Normalerweise konnte Kafka die Gefühle einer Person lesen wie ein offenes Buch. Ein Zucken der Lippen, eine hochgezogene Augenbraue, eine subtile Veränderung der Wangenknochen – Mikroausdrücke, die ihre Gedanken, ihre Absichten, ihre Wünsche verrieten.
Er hatte diese Fähigkeit bis zur Perfektion verfeinert und nutzte sie, um sich in der Welt zurechtzufinden, um Vorhersagen zu treffen und Kontrolle auszuüben.
Doch jetzt, als Olivias durchdringende blaue Augen auf ihn gerichtet waren, war ihr Gesicht eine undurchdringliche Maske.
Keine Wut, keine Traurigkeit, kein Schock – nichts.
Sie stand da wie eine wunderschöne Statue aus Marmor, die eher in ein Museum gehörte als in diesen angespannten, unangenehmen Moment.
Ihr emotionsloser Blick verwirrte ihn total, und er versuchte verzweifelt zu entschlüsseln, was sie dachte, ob sie entsetzt oder wütend war oder etwas ganz anderes. Er hatte keine Ahnung, und diese Ungewissheit nagte an ihm, eine seltene Verletzlichkeit, die er nicht gewohnt war.
Abigaille hingegen war Kafkas impulsive Intimität in riskanten Situationen nicht fremd. Sie war schon öfter in peinlichen Situationen erwischt worden, und ihre Reflexe setzten ein.
In Sekundenschnelle zog sie ihr Oberteil wieder hoch und strich es glatt über ihre Kurven, obwohl ihre geröteten Wangen und ihr zerzaustes Haar sie verrieten. Sie starrte Olivia an, ihre Augen weit aufgerissen vor Angst und Verwirrung, die Stimme stockte ihr in der Kehle, während sie versuchte, die Situation zu begreifen.
Die Spannung war erdrückend, ihr Gewicht lastete auf der Küche, die Stille wurde nur durch das leise Brutzeln der vergessenen Pfanne auf dem Herd unterbrochen.
Schließlich konnte Kafka es nicht länger ertragen.
Der Druck, die Ungewissheit – es war intensiver als alles, was er seit langer Zeit erlebt hatte. Er öffnete den Mund, verzweifelt bemüht, etwas zu sagen, irgendetwas, um die unerträgliche Stille zu durchbrechen, um die Kontrolle über diesen sich zuspitzenden Moment zurückzugewinnen.
Doch bevor ihm auch nur ein Wort über die Lippen kam, bewegte sich Olivia auf ihn zu.
Sie ging nicht, sondern rannte zu ihrer beider völliger Überraschung auf ihn zu, ihre Absätze klackerten laut auf dem Boden, während sie mit voller Geschwindigkeit auf ihn zustürmte, ihre eisblauen Augen verengten sich mit einer Intensität, die Kafka einen Schauer über den Rücken jagte.
Ihr Blick, der ohnehin schon kalt war, wurde eisig und voller tödlicher Absicht, und Abigaille schnappte nach Luft und schlug die Hände vor den Mund, während Kafkas Instinkte ihm sagten, er müsse reagieren.
„Mom, was machst du da?“
Er begann zu sprechen, aber seine Worte verstummten, als Olivia die Küchentheke erreichte und zu ihrem Entsetzen mit einer schnellen, geübten Bewegung ein großes Messer aus dem Halter riss.
Ihre Bewegungen waren fließend und erschreckend präzise. Sie hob das Messer hoch, den Arm in einer stechenden Haltung, den Blick kalt und unnachgiebig auf Kafka gerichtet, der sich wie ein Stück Fleisch auf einem Schlachtblock fühlte.
Und dann, ohne zu zögern, stieß sie die Klinge nach unten, zielte direkt auf seine Brust, und der Stahl glänzte im Licht, als er mit tödlicher Wucht herabfiel.
Als Abigaille sah, wie Olivia aus irgendeinem Grund versuchte, ihren eigenen Sohn zu erstechen, schrie sie, ihre Stimme ein rauer Schrei des Entsetzens, aber sie war zu fassungslos, um sich zu bewegen. Kafka hingegen reagierte blitzschnell.
Seine Hände schossen nach oben, klatschten mit einem lauten Knall zusammen und fingen die Klinge zwischen seinen Handflächen nur wenige Zentimeter von seinem Herzen entfernt ab. Die Wucht von Olivias Schlag vibrierte durch seine Arme, ihre Kraft überraschte ihn, aber er hielt fest, die Augen weit aufgerissen vor Unglauben.
Olivias eigene Augen flackerten, ein Ausdruck von Schock durchbrach ihre emotionslose Fassade, als hätte sie sicher gewesen, dass das Messer sein Ziel finden würde.
„Wie hatte er es so leicht auffangen können?“
Aber Olivia war noch nicht fertig.
Ihr Verstand arbeitete so schnell wie ihr Körper, und sie verlor keine Sekunde. Sie ließ das Messer los und griff nach dem kleineren Gemüsemesser, das Kafka zuvor benutzt hatte und dessen Klinge noch mit Karottensaft verschmiert war. Sie schnappte es sich mit einer schnellen Bewegung und schwang es in Richtung seiner Kehle, ihre Augen glühten vor derselben mörderischen Absicht.
Kafkas Herz raste, sein Verstand versuchte verzweifelt zu begreifen, warum seine Mutter ihn umbringen wollte.
Ja, was er und Abigaille taten, war tabu, in jeder Hinsicht falsch, aber das hier?…
Das war jenseits aller Vernunft, jenseits allem, was er hätte erwarten können.
Doch gerade als die Klinge sich seinem Hals näherte, erholte sich Abigaille endlich von ihrem Schock.
„Olivia! Was zum Teufel machst du da?“, schrie sie, ihre Stimme durchdrang das Chaos. „Warum versuchst du, Kafi zu erstechen?“
Die Worte trafen Olivia wie ein Blitzschlag.
Ihr Arm erstarrte mitten in der Bewegung, das Messer schwebte nur wenige Zentimeter vor Kafkas Kehle. Ihr ganzer Körper versteifte sich, als hätte sich die Welt unter ihr geneigt.
Der eisige, mörderische Blick in ihren Augen schwankte, wechselte von kalter Entschlossenheit zu einem Anflug von Verwirrung, dann zu einer schwachen Wärme, als würde sie Kafka zum ersten Mal sehen.
Aber diese Wärme verwandelte sich schnell in Entsetzen, ihre Pupillen weiteten sich, als ihr die Realität ihrer Tat bewusst wurde.
Sie taumelte zurück, ihr Atem stockte, das Messer glitt ihr aus den Fingern und fiel klirrend auf den Boden. Ihre emotionslose Maske zerbrach und machte einem Ausdruck purer, ungefilterter Ungläubigkeit Platz.
Kafka und Abigaille starrten sie an, ihre eigene Verwirrung spiegelte sich in ihren Blicken wider.
Noch vor wenigen Augenblicken war Olivia bereit gewesen, ihn zu töten, ihre Absicht war unmissverständlich gewesen, doch jetzt sah sie aus, als hätte sie einen Geist gesehen, ihre Hände zitterten, als sie zurückwich.
Langsam drehte sie dann den Kopf, ihre ruhige, melodische Stimme durchbrach die Stille, obwohl sie von Schock und Unsicherheit durchdrungen war.
„K-Kafi? Er ist Kafi?“
fragte sie und schaute zwischen ihnen hin und her. „Kafi? Unser … unser Sohn, Kafi?“
Abigaille blinzelte und ihr Mund stand offen vor der Absurdität der Frage.
„Natürlich ist es Kafi!“, rief sie, ihre Stimme eine Mischung aus Verwirrung und Verärgerung. „Wer sonst sollte es sein, Olivia? Was ist in dich gefahren? Warum fragst du so etwas Offensichtliches?“
Olivia ignorierte sie, ihr Blick blieb auf Kafka haften, dann schwang er zurück zu Abigaille, ihr Gesichtsausdruck verzerrte sich vor Entsetzen.
„Ich … ich dachte …“, stammelte sie, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern. „Ich dachte, er wäre … ein Kinderschänder. Jemand, der eingebrochen ist, um … um dich zu missbrauchen.“
Ihre Hände umklammerten ihre Brust, als wollte sie ihr rasendes Herz beruhigen.
„Ich habe nicht … Ich habe nicht erkannt, dass es tatsächlich Kafi war.“
Abigaille klappte die Kinnlade herunter, ihre Augen weiteten sich ungläubig.
„Ein Kinderschänder?“ wiederholte sie, ihre Stimme klang fast ungläubig. „Olivia, wie konntest du das nur denken? Es ist doch offensichtlich, dass es Kafi ist! Unser Sohn! Nicht irgendein zufälliger Einbrecher! Wie bist du nur auf so eine Idee gekommen?“
Olivia öffnete den Mund, ihr Atem ging zittrig, als sie nach einer Antwort suchte, während Schuldgefühle und Verwirrung in ihr brodelten. Sie stammelte, ihre sonst so scharfe Zunge versagte, doch bevor sie einen zusammenhängenden Satz herausbrachte, traf ihr Blick den von Kafka.
Sein großer, unschuldiger Blick durchbohrte sie wie ein Messer.
Diese Augen – einst so düster, überschattet von einer schwierigen Kindheit, in der sie nicht immer für ihn da gewesen war – starrten sie jetzt verwirrt an und suchten nach Antworten, die sie ihm nicht geben konnte.
Der Anblick ihres Kafi, des Jungen, den sie als Baby gewiegt, als Kleinkind durch den Garten gejagt und morgens mit verschlafenen Gesprächen zur Schule gefahren hatte, zerbrach etwas tief in ihr.
Sie war mit einem einzigen Ziel nach Hause gekommen: eine bessere Mutter zu sein, die Jahre wiedergutzumachen, die sie ihrer anspruchsvollen Karriere geopfert hatte, die Verbindung wiederherzustellen, die sie hatte zerbrechen lassen. Sie hatte davon geträumt, ihn zu umarmen, mit ihm zu lachen, die Mutter zu sein, die er verdiente.
Stattdessen hätte sie ihn fast umgebracht.
Nicht einmal, sondern zweimal hatte sie mit Messern in der Hand auf sein Herz und seine Kehle gezielt, getrieben von einem blinden, mörderischen Instinkt, den sie sich nicht erklären konnte.
Die Last dieser Tat erdrückte sie.
Olivia, die Business-Mogulin, die in Vorstandsetagen alle Blicke auf sich gezogen und ihre Konkurrenten mit ihrem eisigen Blick in die Knie gezwungen hatte, spürte, wie ihre Augen von Tränen brannten.
Ihre Lippen zitterten, ihr Atem stockte, als sich Tränen in ihren kühlen blauen Augen sammelten und über ihre blassen Wangen liefen.
Sie, die nicht einmal bei der Beerdigung ihrer eigenen Eltern eine Träne vergossen hatte, die eine Festung um ihre Gefühle gebaut hatte, brach zusammen, ihre Schuld war zu schwer zu ertragen.
Abigaille, deren Wut bei dem Gedanken, dass Olivia ihrem Sohn etwas antun wollte, hochkochte, war bereit gewesen, eine Flut von Fragen und Vorwürfen loszulassen.
Wie konnte sie, egal aus welchem Grund, ein Messer gegen ihren Sohn erheben?
Aber der Anblick von Olivias Tränen ließ sie innehalten.
In all den Jahren, die sie zusammen waren – über zwei Jahrzehnte voller Freundschaft, Liebe und gemeinsamer Elternschaft – hatte sie Olivia nur ein paar Mal weinen sehen, jedes Mal ein seltener Riss in ihrer unnachgiebigen Fassade. Und deshalb wusste sie, dass dies nicht nur Schock oder Wut war; etwas Tieferes, etwas Gravierendes zeriss Olivia.
Abigaille’s Frustration ließ nach, ihr Instinkt wich Besorgnis.
Sie öffnete den Mund, um zu fragen, was los war, um zu wissen, was sie zu so einer extremen Reaktion getrieben hatte, aber bevor sie sprechen konnte, bewegte sich Olivia.
Olivia konnte Kafkas Blick nicht länger ertragen, drehte sich um und rannte davon, ihre Beine bewegten sich hektisch über den Boden, als sie aus der Küche stürmte. Sie schaute nicht zurück, hielt nicht inne, ihr rabenschwarzes Haar schwang hin und her, als sie im Flur verschwand.
Bang!
Das Zuschlagen einer Schlafzimmertür hallte durch das Haus und unterstrich das Chaos, das ausgebrochen war.
Kafka stand wie angewurzelt da, seine Hand immer noch in der Nähe seiner halb geöffneten Jeans, sein Kopf schwirrte. Er war kein Neuling in riskanten Situationen – Blut, Verrat und Gewalt, er hatte schon alles gesehen … aber das hier?
Das war jenseits seines Vorstellungsvermögens. Sein Kopf pochte, ein dumpfer Schmerz breitete sich aus, während er versuchte, die Wirbelwind der Ereignisse zu verarbeiten. Olivias emotionsloser Blick, ihr plötzlicher Angriff, ihre Tränen – es war ein Rätsel, bei dem keine Teile zusammenpassten.
Er rieb sich die Schläfen, seine Verwirrung grenzte an körperliche Schmerzen, und wandte sich an Abigaille, seine Stimme rau vor Verwirrung. „Mom, was zum Teufel ist hier los? Hast du eine Ahnung, was gerade passiert ist?“
„… War es … War es vielleicht, weil sie uns gesehen hat? Was wir gemacht haben?“
Abigaille schüttelte den Kopf, ihr Gesicht war voller Sorge und Verwirrung, während sie ihr Oberteil glattstrich und ihre frühere Aufregung dem Bedürfnis nach Verständnis wich.
„Nein, Kafi, das kann nicht sein“, sagte sie bestimmt. „Olivia ist nicht so. Selbst wenn sie uns erwischt hätte … im Bett, würde sie nicht versuchen, dich umzubringen. Sie ist zu besonnen, zu rational, und es ist völlig ausgeschlossen, dass sie ihren eigenen Sohn, den sie so sehr liebt, erstechen würde.“
„… Da ist noch etwas anderes im Spiel, etwas Größeres. Vielleicht hängt es damit zusammen, dass sie dich für einen Kinderschänder hält, aber ich weiß nicht, wie sie darauf gekommen ist.“
Kafka runzelte die Stirn. „Aber sie hat mein Gesicht gesehen, Mom. Ganz deutlich, als wir uns umdrehten. Wie kann sie glauben, ich sei irgendein zufälliger Einbrecher? Das ergibt keinen Sinn.“
Abigaille seufzte und schaute in Richtung Flur, in den Olivia geflohen war. „Ich weiß nicht. Kafi, das ist … Das ist nicht ihre Art. Aber ich muss mit ihr reden und herausfinden, was los ist.“ Sie ging in Richtung Flur, blieb dann stehen und schaute zu ihm zurück. „Bleib hier. Ich kümmere mich darum.“
Kafka trat einen Schritt vor und sagte mit eindringlicher Stimme: „Lass mich mitkommen.
Vielleicht ist es besser, wenn wir beide mit ihr reden und das klären.“
Aber Abigaille schüttelte den Kopf, ihr Blick wurde weicher, aber entschlossen.
„Nein, Kafi. In den über zwanzig Jahren, die ich Olivia kenne, habe ich sie vielleicht dreimal weinen sehen. Sie ist gerade nicht sie selbst, und … es scheint, als wärst du mitverantwortlich für ihre Reaktion.“
„… Ich will die Situation nicht noch komplizierter machen, also lass mich zuerst mit ihr reden und herausfinden, was los ist. Ich komme zurück und erkläre dir alles, versprochen.“
Kafka zögerte und presste die Kiefer aufeinander. Er hasste es, außen vor gelassen zu werden, hasste die Ungewissheit, die an ihm nagte, aber er vertraute dem Urteilsvermögen seiner Mutter.
„Na gut“, murmelte er. „Aber … sieh nach, ob es ihr gut geht. Und finde heraus, was das für eine Wut war.“
Abigaille nickte, presste die Lippen zu einer schmalen Linie, drehte sich um und ging zum Schlafzimmer. Die Tür war nicht verschlossen, ein kleiner Trost, und sie rief leise: „Olivia? Ich bin’s.“ Dann schlüpfte sie hinein und schloss die Tür mit einem leisen Klicken.
Kafka stand allein in der Küche, das leise Brutzeln der Pfanne erinnerte ihn spöttisch an die Szene, die sich zu einem Horrorfilm entwickelt hatte. Dann schlurfte er ins Wohnzimmer, ließ sich mit einem tiefen Seufzer auf die Couch fallen und seine Gedanken waren völlig durcheinander.
„Wie konnte dieser Tag, der eigentlich ein freudiges Wiedersehen mit meiner Mutter sein sollte, zu einem Mordversuch werden?“
Er lehnte sich zurück, starrte an die Decke, völlig verwirrt und hoffend, dass seine Mutter die Wahrheit hinter Olivias schockierenden Handlungen aufdecken könnte …
