Kapitel 552: Als die Laternen erloschen

Die Reliquie lag schwer in meiner Handfläche, ihre Oberfläche pulsierte mit einer fast unmerklichen Energie, wie der Herzschlag von etwas, das lange geschlafen hatte, aber nicht tot war. Die in ihre Oberfläche eingravierten Runen flackerten im Licht der gespenstischen Laternen, ihre uralte Schrift verschob sich, als würde sie in einer Sprache flüstern, die nur die längst Begrabenen verstehen konnten.
Loriks Blick blieb darauf geheftet, sein Kiefer war angespannt, und das Gewicht seiner Gedanken drückte sichtbar auf seinen Gesichtsausdruck. Er war hin- und hergerissen – zwischen dem unstillbaren Wissensdurst des Gelehrten und der instinktiven Angst, die mit zu viel Wissen einherging.

„Das solltest du nicht in der Hand halten, Draven“, murmelte er mit vorsichtiger Stimme. „Nicht, wenn du nicht bereit bist, dich dem zu stellen, was es bedeutet.“
Ich neigte die Reliquie leicht, sodass das Licht der Laterne auf die eingravierten Inschriften fiel. „Dann klär mich auf, Lorik. Du hast lange genug den geheimnisvollen Gelehrten gespielt.“
Seine Lippen pressten sich zu einer schmalen Linie zusammen. Er überlegte. Ich kannte diesen Blick gut. Er wog das Risiko ab, sein Wissen preiszugeben, gegen die Gewissheit, dass ich es sowieso herausfinden würde. Schließlich atmete er aus, fuhr sich mit einer Hand über das Gesicht und nickte dann in Richtung des anderen Endes der Kammer, wo Bücher und lose Schriftrollen chaotisch verstreut lagen.
„Der Wandteppich“, begann er, trat auf den Stapel zu und fuhr mit den Fingern über den Rand eines zerfledderten Manuskripts. „Es ist keine Metapher, keine poetische Beschreibung des Schicksals. Es ist real. Ein Konstrukt, so alt wie die Magie selbst. Die Welt … die Existenz … funktioniert danach, wie Fäden, die zu einem riesigen Muster verwoben sind. Manche Menschen, manche Blutlinien, sind grundlegende Fäden – zieht man an ihnen, bricht alles zusammen.“
Er hob ein kleines, zerfleddertes Pergament aus dem Stapel, dessen Tinte aufgrund des Alters kaum noch lesbar war. Seine Finger schwebten über den Symbolen, fast ehrfürchtig zögernd, bevor er schließlich ein einziges Siegel nachzeichnete. Es schimmerte als Reaktion auf seine Berührung.

Ich blieb still, ließ ihn reden und auf die unvermeidliche Schlussfolgerung hinausgehen.
„Belisarius Drakhan ist einer dieser Fäden“, fuhr er fort. „Er war nicht nur mächtig, er war nicht nur ein Kriegsherr, ein Königsmacher. Er sollte hier sein. Sein Tod war ein Fehler, oder besser gesagt, eine Anomalie. Der Wandteppich lässt keine Anomalien zu. Und wenn ein wichtiger Faden entfernt wird, sorgt etwas oder jemand dafür, dass er wieder an seinen Platz zurückkehrt.“
„Die Grawächter.“

Lorik nickte und legte das Pergament vorsichtig beiseite. „Sie sind mehr als eine Organisation. Sie sind das Gleichgewicht, die Korrektur. Sie dienen keinen Königen, Räten oder Imperien. Sie dienen dem Gewebe der Realität selbst.“ Seine Finger krallten sich in seine Handflächen, ein seltenes Zeichen von Unbehagen. „Und sie haben bereits begonnen, das zu reparieren, was verloren gegangen ist.“
Ich dachte über seine Worte nach. Die Logik war klar und effizient. Sie erklärte vieles – ihre plötzlichen Bewegungen, ihre Präzision, ihre einzigartige Konzentration auf Belisarius. Aber sie ließ Fragen offen. Fragen, auf die ich Antworten brauchte.

„Wenn dieses Gewebe so starr ist, warum ist Belisarius dann überhaupt gestorben?“

Lorik zögerte. Das allein war schon eine Antwort.

„Weil etwas Stärkeres eingegriffen hat.“
Die kalte Stille zwischen Lorik und mir zog sich hin, das Gewicht des Gesprächs lastete auf uns wie die Wände der vergessenen Krypta. Die gespenstischen Laternen warfen flackernde Schatten auf die Runen, und für einen Moment konnte ich mir leicht vorstellen, wie die Geister der hier Begrabenen uns beobachteten und darauf warteten, was sich gleich ereignen würde.
Loriks Atem hatte sich beruhigt, aber in seinen Augen flackerte immer noch die Besessenheit eines Gelehrten, ein Hunger nach Antworten, der über das bloße Überleben hinausging. Er wollte Wissen um des Wissens willen, aber ich hatte nicht den Luxus, mich akademischer Neugier hinzugeben.

Das reichte mir. Ich hatte, was ich brauchte. Ich war nicht hier, um über Philosophie oder große Theorien über die Existenz zu philosophieren. Ich brauchte einen greifbaren Hebel. Ich brauchte einen Vorteil.
Ich warf die Reliquie leicht in meiner Handfläche hin und her, spürte ihr Gewicht, das Summen der darin schlummernden Kraft, als würde der Gegenstand selbst es übel nehmen, dass man ihn störte. „Und das hier? Wozu passt das?“

Lorik schluckte, seine Finger zuckten leicht, als würde er dem Drang widerstehen, sich das Artefakt zurückzureißen. „Dieses Artefakt … es ist ein Schlüssel. Zu einem Tor. Oder besser gesagt, zu einem Schloss.“
Ein Schloss. Dieses Wort hatte Gewicht, trug Bedeutung in sich. Ich hob eine Augenbraue. „Ein Schloss?“

„Es gibt Orte auf dieser Welt – Resonanzorte –, an denen das Gewebe am schwächsten ist und Veränderungen vorgenommen werden können. Wenn Belisarius zurück in das Gewebe gezogen wird, dann benutzt jemand irgendwo einen solchen Ort.“
Resonanzorte. Schwachstellen in der Realität selbst. Orte, an denen Ereignisse umgeschrieben werden konnten, an denen das Schicksal nicht so unveränderlich war, wie der Rat und seine Gesetze glauben wollten. Das war gefährliches Wissen in den falschen Händen.

Noch wichtiger war, dass Belisarius‘ Rückkehr kein Zufall war. Jemand hatte dafür gesorgt.

Ein Werkzeug. Ein Mechanismus. Das bedeutete, dass noch jemand hinter dieser Aktion steckte. Nicht nur das Schicksal, nicht nur eine unvermeidliche Korrektur, sondern Absicht. Das änderte die Lage.

Lorik straffte die Schultern, und die Nervosität des Gelehrten wich einer Entschlossenheit. Er spürte, dass ich ihn jetzt ernst nahm.
„Wenn du willst, dass ich die Inschriften vollständig entschlüssele, brauche ich mehr als nur deine Geduld“, sagte er. „Ich brauche deinen Schutz.“

Ich atmete durch die Nase aus. „Du denkst, ich bin jetzt dein Bodyguard?“

„Nein. Ich denke, du bist pragmatisch. Und du weißt, dass du wertvolle Zeit verlierst, wenn ich sterbe, bevor ich die Entschlüsselung des Relikts abgeschlossen habe.“
Er hatte nicht Unrecht. Ich konnte mit einer Leiche voller halb entschlüsselter Rätsel nichts anfangen. Aber ich hatte auch kein Interesse daran, zum Schutzschild für jemand anderen zu werden. Menschen hatten die Angewohnheit, in meiner Nähe zu sterben. Lorik würde keine Ausnahme machen, wenn er sich selbst zur Belastung machte.

Ich hielt seinen Blick noch einen Moment lang fest, bevor ich sprach. „Na gut. Aber ich bin nicht dein Schutzschild. Wenn dir jemand ein Messer in den Rücken rammt, bist du selbst schuld.“
Lorik atmete langsam aus, seine Schultern entspannten sich ein wenig, aber er hatte seine Nerven immer noch kaum unter Kontrolle. Er war nicht für so etwas geschaffen. Er war ein Gelehrter, kein Kämpfer. Der einzige Grund, warum er so lange überlebt hatte, war, dass noch niemand wirklich hinter ihm her war.

Das würde sich bald ändern.

Die Schutzzauber der Kammer pulsierten.
Ein scharfer, elektrischer Stich lag in der Luft. Die Laternen flackerten unregelmäßig, ihr gespenstisches Leuchten stockte wie ein Herzschlag, der einen Schlag aussetzt. Dann, innerhalb eines Atemzugs, leuchteten die Siegel an den Wänden hell auf, bevor sie erloschen.

Die Siegel waren gebrochen.
Es war wie ein Druckwechsel in der Luft – etwas Altes und Unsichtbares strömte in den Raum. Ich bewegte mich ohne nachzudenken, mein Instinkt setzte sich gegen meine Vernunft durch. Meine Hand legte sich auf Loriks Schulter und drückte ihn hinter mich, während meine andere Hand in einer flüssigen Bewegung das Schwert zog.

Die erste Gestalt trat in den Torbogen der Kammer.

Eine dunkel verhüllte Silhouette, auf deren Brust das Siegel der Grawächter gestickt war.
Hinter ihr standen weitere Gestalten – still und entschlossen.

Lorik hatte kaum Zeit, einen Fluch zu flüstern, bevor der Angriff begann. Der erste Totengräber stürzte sich auf uns, eine Klinge blitzte im Schein der Laterne. Ich bewegte mich, bevor ich nachdenken konnte, getrieben von meinem Instinkt. Ein scharfer, präziser Seitenschritt ließ ihn zu weit kommen. Ich packte sein Handgelenk in einem eisernen Griff und verdrehte es.
Ein Knochen brach mit einem widerlichen Knacken, und der Dolch fiel ihm aus der Hand, bevor er den Schmerz überhaupt registrieren konnte. Er hatte kaum Zeit zu stöhnen, bevor ich ihm meinen Ellbogen in die Kehle rammte. Der Aufprall brachte ihn sofort zum Schweigen – er hatte keine Luft mehr zum Schreien, keine Zeit zum Widerstand. Er sackte zusammen wie eine Marionette, deren Fäden durchtrennt worden waren.
Der nächste Schlag kam schneller. Ein gekrümmtes Schwert schlug nach meinen Rippen. Ich duckte mich, drehte mich in einer flüssigen Bewegung und ließ den Schwung meine eigene Klinge führen. Das Klirren von Stahl hallte durch den Raum, als ich den Schlag frontal abfing. Der Grabbewacher war diszipliniert – seine Haltung war ausgeglichen, sein Griff fest, seine Bewegungen ohne zu zögern. Kein Anfänger. Aber er war es nicht gewohnt, gegen jemanden wie mich zu kämpfen.
Ich änderte mitten in der Abwehr meinen Griff, zog seine Klinge nach außen und trat dann so nah heran, dass er sich nicht mehr ausweichen konnte. Als er seinen Fehler bemerkte, stockte ihm der Atem, aber es war zu spät. Mein Dolch fand die weiche Stelle in seiner Rüstung und drang in sein Fleisch ein. Ein erstickter Ausatem. Der Grauenwächter taumelte, Schock blitzte in seinen Augen auf, bevor er zusammenbrach, seine Finger zuckten in dem vergeblichen Versuch, seine Waffe festzuhalten.
Lorik war zu seiner Ehre nicht völlig nutzlos. Seine Hände bewegten sich in schnellen, bedächtigen Gesten, Glyphen flammten in der Luft auf, zeichneten leuchtende Bögen, bevor sie wie messerscharfe Energieleinen zuschlugen. Es waren keine mächtigen Zaubersprüche – keine große zerstörerische Kraft –, aber sie waren präzise. Einer traf einen angreifenden Gegner am Oberschenkel und brachte ihn ins Straucheln.
Ein anderer schlug auf einen Arm und verbrannte Stoff und Haut gleichermaßen. Das reichte, um abzulenken. Das reichte, um zu verlangsamen.
Deine Reise geht weiter mit My Virtual Library Empire

Aber es reichte nicht, um zu gewinnen.