Ich nickte ihm stumm zu und stieg aus der Drakhan-Kutsche. Die Luft war feucht und der schwere Geruch von Erde und Kiefern erfüllte meine Lungen. Der Wald um mich herum war nicht irgendein Wald – es war das Stammesgebiet in der Nähe des Drakhan-Anwesens, ein Ort, den nachts nur wenige wagten zu betreten.
Die Bäume waren uralt, ihre knorrigen Äste hingen tief herab, als würden sie von Jahrhunderten der Geschichte, von den Flüstern der Vergangenheit, beschwert. Schatten hingen an jeder Ecke und gaben mir das Gefühl, als würde der ganze Wald mich beobachten.
„Warte hier“, sagte ich mit kalter, aber ruhiger Stimme, als ich allein in den Wald ging. Bleib über Empire in Verbindung
Alfred bewegte sich leicht. „Mein Herr, es könnte gefährlich sein …“
Ich unterbrach ihn, ohne meinen Schritt zu verlangsamen. „Du wolltest doch, dass ich meine Familie kennenlerne, oder?“
Hinter mir entstand eine Pause. „Ja, aber …“
Den Rest musste ich nicht hören. Was auch immer vor mir lag, es war nichts im Vergleich zu den Fragen, auf die ich eine Antwort brauchte. Als ich tiefer in den Wald vordrang, wurde der Boden unter meinen Stiefeln weicher, und Alfreds protestierende Stimme verstummte. Nicht, dass mir seine Sorge egal war – aber etwas anderes hatte mich in dem Moment, als wir den Wald betreten hatten, bereits beschäftigt.
Ich hatte ein komisches Gefühl in der Brust, ein Ziehen, das ich nicht genau einordnen konnte. Es war, als würde der Wald mich rufen, mich zu etwas ziehen, das ich nicht verstand. Es war keine Magie – nicht im herkömmlichen Sinne. Das hier war tiefer, älter. Als würde das Blut in meinen Adern diesen Ort erkennen und sich danach sehnen, hier zu sein.
Der Wald der Ahnen.
So nannten ihn die Drakhans, obwohl andere ihn lieber den Wald der Erinnerungen nannten. Seit Generationen war dieser Ort heiliger Boden, eine Begräbnisstätte für die Oberhäupter der Familie Drakhan. Zwanzig Generationen von ihnen waren hier unter der Erde begraben, ihr Leben und ihr Vermächtnis waren mit dem Wald selbst verwoben.
Und jetzt war ich hier und ging in den Fußstapfen derer, die vor mir gekommen waren – derer, die den Namen Drakhan mit Ehre und Macht getragen hatten.
Aber ich? Die Wahrheit war, dass ich mich kaum an sie erinnern konnte. Die Überlieferungen, die Legenden, die Geschichten über ihre Größe – alles war verschwommen, fragmentierte Teile einer Geschichte, zu der ich nicht wirklich gehörte. Denn ich war nicht wirklich Draven Drakhan.
Ich war Dravis Granger, ein Mann, der einst Maschinenbau unterrichtet hatte, jemand, der den Draven dieser Welt entworfen hatte. Und jetzt war ich hier, gefangen in diesem Körper, in diesem Leben, mit mehr Fragen als Antworten. Als Dravens Erinnerungen sich mit meinen zu vermischen begannen, spürte ich, wie etwas in mir wuchs – etwas Unvollständiges, das Gestalt annehmen wollte.
Und alles schien auf ein einziges Wort hinauszulaufen. Ein einfaches, schwer fassbares Wort.
Familie.
Die Bäume wurden dichter, die Luft kälter, während ich vorwärtsging. Nach einer gefühlten Ewigkeit erreichte ich den großen Friedhof der Drakhans. Vor mir ragten massive Steingräber empor, jedes mit dem Namen eines Vorfahren der Drakhans. Es waren zwanzig, zwanzig Gräber, die die Gräber von zwanzig Generationen markierten. Ich war der einundzwanzigste.
Dieser Gedanke erfüllte mich mit einem seltsamen Gefühl der Distanz, als stünde ich am Rande von etwas Großem und Uraltem, zu dem ich nicht wirklich gehörte.
Ich suchte die in den Stein gemeißelten Namen ab und versuchte, einen Sinn in der Abstammungslinie zu erkennen, aber nichts kam mir in den Sinn. Keine Flut von Erinnerungen. Keine plötzliche Erleuchtung. Nur Stille. Denn letztendlich waren dies nicht meine Vorfahren. Dies war nicht meine Familie.
Ich hatte Draven erschaffen, sein Leben gestaltet, aber die wahre Geschichte des echten Draven war mir immer noch ein Rätsel, verschlossen in Erinnerungsfragmenten, auf die ich keinen vollständigen Zugriff hatte.
Familie.
Das war ein Wort, das ich nie ganz verstanden hatte, nicht einmal in meinem alten Leben. Und jetzt, wo ich hier zwischen den Gräbern von Männern und Frauen stand, die unter dem Namen Drakhan gelebt und gestorben waren, fühlte es sich noch weiter entfernt an, noch fremder.
Ich ging weiter, meine Stiefel knirschten leise im Unterholz, bis ich ein bestimmtes Grab erreichte. Es war größer als die anderen, prächtiger. Ich musste den Namen nicht lesen, der in den Stein gemeißelt war, um zu wissen, wem es gehörte.
Dies war das Grab von Dravens Vater – dem Mann, der als einer der größten Magier seiner Zeit verehrt worden war, einer Legende, die kurz davor gestanden hatte, die Geheimnisse der unbekannten Reiche der Magie zu entschlüsseln.
Und doch konnte ich mich nicht dazu bringen, seinen Namen anzusehen. Etwas in mir, vielleicht die Überreste von Dravens Seele, warnte mich davor. Es fühlte sich an, als würde ich die Büchse der Pandora öffnen, als würde ich anerkennen, dass dieser Name mich an etwas binden würde, dem ich noch nicht bereit war, mich zu stellen.
Ich kniete vor dem Grab, meine Hand schwebte über dem kalten Stein. Dieser Ort hatte etwas an sich, etwas Vertrautes und doch Fremdes. Ein Teil von mir, vielleicht der echte Draven, empfand Erleichterung, weil ich wusste, dass dieser Mann hier begraben war. Aber für mich war es anders. Für mich ging es um Antworten – darum, zu verstehen, was den Mann geprägt hatte, dessen Körper ich jetzt bewohnte.
Ich spürte einen Sog, einen Widerstand, als würde Draven mich mit seiner Seele aufhalten wollen. Aber das war mir egal. Ich brauchte Antworten. Und Antworten erforderten Fragen.
Meine Hand drückte gegen den Stein.
In diesem Moment änderte sich alles.
Erinnerungen kamen zurück – Bilder, Gefühle, Teile eines Lebens, das nicht meins war, aber zu meinem geworden war. Ich sah Draven als Kind, einen kleinen, zerbrechlichen Jungen, der im Schatten seines Vaters stand, einer imposanten Gestalt voller Macht und Autorität. Und mit diesen Erinnerungen kam eine Stimme, kalt und gnadenlos.
„Du bist schmutzig. Wie Müll.“
Draven – nein, ich – schaute auf meine Kleidung. Ein kleiner Fleck Milch war auf mein Hemd getropft, kaum zu sehen. Aber für meinen Vater war es ein Zeichen von Versagen, von Schwäche. Die Szene wechselte, und die Stimme kam zurück, diesmal härter.
„Du bist ein Versager.“
Ich wusste warum. Es war der Fluch, der Fluch, der zum ersten Mal in Draves Kindheit aufgetaucht war, ein Fluch, der nicht seine Schuld war, aber zu seiner Last geworden war. Sein Vater hatte ihn ein falsches Wunderkind genannt, eine Schande für den Namen Drakhan. Die Worte hallten in meinem Kopf wider und schnitten tiefer als jede körperliche Wunde.
„Wenn du leben willst, werde ein echtes Genie. Nutze alle Mittel, die dir zur Verfügung stehen. Sei keine Schande.“
Die Last dieser Worte war erdrückend. Es waren nicht nur Befehle, sie waren ein Gefängnis. Eine Reihe von Erwartungen, die so unmöglich hoch waren, dass Scheitern die einzige Option war. Und doch hatte Draven es versucht. Er hatte alles in seiner Macht Stehende getan, um diese Erwartungen zu erfüllen, um das Genie zu sein, das sein Vater von ihm verlangte.
Die Szene wechselte erneut, und diesmal sah ich sie – Dravens Stiefmutter, die Mutter von Tiara und Clara. Sie war still, immer still, ihre Anwesenheit war wie ein Schatten im Haus. Aber ihr Schweigen war keine Gleichgültigkeit. Es war Fürsorge, still und zurückhaltend, die ihren Töchtern galt.
„Warum kümmerst du dich so sehr um sie?“, hatte ich – Draven – sie einmal gefragt, als ich sah, wie sie Tiara und Clara verwöhnte. „Sie haben doch keine Macht.“
Ihre Antwort war einfach, aber für mich damals unverständlich.
„Liebe wird nicht nach dem Wert eines Menschen gemessen, Meister Draven. Sie ist etwas, das man gibt, ohne etwas dafür zu erwarten.“
Liebe.
Das Wort kam mir fremd vor, ich konnte es nicht verstehen. Aber als ich sie ansah, wie sie sich um ihre Töchter kümmerte, wurde mir etwas klar. Auch wenn ich ihre Liebe nicht direkt bekam, fühlte ich etwas, das ich nicht ganz erklären konnte, als ich sah, wie Tiara und Clara geliebt wurden. Vielleicht war es ein Hauch von Wärme.
Aber es war nicht echt. Nicht für mich.
Ich war nie wirklich geliebt worden. Nicht so wie sie.
Familie.
Das Wort hallte in meinem Kopf wider, und mit ihm kam ein scharfer, stechender Schmerz in meiner Brust. Was war Familie eigentlich? War es Liebe? War es Macht? War es Pflicht?
Die Erinnerungen setzten sich fort, jetzt schneller, die Szenen wechselten rasch. Ich sah mich selbst – nein, Draven – als Jungen, wie ich mit Tiara und Clara spielte, zwei aufgeweckten Mädchen, die zwar kein Talent für Magie hatten, aber einen scharfen Verstand, scharf genug, um für die Familie Drakhan von Nutzen zu sein. Ich erinnerte mich an ihr Lachen, ihre Unschuld, und für einen kurzen Moment hatte ich das Gefühl, eine Familie zu haben.
Doch dann wechselte die Szene erneut, und ich sah es – die Leiche ihrer Mutter, Blut bedeckte den Boden. Meine Hände waren mit diesem Blut bedeckt.
Und die Stimme meines Vaters, kalt und distanziert.
„Wahre Macht kennt keine Fesseln. Das“, er zeigte auf die Leiche, „ist eine Fessel, die du entfernen musst.“
An diesem Tag hatte ich meine Augen geschlossen. Ich hatte meine Augen vor dem Grauen, vor der Realität verschlossen. Und damit hatte ich das einzige verloren, was mir jemals als Familie gedient hatte.
Als die Erinnerungen verblassten und ich in die Gegenwart zurückkehrte, stand ich langsam auf und starrte auf das Grab vor mir.
„Ich verstehe“, murmelte ich, meine Stimme kaum mehr als ein Flüstern. „Du – nein, wir – sind leer, nicht wahr?“
Zwei Gesichter blitzten in meinem Kopf auf. Das erste war Kirara, meine erste Verlobte, die vor meinen Augen getötet worden war. Das zweite war Sophie, ihr Gesicht voller Wut und Hass, ihre einst so gütigen Augen spiegelten nun nur noch den Schmerz wider, den meine Besessenheit verursacht hatte.
„Deshalb haben wir uns auf sie verlassen“, sagte ich leise mit bitterer Stimme.
Ich wandte mich vom Grab ab, das Gewicht all dessen lastete schwer auf mir. Als ich zurück zur Kutsche ging, murmelte ich ein letztes Wort vor mich hin, ein Wort, das alles zusammenfasste, was ich gerade erlebt hatte.
„Lächerlich.“
