Kafka hob neugierig eine Augenbraue. „Eine Situation, hm? Was für eine Situation? Sagt mir bloß nicht, dass ihr hier unten irgendein göttliches Drama abgezogen habt, während ich hier unten alles durcheinandergebracht habe. Hat jemand eine heilige Regel gebrochen oder so? Oder habt ihr euch vielleicht gestritten, wer mir als Nächstes einen Wunsch erfüllen darf?“ Er kicherte, denn die Vorstellung amüsierte ihn mehr, als sie sollte.
Aber zu seiner völligen Überraschung seufzte Evangeline, als würde sie enttäuscht den Kopf schütteln, als wünschte sie sich, es wäre so einfach, und sagte:
„Nein, Kafka … Es hat etwas mit deiner Mutter zu tun, Lady Vanitas.“
Kafkas Augen weiteten sich, sein Herz setzte einen Schlag aus. Alles, was mit seiner Mutter zu tun hatte, hatte immer diese Wirkung auf ihn, eine instinktive Reaktion, die er nicht unterdrücken konnte, egal wie sehr er behauptete, sie zu verachten.
„Meine Mutter?“, wiederholte er mit leiser Stimme, fast flüsternd, als würde er befürchten, sie könnte erscheinen, wenn er ihren Namen zu laut aussprach. „Was hat sie diesmal angestellt? Sag mir nicht, dass sie wieder versucht hat, die Barriere zwischen den Welten zu durchbrechen, und sich nach dem x-ten Fehlversuch wieder blamiert hat.“
Er lachte leise, um die plötzliche Anspannung in seiner Brust mit Humor zu überspielen.
„Sie muss mich wirklich hassen, was? Dass sie mich so verzweifelt umbringen will.“ Sein Lächeln war bitter, eine Mischung aus Verbitterung und Resignation, als hätte er ihre Feindseligkeit längst akzeptiert.
Aber Evangeline antwortete nicht so, wie er erwartet hatte.
„Nein, Kafka“, sagte sie mit besorgter Stimme. „So etwas ist nicht passiert. Es ist etwas … etwas noch Schlimmeres passiert.“
Kafkas Neugier war geweckt, die Ernsthaftigkeit in ihrer Stimme überraschte ihn.
„Verheerend?“, wiederholte er und runzelte die Stirn. „Was meinst du damit? Wenn es nicht ihre üblichen Spielchen waren, was ist dann passiert? Das klingt nach einer großen Sache, Evangeline. Lass mich nicht im Ungewissen.“
Es folgte eine Pause, eine Stille, die sich endlos anzufühlen schien und von der Schwere dessen, was sie gleich preisgeben würde, erdrückt wurde.
„Weißt du, deine Mutter, Lady Vanitas“, begann Evangeline, wobei ihre sonst so ruhige Stimme fast zitterte. „Sie … Sie hat angefangen zu weinen.“
Kafka erstarrte, sein Verstand hatte Mühe, die Worte zu verarbeiten. „Sie hat geweint?“, wiederholte er mit kaum mehr als einem Flüstern, als würde es lauter aussprechen die Sache realer machen. „Du meinst … sie hat tatsächlich Tränen vergossen?“
„Ja“, bestätigte Evangeline mit besorgter Stimme. „Und wenn es irgendeine andere Göttin gewesen wäre, Kafka, wäre es nicht so ein Schock gewesen. Wir alle haben schließlich Gefühle. Tränen, Freude, Wut – das ist unter uns nichts Ungewöhnliches.“
„… Aber dass Lady Vanitas, die Göttin der Eitelkeit, ihren Stolz so aufgegeben hat, vor den anderen Göttinnen geweint hat… Das war beispiellos.“
„Seit Ewigkeiten hat sie diese kalte, unnachgiebige Fassade aufrechterhalten, ihr Gesicht immer eine Maske der Verachtung oder Gleichgültigkeit. Ihre Tränen zu sehen, war wie etwas Unmögliches mitzuerleben. Einige der Göttinnen fragten sich sogar, ob sie blind geworden waren, ob das, was sie sahen, wirklich real war.“
Kafka setzte sich leicht auf, um Camila und Bella nicht zu stören, und seine Gedanken rasten.
„Was noch verwirrender war“, fuhr Evangeline fort, ihre Stimme voller Verwirrung und Neugier, „ist, dass niemand wirklich weiß, warum ihr plötzlich Tränen über das kalte Gesicht liefen, als sie den Prozess beobachtete. Aber es passierte genau in dem Moment, als du mit Bella darüber gesprochen hast, wie deine Mutter dich in der Vergangenheit verlassen hat und welche verheerenden Auswirkungen das auf dein Leben hatte.“
Kafka war verblüfft, seine Gedanken rasten, um einen Zusammenhang herzustellen, und er konnte sich nicht erklären, warum ein solches Ereignis bei Lady Vanitas eine emotionale Reaktion ausgelöst hatte. „Sie hat deswegen geweint?“, fragte er mit einer Stimme, in der sich Schock und Ungläubigkeit vermischten.
„Ja…“, sagte Evangeline und wählte ihre Worte sorgfältig. „Und deshalb denken einige der Göttinnen, dass das was mit dir und ihr zu tun hat. Es gibt… es gibt eine Theorie, Kafka.“ Sie zögerte und ihre Stimme wurde leiser, als würde sie auf heiligem Boden stehen. „Vielleicht ist sie traurig, weil sie dich damals verlassen hat. Vielleicht… bereut sie es, dich in die Welt der Sterblichen geschickt zu haben.“
Evangeline wusste, dass Kafka auf so etwas nicht leichtfertig reagieren würde, weil er seine Mutter so sehr verachtete… Aber sie ahnte nicht, dass das, was sie erwartete, nichts war im Vergleich zu seiner tatsächlichen Reaktion.
In dem Moment, als diese Worte Evangelines Mund verließen, verdunkelte sich Kafkas Miene.
Seine bereits schattigen Augen schienen sich zu Abgründen der Wut zu vertiefen, seine Emotionen waren so stark, dass sie mit der Welt selbst mitschwangen.
Bumm! Bumm! Bumm!
Und dann, zu ihrer großen Überraschung, brach draußen ein Donnerschlag los, eine ohrenbetäubende, wilde Explosion, die die Wände des Hauses erschütterte.
Blitze zuckten über den Himmel und tauchten den Raum in grelles, weißes Licht, während sich der Regen in einen unerbittlichen Wolkenbruch verwandelte, der mit solcher Wucht gegen die Fenster schlug, dass es schien, als würde der Himmel selbst seine ganze Wut entfesseln, um Kafkas innerem Chaos zu entsprechen.
Kafka, der nicht merkte, dass er in der Welt, in der er sich gerade befand, einen gewaltigen Sturm ausgelöst hatte, zwang sich zu einem Lächeln, das eher eine Grimasse war, und sprach mit leiser, streng kontrollierter Stimme.
„Evangeline, bitte sag so etwas nie wieder. Die Frau da oben, die ich meine Mutter nennen muss, würde mich lieber tausendmal sterben sehen, als irgendetwas zu bereuen, was sie in der Vergangenheit getan hat.“
„… Erzähl keine lächerlichen Geschichten. Das ist ihr egal, das war es schon immer.“
Die schiere Kraft seiner Wut war nicht nur physisch spürbar, sondern reichte unglaublicherweise sogar bis in die himmlische Welt.
Während er sprach, reagierte nicht nur die Erde mit einem donnernden Grollen, sondern auch die himmlische Welt schien für einen kurzen, erschreckenden Moment zu beben.
Trotz ihrer göttlichen Gelassenheit spürte Evangeline, wie ein Schauer sie durchlief, als die unerwartete Kraft eines sterblichen Gottes ein solches Phänomen verursachte.
Dann fasste sie sich schnell wieder und lächelte ironisch vor sich hin, während sie in Gedanken flüsterte: „Er ist wirklich Lady Vanitas‘ Sohn“, und damit die rohe Kraft anerkannte, die durch seine Adern zu fließen schien und ein Beweis für seine Abstammung war.
Allerdings verbarg sie ihre Reaktion vor Kafka, um seinen bereits lodernden Zorn nicht noch weiter anzufachen. Stattdessen sprach sie mit ruhiger, entschuldigender Stimme.
„Es tut mir leid, Kafka. Es war mein Fehler, so etwas anzudeuten. Ich hätte nicht spekulieren sollen, ohne den ganzen Zusammenhang zu kennen.“
Kafka spürte, wie seine Wut durch ihre Worte etwas nachließ, holte tief Luft und schloss für einen Moment die Augen, um sich wieder zu beherrschen.
„Nein, es tut mir leid, dass ich wütend geworden bin“, gab er zu und seine Stimme wurde sanfter. „Ich hätte nicht so ausrasten sollen. Es ist nur … der Gedanke, dass sie irgendetwas bereut, besonders so etwas … das ist schwer zu glauben. Ich habe so lange mit der Realität ihrer Abwesenheit, ihrer Verachtung gelebt. Zu denken, dass es für sie jetzt vielleicht etwas anderes bedeutet … das ist beunruhigend.“
Evangeline klang warm und verständnisvoll.
„Ich verstehe dich, Kafka. Die Komplexität von Familien, vor allem mit göttlichen Wesen, kann überwältigend sein. Aber du musst wissen, dass deine Reise und deine Gefühle auf eine Weise nachhallen, die wir vielleicht nicht ganz verstehen. Wir werden weiterhin auf dich aufpassen und dich unterstützen, so gut wir können. Und ich werde in Zukunft vorsichtiger mit meinen Worten sein.“
Kafka nickte und spürte, wie die Anspannung in seinen Schultern nachließ. „Danke, Evangeline. Und … wenn du noch was hörst oder herausfindest, warum sie geweint hat, sag mir Bescheid. Ich will es vielleicht nicht glauben, aber ich muss es verstehen.“
„Natürlich, Kafka“, versicherte Evangeline, ihre Stimme wie Balsam für die aufgewühlte Nacht. „Das werde ich. Ruh dich jetzt aus und pass auf dich auf. Dein Weg ist nicht einfach, aber du bist nie allein und hast uns Göttinnen an deiner Seite.“
Als die Verbindung zu Evangeline abbrach, legte sich Kafka zurück, und in seinem Kopf schwirrten widersprüchliche Gedanken über seine Mutter, ihre unerwarteten Tränen und die seltsame, starke Verbindung, die ihn mit dem himmlischen Reich verband.
Die Last all dieser Gedanken drohte ihn noch tiefer in die Verwirrung zu ziehen, seine Gedanken verstrickten sich in einem Netz aus vergangenen Schmerzen und gegenwärtiger Unsicherheit.
Warum hatte sie geweint? Ging es wirklich um ihn, oder war es etwas ganz anderes?
Die Fragen nagten an ihm, eine führte zur nächsten, wie ein Labyrinth, aus dem er nicht entkommen konnte.
Doch gerade als er sich noch tiefer in diesem Labyrinth versank, durchbrach eine sanfte, schläfrige Stimme den Sturm.
„Papa…“, murmelte Bella mit ihrer bezaubernden, traumhaften Stimme, und das Wort kam mit einer sanften, kindlichen Unschuld aus ihrem Schlaf.
Es war ein so reiner, so unerwarteter Klang, dass er Kafka wie eine Rettungsleine in stürmischer See zurück in die Realität riss.
Er blinzelte, und die Anspannung in seinem Kopf löste sich auf, als er auf Bella hinunterblickte, deren Gesicht friedlich war und deren Lippen zu einem schwachen, verträumten Lächeln geformt waren. Ein leises, warmes Lachen entrang sich ihm, dessen Klang wie Balsam für seine eigene Unruhe war.
„Warum denke ich überhaupt über all diesen Unsinn über meine Mutter nach?“, murmelte er vor sich hin und schüttelte mit einem ironischen Lächeln den Kopf. „Hier sitze ich und mache mir Gedanken über eine Göttin, die sich wahrscheinlich keinen Deut um mich schert, während meine echte Familie direkt hier ist, direkt neben mir.“
Er sah auf Camila und Bella hinunter, deren schöne Gesichter im Schlaf friedlich wirkten und deren Züge durch das schwache Licht des Zimmers weich gezeichnet waren.
Camilas Arm lag immer noch über seiner Brust, ihr Körper schmiegte sich an ihn, als würde sie selbst in ihren Träumen seine Wärme suchen. Bella lag ausgestreckt auf ihm, klammerte sich fest an ihn, ihre Wange an seine Brust gedrückt, ihr Atem langsam und gleichmäßig.
Der Anblick der beiden, so vertrauensvoll, so liebevoll, erfüllte ihn mit einer Wärme, die die Schatten seiner früheren Gedanken vertrieb.
„Seht euch zwei an“, flüsterte er mit liebevoller Stimme. „Meine Mädchen, meine Familie. Ihr seid alles, was ich brauche, wisst ihr das? All das Chaos da oben, all diese Göttinnen und ihr Drama – das ist egal … Nicht, wenn ich euch hier habe.“ Er beugte sich vor, strich Camila sanft eine Haarsträhne aus dem Gesicht und tat dann dasselbe bei Bella, seine Berührung zärtlich, fast ehrfürchtig.
Er beugte sich vor und drückte einen sanften Kuss auf Camilas Stirn, ihre Haut fühlte sich warm an seinen Lippen an. Sie regte sich leicht, ein schwaches Lächeln huschte über ihre Lippen, ihr Arm schlang sich im Schlaf enger um ihn, als würde sie sogar in ihren Träumen seine Liebe spüren.
Dann wandte er sich Bella zu und gab ihr ebenfalls einen sanften Kuss auf die Stirn. Sein Herz schwoll an, als auch sie unbewusst lächelte, ihren Griff um ihn festigte und ihren Körper näher an ihn schmiegte, als wolle sie ihn nie wieder loslassen.
„So, das war’s“, murmelte er mit sanfter, beruhigender Stimme. „Schlaft gut, ihr beiden.
Ihr habt heute Nacht viel durchgemacht, nicht wahr? Aber hier bei mir seid ihr in Sicherheit. Das wird immer so bleiben.“ Er lachte erneut, und seine Stimme klang amüsiert und zufrieden zugleich. „Mann, was für eine Nacht. Ich meine, sieh uns an, wie wir hier so durcheinander liegen. Es ist … Es ist perfekt, nicht wahr? Chaotisch, verrückt, aber perfekt.“
Als er sich zurücklehnte, fielen ihm die Augen zu, die Erschöpfung der Nacht holte ihn endlich ein. Aber ein letzter Gedanke blieb, ein Funken Vorfreude, der sein Lächeln verbreiterte.
„Jetzt, wo ich auch mit Camila fertig bin …“, flüsterte er vor sich hin, seine Stimme versank in einem schläfrigen Murmeln. „… bleibt nur noch Nina.“
