Auch wenn Camila diese Worte mit aller Entschiedenheit ausgesprochen hatte, hatte sich tief in ihrem Inneren ein viel beunruhigenderer Gedanke festgesetzt.
Würde ich auch darauf hereinfallen?
Dieser Gedanke irritierte sie maßlos. Sie war immer eine Frau gewesen, die ihren Kopf hoch hielt und ihren Stolz nicht verlor, selbst wenn ihr Mann sie beleidigte. Worte, egal wie süß oder grausam sie auch waren, hatten sie nie aus der Fassung gebracht.
Und doch …
Da stand sie nun und sah Nina – die wilde, unnahbare Nina – wie ein liebeskranker Haufen in Kafkas Armen, und sie hasste das Gefühl, das das in ihr auslöste.
Nicht, weil sie Nina erbärmlich fand. Nein, es war schlimmer als das.
Weil ein winziger, ärgerlicher Teil von ihr eifersüchtig war.
Sie ballte die Fäuste an den Seiten und biss sich auf die Innenseite der Wange, als eine Welle der Verärgerung – nicht über Kafka, nicht über Nina, sondern über sich selbst – durch sie hindurchfloss.
Wie konnte sie, ausgerechnet Camila, so weit kommen, dass ein Mann, der halb so alt war wie sie, mit ihren Gefühlen spielen konnte? Ein Mann, der ihr schon so viel genommen hatte und irgendwie immer mehr nahm – ihre Aufmerksamkeit, ihre Gelassenheit, ihre Fähigkeit, Dinge einfach abprallen zu lassen, wie sie es immer getan hatte.
Und das Schlimmste daran?
Sie wollte, dass er ihr noch mehr nahm.
Camila schloss kurz die Augen und atmete langsam aus.
Jetzt, wo sowohl Abigaille als auch Nina offen in Kafkas Bann geraten waren, war es doch nur natürlich, dass sie die Nächste sein würde, oder? Er hatte etwas Nettes für Abigaille getan, dann für Nina, was logischerweise bedeutete, dass sie nun an der Reihe war, mit Aufmerksamkeit überschüttet zu werden.
So lächerlich und schamlos es auch war, sie konnte die Vorfreude in ihrer Brust nicht leugnen.
Sie wollte, dass er seine Aufmerksamkeit auf sie richtete.
Sie wollte, dass er etwas sagte, das sie vergessen ließ, wie bitter sie sich fühlte.
Sie wollte, dass er den letzten Rest Widerstand in ihr brach.
Es ist in Ordnung, sagte sie sich. Es ist nur fair.
Aber gerade als sie sich mit dem Gedanken anzufreunden begann, gerade als sie sich auf die süßen Nichtigkeiten vorbereitete, mit denen Kafka sie wohl überhäufen würde –
ruinierte Nina alles.
„Aber das ist nicht fair!“, jammerte Nina plötzlich, immer noch eng an Kafka geschmiegt, aber jetzt mit großen, erwartungsvollen Augen zu ihm aufblickend.
Camila sank das Herz.
Tu es nicht, dachte sie.
„Ich meine …“, fuhr Nina fort, ihre Stimme wurde zuckersüß. „Abigaille hat so viele Küsse von dir bekommen … aber ich noch keinen.“
Camila biss die Zähne zusammen.
Nina, ich schwöre bei Gott –
Nina, die Camilas bevorstehenden Zusammenbruch nicht bemerkte, zappelte leicht und rieb ihre Wange an Kafkas Brust wie eine unerträgliche verwöhnte Katze.
„Das ist doch nur fair, oder?“, fügte sie hinzu und schmollte ihn an. „Ich will auch welche~“
Kafka lachte leise.
Camilas Magen verkrampfte sich.
Ermutige sie nicht. Ignoriere sie. Du solltest dich als Nächstes auf mich konzentrieren, verdammt.
Aber nein.
Kafka, dieser Unheilsbringer, grinste.
„Nun“, murmelte er und hob Ninas Kinn mit einem Finger an. „Wenn meine kostbare Nina sie haben will …“
Und bevor Camila überhaupt begreifen konnte, was geschah, begann Kafka, Nina mit Küssen zu bedecken.
Einen auf die Stirn.
Einen auf die Nase.
Einen auf jede Wange.
Eine langsame Spur entlang ihres Kinns.
Und jedes Mal kicherte Nina –
Sie kicherte tatsächlich –
Und klammerte sich fester an ihn, wackelte glücklich in seiner Umarmung, als hätte sie gerade einen Preis gewonnen.
Camila spürte, wie sich ihr Gesichtsausdruck verzerrte.
Unglaublich.
Sie hatte sich gerade mit dem Gedanken abgefunden, dass Kafka als Nächste verwöhnt werden würde. Sie hatte sich mental auf alles vorbereitet, was er tun würde, um sie auf seine Seite zu ziehen –
und dann, einfach so, stahl Nina ihr diesen Moment.
Camila saß da, die Arme so fest vor der Brust verschränkt, dass sie dachte, sie würde sich eine Rippe brechen, und sah zu, wie Nina sich in Kafkas Aufmerksamkeit sonnte und so zufrieden mit sich selbst aussah, dass Camila am liebsten etwas durch den Raum geworfen hätte.
Sie mochte es nicht einmal, sich niedlich zu geben.
Sie stand nicht einmal auf öffentliche Liebesbekundungen.
Aber als sie sah, wie Kafka Nina so zärtlich umarmte, sie hemmungslos küsste und ihr süße Dinge zuflüsterte, als wäre sie sein Ein und Alles –
überkam sie eine Welle der Bitterkeit, die so stark war, dass sie wegsehen musste.
Camila saß da, schwelte still in ihren eigenen Gefühlen und versuchte, ihre Frustration nicht in ihrem Gesicht zu zeigen.
Es war okay.
Es war nur natürlich, dass Kafka zuerst Ninas Bitte annahm. Schließlich war er nicht der Typ Mann, der jemanden, den er mochte, hängen ließ, und Nina – die verzweifelte, schamlose Nina – hatte sich ihm praktisch an den Hals geworfen.
Also wartete Camila.
Sie sah zu, wie er Nina mit Aufmerksamkeit überschüttete.
Sie sah, wie er ihre Stirn, ihre Wangen, ihre Nase küsste – überall, wo er hinkam –, während Nina sich an ihn klammerte wie eine verliebte Närrin.
Sie sah, wie er Nina mit diesem magnetischen Blick ansah, derselbe Blick, der ihr öfter den Atem geraubt hatte, als sie zugeben wollte.
Sie sah ihr Glück, ihren kleinen Moment der Glückseligkeit, und sagte sich: Nur noch ein bisschen länger.
Denn danach wäre sie dran gewesen.
Kafka hätte sich als Nächstes um sie kümmern müssen. Er hätte irgendwas tun müssen, um sie zu sich zu ziehen, um sie dazu zu bringen, sich seinem Spiel hinzugeben.
Und egal, welchen Trick er angewendet hätte, welche Worte er gesagt hätte, welche Berührungen er ihr geschenkt hätte – sie hätte es willkommen geheißen.
Denn das war das Besondere an Kafka.
Egal, was er tat, es machte sie immer glücklicher.
Also wartete sie.
Und wartete.
Und wartete.
Und dann endlich … endlich …
Kafka hielt inne.
Und dann …
Er sah sie an.
Camila spürte, wie ihr Herz einen Sprung machte, bevor sie es aufhalten konnte.
Jetzt kommt es.
Sie richtete sich ganz leicht auf, die Vorfreude kribbelte in ihrem Bauch.
Würde er sie zu sich ziehen, wie er es mit Abigaille getan hatte? Würde er sie necken, wie er es mit Nina getan hatte? Würde er ihr etwas mit seiner tiefen, verführerischen Stimme zuflüstern?
Sie nahm all ihren Mut zusammen und bereitete sich auf alles vor –
Aber dann …
Kafka seufzte.
Kein leises, neckisches Seufzen. Kein amüsiertes Seufzen.
Sondern ein Seufzen der Niederlage.
„Du bist wirklich eine harte Nuss, was?“
Camila blinzelte.
Bevor sie begreifen konnte, was gerade passierte, warf Kafka ihr einen letzten Blick zu und sagte dann:
„Ich schätze, es ist unmöglich, deine Mauern zu durchbrechen.“
Ihr Magen zog sich zusammen.
„Ich sollte es wohl einfach akzeptieren“, fügte er hinzu und zuckte fast mit den Schultern, als wäre es ihm egal. „Camila ist unbesiegbar.“
Camila stockte der Atem.
„Und da das so ist …“
Sie wartete darauf, dass er noch etwas sagte – irgendetwas –, aber stattdessen …
wandte er sich einfach ab.
Einfach so.
Und ging zurück zu Nina.
Als wäre nichts gewesen.
Als hätte sie nicht dort gesessen und auf ihn gewartet.
Als wäre sie nicht direkt vor ihm gestanden, in seiner Reichweite.
Ihre Brust zog sich zusammen, etwas Scharfes und Hässliches verdrehte sich tief in ihr.
Sie sagte sich, dass sie sich nicht so fühlen sollte.
Sie sagte sich, dass alles in Ordnung war.
Sie sagte sich, dass dies genau das war, was sie wollte – außer Reichweite bleiben, sich von seinen Spielchen nicht beeinflussen lassen.
Aber dann …
Warum fühlte es sich an, als würde sie ersticken?
Camila saß da, wie erstarrt, während in ihr ein Sturm der Gefühle tobte.
Es sollte ihr egal sein.
Sie sollte nicht wollen, dass er sich mehr Mühe gab.
Sie sollte diesen quälenden, erstickenden Schmerz in ihrer Brust nicht spüren.
Und doch –
tat sie es.
Auch wenn sie sich unnahbar gab, wollte sie, dass er um sie kämpfte.
Auch wenn sie so tat, als würden seine Worte sie nicht berühren, wollte sie, dass er ihr das Gegenteil bewies.
Denn das war die Art von Liebe, die sie gepflegt hatten – eine Liebe, die nicht zurückwich, die keine Niederlage akzeptierte, die sich weigerte, loszulassen, egal was passierte.
Als er sie so einfach aufgab – als er sich ohne einen zweiten Gedanken einfach abwandte –
konnte sie es nicht ertragen.
Ein hohles, unerträgliches Gefühl krallte sich in ihr fest und breitete sich wie Gift aus.
Und bevor sie sich versah – bevor sie sich zurückhalten konnte –
bewegte sie sich.
„Kafka!“
Sein Name riss sich von ihren Lippen – eine verzweifelte, raue Bitte.
Nina, die noch Sekunden zuvor in ihrer eigenen Glückseligkeit versunken gewesen war, zuckte bei der Schärfe in Camilas Stimme zusammen.
Sie drehte sich erschrocken um und sah Camila auf sich zustürmen.
Und dann –
Bevor Kafka reagieren konnte – bevor irgendjemand reagieren konnte –
warf sich Camila auf ihn.
Ihre Arme schlangen sich fest um seinen Oberkörper, sie drückte sich an seine Wärme, als müsste sie sich an der Realität festhalten.
Ihr Herz schlug so heftig, dass sie dachte, es würde ihr Brustkorb sprengen.
Kafka erstarrte, völlig überrascht.
Nina, die noch vor wenigen Augenblicken in seinen Armen gelegen hatte, wich zurück und war sprachlos.
Zum ersten Mal seit Beginn dieses ganzen Spiels hatte Camila ihre eigenen Regeln gebrochen.
Zum ersten Mal hatte sie nach ihm gegriffen – ohne zu necken, ohne Zurückhaltung, ohne dass ihr Stolz sie zurückhielt.
Und es war nicht anmutig.
Es war nicht kontrolliert.
Es war chaotisch, roh, verzweifelt.
Sie spürte Kafkas Körper unter ihren Fingerspitzen, fest und warm, das Einzige, was in ihrem Leben konstant geblieben war, und sie hasste es – hasste es, dass er sie so einfach loslassen konnte, während sie das nicht konnte.
Ihre Finger gruben sich in seinen Rücken und krallten sich fest, als würde er ihr entgleiten, wenn sie ihn auch nur ein bisschen lockerer hielt.
„Du Idiot“, flüsterte sie mit zitternder Stimme.
Kafka bewegte sich nicht. Er sagte nichts.
Er stand einfach da, völlig regungslos, und wartete.
Camila drückte ihre Stirn gegen seine Schulter und umklammerte ihn noch ein wenig fester.
„Sag so etwas nicht.“ Ihre Stimme war diesmal leiser, aber nicht weniger intensiv.
Nina, die von der Seite zusah, spürte eine seltsame Mischung aus Emotionen in sich aufsteigen.
Sie hatte gerade Kafka dafür zurechtweisen wollen, dass er zu grausam war – ihm sagen wollen, dass sogar sie seine Worte für unfair hielt.
Aber dann …
Dann passierte das.
Und zum ersten Mal in ihrem Leben hatte Nina – die laute, ausgelassene, furchtlose Nina – nichts zu sagen.
Sie trat zurück und gab ihnen Raum.
Denn sie verstand.
Das war nichts, worin sie sich einmischen konnte.
Nicht dieses Mal.
Nicht, wenn Camila – ihre beste Freundin, die Frau, die sich niemals verletzlich zeigte – sich an ihn klammerte, als würde sie ihn zum Atmen brauchen.
Camila klammerte sich an Kafka, ihre Finger krallten sich in den Stoff seines Hemdes, als würde sie in den Abgrund stürzen, wenn sie losließe.
Ihr Gesicht war fest an seine Brust gedrückt, ihr warmer Atem strömte über ihn, aber sie brachte es nicht über sich, den Kopf zu heben. Sie war nicht mutig genug. Nicht jetzt. Nicht, wenn sie so verletzlich war.
Ihre Stimme kam als leises, flehendes Murmeln heraus. „Warum …?“
Kafka blieb regungslos stehen, sein Körper angespannt, sein Gesichtsausdruck unlesbar.
„Warum hast du mich so leicht aufgegeben?“ Ihr Griff wurde fester, ihre Fingernägel gruben sich leicht in seinen Rücken. „Egal, was ich gesagt habe … egal, wie sehr ich dich zurückgewiesen habe … du hättest es weiter versuchen sollen.“
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Ihre Worte zitterten, die Frustration – nein, der Schmerz – darin drang wie ein unerschütterliches Gewicht in den Raum zwischen ihnen.
Sie holte zitternd Luft und schmiegte sich noch enger an ihn, als hätte sie Angst, er könnte sich von ihr lösen. „Weißt du, wie lange ich gewartet habe?“
Ihre Stimme zitterte und brach leicht. „Wie lange ich mir vorgestellt habe, dass du versuchen würdest, mich zurückzugewinnen …? Wie ich mir ausgemalt habe, was du tun würdest, wie du mich zurückholen würdest, selbst wenn ich so tun würde, als wäre es mir egal?“
Sie schluckte schwer und drückte ihre Stirn an seine Brust. „Aber stattdessen … stattdessen hast du mich nur verspottet und mich gehen lassen – ohne es auch nur zu versuchen.“
Ihre Stimme war jetzt kaum mehr als ein Flüstern, voller unausgesprochener Trauer. „Weißt du, wie sehr das wehgetan hat?“
Sie spürte, wie Kafka nach Luft schnappte, aber er rührte sich immer noch nicht.
„Warum hast du das getan …?“ Sie presste die Augen zusammen und zwang sich, die Worte auszusprechen, die ihr seit dem Moment, als er sich von ihr abgewandt hatte, auf der Zunge lagen.
„Warum hast du nicht um mich gekämpft?“
Ihre Brust schmerzte unter der Last ihrer eigenen Gefühle.
Ihr Stolz, ihre Mauern, ihre sorgfältig aufgebaute Gleichgültigkeit – alles brach in diesem einen, herzzerreißenden Moment zusammen.
Dann hob sie mit zögerlicher, fast mitleiderregender Stimme den Kopf gerade so weit, dass sie ihn ansehen konnte. Ihre Augen, die sonst so scharf und unerschütterlich waren, suchten nun verzweifelt nach einer Antwort.
„War es, weil …?“ Sie zögerte, ihre Lippen zitterten.
Dann flüsterte sie mit der leisesten, zerbrechlichsten Stimme, die sie je hatte:
„War es, weil ich es nicht wert war, dass du um mich gekämpft hast?“
Camila machte sich auf das Schlimmste gefasst und erwartete, Kafka mit demselben unlesbaren, übermütigen Ausdruck zu sehen – dem Ausdruck, der sie immer dazu brachte, ihn schlagen zu wollen. Sie war bereit für Gleichgültigkeit, für ein spöttisches Grinsen, für eine halbherzige Antwort, die sie noch lächerlicher fühlen lassen würde, weil sie ihm ihr Herz so offenbart hatte.
Aber stattdessen …
stockte ihr der Atem.
Kafka grinste nicht. Er sah sie nicht amüsiert an.
Er weinte.
Tränen sammelten sich in seinen scharfen, verschmitzten Augen und liefen in stillen Strömen über seine Wangen, während seine Lippen zitterten, als er versuchte – und dabei völlig scheiterte –, sich zusammenzureißen. Sein ganzes Gesicht war von rohen Emotionen verzerrt, seine übliche Selbstsicherheit war in einem Augenblick zerbrochen.
Camila war wie gelähmt.
Sie war völlig ratlos.
Kafka weinte nie.
Nicht so.
Nicht mit so viel rohen Emotionen, so viel Reue.
