Kafka neigte den Kopf, fasziniert, und ein leichtes Lächeln huschte über seine Lippen.
„Tollpatschig, was? Das muss ich mir mal ansehen. Klingt wie eine ganz andere Person.“
Abigaille nickte und fuhr mit den Fingern spielerisch über seinen Nacken.
„Das wirst du, Kafi. Sie hat viele Facetten. In der Schule, bevor ich sie richtig kannte, hatte ich Angst vor ihr, genau wie alle anderen … Sie war so dominant, zeigte kaum Gefühle und hatte immer diesen undurchschaubaren Gesichtsausdruck. Niemand konnte sagen, was sie dachte.“
„Aber dann, eines Tages, habe ich ihre wahre Seite gesehen – wie sie über ihre eigenen Füße gestolpert ist, rot geworden ist, als sie ihre Bücher fallen ließ, und vor sich hin gemurmelt hat wie eine totale Dummchen.“
„… Da wurde mir klar, dass viel mehr in ihr steckte als nur diese eisige Fassade.“
Kafka lachte leise, das Bild von Olivia, wie sie stolperte und rot wurde, stand in krassem Gegensatz zu der messerschwingenden Wut, der er gerade begegnet war.
„Das ist verrückt, aber ich würde diese Seite von Mom wirklich gerne kennenlernen.“ Sein Gesichtsausdruck wurde ernst, seine Verwirrung kam wieder zum Vorschein. „Aber trotzdem, Mom, dass sie einen Kinderschänder angegriffen hat, macht Sinn, auch wenn es extrem war.“
„… Was keinen Sinn ergibt, ist, warum sie mich nicht erkannt hat. Ich habe mich umgedreht, sie konnte mein Gesicht klar sehen. Wie kann man seinen eigenen Sohn mit einem fremden Widerling verwechseln?“
Abigaille veränderte ihren Gesichtsausdruck, ein schuldbewusster Ausdruck huschte über ihre Gesichtszüge, und sie wandte den Blick ab, als würde sie sich vor einer Antwort fürchten. Sie biss sich auf die Lippe, zögerte, und Kafkas Neugierde wurde geweckt.
„Was? Was soll dieser Blick? Komm schon, Mama, raus damit.“
Sie seufzte, und ihr ironisches Lächeln kehrte zurück, gemischt mit Verlegenheit.
„Es ist … irgendwie lächerlich, Kafi. Der Grund, warum sie dich nicht erkannt hat, ist, dass … nun ja, sie weiß nicht, wie du gerade aussiehst.“
Kafka blinzelte und war noch verwirrter.
„Was? Wie ist das möglich? Ich weiß, dass sie mich schon lange nicht mehr gesehen hat, aber ich war doch nicht jahrzehntelang weg. So sehr habe ich mich doch nicht verändert.“ Er hielt inne, und ein Anflug von Zweifel huschte über sein Gesicht. „Oder doch? Sehe ich so viel älter aus oder was?“
Abigaille lachte, beugte sich vor, um ihm einen sanften Kuss auf die Stirn zu drücken, und umfasste sein Gesicht mit ihren Händen.
„Ach, Kafi, du siehst so jung aus wie immer. Und so gut wie immer. Du bist immer noch mein hübscher Junge.“ Ihr Lächeln wurde neckisch, aber in ihren Augen lag ein Hauch von Ernst. „Und es geht nicht um das Älterwerden. Es ist nur, dass du … aufgeblüht bist, Kafi. So sehr, dass Olivia dich nicht einmal wiedererkannt hat.“
Kafka runzelte die Stirn und neigte den Kopf. „Aufgeblüht? Was soll das heißen?“
Abigaille lachte warm, strich ihm mit den Fingern durch die Haare und bewunderte sein hübsches Gesicht.
„Komm schon, Kafi, stell dich nicht so. Du weißt doch, wie du früher warst. Damals hast du nicht gerade … auf dich geachtet.
Unordentliche Haare, fettige Haut, Klamotten, die aussahen, als hättest du eine Woche darin geschlafen.“
„… Du sahst ein bisschen aus wie ein Obdachloser, wenn ich ehrlich bin.“
Sie grinste, ihre Neckerei wurde durch Zuneigung gemildert.
„Aber nach diesem Tag – was auch immer dich verändert hat – hast du angefangen, dich anzustrengen. Du hast deine Haare in den Griff bekommen, deine Haut gereinigt und angefangen, dich so anzuziehen, als würde es dir tatsächlich wichtig sein.“
„Du hast dich von einem Schmuddelkind in … nun ja, einen Charmeur verwandelt. Du sahst verdammt gut aus, und Olivia hatte dich seitdem nicht mehr gesehen, also sah sie, als sie hereinkam, nicht mehr ihren kleinen Kafi. Sie sah einen gutaussehenden Fremden, der sich an mich schmiegte, und sofort kam ihr das Schlimmste in den Sinn.“
Kafka klappte die Kinnlade runter, ungläubig. „Du machst Witze. Meine eigene Mutter wollte mich umbringen, weil ich mir die Haare geschnitten und das Gesicht gewaschen habe? Weil ich mich normal gepflegt habe?“
„… Das ist das Dümmste, was ich je gehört habe.“
Abigaille lachte und drückte seine Schultern. „Es geht nicht nur um den Haarschnitt, Kafi. Du bist jetzt ein ganz anderer Mensch, sowohl äußerlich als auch innerlich. Und in diesem Moment, als alles so … kompromittierend aussah, hatte sie keine Zeit, darüber nachzudenken. Sie hat einfach gehandelt.“
Kafka schüttelte den Kopf und lehnte sich gegen die Couch, während Abigaille noch immer warm und gemütlich auf seinem Schoß saß.
„Das ist … verrückt. Ich kann nicht glauben, dass ich wegen meiner Verwandlung fast erstochen worden wäre.“
Er lachte leise, als ihm die Absurdität der Situation bewusst wurde, doch ein Rest Unbehagen blieb, und ein nagender Zweifel nagte an ihm. Er neigte den Kopf, runzelte die Stirn, als er zu ihr aufsah, und seine Stimme klang neugierig.
„Moment mal, Mama. Du hast ihr doch sicher Fotos von mir geschickt, oder? Ich meine, wenn sie gesehen hätte, wie ich jetzt aussehe, hätte sie doch erkannt, dass ich es bin und nicht irgendein zufälliger Belästiger, oder?“
Abigaille veränderte ihren Gesichtsausdruck, dieser schuldbewusste Blick kehrte zurück, sie wandte den Blick ab und biss sich auf die Lippe. Sie zögerte, ihre Finger spielten nervös mit dem Saum ihres Oberteils, und Kafkas Neugierde wurde geweckt, er spürte, dass mehr hinter der Geschichte steckte.
„Mama…“, drängte er halb neckisch, halb eindringlich. „Was soll dieser Blick? Spuck es aus.“
Sie seufzte, ihre Stimme zögerte, fast schüchtern.
„Du hast recht, Kafi. Hätte ich ihr Bilder von dir geschickt, hätte sie dich wahrscheinlich erkannt.
Und … ich hab’s vor einiger Zeit versucht. Ich hab ihr gesagt, dass ich ihr zeigen will, wie hübsch du geworden bist, wie sehr du dich verändert hast. Ich war so stolz, weißt du?“
Ihr Lächeln war flüchtig, mit einem Anflug von Verlegenheit.
„Aber Olivia … sie hat abgelehnt.“
Kafkas Augen weiteten sich, seine Verwirrung wuchs.
„Abgelehnt? Warum zum Teufel hat sie das getan?“
Abigaille errötete leicht, senkte den Blick und flüsterte fast.
„Nun … sie sagte, wenn sie Bilder von dir sehen würde – wie du geworden bist, so charmant und erfolgreich –, würde sie das zu glücklich machen, zu zufrieden. Und deshalb würde sie sich in ihrer Situation zu wohl fühlen und befürchtet, ihren Antrieb zu verlieren.“
„Sie sagte, sie würde dein neues Image als … Motivation nutzen, schätze ich. Sie sagte mir, sie wolle zuerst ihre Arbeit beenden, alle losen Enden in der Stadt zusammenführen, damit sie endgültig nach Hause kommen könne.“
„… Dich zu sehen würde sie bremsen, und das wollte sie nicht. Also sagte sie, keine Bilder, bis sie fertig ist.“
Kafka klappte die Kinnlade herunter, sein Gesichtsausdruck war voller Ungläubigkeit und Fassungslosigkeit.
„Machst du Witze? Das ist das Dümmste, was ich je gehört habe! Wer denkt denn so? ‚Oh, ich kann mein Kind nicht sehen, weil ich dann zu langsam arbeite‘? Das ist verrückt!“
Er schüttelte den Kopf und seine Stimme wurde vor Verärgerung immer lauter.
„Was für eine Mutter benutzt die Fortschritte ihres Sohnes als eine Art Belohnung, um ihre Arbeit zu erledigen? Das ist doch total verrückt!“
Abigaille schaute weg, ihr schüchternes Lächeln war von Belustigung geprägt, während sie mit einer Haarsträhne spielte.
„Ich weiß, ich weiß. Es klingt lächerlich. Aber … so ist Olivia nun mal. Wie ich schon sagte, so furchterregend sie auch wirkt, sie hat diese unbeholfene, seltsame Seite. Manchmal trifft sie seltsame Entscheidungen, Dinge, auf die niemand sonst auch nur denken würde.“
„… Wir sind wohl alle auf unsere eigene Weise ein bisschen dumm.“
Kafka lehnte sich zurück, legte seine Arme fest um ihre Taille und starrte an die Decke, während seine Gedanken kreisten.
„Unglaublich“, murmelte er und musste halb lachen. „Ich dachte, ich hätte sie durchschaut – eiskalte Königin, knallharte Badass – und jetzt erzählst du mir, dass sie eine schrullige Spinnerin ist, die sich kein Foto anschauen will, weil das ihre Arbeitsmoral beeinträchtigt? Was für eine Mutter habe ich eigentlich?“
Abigaille kicherte, legte ihre Hände auf sein Gesicht und streichelte mit ihren Daumen zärtlich seine Wangen.
„Du hast eine komplizierte Mutter, Kafi. In einem Moment furchterregend, im nächsten stolpert sie über ihre eigenen Füße … Aber sie liebt dich, auch wenn sie das manchmal auf eine seltsame Art zeigt.“
Ihr Lächeln wurde sanfter, ihre Augen strahlten Zuneigung aus.
„Du wirst diese Seite von ihr bald kennenlernen. Die echte Olivia, nicht nur die furchterregende.“
Kafka schüttelte erneut den Kopf, immer noch ungläubig.
„Ja, na ja, sie sollte besser bald auftauchen, denn diese ganze ‚Ich hätte dich fast erstochen, weil du dir die Haare geschnitten hast‘-Sache ist nicht gerade das Wiedersehen, das ich mir vorgestellt habe.“
Dann zog er Abigaille näher zu sich heran, legte seine Hände auf ihre Hüften und grinste sie neckisch an.
„Dann muss ich wohl vorerst bei dir bleiben, Mom. Du erkennst mich wenigstens, oder?“
Abigaille lachte und schlug ihm spielerisch auf die Brust.
„Ach, sei still. Ich würde meinen hübschen Jungen überall erkennen, egal ob er sich so herausgeputzt hat oder nicht.“
Sie beugte sich zu ihm hinunter, drückte ihm einen sanften Kuss auf die Stirn, und ihre Wärme wirkte wie Balsam auf das nagende Unbehagen in seiner Brust.
Die Absurdität von Olivias Argumentation hing zwischen ihnen, eine bizarre Wendung in einem ohnehin schon chaotischen Tag, aber für den Moment ließ Kafka sich in die Geborgenheit von Abigaille sinken und hoffte, dass die nächste Begegnung mit Olivia Klarheit statt Messer bringen würde …
