Nach dem Kampf war es so still, dass man fast jedes Geräusch hören konnte. Der Raum, der mal ein Ort voller magischer Größe war, war jetzt ein einziges Chaos. Die Regale, die wie alte Wächter standen, waren kaputt und zerbrochen, und alles, was drauf war, lag verstreut und verbrannt rum. Die Ley-Linien-Kanäle, die mal voller Energie waren, funkelten jetzt nur noch schwach, und aus ihren zerbrochenen Stellen kam ein bisschen Mana raus.
Die Luft war schwer vom Geruch von Asche, der sich mit dem schwachen metallischen Geruch von vergossenem Blut vermischte.
Amberine saß zusammengesunken an einem umgestürzten Regal und rang nach Luft. Ifrit, der schwach in ihren Händen lag, schimmerte schwach, sein üblicher Glanz war durch ihre gemeinsame Erschöpfung getrübt.
Ihre Augen folgten Draven, der mit ruhiger Präzision durch die Ruinen ging, seine Anwesenheit irgendwie unberührt von der Zerstörung. Er ging zielstrebig, jeder Schritt bewusst, als wäre die Verwüstung nur eine Kulisse für seine Gedanken. Sein scharfer Blick fiel auf ein verkohltes Buch, das in den Trümmern lag. Ohne zu zögern bückte er sich, um es aufzuheben, und wischte die Asche mit einer fast gleichgültigen Handbewegung ab.
Amberine beobachtete, wie er mit geübter Leichtigkeit die Seiten umblätterte. Sein Gesichtsausdruck war neutral, seine Lippen verzogen sich zu einem kaum wahrnehmbaren spöttischen Lächeln. „Das ist also ihr heiliges Buch“, murmelte er mit kalter, verächtlicher Stimme.
Die Bemerkung schien eher an sich selbst gerichtet zu sein als an irgendjemanden sonst, aber sie hatte genug Gewicht, um schwach in der zerstörten Kammer widerzuhallen. Er blätterte weiter, seine Finger tanzten mit einer Effizienz über die brüchigen Seiten, die von jahrelangem Durchforsten unzähliger Bücher zeugte.
Während er las, veränderte sich etwas. Seine anfängliche Verachtung wich einer wachsenden Ernsthaftigkeit. Sein Kiefer spannte sich an, und seine Augen verengten sich, als sie auf einer bestimmten Stelle verharrten. Die Veränderung war subtil, aber Amberine bemerkte sie – ein seltener Riss in seiner unerschütterlichen Haltung. Er hielt inne, seine Finger schwebten über der Seite, und murmelte in einem Ton, der an Unbehagen grenzte: „Das ist anders …“
Auch sie verspürte ein Gefühl der Unruhe, als sie sah, wie sein Gesichtsausdruck distanzierter wurde. Sein Blick schien die Seiten zu durchdringen, seine Gedanken waren offensichtlich weit weg von diesem Raum. Es war, als würde er etwas berechnen – etwas Wichtiges, etwas Gefährliches. Einen Moment lang sah es so aus, als würde er etwas sagen wollen, aber die Worte kamen nicht.
„Professor?“ Amberines Stimme klang zögerlich und müde. Sie rutschte an der Regalwand hin und her, wobei sie sich vor Schmerzen zusammenkrümmte, als sie versuchte, aufrecht zu sitzen. Ihre Stimme riss Draven aus seinen Gedanken. Er blinzelte einmal heftig, bevor er seinen Blick auf sie richtete. Was auch immer ihn gefesselt hatte, war verschwunden, und sein Gesichtsausdruck glättete sich wieder zu seiner üblichen Maske kühler Distanziertheit.
Er antwortete nicht sofort. Stattdessen schwebte sein Wasserelfen-Stift auf sie zu, sein azurblauer Schimmer durchdrang das schwache Licht. Mit einer präzisen Bewegung umhüllte ein sanfter blauer Zauberkreis sie. Amberine schnappte leise nach Luft, als die Energie des Kreises sie überflutete, die Schmerzen in ihrem Körper lindern und die letzten Spuren des Leids vertreiben. Die Wärme war fast mütterlich und wiegte sie so, dass sie für einen Moment sprachlos war.
„Besser?“ Draven klang neutral, ohne Besorgnis, aber mit einer Effizienz, die eine Antwort verlangte.
Sie nickte, unsicher, wie sie ihre Dankbarkeit ausdrücken sollte, ohne albern zu klingen. „Ja. Danke“, brachte sie hervor, ihre Stimme leiser als beabsichtigt.
Dravens Blick wanderte zurück in die Kammer, wo seine Augen die Muster an den bröckelnden Wänden und das verblassende Leuchten der Ley-Linien musterten. „Wir sind immer noch in einer Gefängnisdimension“, stellte er fest, sein Tonfall flach, als würde er über etwas so Alltägliches wie das Wetter sprechen.
Amberine runzelte die Stirn. „Das … ist nicht die Basis des Teufelssarges?“
Draven schüttelte präzise den Kopf. „Nein. Dies ist eine künstliche Konstruktion. Eine der unzähligen Dimensionen, die in Aetherions Unterwasserfestung entstanden sind. Ein abgeschlossener Raum, der entweder zum Einsperren oder zum Testen gedacht ist.“
Seine Erklärung kam mühelos, als wäre die Wahrheit für ihn so offensichtlich wie die Luft, die sie atmeten. Er deutete auf die zerbrochenen Ley-Linien. „Beachte den instabilen Manastrom. Diese Muster sind rekursiv, sie wiederholen sich in sich selbst.
Und das Fehlen eines echten Ausgangs ist ein Kennzeichen solcher Konstrukte.“
Amberine versuchte, seine Worte zu verarbeiten, aber die Last ihrer Tortur machte ihre Gedanken träge. Bevor sie um eine Erklärung bitten konnte, veränderte sich Draven’s Gesichtsausdruck erneut. Seine scharfen Augen huschten zu den Rändern des Raumes, wo ein leises Summen von Magie zu hören war.
„Sie schließen die Dimension“, sagte er abrupt, seine Stimme durchdrang ihre aufkommende Panik. „Wir müssen hier raus.“
Amberines Atem ging schneller, die Wände schienen sich um sie zusammenzuziehen. „Raus? Wie? Wir sind gefangen …“
Dravens ruhige Stimme unterbrach ihre Gedanken. „Alles klar. Komm mit mir.“
Er ging zu der schweren, verschlossenen Tür am Rand der Kammer, jeder seiner Schritte entschlossen und befehlend.
Mit einer schnellen Bewegung materialisierte sich sein Teufelspen in seiner Hand, dessen unheimliches rotes Leuchten gespenstische Schatten an die zerstörten Wände warf. Draven hob ihn hoch und mit einer schnellen Bewegung seines Handgelenks explodierte die Luft vor Energie. Komplizierte purpurrote magische Kreise brachen hervor, deren Muster unmöglich komplex waren und vor roher Kraft pulsierten, die durch die Steine der Kammer zu hallen schien.
Die Luft wurde dick und vibrierte, als sich die magischen Kreise ausdehnten und miteinander verbanden, ihr Licht verschlang die letzten Energiereste im Raum. Ein leises Summen steigerte sich zu einem dröhnenden Brummen, als sich die Oberfläche der Tür zu verändern begann und ihre alten Schnitzereien zu einer nahtlosen, pechschwarzen Leere verschmolzen.
Die Spannung erreichte ihren Höhepunkt mit einer letzten, kraftvollen Bewegung seines Stiftes, und die Tür barst auf und gab den Blick frei auf einen wirbelnden Strudel dunkelblauer Energie, dessen Tiefen von flackernden Lichtbögen belebt wurden. Es war ein Portal, das nicht mit Eleganz, sondern mit der schieren Dominanz seines Willens geschaffen worden war.
„Lass uns gehen“, sagte Draven und trat beiseite, um Amberine vorbeizulassen.
Sie zögerte, ihre Angst hielt sie fest an ihrem Platz. Sie warf einen Blick auf Ifrit, der nun friedlich in ihren Händen schlief und dessen Leuchten gleichmäßiger war als zuvor. Ihr Blick wanderte zu Draven, und zum ersten Mal bemerkte sie die kleinen Unvollkommenheiten in seinem Aussehen. Eine einzelne Haarsträhne lag nicht an ihrem Platz, und sein makelloser Mantel wies leichte Kratzer auf. Es war nicht viel, aber es sagte ihr alles.
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Er hatte für sie gekämpft. Er hatte gekämpft und sie gerettet, trotz seiner Zurückhaltung. Sie schluckte ihre Angst hinunter, flüsterte „Ja, Professor“ und trat durch das Portal.
Das Gefühl war verwirrend, aber als sich die Welt wieder beruhigte, befanden sie sich zurück im Herzen von Aetherion. Die große Halle summte vor Aktivität. Gestalten bewegten sich zielstrebig, ihre Stimmen hallten wider, während sie Berichte und Befehle weitergaben.
Inmitten der Menge standen Herzog Icevern, Herzogin Blackthorn, Graf Falken und Graf Valen.
Valen strahlte, als er Amberine entdeckte. „Ah! Du bist Elara’s Freundin!“, rief er mit warmer, fröhlicher Stimme. „Sie hat mir von dir erzählt. Sie sagte, sie könne wegen ihres Rufs nicht selbst kommen, aber sie habe jemandem vertraut, den sie vertraut. Das bist du, nicht wahr?“
Amberine stammelte, unsicher, wie sie antworten sollte. Valen lachte und wandte seinen Blick zu Draven. „Nun, das macht Sinn. Sie vertraut nur Narren, die sich zu benehmen wissen.“
Icevern und Falken tauschten Blicke aus, ihre Mienen wurden weicher, als sie Amberines Zustand sahen. Sie schauten Draven mit leichter Zustimmung an, aber keiner sagte was. Blackthorn war jedoch weniger zurückhaltend. Ihr Blick war auf Draven geheftet, ihr Gesichtsausdruck verdüsterte sich.
„Du“, sagte sie mit scharfer, kalter Stimme. „Willst du sie zu deinem nächsten Spielzeug machen?“
Draven hielt ihrem Blick stand, ohne zu zucken und ohne ein Wort zu sagen. Die Spannung zwischen ihnen war greifbar, aber er weigerte sich, ihre Anschuldigung mit einer Antwort zu würdigen. Die Stille war schwerer als jede Erwiderung es hätte sein können.
Kanzlerin Lisanor trat vor und sprach mit gemessenem Tonfall. „Die Streitkräfte des Teufelssarges sind vernichtet. Neunzig Prozent ihrer Mitglieder sind tot, und der Rest ist durch instabile Portale geflohen. Vorerst können wir dies als Sieg verbuchen.“
Die Erleichterung war fast greifbar, aber bevor jemand feiern konnte, umringte sie eine Gruppe von Magiern in den Roben der Wächter von Aetherion, die sich angespannt und kampfbereit aufstellten. Iceverns Stimme wurde schärfer. „Was soll das hier?“
Lisanor sah ihn fest und unnachgiebig an. „Wir haben Gefahren getrotzt und gesiegt, aber das entschuldigt bestimmte Sünden nicht.“ Ihr Blick ruhte auf Draven, und ihre Stimme wurde schärfer.
„Draven Arcanum von Drakhan, du bist verhaftet wegen des Mordes an einem geladenen Gast dieses Symposiums: Sharon Blackthorn, Neffe der Herzogin Malesya Nortuis von Blackthorn.“
