Kapitel 555: Zwischen Stürmen und Stille

Als ich wieder zu Lorik schaute, sah ich, dass er mich ganz intensiv ansah, was ich nicht erwartet hatte. Er sah aus, als wollte er was sagen, um uns zu beruhigen oder Hoffnung zu machen. Aber dann atmete er nur aus und nickte. Was auch immer er sagen wollte, behielt er für sich, vielleicht um keinen falschen Optimismus zu verbreiten. Wir waren mit klarem Kopf so weit gekommen, und der klare Kopf sagte uns, dass wir in Gefahr waren.
Die Kälte drückte auf mich, und ich spürte einen leichten Schmerz in meinen Muskeln von den Kämpfen der Nacht. Doch ich zwang mich, nichts davon zu zeigen. Das war nicht meine Art. Stattdessen steckte ich das Zeichen des Grabwächters in eine sichere Tasche meines Mantels, um es griffbereit zu haben, falls wir es brauchen sollten.
In meinem Kopf spielten sich Dutzende von Szenarien ab – was tun, wenn wir wieder überfallen würden, welche Wege nehmen, wenn wir umgeleitet würden, wie mit Loriks Verletzungen umgehen, wenn sie sich verschlimmerten. Aber nach außen hin blieb ich gelassen. Immer gelassen bleiben. Das hat mich bisher am Leben gehalten.
Ich trat von dem Grab zurück, an das sich Lorik gelehnt hatte. Der Boden quietschte leise unter meinen Stiefeln, feucht vom zurückgebliebenen Tau. In der Ferne drohte ein schwacher Schimmer der Morgendämmerung am Horizont, aber es hätte auch eine Illusion sein können. Die Zeit schien bereits verzerrt, und meine Sinne waren in höchster Alarmbereitschaft. Nach allem, was ich wusste, waren wir noch Stunden vom Sonnenaufgang entfernt, oder die Morgendämmerung war vielleicht schon vorbei.
Das Gefühl, vom normalen Fluss der Zeit losgelöst zu sein, nagte an mir. Vielleicht war es die Wirkung des Talismans oder die drohende Unausgeglichenheit des Wandteppichs. Erfahrungsberichte in My Virtual Library Empire

Lorik machte einen Schritt nach vorne und verzog dabei das Gesicht. Wir tauschten einen kurzen Blick, und in seinen Augen sah ich meine eigene Entschlossenheit.
Sie war von Angst unterlegt, aber auch von Entschlossenheit. Er würde mich nicht im Stich lassen. Nicht hier. Nicht jetzt. Dafür war er zu stur.

Ohne ein weiteres Wort wandte ich mich zum Rand des Friedhofs, mein Mantel raschelte leise an meinen Beinen, als ich mich bewegte. Der Wind wehte mir Strähnen aus dem Haar, und die Kälte in der Luft fühlte sich wie eine Vorwarnung vor einem heftigen Sturm an.
Über die bröckelnde Steinmauer, die den Friedhof begrenzte, erblickte ich die Dunkelheit dahinter, die Bäume ragten wie schwarze Silhouetten empor. Das war unser Weg. Dahinter lag das Haus Valen, oder was davon übrig war, und irgendwo unter diesen Ruinen befand sich die Resonanzstätte.

Ich sah Lorik nicht an, als ich wieder sprach, aber ich wusste, dass er zuhörte. „Mit jeder Sekunde, die wir verschwenden, wird die Distanz zwischen uns und demjenigen, der die Fäden zieht, kleiner.“
Er stand da, immer noch leicht vorgebeugt, aber ich hörte ihn leise lachen, ohne jede Freude. Dann stieß er sich von dem Grabstein ab und ließ seinen Arm von den Rippen fallen. Er testete seinen Stand und rollte die Schultern, als würde er sich für die nächste Prüfung wappnen.

Er widersprach mir nicht. Er wusste, dass ich Recht hatte.

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Die Gemächer von Kanzler Lisanor waren schwach beleuchtet, nur ein paar flackernde Wandleuchter warfen lange Schatten auf einen obsidianfarbenen Tisch, der auf Hochglanz poliert war. Die Gemächer selbst lagen tief im Inneren der Magierturm-Universität, abgeschieden von den belebten Gängen, in denen Zauberlehrlinge und Forscher ihren nächtlichen Routinen nachgingen. In diesen verborgenen Tiefen wurden Angelegenheiten von wahrer Bedeutung fernab von neugierigen Blicken geregelt.

Die Spannung lag in der Luft wie ein messerscharfer Draht, eine summende Drohung, die jeden Atemzug gemessen und unsicher machte. Um den Tisch herum versammelte sich der Rat: ein halbes Dutzend Gestalten in dunklen Roben, jede mit subtilen Insignien, die auf ihre Herkunft hindeuteten – einige aus fernen Fürstentümern, andere aus alten und illustren Blutlinien innerhalb des Königreichs. Ihre Gesichtsausdrücke reichten von grimmiger Entschlossenheit bis zu kalter Berechnung.
Gerüchte waren bereits zu ihnen gedrungen: Gerüchte über Draven Arcanum von Drakhan, einen Professor, der einst als Stolz des Turms galt und nun gefährlich nahe daran war, sich offen des Verrats schuldig zu machen.

An einem Ende des Tisches saß Kanzlerin Lisanor, die eine perfekte Gelassenheit ausstrahlte. Ihr dunkles Haar war zu einer strengen Hochsteckfrisur im Nacken zusammengebunden, und ihre Gesichtszüge waren so scharf wie eine Klinge.
Sie wartete schweigend und ließ den Moment wirken, bevor die Sitzung richtig begann. Eine goldene Brosche an ihrer Robe zeigte das Wappen des Turms – ein offenes Buch, umgeben von Runenschrift –, aber abgesehen von diesem kleinen Farbtupfer trug sie wie der Rest des Rates nur streng schwarz und grau.
Ein ramponierter Vollstrecker stand vor ihnen, seine Haltung war noch steifer als sein mitgenommener Körper vermuten ließ. Ein Arm war fest mit Bandagen umwickelt, die mit getrocknetem Blut verkrustet waren, das den Stoff schlammig rot färbte. Sein Gesicht war auf einer Seite verletzt und geschwollen, und ein dünner Schweißfilm stand ihm auf der Stirn.
Er räusperte sich, seine Stimme zitterte nur leicht. „Draven Arcanum von Drakhan“, begann er und presste jede Silbe hervor. „Er ist unserem Hinterhalt entkommen. Hat zwei unserer Männer getötet. Hat etwas aus der Bibliothek gestohlen – ein Artefakt, das wir noch nicht vollständig identifizieren konnten. Und …“ Er hielt inne und schluckte schwer, als würde ihm schon das Aussprechen der nächsten Worte Unbehagen bereiten. „Er arbeitet mit Lorik dem Ungebundenen zusammen.“
Es wurde still. Einige Ratsmitglieder warfen sich vorsichtige Blicke zu. Andere blieben stoisch, obwohl ihre Augen vor Besorgnis flackerten. Der Name Lorik reichte aus, um Alarm auszulösen; der Gelehrte war berüchtigt dafür, sich mit verbotenen Bereichen der Magie zu beschäftigen, die selbst die ehrgeizigsten Forscher mieden.
Ein Ratsmitglied, ein älterer Mann mit einer Narbe im Gesicht, rutschte auf seinem Stuhl hin und her. Die Narbe stammte angeblich von einer Konfrontation mit einem abtrünnigen Beschwörer vor Jahrzehnten, obwohl niemand diese Gerüchte jemals bestätigt hatte. „Draven hilft Lorik“, murmelte er. „Ich hätte nicht gedacht, dass ich diesen Tag noch erleben würde.“
Lisanors Gesichtsausdruck blieb unlesbar. Sie legte ihre Hände auf den Tisch, und das leise Klicken ihrer juwelenbesetzten Ringe auf ihrer Haut war das einzige Geräusch in der Stille. „Haben wir irgendwelche Hinweise auf seine Absichten?“, fragte sie mit gemessener Stimme, als würde sie lediglich nach einem überfälligen Buch aus der Bibliothek fragen.

Der Vollstrecker zögerte und blickte nervös in die dunklen Ecken des Raumes, als würde er erwarten, dass etwas hervorspringen würde.
Oder vielleicht erinnerte er sich an den Hinterhalt, an die tödliche Effizienz, mit der Draven seine Kameraden erledigt hatte. „Er war … methodisch“, sagte der Vollstrecker schließlich. „Berechnend. Er hat unsere Männer ohne eine einzige falsche Bewegung ausgeschaltet. Keine Zurückhaltung, keine Gnade – außer dass er einen von uns am Leben gelassen hat, vermutlich, damit er Bericht erstatten kann. Das war kein Zufall. Er wollte, dass wir es erfahren.“
Bei diesen Worten verzog Lisanor leicht die Lippen, eine fast unmerkliche Bewegung. „Er wollte, dass wir es wissen“, wiederholte sie leise, als würde sie den Satz in ihrem Kopf wiederholen. Dann murmelte sie leise: „Er sendet uns eine Botschaft.“
Eine Ratsmitglied zu ihrer Linken – eine Frau in einer anthrazitgrauen Robe – atmete tief aus und verschränkte die Arme unter ihren Ärmeln. „Es ist ein Wunder, dass er sich überhaupt die Mühe gemacht hat, eine Nachricht zu senden. Draven ist kein Dummkopf, das wissen wir. Wenn er wirklich verschwinden wollte, hätte er die Leichen all unserer Männer zurücklassen und spurlos verschwinden können. Die Tatsache, dass er auch nur einen verschont hat, spricht Bände.“
„Ja“, sagte ein anderes Ratsmitglied, das einen auffälligen silbernen Torques um den Hals trug, der auf einen alten Schwur oder eine alte Abstammung hindeutete. „Er ist gerissen und geduldig. Er will, dass wir uns bewegen, dass wir reagieren. Das könnte eine Falle sein.“