In der Bibliothek war es still, nur das keuchende Atmen der Verwundeten war zu hören. Staub hing noch immer in der Luft und wurde vom schwachen Schein der Laternen an den rissigen Steinwänden aufgehalten. Der Geruch von altem Pergament und Eisen erfüllte meine Lungen, die Spuren des Kampfes lagen noch wie eine abklingende Sturmwolke in der Luft. Ich hielt meine Klinge fest in der Hand, ihre Klinge war blutverschmiert, aber meine Arbeit hier war bereits getan.
Vor mir lagen zwei Leichen – eine zusammengesunken am Fuß eines umgestürzten Bücherregals, die andere kniend und sich an die Seite krallend. Der erste war bewusstlos, seine Brust hob und senkte sich in flachen, mühsamen Atemzügen. Er würde nicht mehr lange durchhalten.
Der zweite war noch bei Bewusstsein, wenn auch nur knapp. Sein rechter Arm umklammerte die tiefe Wunde an seinen Rippen, seine Finger drückten gegen den zerrissenen Stoff seiner Uniform. Seine andere Hand, die vor Anstrengung zitterte, umklammerte die Überreste seines zerbrochenen Schwertes. Ein sinnloser Instinkt. Die Klinge war am Griff abgebrochen, ihre gezackte Schneide glänzte im flackernden Licht der Laternen.
Ich musterte ihn einen Moment lang und nahm jedes Detail genau unter die Lupe. Seine steifen Schultern, sein flacher Atem, die Art, wie seine Finger um die zerbrochene Waffe zuckten – nicht aus der Absicht heraus, zuzuschlagen, sondern aus purer Trotzhaltung. Ein geübter Kämpfer, aber kein Mörder. Zu bedächtig, zu zurückhaltend. Der Rat hatte ihn in der Erwartung einer sauberen Gefangennahme geschickt, nicht in einen Kampf auf Leben und Tod.
Eine Fehleinschätzung ihrerseits.
„Du blutest zu stark“, stellte ich mit tonloser Stimme fest. „In wenigen Minuten wirst du bewusstlos sein.“
Sein Blick war scharf, voller Hass und grimmiger Entschlossenheit. Er testete mich, versuchte einzuschätzen, ob ich bluffte, ob er noch eine Chance hatte, zu handeln. Ich konnte die Antwort bereits in seinen Augen sehen – er wusste, dass er verloren hatte.
Ich hockte mich vor ihn hin, legte meine Klinge leicht auf mein Knie und bewegte mich ganz bewusst. Sein Atem stockte, als ich näher kam, obwohl er es gut verbarg. Der Schmerz machte ihm zu schaffen. Ich gab ihm einen Moment Zeit, beobachtete ihn und wartete. Wenn er klug war, würde er erkennen, dass Schweigen ihn nicht retten würde.
„Der Rat hat dich geschickt“, stellte ich fest. Es war keine Frage.
Er atmete scharf aus, sagte aber nichts. Auch das hatte ich erwartet. Er wägte noch seine Optionen ab und hoffte immer noch auf ein Ergebnis, das ihm ein Rest Würde lassen würde.
Ich neigte meinen Kopf und musterte seine Uniform genauer, jetzt, wo ich Zeit hatte. Seine Kleidung war die Standardausrüstung für Außendienstmitarbeiter – leicht gepanzertes Leder, verstärkt mit versteckten Verzauberungen, darunter ein fein gewebter Stoff mit Silberfäden, der minimalen Widerstand gegen Zaubersprüche bot. Praktisch, aber nicht erstklassig. Wenn der Rat wirklich wollte, dass ich gefangen genommen werde, hätte er jemanden mit besserer Ausrüstung geschickt.
Das war also ein Test. Eine Sondierung.
Das ergab Sinn.
Ich streckte die Hand aus und tastete mit geübter Effizienz die Falten seines Mantels ab. Er zuckte zusammen, ein schwacher Versuch, sich zu wehren, aber ich ignorierte ihn. Meine Finger streiften kaltes Metall – ein kleines Abzeichen, das unter dem Stoff versteckt war. Ich zog es heraus und drehte es zwischen meinen Fingern. Silber, mit dem Emblem des Rates graviert.
Keine Überraschung.
Interessanter war das Stück Pergament, das in seinem Gürtel steckte, hastig gefaltet und an den Rändern abgenutzt. Ich zog es heraus und ignorierte, wie sich sein Körper anspannte, als ich es aufklappte. Koordinaten.
Ein Ort.
Das war schon etwas.
Ich überflog die Zahlen und prägte sie mir ein. Die Handschrift war hastig, nicht die präzise Schreibkunst eines offiziellen Befehls, sondern etwas, das in Eile gekritzelt worden war, möglicherweise auf dem Schlachtfeld.
Das bedeutete, dass es sich um frische Informationen handelte. Aktuell.
Ich warf ihm einen Blick zu. „Du hättest das verbrennen sollen.“
Sein Kiefer presste sich zusammen. Sein Blick huschte zu dem Zettel und dann wieder zu mir. Etwas flüchtiges huschte über sein Gesicht – nicht ganz Bedauern, aber etwas Ähnliches. Vielleicht die Erkenntnis, dass die Befehle, die er erhalten hatte, und die Protokolle, die er zu befolgen gelernt hatte, diesen Moment nicht vorgesehen hatten.
Ich steckte das Pergament in meinen Mantel und hielt meinen Gesichtsausdruck unlesbar. Ich hatte jetzt genug Teile, um den nächsten Schritt zu machen, genug Fäden, an denen ich ziehen konnte. Der Rat spielte sein Spiel, aber die Ausführung war schlampig. Oder vielleicht hatten sie unterschätzt, wie schnell ich ihre Pläne durchschauen würde.
Ein leises Geräusch hallte durch den Korridor – entfernte Schritte, kontrolliert und gemessen.
Verstärkung.
Ich atmete langsam aus und ging in Gedanken die Möglichkeiten durch. Wenn ich ein Bergungsteam organisiert hätte, hätte ich mindestens drei weitere Agenten geschickt, vielleicht sogar fünf. Keine Magier. Das Risiko von Kollateralschäden wäre zu groß gewesen. Mehr Schwertkämpfer, vielleicht einen Fährtenleser. Wenn sie erfahren waren, würden sie sich vorsichtig nähern, da sie wussten, dass derjenige, der ihre Männer ausgeschaltet hatte, noch in der Nähe war.
Ich hatte höchstens ein paar Minuten, bevor sie hier eintreffen würden.
Ich sah noch einmal auf den knienden Agenten hinunter. Er beobachtete mich jetzt aufmerksam und versuchte, mich genauso zu lesen, wie ich ihn gelesen hatte. Er versuchte, meine nächsten Schritte vorauszusehen. Deine Reise geht weiter mit „My Virtual Library Empire“
„Du wirst leben“, sagte ich einfach.
Seine Augen verengten sich.
„Sei dankbar.“
Dann drehte ich mich um und ging weg.
Die unteren Stockwerke der Bibliothek waren ein Labyrinth aus vergessenen Gängen und verlassenen Lesesälen, die lange vor dem Aufstieg des aktuellen Turms gebaut worden waren. Die Luft hier war anders – älter, stickig, mit dem Geruch von Staub und Tinte, der längst aus vergessenen Büchern verschwunden war. Nur wenige benutzten diese Gänge, was mir zugute kam.
Meine Schritte waren lautlos auf dem kalten Stein, mein Tempo bedächtig, aber ohne Eile. Ein rennender Mann hätte Verdacht erregt. Ein Mann, der zielstrebig ging, nicht.
Ich hielt meine Haltung unter Kontrolle, die Schultern locker, den Atem gleichmäßig. Trotz der Stille hinter mir blieb die Erinnerung an den Kampf in meinem Kopf und spielte sich wie eine gut einstudierte Bewegungsabfolge ab.
Die Art, wie die Finger des Agenten am Griff seines zerbrochenen Schwertes gezittert hatten, das leichte Zittern in seinem Atem, als er begriff, dass die Entscheidung bereits gefallen war.
Er würde leben. Dafür hatte ich gesorgt. Aber wenn er aufwachte, wenn er seinen Vorgesetzten Bericht erstattete – was dann? Würden sie die Begegnung als das sehen, was sie war? Eine Warnung? Eine Wende im Spiel?
Ich machte mir keine Illusionen darüber, was als Nächstes kommen würde. Der Rat würde nicht zurückweichen. Wenn überhaupt, würde er noch schneller vorgehen. Aber sein Fehler war bereits begangen: Er glaubte, die Oberhand zu haben, dass ich nur auf seine Schritte reagierte.
Er irrte sich.
Eine schmale Treppe führte hinauf zu einem zerfallenen Innenhof, der mit Efeu überwuchert und längst von allen verlassen worden war, die sich um seine Pflege gekümmert hatten. Die Wurzeln hatten sich durch die rissigen Steine gefressen und den einst sorgfältig gepflegten Weg in unebene Fragmente zerlegt.
Als ich hinausging, streckten die ersten Anzeichen der Morgendämmerung blasse Finger über die Skyline der Stadt. Das Licht floss weich und kalt in den Horizont, so wie es für einen Morgen typisch ist, der noch nicht ganz erwacht ist. Es tauchte Velithor in gedämpfte Farbtöne – Steintürme in silbernes Licht getaucht, Dächer mit den letzten Resten der nächtlichen Schatten bedeckt.
Die Stadt erwachte.
Händler zogen ihre Karren auf die Straßen, ihre Stimmen murmelten in der stillen Luft. Irgendwo in der Ferne erklang der Hammer eines Schmieds, rhythmisch und gleichmäßig. Das Klappern von Hufen auf Kopfsteinpflaster kündigte die ersten Patrouillen an, die ihre Runden drehten, ohne etwas von dem Blut zu ahnen, das unten in der Bibliothek vergossen worden war.
Ich zog meinen Mantel enger um mich und mischte mich unter die Frühaufsteher, meine Bewegungen natürlich und ohne Eile.
Die erste Regel, um zu verschwinden, war zu verstehen, wie die Leute die Welt sahen. Ein Stadtwächter, der nach einem Flüchtigen suchte, konzentrierte sich nicht auf Unauffälliges. Er achtete auf Zögern, auf unberechenbare Bewegungen, auf den verräterischen Blick über die Schulter, der von Schuld zeugte.
Also gab ich ihnen nichts.
Ich bewegte mich locker, nahm Wege, wo die Schatten lang waren und die Blicke nicht hängen blieben. Hier eine Kurve, dort eine kleine Änderung – kleine Abweichungen von der Route, die dafür sorgten, dass niemand mich zu lange ansah. Als ich die unteren Stadtteile erreichte, hatte ich meinen Mantel komplett ausgezogen, ihn ordentlich gefaltet und über eine Bank vor einer kleinen Bäckerei gelegt, wo gerade der morgendliche Trubel losging.
Innerhalb weniger Augenblicke würde er im Trubel des Alltags verloren gehen. Ein weggeworfenes Kleidungsstück. Unwichtig.
Der Umhang, den ich mir besorgt hatte, war nicht direkt gestohlen – allerdings war der Verkäufer so unaufmerksam gewesen, dass der Unterschied kaum ins Gewicht fiel. Ein einfacher Tausch, eine schnelle Handbewegung, ein leiser Schritt zurück.
Die Verkleidung war nicht perfekt, aber Perfektion war auch nicht nötig – nur Glaubwürdigkeit.
Der Sternenbeleuchtete Kai.
Die Taverne war ruhiger als sonst, es war noch zu früh für die üblichen Gäste. Die Laternen im Inneren warfen ein schwaches Licht, das an den alten Holzbalken flackerte. Der Geruch von altem Schnaps hing in der Luft und vermischte sich mit den schwachen Spuren von Meersalz, die von den nahe gelegenen Docks herüberwehten.
Merrick saß an seinem üblichen Tisch hinten im Raum und nippte trotz des morgendlichen Lichts an einem Glas dunklen Schnaps. Er wirkte entspannt, aber ich wusste es besser. Die Art, wie seine Finger gedankenverloren gegen den Rand seines Glases trommelten, sein flüchtiger Blick, als ich näher kam – Merrick war vieles, aber sorglos war er nicht.
Er hatte mich bereits registriert – meine Anwesenheit, meine unverletzte Haut, das Fehlen meines üblichen Mantels.
Ein Grinsen huschte über seine Lippen, erreichte aber nicht ganz seine Augen.
„Du hast ein Chaos angerichtet“, murmelte er und schwenkte sein Glas. „Der Tower ist in Aufruhr.“
Ich ließ mich vorsichtig auf den Stuhl ihm gegenüber gleiten. Merrick zuckte nicht, aber ich bemerkte eine subtile Veränderung in seiner Haltung – wie sich seine Finger kurz um sein Glas verkrampften, bevor er sich zwang, sich zu entspannen. Er hatte im Laufe der Jahre gelernt, dass Gespräche mit mir selten ohne Bedeutung waren.
„War zu erwarten“, sagte ich.
