Kapitel 453: Das Gefängnis und die Sorge des Klons

Arcadia erstreckte sich über die Bergkette wie eine Stadt zwischen Himmel und Erde, mit einer Architektur, die zeitlose Eleganz und durchdachte Funktionalität vereinte. Hohe Türme ragten in den Himmel, jeder mit komplizierten magischen Symbolen gekrönt, die im Licht verzauberter Laternen schimmerten. Die Straßen darunter waren breit und sorgfältig gepflastert, ihre Oberflächen mit Runenmustern verziert, die schwach pulsierten und Mana durch die Stadt leiteten.
Händler mit Karren voller seltener Bücher und verzauberter Schmuckstücke säumten die Kopfsteinpflasterstraßen, ihre Waren glänzten mit schwach leuchtenden Siegeln. Gruppen von gelehrten Männern in Roben gingen in kleinen Gruppen umher, ihre Gespräche waren eine Mischung aus hitzigen Debatten und aufgeregtem Flüstern.

Das Herz von Arcadia war die Große Bibliothek, ein massives Gebäude aus weißem Stein, das Autorität und Wissen ausstrahlte.
Ihre Wände waren mit alten, schwach leuchtenden Siegeln verziert, die von Jahrhunderten der Verzauberung zeugten. Das Gebäude erhob sich in mehreren Terrassen, auf denen sich Archive mit geheimem Wissen befanden, die von Wächterstatuen bewacht wurden, deren Augen jeden Passanten verfolgten. Im Inneren bildeten die Gänge ein Labyrinth aus hoch aufragenden Bücherregalen, deren Inhalt alle Themenbereiche vom Alltäglichen bis zum Verbotenen umfasste.
Arcadia war von der Politik unberührt, ein Zufluchtsort für Akademiker und Gelehrte, die dem Chaos der Welt entfliehen wollten. Hier hatte der Kontinentale Magierrat die Macht und regierte mit den geheimen Gesetzen, die den Kontinent zusammenhielten. Es war ein Ort des Austauschs und der Entdeckungen, an dem Wissen oberstes Gebot war und die Belanglosigkeiten der Königreiche keine Rolle spielten.

In der Großen Bibliothek saß Draven Arcanum von Drakhan in etwas, das man nur vage als Gefängnis bezeichnen konnte.
Der Raum war luxuriös, weit entfernt von den kalten Zellen, die man erwarten würde. Polierte Holzböden reflektierten das Licht eines sanft leuchtenden Kronleuchters, und weiche Sessel umgaben einen niedrigen Tisch, auf dem unberührtes Essen und Getränke standen. An einer Wand stand ein großes Bett mit Seidenlaken, dessen Kopfteil mit komplizierten Stern- und Konstellationsmustern verziert war.
Draven saß im Wohnbereich, die Ellbogen auf die Knie gestützt, die Finger zu einer Spitze geformt, während er in die Ferne starrte. Seine Stifte schwebten untätig in der Luft, ihr schwaches Leuchten war das einzige Anzeichen von Bewegung. Sein Gesicht war eine Maske der Ruhe, die keinen Hinweis auf Frustration oder Wut erkennen ließ. Die Wachen, die gelegentlich durch das verzauberte Sichtfenster spähten, waren von seiner Gelassenheit verunsichert.
Sie flüsterten Theorien: Erschöpfung vom Kampf gegen den Teufelssarg, eine kalkulierte Strategie oder vielleicht eine Gleichgültigkeit, die an Unmenschlichkeit grenzte.

Aber Dravens Gedanken waren alles andere als ruhig. Seine Gedanken kreisten um ein einziges Thema, das an den Rändern seiner akribischen Kontrolle nagte: die Heiligen Schriften.
Als Dravis Granger, Professor für Maschinenbau und Schöpfer dieser Welt – eines Spiels, das Wirklichkeit geworden war –, kannte er jede Facette der Schriften. Doch was er während des Angriffs des Teufelssarges gesehen hatte, war grundlegend anders.

Er erinnerte sich daran, wie er die anderen Schriften in der Gefängnisdimension überflogen hatte, deren Seiten voller Worte waren, die vom ursprünglichen Entwurf abwichen. Die Prophezeiung, die Ziele, die Routen – alles war verändert.
Am beunruhigendsten war die Verschiebung des Fokus. Der Devil Coffin sollte eigentlich Aurelia Thalassia Arctaris Regaria, die Tochter der Goldenen Flamme und Königin von Regaria, ins Visier nehmen. Jetzt war ihr Ziel Amberine Polime, eine mittelmäßig bekannte Gelehrte. Das war eine Abweichung, die er nicht erwartet hatte.
Draven lehnte sich zurück und starrte auf den schwach leuchtenden Kronleuchter über ihm. Das Gewicht der Unstimmigkeiten lastete schwer auf ihm. Hatten seine Handlungen – die Abweichungen von Dravens ursprünglichem Plan – Wellen in der Zeitlinie verursacht? Er dachte an die Todesfälle, die er verhindert hatte, an die Leben, die er für seine Zwecke verschont oder manipuliert hatte. Jede Entscheidung, die ihm unbedeutend erschienen war, hätte dazu beitragen können.
Aber es gab noch eine andere Möglichkeit, die ihn noch mehr beunruhigte: Die Prophezeiung selbst könnte veränderbar sein, eine dynamische Kraft, die auf seine Einmischung reagierte. Die Konsequenzen waren gefährlich. Wenn sich die Prophezeiung ändern konnte, dann war jeder Plan, den er auf der Grundlage seines Wissens über die Mechanismen dieser Welt aufgestellt hatte, fragwürdig. Die Gewissheit, auf die er sich verlassen hatte, bröckelte.
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Das große Ganze wurde ihm klar. Der Zeitplan für den Aufstieg des Dunklen Lords – ein Ereignis, das im Spiel akribisch geplant war – könnte ebenfalls betroffen sein. Wenn sich sogar die Prophezeiungen änderten, könnte die Entstehung dieser ultimativen Bedrohung einen völlig neuen Verlauf nehmen. Draven presste die Lippen zusammen, seine Augen verengten sich, während er vor sich hin murmelte.

„Das ist gefährlich.“
Das leise Summen der magischen Schutzzauber, die den Raum umgaben, war sein einziger Begleiter, während er über die Auswirkungen nachdachte. Die Heiligen Schriften, die Prophezeiungen, die sich verändernden Ziele – jedes einzelne Detail musste analysiert werden, erforderte eine Antwort. Doch die Antworten blieben ihm verborgen. Zum ersten Mal seit langer Zeit war er ratlos.

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Währenddessen saß Sophie von Icevern allein in ihrer Kammer in der fernen Hauptstadt Regaria. Sie trug ihre königliche Ritterrüstung und ihre eisblauen Augen weiteten sich vor Schreck, als sie den Brief las, der in ihren Händen zitterte. Die Worte verschwammen vor ihren Tränen. Sharon Blackthorn, ihre treue Adjutantin, war tot – getötet während des Chaos, das der Angriff des Teufelssarges ausgelöst hatte.
Ihre Hände zitterten, der Brief fiel zu Boden, während sie keuchend nach Luft rang. Frost breitete sich im Raum aus, kroch an den Wänden und über den Boden, als ihre Magie auf ihre Trauer und Wut reagierte.

„Reicht ihm das alles nicht?“, flüsterte sie mit brüchiger Stimme.

„Nach allem, was er mir angetan hat, will er mir immer noch etwas wegnehmen?“

Ihre jüngere Schwester Anastasia stand in der Tür und ihr Blick war zwischen Besorgnis und Angst hin- und hergerissen.

„Schwester, bitte“, sagte sie und trat vorsichtig in den frostigen Raum.

„Du musst vernünftig bleiben.“
Sophies Fäuste ballten sich, ihre Stimme wurde hart.

„Er hat mir schon zu viel genommen. Sharon … Sie war mehr als eine Adjutantin … Sie gehörte zur Familie. Und jetzt wird er dafür bezahlen.“

Der Frost wurde dichter, die Luft wurde eisig, als Sophies Wut überkochte. Anastasia zögerte, streckte dann die Hand aus und sprach mit leiser, aber fester Stimme.
„Große Schwester, bitte lass dich davon nicht auffressen. Sharon würde das nicht wollen.“

Sophies Blick wurde für einen Moment weicher, aber ihre Entschlossenheit blieb unerschütterlich. Sie drehte sich abrupt um und ging mit großen Schritten zur Tür.

„Ich gehe nach Arcadia.“

Anastasias Augen weiteten sich.

„Das kannst du nicht! Dieser Ort … Dort bist du nicht sicher.“
Sophie ignorierte die Proteste ihrer Schwester und ging zielstrebig durch die verwinkelten Gänge ihres Stammhauses. Jedes Geräusch ihrer Stiefel auf dem kalten Marmor schien ihre Entschlossenheit widerzuhallen, jeder Schritt trug das Gewicht ihrer Trauer und Wut. Als sie das große Arbeitszimmer erreichte, schwangen die schweren Doppeltüren mit einem Stoß auf, der die laufenden Diskussionen im Raum verstummen ließ.
Die Berater, gekleidet in fein geschneiderte Roben, wandten ihre Blicke zu ihr, überrascht von ihrem plötzlichen Eintreten. Ihr älterer Bruder, Lancefroz von Icevern, saß am Kopfende des Raumes, seine Haltung unerschütterlich, selbst angesichts ihrer Unterbrechung.
„Ich brauche deine Erlaubnis, um nach Arcadia zu gehen“, erklärte Sophie mit fester Stimme, in der jedoch kaum unterdrückte Emotionen mitschwangen. Ihre eisblauen Augen waren auf Lancefroz gerichtet, ihre Haltung war vor Entschlossenheit angespannt. Sie entschuldigte sich nicht für die Störung, die Ernsthaftigkeit ihrer Bitte war in jedem Wort deutlich zu spüren.

Lancefroz winkte seinen Beratern mit einer subtilen Geste, dass sie gehen sollten, und die Männer verließen leise den Raum, ihre Neugierde war spürbar, aber sie sagten nichts. Als sie allein waren, lehnte er sich in seinem Stuhl zurück, verschränkte die Finger und sah sie mit einem ruhigen, durchdringenden Blick an.

„Hat es einen Sinn, zu gehen, Sophie?“ Seine Frage war einfach, aber sein Tonfall war sowohl neugierig als auch vorsichtig. Es war, als wolle er ihre Entschlossenheit prüfen, bevor er eine Antwort gab.
Sie trat einen Schritt näher, die Fäuste an den Seiten geballt.

„Es gibt viele Gründe, Bruder. Sharon war nicht nur meine Adjutantin – sie war Familie. Und jetzt ist sie tot. Ich brauche Antworten, und ich muss das zu Ende bringen. Ich werde gehen, ob du mir die Erlaubnis gibst oder nicht.“ Ihre Stimme wurde mit jedem Wort fester, ihre Entschlossenheit durchdrang die Stille im Raum wie ein Messer den Frost.
Für einen Moment herrschte Stille zwischen ihnen, aufgeladen mit dem unausgesprochenen Gewicht ihres gemeinsamen Verlusts. Anastasia, die vorsichtig aus der Tür spähte, beobachtete mit großen Augen eine Stärke in ihrer Schwester, die sie zuvor nie ganz verstanden hatte. Sophie, die einst Mühe gehabt hatte, Lancefroz länger als einen flüchtigen Moment anzusehen, stand nun aufrecht da und erwiderte seinen Blick mit unverwandter Intensität.
Lancefroz runzelte leicht die Stirn, und ein Anflug von Überraschung huschte über sein sonst so stoisches Gesicht. Schließlich seufzte er leise, und die Spannung im Raum ließ ein wenig nach.

„Na gut“, sagte er schließlich mit gemessener Stimme.

„Aber sei vorsichtig.“

Sophie neigte den Kopf, und ihr Blick wurde entschlossen.
„Es gibt nichts, worauf du aufpassen musst. Der gefährlichste Mann ist bereits eingesperrt.“ Ohne ein weiteres Wort drehte sie sich auf dem Absatz um und verließ das Arbeitszimmer, ihre Entschlossenheit strahlte wie Frost im Mondlicht. Anastasia blieb noch einen Moment länger stehen, ihr Herz schwoll vor Sorge und Bewunderung an, als sie ihrer Schwester nachblickte, die wie eine Naturgewalt davon schritt.

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Zurück in Arcadia saß Draven immer noch in der Mitte des prächtigen Raumes, seine Stifte schwebten in präzisen, berechneten Bahnen um ihn herum. Daneben schimmerten ätherische Blätter schwach in der Luft, als würden sie darauf warten, mit dem Gewicht seiner Gedanken beschrieben zu werden. Jeder Stift zuckte gelegentlich, als würde er den Rhythmus seiner Überlegungen widerspiegeln, und skizzierte halbfertige Diagramme und fragmentarische Notizen in den leeren Raum, bevor er wieder verschwand.
Das unberührte Essen und der kalte Tee auf dem Tisch zeigten, wie konzentriert er war. Dieser spezielle Draven, ein Klon, der die Nekromantie meistern sollte, hatte die Aufgabe übernommen, sich um die Krise von Aetherion zu kümmern, während der echte Draven andere Ziele verfolgte. Die Pläne, die er sorgfältig ausgearbeitet und detailliert geplant hatte, schienen jetzt durch die Anomalien, die er noch nicht erklären konnte, gefährdet zu sein. Dieser Gedanke ließ ihn innehalten.
Liefen alle Teile wie geplant, oder zogen unvorhergesehene Kräfte die Fäden des Schicksals?

Die Spannung löste sich, als das Geräusch schwerer Stiefel durch den Flur hallte. Die Tür zu Dravens Suite sprang auf, und Sophie stand da, ihre Aura strahlte Kälte und Autorität aus. Sie trat über die Schwelle und blieb kurz vor den Gitterstäben stehen. Ihre eisigen Augen waren auf Draven gerichtet, ihre Gefühle waren ein Wirbelwind aus Wut und Trauer.
Draven blieb unbeeindruckt und erwiderte ihren Blick mit einem ruhigen Blick. Seine Stimme war kalt und fest.

„Was machst du hier?“