Das Morgenlicht schien durch die großen Fenster des kleinen Wohnzimmers der Drakhan-Villa und tauchte den Raum in warmes Gold und sanfte Schatten. Der leichte Duft von Tee lag in der Luft, als Tiara und Clara sich gegenüber saßen und ihre Porzellantassen bei jedem vorsichtigen Schluck leise klirrten.
Tiara brach das Schweigen als Erste, ihre Stimme war leise, aber voller Ungläubigkeit.
„Ich … ich habe mich am Ende lange mit ihm unterhalten.“
Clara saß regungslos auf ihrem Stuhl und sah abrupt auf, wobei der zarte Löffel, mit dem sie gerührt hatte, in der Mitte der Bewegung stehen blieb.
„Ich auch!“, platzte sie heraus und riss die Augen weit auf. „Wer hätte gedacht, dass Draven tatsächlich ein Gespräch führen kann, ohne uns zu Tode zu erschrecken?“
Die beiden Schwestern starrten sich verwirrt und leicht verlegen an, während sie den Abend wie einen seltsamen Traum noch einmal durchlebten. Tiara stellte ihre Tasse mit mehr Kraft als beabsichtigt ab, und das leise Klirren durchbrach die Stille.
„Ich meine … ich war bereit, ihn zur Rede zu stellen“, platzte Tiara plötzlich heraus, ihre Wangen färbten sich rosa. „Ich dachte, ich könnte Antworten verlangen. Vielleicht sogar ihn ein wenig zurechtweisen, weil …“ Sie zögerte und senkte ihre Stimme zu einem verschwörerischen Flüstern: „… weil er uns aus heiterem Himmel diese persönlichen Fragen gestellt hat. Was geht ihn das überhaupt an?“
Clara nickte heftig und krallte ihre Hände um den Rand ihrer Untertasse. „Genau! Ich dachte – nein, ich habe mir geschworen –, dass ich ihn zur Rede stellen würde. Vielleicht sogar …“ Sie verstummte und sah sich um, als könnte jemand mithören. „Ihm heimzahlen, dass er uns all die Jahre Angst eingejagt hat. Ich dachte, ich würde ihm seine kalten Blicke zurückwerfen. Ihn einmal richtig unbehaglich fühlen lassen!“
Tiara schnaubte, doch ihr Gesichtsausdruck wurde weicher und eher ungläubig. „Und trotzdem …“
„Und trotzdem“, wiederholte Clara, stöhnte und sank in ihrem Stuhl zurück. „Wir sind nicht einmal in seine Nähe gekommen. Er hat uns komplett ausmanövriert.“
Tiara sah scharf auf und kniff die Augen zusammen, als sie sich an das Gespräch erinnerte. „Es war, als wüsste er genau, wie er das lenken musste. Jedes Mal, wenn ich darüber nachdachte, ihn zu befragen – wirklich zu befragen –, sagte er etwas Scharfes oder … oder Cleveres, und plötzlich redeten wir über Handelsgesetze und Stadtreformen statt über … du weißt schon. Uns.“
Clara nickte und runzelte frustriert die Stirn. „Das war es auch nicht nur. Er hat alles so normal wirken lassen. Wie konnten wir nur über Werkstattbudgets und Waisenhäuser diskutieren, wenn wir ihn eigentlich wegen … ihm zur Rede stellen wollten?“
„Und wegen der Politik“, stöhnte Tiara und bedeckte ihr Gesicht mit den Händen. „Wir haben uns tatsächlich von ihm in eine Diskussion über Politik hineinziehen lassen.“
Clara warf die Hände in die Luft. „Und dann, ich schwöre, war es, als könnte ich nicht mehr aufhören! Er machte eine Bemerkung – nur eine – und ich musste darauf antworten. Als er zum Beispiel erwähnte, dass die neuen städtischen Werkstätten die Kriminalitätsrate in den Slums senken würden? Da musste ich einfach etwas sagen. Und dann ging es immer weiter und weiter!“
Tiara spähte durch ihre Finger und sah ungläubig aus. „Am Ende habe ich ihm sogar in Bezug auf die Gewerbesteuer zugestimmt. Zugestimmt! Dabei verstehe ich nicht einmal besonders gut, wie Gewerbesteuer funktioniert. Wie macht er das nur?“
Die beiden Schwestern sahen sich mit einem Ausdruck der gemeinsamen Niederlage an.
„Es ist, als ob“, begann Clara langsam und leiser, „er uns vergessen lässt, dass wir eigentlich wütend auf ihn sein sollten.“
Tiara starrte auf ihren Tee, dessen Dampf in der goldenen Morgenluft leicht aufstieg. „Er ist immer noch gleichgültig. Immer noch kalt“, sagte sie leise, fast zu sich selbst. „Aber die Art, wie er redet … er spricht die Themen so geschickt an, dass es nicht unangenehm ist. Als würde er uns auf Distanz halten, aber nicht … auf gemeine Weise.“
Clara beugte sich vor, ihre Stimme klang verwirrt. „Es ist fast so, als würde er sich Mühe geben. Aber wofür?“
„Es war seltsam“, sagte sie und presste die Lippen zu einer schmalen Linie zusammen. „Zuerst hatte ich das Gefühl, er würde uns einschätzen. So wie er es mit allen macht. Dieser Blick – kalt, scharf, als würde er den Wert von allem berechnen, was er sieht.“
Clara nickte heftig und ließ die Schultern leicht sinken. „Genau! Ich war bereit zu gehen, als er mich so ansah. Aber dann …“ Sie zögerte und schaute zum Fenster, als würde sie dort nach Antworten suchen. „Es hat sich verändert. Irgendwie.“
Tiara beugte sich vor und flüsterte verschwörerisch: „Er fing an, über die Stadt zu reden – über die Handelsreformen, die Werkstätten, das Waisenhaus. Zuerst hatte ich das Gefühl, er würde alles Persönliche vermeiden, aber dann …“
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„Das Gespräch floss“, beendete Clara leise, als würde es ihr schwerfallen, es auszusprechen.
Die beiden saßen fassungslos da und überlegten, wie ihr zurückhaltender, entfremdeter Bruder es geschafft hatte, sie ohne jede Anzeichen von Zwang oder Frustration bei Laune zu halten. Draven hatte die Rolle des Gastgebers gespielt – zwar distanziert, aber präzise in der Steuerung des Gesprächs. Er hatte gekonnt alle Stolpersteine umgangen, die die Atmosphäre hätten anspannen können. Clara zupfte nervös an ihrem Ärmel und brach die Stille erneut.
„Er ist immer noch gleichgültig“, sagte sie fast defensiv. „Aber er hat geredet. Und es war nicht unangenehm.“
Tiara nickte langsam und starrte in ihren Tee. „Es ist fast so, als würde er sich bemühen. Aber wofür?“
Beide verstummten wieder, ihre Gedanken wirbelten durcheinander. Draven war ein Mann von eisiger Präzision, seine Worte waren abgewogen, seine Handlungen überlegt. Und doch – es hatte am Abend zuvor subtile Momente gegeben, kleine Gesten, die sie verunsichert hatten. Er hatte mit kaum einer Bewegung seiner Finger Krümel von ihrer Kleidung gewischt. Die Temperatur im Raum angepasst, als er ihr leichtes Zittern bemerkte. Kleinigkeiten, für die meisten unbedeutend, aber für sie? Es war beunruhigend.
Clara schnaubte schließlich und brach den Bann. „Du hast doch gesehen, wie er uns angesehen hat, oder? Als wären wir immer noch nervige kleine Kinder, die er aber toleriert.“
„Ja, habe ich“, murmelte Tiara. Ihr Blick huschte zu Clara. „Aber es ist mehr als das. Er ist anders, Clara. Immer noch Draven – immer noch kalt – aber anders.“
Draußen heulte der Wind leise, als würde er ihre Worte unterstreichen. Einen Moment lang starrten sich die Schwestern einfach nur an, keine von ihnen wollte die unausgesprochene Frage aussprechen, die zwischen ihnen schwebte.
Was verbarg Draven?
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Das scharfe Geräusch der Haupttüren, die in ihren Rahmen klapperten, unterbrach ihre Gedanken. Ein plötzlicher Windstoß fegte durch das Herrenhaus, schlüpfte durch unsichtbare Ritzen und Spalten und ließ eine beißende Kälte in den gemütlichen Salon dringen. Tiara zuckte zusammen und schlang ihre Arme um sich.
„Was – was war das?“, stammelte sie und blickte zur Tür. „Das fühlt sich nicht normal an.“
Clara runzelte die Stirn, ihre Besorgnis war deutlich zu sehen. „Das ist es auch nicht.“ Ihre Stimme klang ruhig, aber ihre Hand umklammerte die Armlehne ihres Sessels. „Da ist etwas im Gange.“
Bevor sie weiterreden konnten, erschien eine Dienstmagd in der Tür und erschreckte die beiden Mädchen. Sie machte einen schnellen Knicks.
„Meine Damen, Lord Draven empfängt gerade einen Besucher“, sagte sie leise. „Einen Beamten aus der Hauptstadt.“
Tiara sah Clara an, und Misstrauen zeigte sich in ihren Zügen. „Wer?“
Die Zofe zögerte. „Lady Sophie von Icevern.“
Es wurde still im Raum.
Clara hob überrascht die Augenbrauen. „Sophie?“
Tiara war genauso überrascht wie sie und flüsterte: „Sophie von Icevern? Die strenge königliche Ritterin?“
Die Magd senkte den Kopf. „Ja, meine Dame. Sie hat einen offiziellen Brief überbracht. Ich glaube, er ist von einiger Wichtigkeit.“
Sobald die Magd gegangen war, sprang Tiara abrupt auf, wobei ihr Stuhl laut über den Boden kratzte. „Wir müssen das sehen.“
Clara folgte ihr mit eiligen Schritten. „Draven und Sophie? Zusammen? Da ist definitiv etwas im Gange.“
„Lass uns heimlich gucken“, flüsterte Tiara, und trotz der angespannten Stimmung huschte ein Grinsen über ihre Lippen.
Clara packte ihre Schwester am Arm und zog sie in den Flur. „Schnell, bevor wir etwas verpassen.“
Die Schwestern schlichen leise durch den oberen Flur, ihre Schritte wurden von dem dicken Teppich gedämpft. Sie blieben am Balkon stehen, von dem aus sie die Eingangshalle überblicken konnten. Von ihrem Aussichtspunkt aus konnten sie alles sehen.
Draven stand in der Mitte der Halle, seine imposante Gestalt von den massiven Doppeltüren eingerahmt, eine stille Kraft, die jedes bisschen Licht und Luft auf ihn zu ziehen schien. Die schiere Wucht seiner Präsenz war unbestreitbar und strahlte eine Autorität aus, die schwächere Seelen ersticken konnte.
Ihm gegenüber stand Sophie von Icevern wie eine unnachgiebige Marmorstatue, ihre makellose königliche Ritterrüstung glänzte im gedämpften Licht. Jedes Detail ihrer Erscheinung – ihre polierte Rüstung, der Schwertgriff, der knapp hinter ihrer Schulter zu sehen war, die makellose Art, wie ihr Umhang fiel – strahlte Disziplin und Gerechtigkeit aus. Selbst in ihrer Regungslosigkeit waren ihre Bewegungen scharf und bewusst, als ob jede Geste durch jahrelanges rigoroses Training in ihre Seele eingraviert worden wäre.
Der Kontrast zwischen den beiden war krass. Draven strahlte eine kalte Gleichgültigkeit aus, die wie eine Mauer wirkte, die Sophie nicht durchbrechen konnte, egal wie sehr sie ihn mit ihren glühenden Augen anstarrte. Ihre Haltung war perfekt, ihr Rücken unglaublich gerade, aber es lag eine Spannung in der Luft, eine unsichtbare Anspannung, die die Muskeln unter ihrer ruhigen Fassade anspannte. Jeder Blick von ihr verbarg eine Vielzahl unterdrückter Emotionen – Hass, Wut und vielleicht etwas viel Persönlicheres.
Dravens scharfe Augen nahmen alles in einem Augenblick wahr und musterten sie, als würde er einen kaputten Mechanismus begutachten. Für einen zufälligen Beobachter hätte es so ausgesehen, als stünde er einfach nur da, aber sein Blick durchdrang ihre polierte Fassade mit einer Präzision, die vermuten ließ, dass er bereits jeden ihrer Gedanken kannte. Er grüßte sie nicht, machte keine Höflichkeiten – nur eine kalte Stille, die die Distanz zwischen ihnen vergrößerte, obwohl sie nur wenige Meter voneinander entfernt standen.
Sie salutierte ihm förmlich, ihre Bewegung war präzise und bewusst. „Lord Drakhan“, sagte sie, ihre Stimme hallte durch den Saal.
In ihrer behandschuhten Hand hielt sie zwei Umschläge. Sie trat vor und reichte sie ihm.
„Eine offizielle Einladung zum bevorstehenden Symposium“, verkündete sie in perfektem Tonfall, „und die direkten Befehle der Königin. Sie werden erwartet, Lord Drakhan.“
