Draven schlich leise durch die dunklen, leeren Gänge von Aetherion, den Blick auf den schwach leuchtenden Kompass in seiner Hand gerichtet.
Die Luft war voll vom Geruch nach feuchtem Stein und Magie, und die bedrückende Stille wurde nur durch das leise Klirren seiner Schritte auf dem unebenen Boden unterbrochen. Er sah etwas zerzaust aus – sein Haar war zerzaust, sein Kragen locker, und sein normalerweise gefasste Miene zeigte die Spuren der Zeit, die er damit verbracht hatte, sich durch die labyrinthartigen Hallen zu navigieren. Sein Gesicht war eine Maske der Konzentration, sein Kiefer war entschlossen, und der leuchtende Kompass war sein einziger Wegweiser.
Normalerweise zeigte er keine Frustration – ein Luxus, den er längst aufgegeben hatte –, aber jetzt, mit jedem Schritt, der er machte, spielte sich eine Erinnerung in seinem Kopf ab und trieb ihm einen Dolch der Wut in die Brust.
Amberine wurde in das Portal gezogen, ihre verängstigten Augen trafen für den Bruchteil einer Sekunde seine, bevor sie verschwand. Er war nicht schnell genug gewesen. Er hatte nicht damit gerechnet, dass sie – die Devil Coffin – so dreist vorgehen würden, nicht hier in Aetherion. Er hatte einen Fehler gemacht, und jemand anderes musste dafür bezahlen. Das nagte an ihm, eine Frustration, die jede seiner Bewegungen antrieb.
Die Tatsache, dass seine Schülerin für seine Unachtsamkeit bezahlen musste
Draven blieb stehen, sein Blick wanderte zum Kompass, dessen Licht unregelmäßig flackerte. Er runzelte die Stirn. Die Manasignatur war schwach, wahrscheinlich wurden Amberines Kräfte durch die Ketten geschwächt. Er konnte sie nicht in ihren Händen lassen. Er hatte ihr sein Wort gegeben, und er brach niemals ein Versprechen. Nicht gegenüber Schülern, niemandem.
„Konzentrier dich“, murmelte er vor sich hin, seine Stimme kaum hörbar in der hohlen Stille des Korridors.
Draven schloss für einen kurzen Moment die Augen, holte tief Luft und konzentrierte sich. Er leitete seine Mana in den Kompass, seine Fingerspitzen streiften das kalte Metall, während er es mit seiner Energie versorgte und es dazu zwang, sie zu finden. Er konnte spüren, wie das Objekt unter seiner Hand pulsierte, sein Leuchten heller wurde und seine Vibrationen stärker wurden.
Er riss die Augen auf und sein Blick wurde scharf, als die Nadel des Kompasses nach rechts ausschlug und mit plötzlicher Intensität in eine Richtung zeigte. Ein kleiner, fast unmerklicher Hoffnungsschimmer huschte über sein Gesicht, bevor er hinter der kalten Maske der Konzentration verschwand.
Ohne zu zögern setzte Draven sich in Bewegung, seine Schritte waren lang und entschlossen. Die Gänge schlängelten sich hin und her, ein dunkles, labyrinthartiges Gewirr, in dem sich jeder verirren würde, aber nicht Draven.
Er kannte Aetherion – die Unterwasserfestung war ihm so vertraut wie sein eigener Kopf. Während er sich bewegte, hielt er den Kompass fest, die andere Hand bereit, seinen psychokinetischen Stift neben sich schwebend, ein blaues Schimmern in der Dunkelheit.
Sein Tempo war schnell, seine Konzentration unerschütterlich, der flackernde Kompass führte ihn durch die dunklen Gänge. Als er um eine Ecke bog, stieß er auf eine kleine Gruppe von Devil Coffin-Mitgliedern.
Ihre Augen weiteten sich, ihre Münder öffneten sich, um Alarm zu schreien – aber Draven gönnte ihnen nicht den Luxus, einen Laut von sich zu geben. Mit einer schnellen Bewegung seines Handgelenks schoss der psychokinetische Stift nach vorne und leuchtete in einem ätherischen blauen Licht. Die Wucht war schnell und brutal und schleuderte sie wie Stoffpuppen gegen die Steinwände. Ihre Körper fielen leblos zu Boden, während Draven weiterging, ohne auch nur einen Blick zurückzuwerfen.
Weitere tauchten auf, angezogen von einem Gefühl der Dringlichkeit oder vielleicht einfach nur zur falschen Zeit am falschen Ort. Draven erledigte sie ebenso leicht, der leuchtende Stift bewegte sich wie eine Verlängerung seines Willens und bahnte ihm einen Weg durch die Untergebenen. Er hatte keine Geduld für Verzögerungen, keine Zeit für Ablenkungen. Jedes Hindernis, das sich ihm in den Weg stellte, wurde mit kalter Effizienz beseitigt, die Steinwände waren mit den Spuren seiner Entschlossenheit bespritzt.
Der Kompass führte ihn zu einer scheinbar leeren Kammer. Draven blieb stehen, kniff die Augen zusammen und musterte den Raum, sein Blick wanderte über jeden Zentimeter und berechnete alles. Dieser Ort hatte etwas an sich – die Luft fühlte sich anders an, schwerer. Er konnte fast die verborgene Barriere spüren, wie einen dünnen Schleier, der ihn von etwas trennte, das gerade außerhalb seiner Reichweite lag.
Er holte tief Luft und murmelte leise vor sich hin, während er sich an Theorien über Dimensionsmagie erinnerte, Gedanken, die er längst als irrelevant für sein Studium abgetan hatte. Dimensionsmagie war ein komplexer und unpraktischer Zweig – zu viele Variablen, zu viel, was schiefgehen konnte. Er hatte nie viel Zeit investiert, um sie zu meistern – es war nicht nötig. Zumindest bis jetzt.
Er kniete nieder, zog seinen Psychokinese-Stift hervor und umklammerte ihn fest, während er begann, auf den kalten, feuchten Stein zu zeichnen. Symbole – uralte, komplexe Zeichen der dunklen Magie – nahmen unter seiner Hand Gestalt an. Der Stift leuchtete, und die psychische Energie schnitzte komplizierte Muster in den Boden. Draven blieb konzentriert, sein Geist war klar. Dies war nicht der Moment für Zweifel.
Als die Symbole fertig waren, schloss Draven die Augen, holte tief Luft und begann, seine Mana in den Kreis zu leiten. Die Energie knisterte, die Luft um ihn herum flimmerte, als die Magie wirkte. Er begann zu singen, seine Stimme leise, ein knurrender Zauberspruch, der durch die leere Kammer hallte. Die Worte waren uralt, voller Kraft, eine Sprache, die nur noch wenige verstanden, die ihre Bedeutung kannten.
Er konnte spüren, wie der Kreis reagierte, wie die Symbole heller leuchteten, während sich die Energie aufbaute, und wie die Luft um ihn herum unter dem Gewicht der Magie immer dichter wurde. Sein Gesicht verzog sich vor Anstrengung, sein Kiefer presste sich zusammen, Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn. Er strengte sich noch mehr an, das Leuchten wurde stärker, die Energie verdichtete sich, das Flimmern in der Luft nahm Gestalt an. Er konnte es fast sehen – einen Riss, der sich zu bilden begann, die Realität, die sich seinem Willen beugte.
Doch dann stockte es, die Energie entglitt ihm wie Wasser zwischen den Fingern. Der Riss brach zusammen, die Symbole verblassten, als die Magie sich auflöste. Draven biss die Zähne zusammen und ballte die Hände zu Fäusten. Das würde er nicht zulassen. Er musste es schaffen. Er musste sie erreichen. Er begann von vorne, seine Stimme wurde lauter, sein Blick schärfer, er steckte alles, was er hatte, in den Zauber.
Das Flimmern kam zurück, die Träne bildete sich – für einen Moment dachte er, es könnte klappen, dass er es schaffen könnte. Aber dann brach es wieder zusammen, der Rückschlag traf ihn wie eine Welle, sodass er zurücktaumelte und Schmerzen durch seinen Körper schossen. Er schmeckte Blut, spürte, wie es aus seinem Mundwinkel tropfte, aber er ignorierte es und kniff vor Wut die Augen zusammen.
„Verdammt“, knurrte er, seine Stimme kaum hörbar, seine Hand umklammerte den Stift, bis seine Knöchel weiß wurden. Er war nah dran – so nah, und doch fehlte noch etwas.
Ifrit, der ein paar Schritte entfernt stand, hatte zugesehen, seine kleine Gestalt zitterte, als er Draven wiederholt scheitern sah.
Er mochte den Mann nicht – vertraute ihm nicht, nicht nach allem, was passiert war –, aber er wusste, dass Amberine ihn brauchte. Sie brauchte Draven, und wenn Ifrit ehrlich zu sich selbst war, brauchte er Draven auch. Der kleine Feuergeist konnte das Blut auf Dravens Lippen sehen, konnte sehen, wie sehr ihn die fehlgeschlagenen Zaubersprüche mitnahmen.
Ifrit huschte hinüber, seine winzigen Krallen klackerten auf dem Steinboden, und ohne ein Wort kletterte er auf Dravens Schulter und ließ sich dort nieder. Er schloss die Augen, und eine Entschlossenheit bildete sich in ihm, während die Flammen, die er ausgelöscht hatte, wieder in seinem winzigen Körper aufflammten. Er spürte die Wärme, das Feuer, das sich in seinem Körper ausbreitete, und dann sprach er mit einer Stimme, die von stiller Entschlossenheit erfüllt war.
„Mensch“, sagte er, seine Stimme trotz der Angst, die ihn packte, ruhig. „Ich werde dir helfen.“
Draven blinzelte und warf einen Blick auf den kleinen Geist auf seiner Schulter, wobei ein Ausdruck der Überraschung über sein Gesicht huschte. Das hatte er nicht erwartet. Er hatte nicht erwartet, dass der Geist bereit sein würde, ihm zu helfen. Aber es war keine Zeit für Fragen, keine Zeit für irgendetwas außer Handeln.
Er nickte und sein Gesichtsausdruck wurde für einen kurzen Moment weicher.
„In Ordnung“, sagte er mit leiser Stimme und wandte seinen Blick wieder dem Kreis zu. „Lasst uns das tun. Gemeinsam.“
Die beiden begannen zu singen, ihre Stimmen verschmolzen zu einer uralten, kraftvollen Symphonie. Dravens tiefe, befehlende Stimme vermischte sich mit Ifrits feurigen, entschlossenen Tönen, und der Klang ihres gemeinsamen Gesangs erfüllte den Raum.
„Lacrimosa ignis, flammae potentia, aperi portam obscuram!“, intonierte Draven, seine Worte hallten mit Autorität wider und der Klang vibrierte durch die Steinwände.
Ifrit folgte ihm mit kleiner, entschlossener Stimme: „Lux ardens, ignis vitae, duc nos in abyssum!“
Ihre Gesänge vermischten sich zu einem rhythmischen Energiefluss, der wie ein lebendiger Atemzug wirkte. Der magische Kreis leuchtete erneut auf, die Symbole strahlten mit fast blendender Intensität, während ihre vereinten Energien in ihn flossen. Die Luft wurde dick und knisterte vor Kraft, wirbelte um sie herum wie ein unsichtbarer Sturm. Draven blieb konzentriert, sein Blick war scharf, und das Leuchten der Mana spiegelte sich in seinen Augen.
Der Riss begann sich erneut zu bilden, diesmal größer, und das Schimmern verwandelte sich in einen sichtbaren Riss in der Realität. Die Energie war instabil, die Luft vibrierte vor der Kraft der Magie. Draven drückte fester, sein Körper zitterte vor Anstrengung, Ifrits Flammen leuchteten hell, seine winzige Gestalt ging fast in dem Feuer auf.
Doch trotz ihrer gemeinsamen Anstrengungen blieb der Riss klein – gerade groß genug für jemanden von Ifrits Größe, aber bei weitem nicht groß genug für Draven. Er schwankte, die Ränder flackerten und drohten erneut einzustürzen. Ifrit sah Draven an, Verwirrung in seinen leuchtenden Augen. Sie hatten alles richtig gemacht – sie hatten ihre Kräfte gebündelt – warum funktionierte es also nicht?
Draven warf Ifrit einen Blick zu, sein Gesichtsausdruck war für einen Moment nicht zu deuten. Dann packte er ohne Vorwarnung den kleinen Geist und starrte Ifrit mit entschlossener Miene an. „Finde sie“, sagte er mit fester Stimme und ohne seinen Blick abzuwenden. „Bring sie zurück.“
Ifrits Augen weiteten sich, als ihm klar wurde, was Draven vorhatte, gerade als dieser ihn in Richtung der Spalte schleuderte. Der kleine Geist hatte kaum Zeit zu reagieren, bevor er hindurchgeschleudert wurde und in dem dunklen, wirbelnden Portal verschwand, das sich hinter ihm zu schließen begann und den Weg versperrte.
Es wurde still im Raum, die Luft war noch immer schwer von der Magie. Draven stand da, keuchte und zitterte vor Erschöpfung. Er wischte sich mit dem Handrücken das Blut aus dem Mund und wandte seinen Blick von der nun geschlossenen Spalte ab.
Er hatte getan, was er konnte. Ifrit war jetzt ihre beste Chance. Er durfte sich keine Zweifel erlauben – durfte nicht an sich zweifeln. Er musste Zeit gewinnen, musste sicherstellen, dass alle Kräfte, die gegen sie arbeiteten, in Schach gehalten wurden, bis Amberine in Sicherheit war.
Draven richtete sich auf, sein psychokinetischer Stift schwebte neben ihm und leuchtete schwach blau.
Er konnte sie spüren – weitere Mitglieder der Devil Coffin näherten sich, wahrscheinlich alarmiert durch den Anstieg der dimensionalen Energie. Sie kamen, und sie würden kommen, bis nichts mehr von Aetherion übrig war.
Seine Lippen verzogen sich zu einem kalten, humorlosen Lächeln, seine Augen verengten sich. „Ihr werdet nicht gewinnen“, flüsterte er mit einer Stimme, die von eiskalter Entschlossenheit erfüllt war. „Nicht, solange ich hier bin.“
Die Tür zur Kammer flog auf und weitere Gestalten traten ein – vermummt, ihre Gesichter verborgen, ihre Bewegungen bedächtig. Sie zögerten einen Moment, ihre Augen weiteten sich, als sie den Anblick vor sich erblickten – Draven, der inmitten der Überreste eines fehlgeschlagenen Zaubers stand, die Luft noch immer knisternd von der Energie des Risses.
Draven gab ihnen keine Chance zu reagieren. Mit einer schnellen Bewegung seines Handgelenks schoss der psychokinetische Stift nach vorne, zerschnitt die Luft mit tödlicher Präzision und streckte den ersten der Angreifer nieder. Der Stift bewegte sich, als hätte er einen eigenen Willen, schoss zwischen den Gestalten hin und her und streckte sie nieder, bevor sie auch nur ihre Waffen ziehen konnten.
Draven bewegte sich zielstrebig, sein Körper fließend, sein Blick kalt und berechnend. Er war in der Unterzahl, aber das spielte keine Rolle. Zahlen hatten ihm nie etwas ausgemacht – er hatte es immer geschafft, das Blatt zu seinen Gunsten zu wenden. Seine Bewegungen waren schnell, präzise, seine Konzentration absolut. Er schlug mit tödlicher Effizienz zu, jeder Angriff war darauf ausgelegt, maximale Wirkung zu erzielen und seine Feinde ohne Zeitverlust zu erledigen.
Er wusste, dass er die Stellung halten musste. Er wusste, dass irgendwo da draußen in dieser Dimension Ifrit nach Amberine suchte und dass sie darauf angewiesen waren, dass er die Kräfte des Devil Coffin in Schach hielt. Und er würde sie nicht im Stich lassen.
Als der letzte Devil Coffin zu Boden ging, stand Draven inmitten des Chaos, schwer atmend, mit scharfem Blick. Er spürte, dass noch mehr kamen, dass Verstärkung unterwegs war, aber er zögerte nicht. Er würde weiterkämpfen. Er würde die Stellung halten.
Bis Amberine in Sicherheit war.
Und jeder, der es wagte, sich ihm in den Weg zu stellen, würde fallen.
