Amberine öffnete die Augen und sah das warme, sanfte Licht der Morgensonne durch die dünnen Vorhänge ihres kleinen Schlafsaalzimmers scheinen. Sie stöhnte, als ihr klar wurde, dass sie wieder mal verschlafen hatte. Ihr Blick wanderte zu der kleinen Uhr auf ihrem Nachttisch, und sie fluchte leise, als sie die Uhrzeit sah. Sie war spät dran.
Als sie sich im Bett aufsetzte und die Decke auf ihren Schoß fiel, fiel ihr Blick auf Ifrit. Der Feuergeist, der normalerweise vor Energie nur so sprühte, lag in seiner Salamanderform zusammengerollt auf ihrem Kissen, sein kleiner, schuppiger Körper hob und senkte sich sanft mit jedem Atemzug. Er schlief. Sie blinzelte ungläubig. Er schlief nie.
„Hey!“, bellte Amberine mit schläfriger und genervter Stimme. Sie streckte die Hand aus und stupste ihn in die Seite. „Was zum Teufel, Ifrit? Du solltest mich doch wecken!“
Ifrit rührte sich zunächst nicht, bewegte sich nur leicht, als wollte er sich tiefer in das Kissen graben. Amberine stupste ihn erneut, diesmal fester, und ihr feuriges Temperament begann bereits zu lodern. „Du bist ein Geist!
Du solltest nicht schlafen!“
Endlich stöhnte Ifrit, öffnete widerwillig seine leuchtenden Augen und gähnte. Er streckte seine winzigen Gliedmaßen und drehte sich zu ihr um, seine feurigen Augen blinzelten träge. „Amberine, du bist durchaus in der Lage, von selbst aufzuwachen“, sagte er mit rauer Stimme vor Erschöpfung. „Es ist nicht meine Aufgabe, dein Wecker zu sein.“
Amberine runzelte die Stirn, schob die Decke beiseite und schwang ihre Beine über die Bettkante. „Natürlich ist das deine Aufgabe! Du hast mich immer geweckt!“ Sie stand auf, stampfte zu ihrer Kommode und griff nach ihrem Morgenmantel. „Was bringt es, einen Geistbegleiter zu haben, wenn er nicht einmal bei einfachen Dingen helfen kann?“
Ifrit verdrehte die Augen, sein Körper verschob sich langsam, während er vom Kissen schwebte und in der Luft schwebte, seine Gestalt schimmerte leicht vor Hitze. „Ich bin nicht dein persönlicher Assistent“, erwiderte er mit schärferer Stimme. „Du bist alt genug, um für dich selbst verantwortlich zu sein, Amberine. Wenn du nicht die ganze Nacht wach liegen und über Draven grübeln würdest, würdest du vielleicht nicht den ganzen Morgen verschlafen.“
Amberine fuhr herum und kniff die Augen zusammen. „Grübeln? Ich habe nicht gegrübelt – ich habe nachgedacht! Und wechsle nicht das Thema! Du bist ein Geist – du brauchst doch keinen Schlaf! Was zum Teufel hast du gemacht, dass du eingeschlafen bist wie eine faule Hauskatze?“
Ifrit schnaubte, sein kleiner, feuriger Körper pulsierte vor Verärgerung. „Ich bin viel länger wach geblieben als du, habe dich mit meiner Wärme umhüllt und dafür gesorgt, dass du in diesem kalten Raum nicht erfrierst. Vielleicht bin ich deshalb eingeschlafen. Hast du daran gedacht?“
Amberine hielt inne, öffnete den Mund, als wollte sie eine weitere scharfe Antwort geben, aber die Worte blieben ihr im Hals stecken. Ifrit war wach geblieben und hatte sie die ganze Nacht gewärmt?
Ihre Wangen erröteten vor Verlegenheit, und die Hitze, die sie empfand, konnte es mit ihrer eigenen feurigen Magie aufnehmen. Eine unangenehme Stille breitete sich zwischen ihnen aus, und die Spannung ihres früheren Streits schmolz dahin.
„Oh …“, murmelte Amberine mit leiserer Stimme. Sie rieb sich den Nacken und vermied es, Ifrit in die Augen zu sehen. „Ich … ich wusste das nicht. Tut mir leid.“
Ifrit blieb einen Moment lang stehen, sein Gesichtsausdruck wurde weicher. „Schon gut“, antwortete er, obwohl seine Stimme immer noch einen Hauch von Gereiztheit hatte. „Versuche einfach, mehr Verantwortung für dich selbst zu übernehmen, Amberine. Ich kann nicht alles für dich tun.“
Amberine räusperte sich, die unangenehme Stimmung war immer noch zu spüren. „Ja, klar. Ich werde daran arbeiten.“
Sie warf einen Blick auf die Uhr und fluchte erneut. „Aber ich bin immer noch spät dran!“
Sie huschte durch den Raum, schnappte sich ihre Roben und Bücher und stopfte sie so schnell sie konnte in ihre Tasche. Ifrit beobachtete sie mit einer Mischung aus Belustigung und Verzweiflung, während sie hin und her rannte und vor sich hin murmelte.
„Vergiss nicht, dass deine Haare total durcheinander sind“, fügte er hilfsbereit hinzu.
Amberine warf ihm einen bösen Blick zu, schnappte sich aber eine Bürste von ihrer Kommode und zog sie grob durch ihr verfilztes rotes Haar, während sie zur Tür eilte. „Danke, du Klugscheißer.“
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In den Fluren des Wohnheims herrschte reges Treiben, da sich die Schüler auf den Unterricht vorbereiteten, aber Amberine hielt den Kopf gesenkt und schlängelte sich durch die Menge, um zum Ausgang zu gelangen. Sie war schon fast aus der Tür, als sie von der vertrauten Stimme der Hausmutter, Mrs. Prella, aufgehalten wurde.
„Amberine!“, rief Mrs. Prella mit scharfer Stimme hinter ihr, woraufhin Amberine zusammenzuckte. Sie drehte sich langsam um und zwang sich zu einem gezwungenen Lächeln.
„Ja, Mrs. Prella?“, fragte sie und versuchte, ihre Verärgerung zu verbergen.
„Wann bezahlst du deine Miete für das Wohnheim?“, fragte Mrs. Prella mit verschränkten Armen und einem strengen Blick, der keinerlei Mitgefühl zeigte. „Du bist zwei Wochen im Rückstand.“
Amberines Lächeln verschwand und ihr sank das Herz. Sie hatte die Miete komplett vergessen. Ihr Teilzeitjob in der Taverne war noch nicht bezahlt worden und sie hatte immer noch Mühe, genug Geld für ihre Ausgaben zusammenzukratzen. „Ich … ich habe es bald“, stammelte sie und rieb sich nervös den Nacken. „Ich warte nur darauf, dass ich meinen Lohn bekomme.“
Frau Prella seufzte und ihr Gesichtsausdruck wurde ein bisschen weicher. „Das sagst du jetzt schon seit einer Woche, Amberine. Ich verstehe, dass es gerade schwer ist, aber ich kann deinen Platz nicht freihalten, wenn du nicht bezahlst.“
Amberine biss sich auf die Lippe und nickte. „Ich weiß, ich weiß. Ich bringe es dir, sobald ich kann, versprochen.“
Die Hausmutter sah sie lange und prüfend an, bevor sie schließlich nickte. „Sorg dafür. Ich will dich nicht rauswerfen müssen.“
Amberine verspürte ein schuldbewusstes Ziehen im Magen, als sie aus dem Wohnheim eilte. In ihrem Kopf schwirrten Gedanken herum, wie sie das Geld auftreiben könnte. Sie durfte ihr Zimmer nicht verlieren – sie hatte keinen anderen Ort, wo sie hingehen konnte.
Der Weg zur Haltestelle kam ihr länger vor als sonst, ihr Kopf war voller Sorgen um die Miete, den Unterricht und alles andere, was sich auf ihr auftürmte. Als sie in die Kutsche zur Magic Tower University stieg, war sie schon erschöpft, bevor der Tag richtig begonnen hatte.
Während die Kutsche über das Kopfsteinpflaster der Stadt rumpelte, lehnte Amberine ihren Kopf gegen das Fenster und starrte auf die vorbeiziehende Landschaft. Die hoch aufragenden Türme der Magic Tower University ragten in der Ferne empor, und für einen Moment erlaubte Amberine sich, sie zu bewundern.
Die Art, wie das Sonnenlicht von den Glasfenstern reflektiert wurde, die Pracht der Architektur – es war ein atemberaubender Anblick, auch wenn sie ihn schon unzählige Male gesehen hatte.
Doch als sie sich dem Tor näherte, wanderten ihre Gedanken zurück zu dem jüngsten Vorfall, bei dem die Universität in einen Dungeon verwandelt worden war. Das Chaos, die Zerstörung, der Tod. Der einst makellose Turm war ramponiert und zerbrochen, seine Mauern waren unter der Last der dunklen Magie, die ihn verdorben hatte, eingestürzt.
Amberine war dabei gewesen, hatte zusammen mit den anderen gekämpft und mit ansehen müssen, wie der Turm, den sie als ihr zweites Zuhause betrachtet hatte, auseinandergerissen wurde.
Doch jetzt stand er wieder, komplett restauriert. Die Reparaturen waren schnell und präzise durchgeführt worden, fast zu perfekt. Die Struktur sah genauso aus wie zuvor, als hätte es die Verwandlung in einen Dungeon nie gegeben. Aber Amberine wusste es besser. Sie konnte die Narben noch spüren, auch wenn der Turm selbst repariert worden war.
Die Zahl der Professoren, die durch die Flure gingen, war deutlich zurückgegangen, eine Folge der vielen Opfer während des Vorfalls. Der Verlust war spürbar, auch wenn er hinter der makellosen Fassade des Turms verborgen war.
Als sie durch den Eingang ging, hörte sie Bruchstücke von Gesprächen zwischen Studenten und Professoren.
„Professor Draven ist wirklich etwas Besonderes, nicht wahr? Ich habe gehört, dass er derjenige war, der herausgefunden hat, wie man die Verwandlung in einen Kerker rückgängig machen kann.“
„Natürlich hat er das. Er ist ein Genie, eiskalt, aber brillant. Wer sonst hätte so etwas schaffen können?“
„Er mag rücksichtslos sein, aber er bringt die Dinge voran. Ich hätte lieber jemanden wie ihn an der Spitze als jemanden, der zu weich ist, um harte Entscheidungen zu treffen.“
Amberine presste die Kiefer aufeinander, als sie die beiläufigen Komplimente hörte.
Ihre Fäuste ballten sich an ihren Seiten, Hitze stieg in ihrer Brust auf. Draven, der wie ein Held gepriesen wurde, während sie nur daran denken konnte, wie er ohne einen Anflug von Reue zugegeben hatte, dass er ihren Vater getötet hatte.
„Brillant“, murmelte sie mit sarkastischer Stimme. „Kalt und brillant. Genau.“
Ihre Schritte wurden schwerer, als sie weiterging, ihre Stiefel stampften auf den Steinboden, während sie sich auf den Weg zu ihrem Unterricht machte. Sie wollte nichts mehr von Draven hören oder davon, wie „fantastisch“ er war. Sie wollte nicht daran denken, dass der Mann, den alle bewunderten, derselbe Mann war, der ihr Leben zerstört hatte.
Und doch war sein Name überall, wo sie hinkam, in aller Munde und erinnerte sie ständig an die ungelöste Wut, die in ihr brodelte.
Amberine stürmte durch die Flure und bemerkte kaum die Blicke der anderen Schüler, als sie an ihnen vorbeiging. Sie musste sich einfach auf ihren Tag konzentrieren, ihre Kurse hinter sich bringen und herausfinden, wie sie genug Geld für die Miete zusammenkratzen konnte.
Als sie um die Ecke zu ihrem Klassenzimmer bog, hörte sie noch immer das bewundernde Geflüster über Professor Draven in ihrem Hinterkopf, jedes Wort schürte die Flammen ihrer Wut. Sie stieß die Tür mit etwas mehr Kraft als nötig auf, ihr hitziges Temperament brodelte knapp unter der Oberfläche und wartete darauf, zu entflammen.
„Ich habe das Gefühl, dass dies definitiv nicht mein bester Tag sein wird“,
