwankte. Die Grawächterin, die als Erste gesprochen hatte, kniff die Augen zusammen. Sie umklammerte die Klinge fester, aber etwas in Loriks Stimme ließ sie zögern. Der Vollstrecker des Rates mit der Narbe runzelte die Stirn. Ein schwacher Funke Verwirrung blitzte in seinem Blick auf.
„Erkläre das“, forderte die Grawächterin. Ihre Haltung wurde noch angespannter, aber sie machte keine Anstalten, zuzuschlagen.
Um sie herum machten sich die anderen Grabeswächter sichtlich bereit. Es war, als spürten sie die letzten Energiereste, die in der Spalte wirbelten, und erkannten, dass eine falsche Bewegung einen weiteren heftigen Riss im Gewebe verursachen könnte.
Lorik atmete zittrig aus und drückte mit seiner freien Hand halbherzig gegen den Boden, um sich aufzurichten.
Es war ein Kampf; seine Glieder fühlten sich bleischwer an, seine Lungen brannten bei jedem Atemzug, und das Zeichen in seiner Hand schien schwerer zu sein als alles, was er jemals getragen hatte. Dennoch zwang er sich zu sprechen. „Ihr habt gesehen, was passiert ist“, krächzte er mit rauer Stimme. „Das war nicht nur eine Explosion von Magie – es war ein Riss. Ein Riss in der Realität. Wenn ihr glaubt, ihr könnt mich einfach mitnehmen und das später reparieren, irrt ihr euch.“
Seine Worte hingen in der Luft. Ein Riss in der Realität. Der Satz hallte nach, und selbst die ramponierten Rettungsagenten, die keine Lust auf ausgefeilte Theorien hatten, konnten die Wahrheit seiner Aussage nicht leugnen. Sie hatten die Entstehung des Risses mit eigenen Augen gesehen und die unnatürliche Energie gespürt, die den Hof auseinanderzureißen drohte. Jetzt war er immer noch da und knisterte leise, als wolle er sie daran erinnern, dass er noch da war, noch immer hungrig.
Der Anführer der Bergungseinheit, ein grimmiger Mann mit einer gezackten Narbe über der Stirn, kniff die Augen zusammen. Die Narbe zuckte, als er versuchte, seine Ungläubigkeit und Wut zu unterdrücken. „Was schlagen Sie dann vor?“, fragte er mit leiser Stimme. Er senkte jedoch nicht sein Schwert, sondern hielt es weiterhin auf Lorik gerichtet, als wäre er bereit, ihn aufzuspießen, sollte die Erklärung des Gelehrten nicht zufriedenstellend sein.
Lorik schluckte, seine Kehle war trocken. Die Trockenheit hatte sich in seinem ganzen Körper ausgebreitet, eine Nachwirkung davon, dass er so viel rohe Energie kanalisiert hatte. Er konnte immer noch den metallischen Geschmack der Magie der Spalte auf seiner Zunge spüren, als hätte er an einer Münze gelutscht, die mit statischer Elektrizität aufgeladen war.
Entgegen jedem Instinkt, der ihm sagte, er solle sich zusammenrollen und ausruhen, zwang er sich, dem Mann in die Augen zu sehen. „Du lässt mich hier raus“, sagte er vorsichtig, wobei er jedes Wort mit einer Anstrengung aussprach, die ihm Schweißperlen auf die Stirn trieb. „Und vielleicht, nur vielleicht, sage ich dir, wie du verhindern kannst, dass sich das Gewebe weiter auflöst.“ Entdecke mehr Inhalte in My Virtual Library Empire
Er hielt inne und atmete so gleichmäßig ein, wie es seine geschundenen Lungen zuließen. Er sah die Zweifel in der Haltung des Vollstreckers und bemerkte, wie die Grawächter hinter ihnen vorsichtige Blicke austauschten. Die wirbelnde Magie aus dem verbleibenden Riss flackerte und warf sporadische Schatten über den zerfetzten Hof. Jede Veränderung des Lichts löste eine unangenehme Welle unter den Überlebenden aus – sowohl unter den Ratsmitgliedern als auch unter den Grawächtern –, als fürchteten sie, es könnte sich wieder ausdehnen und sie verschlingen.
Einer der Grawächter hinter der Frau sträubte sich und atmete hart aus. Er war jung, sein Umhang war am Ärmel zerrissen und gab den Blick auf eine schlimme Verbrennung an seinem Unterarm frei. In seinen Augen glänzte etwas wie Verzweiflung oder vielleicht Hingabe an die Sache, der die Grawächter wirklich dienten.
„Glaubst du etwa, wir lassen dich einfach so gehen?“, knurrte er. „Nach all dem? Glaubst du, wir vertrauen dir, dass du nicht einfach in den Schatten verschwindest?“
Loriks Blick wanderte kurz zu ihm, dann wieder zu der Frau und dem vernarbten Vollstrecker. „Das könnt ihr euch nicht leisten“, sagte er mit zitternder Stimme, die jedoch von einer wilden Entschlossenheit untermalt war. „Nicht, wenn ihr sichergehen wollt, dass euer kostbares Gewebe nicht auseinanderreißt. Draven war der Einzige, der genug wusste, um einen Teil des Risses gewaltsam zu manipulieren. Jetzt ist er tot.“
Ein Raunen ging durch die verstreuten Zuschauer. Die Ratsmitglieder sahen sich unsicher an. Einer trat einen Schritt zurück und blickte nervös auf die schimmernden Überreste des Risses. Die Grabeswächter tauschten finstere Blicke aus, als würden sie sich still über die beste Vorgehensweise beraten. Die Frau vorne, die noch immer die Klinge gezückt hatte, presste die Kiefer aufeinander.
Die Spannung war greifbar und vermischte sich mit dem Staub und Ruß, der die Luft erfüllte.
Als Loriks Worte sanken, durchbrach ein Funken Verständnis die Feindseligkeit. Wenn das, was er sagte, stimmte – dass Draven den Riss verursacht oder stabilisiert hatte und dass Lorik wusste, wie man ihn verhindern konnte –, dann standen sie vor einem Problem, das größer war als die Gefangennahme eines Flüchtigen. Größer als belanglose Ansprüche auf ein Artefakt.
Der Riss war die wahre Bedrohung. Die Störung des Gewebes bedrohte sie alle. Wenn nichts unternommen würde, könnte keine dieser Fraktionen – weder die Grabeswächter noch der Rat noch irgendeine lebende Seele – ihr Überleben garantieren.
Lorik holte noch einmal flach Luft, seine Lippen waren blass. Er spürte, wie sein Mund immer trockener wurde, als das Adrenalin nachließ.
Die Anstrengung, zu sprechen und die Fassung zu bewahren, brachte ihn an seine Grenzen, aber er durfte jetzt keine Schwäche zeigen. „Das ist wichtiger als eure Befehle“, sagte er mit rauer Stimme. „Wichtiger als eure Rachefeldzüge. Glaubt ihr, der Rat kann einfach hier hereinmarschieren und den Sieg für sich beanspruchen? Glaubt ihr, die Grabeswächter können einen halb zerrissenen Wandteppich alleine retten? Ihr irrt euch. Ihr braucht mich.“
Niemand sagte ein Wort. Die Stille, die einsetzte, war schwerer als jeder physische Schlag. Im Hintergrund stöhnten weitere Verwundete, ihre Stimmen voller Schmerz und Orientierungslosigkeit, aber niemand wagte sich zu bewegen. Selbst das Flackern der Bresche schien zu verstummen, als würde es auf das endgültige Urteil warten.
Der Vollstrecker des Rates mit der Narbe runzelte die Stirn, warf einen Blick auf die Frau, die die Grabräuber anführte, dann auf seine Männer und schließlich wieder auf Lorik.
Jeder Teil von ihm sträubte sich gegen den Gedanken, einen wichtigen Verschwörer entkommen zu lassen. Aber er war auch nicht blind – er wusste, dass hier etwas Katastrophales passiert war und dass die verkohlten Überreste des Hofes nur ein Bruchteil dessen waren, was auf dem Spiel stehen könnte. Dennoch widersprach es jedem seiner Instinkte als Soldat der Turmwächter, die Kontrolle abzugeben.
Die Grabeswächterin hingegen trat einen Schritt näher an Lorik heran und musterte ihn von Kopf bis Fuß. Sie sah aus, als würde sie abwägen, ob sie ihn auf der Stelle niederschlagen sollte, ihre Klinge juckte danach, wieder Blut zu schmecken. Die Schatten unter ihrer Kapuze machten es schwer, ihren Gesichtsausdruck zu deuten, aber ihre Stimme klang kalt und befehlend.
„Welche Garantie haben wir, dass du nicht einfach verschwindest und uns mit einem Riss zurücklässt, den wir nicht schließen können?“
Lorik war zu erschöpft, um empört zu klingen, und schüttelte langsam den Kopf. „Garantien?“ Er schnaubte humorlos. „So etwas kann ich euch nicht geben. Ich kann euch nur versprechen, dass ihr nichts haben werdet, wenn ihr mich tötet. Ich vermute, das will keiner von euch.“
