Ich schenkte mir einen Drink ein, und die bernsteinfarbene Flüssigkeit plätscherte leise im Kristallglas. Der Geruch war scharf, mit einem Hauch von Eiche und Gewürzen, der mich an den Luxus erinnerte, den ich mir nur selten gönnte. Der erste Schluck brannte in meiner Kehle, aber er tat nichts gegen das kalte Gewicht, das auf meinen Rippen lastete.
Ich ließ das Gelesene auf mich wirken.
Wenn die Person in dieser Akte wirklich noch am Leben war, dann konnte das nur eines bedeuten: Entweder war der Rat getäuscht worden, oder ich hatte bei einer Aufgabe versagt, die ich nie in Frage gestellt hatte. Und Versagen war nichts, was ich auf die leichte Schulter nahm.
Eine Täuschung durch den Rat war unwahrscheinlich. Sie waren zu verzweifelt, mich zu zügeln, zu entschlossen, mich an der kurzen Leine zu halten. Wenn dies eine Manipulation sein sollte, hätten sie eine andere Karte ausgespielt. Damit blieb nur die andere Möglichkeit – eine, die ich ohne Beweise nicht wahrhaben wollte.
Ich trommelte mit den Fingern gegen den Rand des Glases und ging in Gedanken die Möglichkeiten durch.
Auferstehungsmagie? Unwahrscheinlich.
Die erforderlichen Rituale waren zu komplex, zu gefährlich und hätten Spuren hinterlassen, die ich gespürt hätte. Solche Magie war keine einfache Beschwörungsformel oder ein geflüstertes Flehen an Kräfte jenseits unseres Verständnisses. Es war ein roher, viszeraler Prozess – einer, der Opfer, Blut und etwas weitaus Kostbareres erforderte: Zeit. Selbst die erfahrensten Praktiker hinterließen Spuren ihrer Arbeit, verbleibende Reste, die wie der Geruch von verbranntem Fleisch im Äther hingen.
Und doch war nichts zu spüren gewesen.
Keine Störungen. Keine Verzerrungen der arkanen Felder. Keine Flüstern im Äther, die auf eine Störung der natürlichen Ordnung hingedeutet hätten. Hätte jemand das Grab, das ich persönlich gesichert hatte, damit es niemals gestört würde, manipuliert, hätte ich seine Resonanz wie eine Unvollkommenheit in einem fein gewebten Teppich durch die Fäden der Realität schwingen spüren müssen.
Nekromantische Einmischung? Plausibler, aber immer noch unwahrscheinlich. Die Magie, die ich eingesetzt hatte, war absolut gewesen und hatte mehr als nur Fleisch und Knochen durchtrennt. Sie hatte etwas Tieferes aufgedeckt, etwas, das nicht wieder berührt werden sollte. Nekromanten hatten ihre Tricks, ihre Methoden, um Marionetten der Vergangenheit zum Leben zu erwecken, aber eine echte Auferstehung war ihnen nicht möglich. Sie konnten Körper wiederbeleben, aber sie konnten keine Seelen zurückbringen.
Und wenn der Name in dieser Akte wirklich demjenigen gehörte, von dem ich dachte, dass er ihm gehörte, dann hätte eine bloß wiederbelebte Leiche nicht ausgereicht, um Besorgnis zu erregen.
Derjenige, den ich getötet hatte, war mehr als nur ein Mensch gewesen.
Er war eine Gewissheit gewesen.
Ein Leben, das enden sollte.
Ich konnte mich noch genau an das endgültige Ende erinnern. Den kalten Stahl. Den langsamen Herzschlag. Die Stille, die darauf folgte – die Art von Stille, die nur eintritt, wenn eine Wahrheit unumstößlich geworden ist. Ich hatte dafür gesorgt, dass es keine Überlebenschance gab, keine Spuren, die sie zurück in die Welt hätten zurückbringen können.
Und doch waren sie hier, mit Tinte geschrieben, als hätte die Geschichte beschlossen, sich selbst neu zu schreiben.
Ein Fehler? Oder ein absichtlicher Test?
Ein tieferer Plan? Das war die eigentliche Frage, oder? Wer hatte etwas von dieser Enthüllung zu gewinnen? War das eine Botschaft? Eine Warnung? Oder war es nur eine weitere Ebene eines Spiels, das ich noch nicht ganz durchschaut hatte? Der Rat war nicht so dumm, ohne Grund Lügen zu erfinden. Wenn sie diesen Namen vor mich gelegt hatten, erwarteten sie eine Reaktion, ein Zeichen, dass sie eine Schwäche in den Rissen meiner Vergangenheit gefunden hatten.
Ich atmete langsam aus, meine Finger umklammerten das Glas, die Kühle des Kristalls drückte gegen meine Haut.
Und dann tauchte der Titel unaufgefordert wieder in meinem Kopf auf.
Der letzte Henker der Drakhan-Blutlinie.
Die Worte hatten Gewicht, mehr als sie nach all den Jahren eigentlich haben sollten. Sie waren nicht einfach nur ein Titel, der mir einst gegeben worden war – sie waren ein Urteil. Eine Definition dessen, was ich gewesen war, was ich geworden war und was ich aufgegeben hatte.
Ich hatte diesen Namen unter den Jahren begraben, unter kalkulierter Gleichgültigkeit und dem Streben nach etwas Größerem. Aber die Vergangenheit war wie eine Glut unter der Asche, die nur auf den richtigen Windhauch wartete, um wieder zu einem Inferno zu entflammen.
Und jetzt brannte es.
Damals war ich jünger. Noch gefangen von Pflicht, Familie und den Erwartungen, die mir eingeimpft worden waren. Ich hatte die Welt noch nicht so gesehen, wie sie wirklich war – hatte noch nicht verstanden, welche Fesseln mich hielten, die ich eines Tages sprengen würde.
Die Mission war klar gewesen, überliefert von denen, die mich zu der Waffe gemacht hatten, die sie brauchten.
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Eine notwendige Beseitigung. Ein Ziel, das ausgelöscht werden musste, um das Überleben von etwas Größerem zu sichern.
Ein Leben, das beendet werden musste.
Ich hatte schnell und effizient gehandelt. Es gab keinen Raum für Zweifel, keine Gnade. Ich war darauf trainiert worden, präzise zuzuschlagen und Zweifel zu unterdrücken, bevor sie sich festsetzen konnten. Die Klinge lag ruhig in meiner Hand, das Gewicht der Endgültigkeit lastete auf meinem Griff. Das Blut, das sich zu meinen Füßen sammelte, war nichts weiter als die Folge einer unvermeidlichen Tat.
Und doch gab es in diesem Moment einen Augenblick.
Ein flüchtiger Zweifel. Ein Zögern, das so kurz war, dass es niemand außer mir bemerkt hatte. Die Art von Moment, die es im Kopf eines Henkers nicht geben sollte.
Der Gegner war unerwartet gekommen. Er war nicht stärker als ich. Nicht schneller. Aber er wusste etwas, das ich nicht wusste. Ein Funken Wahrheit, der sich hinter seinen verzweifelten Augen verbarg, eine Warnung, die zu spät kam. Ich hatte sie damals nicht verstanden und deshalb getan, was notwendig war.
Die Tat war vollbracht, die Mission erfüllt, und die Vergangenheit unter dem Gewicht von Blut und Schweigen begraben.
Warum also stand dieser Name in der Akte?
Ich hatte ihn nur für einen Augenblick gesehen, aber das reichte aus, um die Geister der Vergangenheit zu wecken. Es war unmöglich. Es musste unmöglich sein.
Ich stellte das Glas mit einem leisen Klirren ab, dessen Klang die Stille im Raum durchbrach. Mein Spiegelbild im Fenster starrte mich an, selbst für mich unlesbar. Das Kerzenlicht warf wechselnde Schatten auf mein Gesicht, und für den Bruchteil einer Sekunde glaubte ich, etwas zu sehen – etwas, das ich nicht erkannte. Ein flüchtiger Eindruck von etwas allzu Menschlichem, allzu Ungewissem.
Ich unterdrückte ihn, bevor er Gestalt annehmen konnte.
Bei dieser Mission ging es nicht mehr um den Versuch des Rates, mich zu kontrollieren. Nicht mehr um Nekromanten, die in vergessenen Ruinen lauerten.
Es ging um eine unerledigte Angelegenheit.
Und ich ließ nichts unerledigt.
Die Vergangenheit wollte aus ihrem Grab auferstehen.
Soll sie doch.
Ich würde warten.
